Cristo y la herencia de los santos

Por THOMAS GUTHRIE

Una cosa se contrapone a menudo a otra en la experiencia del cristiano; y también en el procedimiento cotidiano de la providencia de Dios. Así le sucedió a Jacob aquella noche que durmió en Betel. Una piedra era su almohada, y el frío y duro suelo su lecho; sin embargo, mientras el sueño sellaba sus párpados, tenía a Dios mismo para guardar su cabeza acostada, y sueños como los que rara vez bendicen un lecho de plumas.

Una escalera se alzaba ante él en la visión de la noche. Se apoyaba en la tierra y llegaba hasta las estrellas. Y formando una autopista para una multitud de ángeles, que ascendían y descendían en dos deslumbrantes corrientes de luz, se alzaba allí como el brillante signo de una redención que ha restaurado la comunión entre la tierra y el cielo, y ha abierto un camino para nuestro regreso a Dios.

• Idioma: Español
• Editorial: FELIPE CHAVARRO POLANÍA INC
• Fecha de lanzamiento: 1 jun 2022
• ISBN: 9798201184216

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Capítulo 1. La HERENCIA

Dando gracias al Padre, que os ha capacitado para participar de la herencia de los santos en el reino de la luz. Colosenses 1:12

Una cosa se contrapone a menudo a otra en la experiencia del cristiano; y también en el procedimiento cotidiano de la providencia de Dios. Así le sucedió a Jacob aquella noche que durmió en Betel. Una piedra era su almohada, y el frío y duro suelo su lecho; sin embargo, mientras el sueño sellaba sus párpados, tenía a Dios mismo para guardar su cabeza acostada, y sueños como los que rara vez bendicen un lecho de plumas.

Una escalera se alzaba ante él en la visión de la noche. Se apoyaba en la tierra y llegaba hasta las estrellas. Y formando una autopista para una multitud de ángeles, que ascendían y descendían en dos deslumbrantes corrientes de luz, se alzaba allí como el brillante signo de una redención que ha restaurado la comunión entre la tierra y el cielo, y ha abierto un camino para nuestro regreso a Dios.

Ahora bien, el esquema de la salvación, del que esa escalera era un glorioso emblema, puede ser recorrido de cualquiera de estas dos maneras. Al estudiarlo, podemos descender por los peldaños que conducen de la causa a la consumación; o, tomando el curso opuesto, podemos subir de la consumación a la causa. Así, como una cuestión a veces de gusto, a veces de juicio, hacen los hombres en otros departamentos de estudio.

El geógrafo, por ejemplo, puede seguir un río, desde las solitarias cimas de las montañas donde brotan sus aguas, hasta la cañada, en la que, ansioso por dejar atrás la esterilidad, salta con un salto alegre; y desde allí, después de descansar un rato en un estanque negro, profundo y arremolinado, reanuda su camino, aquí extendiéndose en un lago vidrioso, o allí serpenteando como una serpiente de plata a través de prados floridos; hasta que, forzando el paso a través de algún desfiladero rocoso, se adentra en la llanura para proseguir, entre bosques sombríos y junto a torres señoriales, a través de maizales, junto a aldeas sonrientes y ciudades bulliciosas, un curso que, como la vida del hombre, se vuelve más tranquilo a medida que se acerca a su fin.

O bien, partiendo de la playa del mar, puede trazar el río hacia arriba; hasta que, pasando por la ciudad y la iglesia, la torre y el molino, la aldea dispersa y las cabañas solitarias de los pastores, en algún pozo cubierto de musgo, donde beben los ciervos salvajes, o la roca de la montaña bajo el nido del águila, encuentra el lugar de su nacimiento.

El botánico, también, que describe un árbol, puede comenzar con su fruto; y de éste, ya sea una cáscara ronca, o un cono rugoso, o una baya en racimo, puede pasar a la flor; de ésta a los capullos; de éstos a las ramas; de las ramas al tallo; y del tallo a la tierra, donde pone al descubierto las extensas raíces, de las cuales -como los estados dependen de las clases más humildes para el poder, la riqueza y el valor- el árbol depende tanto para su nutrición como para su apoyo.

O, invirtiendo el plan, con igual justicia para su sujeto y ventaja para sus alumnos, puede comenzar por la raíz y terminar con el fruto.

Los escritores inspirados, al exponer la salvación, adoptan a veces un camino y a veces el otro. En el caso de Pablo, por ejemplo, el tema del cielo ahora introduce a Cristo, y ahora, a partir de Cristo, el Apóstol se vuelve a explayar sobre las alegrías del cielo. Aquí, como en el ala de un ángel que ilumina cada paso, lo vemos ascender, y allí descender, la escalera. Alzando el vuelo desde la cruz, se eleva hasta la corona, y ahora, como un águila que desciende del seno de una nube dorada, deja el trono del Redentor para posarse en las alturas del Calvario.

Como ejemplo del método ascendente, tenemos aquel conocido pasaje de la epístola a los Romanos: Porque a los que Dios conoció de antemano, también los predestinó para que fueran conformes a la semejanza de su Hijo. Y a los que predestinó, también los llamó; a los que llamó, también los justificó; a los que justificó, también los glorificó. Romanos 8:29-30. Allí pasamos de la raíz al fruto; de la causa, paso a paso, a sus efectos.

Aquí, en Colosenses 1, de nuevo Pablo nos guía hacia arriba a lo largo de la corriente de bendiciones hasta su fuente perenne. Primero muestra el don precioso y luego revela al dador de la gracia; primero la compra y luego el Comprador divino. De la corona de gloria, que resplandece en la frente de una Magdalena, dirige nuestros ojos deslumbrados a otra corona, un trofeo colgado en una cruz; una corona de espinas, armada con largas y afiladas púas, cada una de ellas, en lugar de una gema nacarada, con una gota de sangre en la punta.

Primero nos presenta el Cielo como nuestra herencia inalienable, y luego el trono y la persona de aquel que ganó el Cielo para nosotros. Nos conduce hasta Jesús, para que caigamos a sus pies con adorada gratitud, y nos unamos en espíritu a la santa multitud que habita en la plena fruición de su presencia, y le alabemos por toda la eternidad.

Las palabras de mi texto son la introducción a una descripción sublime de Jesucristo, una imagen a la que, después de considerar estos versos preliminares, pretendemos llamar vuestra atención. A los ojos tanto de los santos como de los pecadores, presenta un tema noble. Si su gran precursor se sintió indigno incluso para aflojar el cordón de sus zapatos, entonces cuán indignas son estas manos para sostener un tema tan sagrado y sublime. Que aquel que ordena la fuerza de la boca de los niños y de los lactantes, sin cuya ayuda los más fuertes son débiles, y por cuya ayuda los más débiles son fuertes, cumpla entre nosotros su propia promesa grandiosa y graciosa: Yo, si soy levantado de la tierra, atraeré a todos hacia mí.

Volviendo su atención, mientras tanto, al asunto de estos versos introductorios, observo:

1. El cielo es una herencia.

Ejemplos, a la vez, de orgullo y pobreza: ¡qué propensos son los hombres a dar importancia a sus propias obras, y a buscar al menos algunos puntos brillantes de bondad en ellas, como granos de oro en una masa de roca! Nos resistimos a creer que aquellas cosas por las que otros nos estiman, y nos aman, y nos alaban, e incluso, tal vez, coronan nuestras frentes con laurel, aparte de Cristo, no tienen ningún mérito, sino que aparecen a la vista del Dios santo y escudriñador del corazón como, para usar una frase de las Escrituras, trapos de inmundicia. No es fácil hacer que el orgullo humano, no, ni la razón humana, admitan eso: creer que la más hermosa, la más pura, la más virtuosa de las mujeres, el orgullo de una madre y el honor de un hogar, deben ser salvados así como el más vil paria es salvado, como un tizón arrancado del fuego, o aquel de quien Dios dijo: El ángel dijo a los que estaban delante de él: Quitadle sus inmundas vestiduras. Mirad, os he quitado el pecado, y os pondré vestiduras ricas".

Estos sentimientos surgen en parte, tal vez, de una secreta sospecha de que, si nuestras obras están totalmente desprovistas de mérito, entonces deben al mismo tiempo desanimar a Dios a salvarnos, y descalificarnos para ser salvados. Pero, ¡cuán vil, antibíblico y deshonrador de Dios es este temor! Uno pensaría que la parábola del pródigo había sido inventada para refutarlo. Allí, reconociéndolo de lejos, Dios, bajo el emblema de un padre terrenal, corre a abrazar a su hijo, todo sucio y harapiento como está; lo sostiene en sus brazos; ahoga su confesión en este gran grito de alegría: ¡Rápido! Trae la mejor túnica y pónsela. Ponedle un anillo en el dedo y sandalias en los pies. Traed el ternero cebado y matadlo. Hagamos una fiesta y celebremos. Porque este hijo mío estaba muerto y ha revivido; estaba perdido y ha sido encontrado. Y se pusieron a celebrar. Lucas 15:22-24

¿Qué idea se ha formado de Dios, que espera de él menos de lo que esperaría de cualquier madre terrenal? Que sea una reina. Es una madre; y bajo el impulso de los sentimientos que reinan por igual en los palacios y en las casas de campo, ¿cómo saltaría esa mujer de su trono para abrazar a un bebé perdido; y, llorando lágrimas de alegría, apretarlo contra su pecho enjoyado, aunque haya sido arrancado de la más sucia zanja, y envuelto en trapos contaminados?

Poco sabe de la naturaleza humana, tan caída como es, quien imagina que una madre se aleja del llanto lastimero y de los brazos implorantes de su hijo porque, por cierto, se lo trajeron con un atuendo repugnante.

Y es aún más ignorante del Dios y Padre de nuestro Señor Jesucristo quien imagina que, a menos que el hombre pueda hacer algún mérito propio, no recibirá misericordia. Bendito sea su nombre, Dios encomienda su amor hacia nosotros, en que, siendo aún pecadores, Cristo murió por nosotros.

Se han escrito volúmenes de teología, y han surgido largas controversias, sobre la cuestión de si el cielo es o no, en parte, la recompensa de nuestras propias buenas obras. Ahora me parece que hay una palabra en mi texto, cuya voz resuelve autorizada y sumariamente esa cuestión; y la habría resuelto siempre, si los corazones de los hombres no estuvieran encendidos con pasiones furiosas, y sus oídos confundidos con el estruendo de la batalla. Esa palabra es: HERENCIA.

¿Qué es la herencia? La paga de un soldado no es herencia; tampoco lo son los honorarios de un abogado o de un médico; ni las ganancias del comercio; ni el salario del trabajo. Las recompensas del trabajo o de la habilidad, son ganadas por las manos que las reciben. Lo que se hereda, por otra parte, puede ser propiedad de un recién nacido; y así puedes ver la corona, que fue ganada por el brazo robusto del valor, y blasonada por primera vez en un escudo maltrecho, de pie sobre la cuna de un niño que llora. Es cierto que se ganó el amplio patrimonio, el noble rango y los honores hereditarios. Pero los que los ganaron hace mucho tiempo que murieron; sus espadas están oxidadas y sus cuerpos son polvo; y bajo los estandartes andrajosos, que una vez fueron llevados ante ellos en la lucha sangrienta, pero que ahora cuelgan en lo alto de la casa, los viejos barones sombríos duermen en sus tumbas de mármol. Las recompensas de sus proezas y de su patriotismo han descendido a sus sucesores, quienes, al poseerlas, disfrutan de honores y propiedades, que no les envidiamos, pero que su riqueza nunca compró, y su valor nunca ganó.

Así, los santos tienen el cielo como herencia. En términos de un tribunal de justicia, es suyo, no por conquista, sino por herencia. Ganado por otro brazo que el de ellos, presenta el más fuerte contraste imaginable con el espectáculo que se vio en el palacio de Inglaterra aquel día cuando el rey exigió saber a sus nobles reunidos, ¿con qué título poseían sus tierras?

¿Qué título? Ante esta pregunta precipitada, cien espadas saltaron de sus vainas. Avanzando hacia el alarmado monarca, Con ellas, respondieron, ¡ganamos y con ellas las conservaremos!.

¡Qué diferente es la escena que presenta el Cielo! Todos los ojos están fijos en Jesús; todas las miradas son de amor; la gratitud resplandece en todos los pechos, y se hincha en todos los cantos; ahora, con arpas de oro, hacen sonar la alabanza del Salvador; y ahora, descendiendo de sus tronos para rendirle homenaje, arrojan sus coronas en un montón reluciente a los pies que fueron clavados en el Calvario.

Mira allí, y aprende en nombre de quién buscar la salvación, y por cuyos méritos esperarla. Pues la fe de la tierra es sólo un reflejo de los fervores del cielo, y éste es el lenguaje de ambos: No a nosotros, Señor, no a nosotros, sino a tu nombre da gloria.

2. El cielo es una herencia de la gracia gratuita.

No tenemos un derecho legal a la gloria celestial como el que puede establecerse para alguna herencia terrenal. Como consecuencia de un parentesco lejano, en esos giros repentinos de la rueda de la fortuna, que -desplegando la providencia de Aquel que abate a los orgullosos y exalta a los humildes- arroja a una familia al polvo, y a otra a la posesión de riquezas inesperadas, el heredero de nobles títulos y amplias tierras ha salido de la más profunda oscuridad.

Y así he visto a un hombre llegar a un tribunal de justicia y, presentando una vieja Biblia apolillada, con su registro desgastado por el tiempo de nacimientos, matrimonios y muertes, todos ellos olvidados hace mucho tiempo; o algún pergamino húmedo y mohoso; o alguna inscripción copiada de una lápida, que el reclamante ha rescatado de la decadencia y de la maleza del cementerio, poner una mano firme en las propiedades y honores ganados hace muchos siglos. Tales eventos extraños han sucedido.

Los herederos han entrado en la propiedad de aquellos entre los que no existía ningún conocimiento, ni amistad, ni compañerismo; por los que, de hecho, no tenían ninguna consideración mientras vivían, y cuya memoria no aprecian en los corazones cálidos, ni preservan en el frío bronce o el mármol.

Pero no es por una conexión tan oscura o una relación tan remota, que la herencia de los santos en la luz se convierte en nuestra. Somos constituidos sus herederos en virtud de la filiación; nosotros, que una vez estuvimos lejos -la semilla de la serpiente, los hijos del diablo, los hijos de la ira al igual que otros-, nos convertimos en hijos de Dios por ese acto de gracia, que ha llevado a muchos a exclamar con Juan: ¡Mira qué amor nos ha dado el Padre, para que seamos llamados hijos de Dios!

Así, el Cielo, presentándose ante nosotros en uno de sus aspectos más atractivos, no es sólo una herencia, sino un hogar. ¡Oh, qué dulce es esa palabra, HOGAR! ¡Qué hermosas y tiernas asociaciones se agrupan a su alrededor! En comparación con ella, casa, mansión, palacio, son términos fríos y sin corazón. Pero la palabra hogar acelera el pulso, calienta el corazón, conmueve el alma hasta lo más profundo, hace que la vejez se sienta joven de nuevo, despierta la apatía en energía, sostiene al marinero en su guardia de medianoche, inspira al soldado con valor en el campo de batalla, e imparte resistencia paciente a los agotados hijos del trabajo.

El pensamiento del hogar ha demostrado ser un séptimo escudo para la virtud; su mismo nombre ha sido un hechizo para llamar al vagabundo a abandonar los caminos del vicio; y, lejos, donde florecen los mirtos y ondean las palmeras, y el océano duerme sobre las hebras de coral, para la imaginación del exiliado viste la roca desnuda, o la orilla tormentosa, o el páramo estéril, o la montaña salvaje de las Highlands, con encantos que llora al pensar, y anhela ver una vez más.

La gracia santifica estos hermosos afectos, e imparte un carácter sagrado a los hogares de la tierra, convirtiéndolos en tipos del Cielo. Como un hogar, el creyente se deleita al pensar en él.

Así, cuando últimamente nos inclinamos sobre un santo moribundo, y expresamos nuestra pena por verlo tan abatido, con el semblante radiante más bien de quien acaba de dejar el Cielo, que de quien está a punto de entrar en él, levantó y juntó las manos, y exclamó extasiado: ¡Me voy a casa!.

Feliz es la familia de la que Dios es el padre, Jesús el hermano mayor, y todos los santos en la luz son hermanos: hermanos nacidos de un mismo Espíritu; amamantados en el seno de las mismas promesas; formados en la misma alta escuela de disciplina celestial; sentados a la misma mesa; y reunidos todos donde los amores inocentes de la tierra no se apagan, sino que se purifican; no se destruyen, sino que se refinan. En ese círculo familiar, cada incorporación es objeto de gratitud y alabanza; y cada recién llegado recibe una acogida como la que una madre, al caer sobre su varonil pecho, da a su hijo, o como la que las hermanas, encerradas en sus brazos, con los suyos entrelazados en torno a él, dan al hermano que han puesto a salvo del naufragio y la tormenta, o de los sangrientos campos de la guerra.

Así, cuando al regresar a casa después de fatigosos viajes y de una tediosa ausencia, hemos visto que toda la casa estaba conmovida, y que todos, hasta el bebé tambaleante, con las manos extendidas, los rostros radiantes y las alegres bienvenidas, estaban en la puerta para recibirnos, hemos pensado que así será a las puertas de la gloria.

¡Qué encuentro de padres e hijos, de hermanos y hermanas, de amigos divididos por la muerte! ¡Qué gratitud mutua! ¡Qué alegría desbordante! Y, cuando hayan conducido nuestro espíritu a través de la larga fila de ángeles amorosos hasta el trono, qué felicidad ver a Jesús, y recibir nuestra más cálida bienvenida de los labios de aquel que nos redimió con su sangre, y, en las agonías de su cruz, sufrió por nosotros más que los dolores de una madre, los dolores de su alma.

Heredero de la gracia, ahí está tu estado. ¡Hijo de Dios! Allí están tu Padre, tu Salvador, tus hermanos y hermanas. Peregrino de Sión, ¡sigue siempre adelante y mira siempre hacia arriba! Tu verdadero hogar está allí; un hogar por encima de estos cielos azules, por encima del sol y de las estrellas; un hogar dulce, santo y glorioso, cuyo descanso será tanto más dulce por las lluvias de la tormenta, tu camino accidentado, las penas y las lágrimas de la tierra, y cuya luz será tanto más brillante por ese valle de la sombra de la muerte, del que pasarás al resplandor del día eterno.

Creyente. Te felicito por tus perspectivas. Levanta tu cabeza abatida; que tu conducta sea digna de tu suerte venidera. Compórtate como alguien que llevará una corona sagrada; como alguien que, por humilde que sea tu suerte actual, se está preparando para la más alta sociedad. Cultiva el temperamento, adquiere los modales y aprende el lenguaje del Cielo; no permitas que la riqueza o la pobreza, las alegrías o las penas, la vergüenza o los honores de tu estado terrenal te hagan olvidar jamás tu herencia inestimable: una herencia que está reservada en el Cielo para ti, pura e incontaminada, fuera del alcance del cambio y la decadencia. 1 Pedro 1:4

3. Los herederos del cielo requieren ser hechos aptos para la herencia.

Conocí a un hombre que había amasado una gran riqueza; pero no tenía hijos para heredarla. Perdió la oportunidad, que uno pensaría que los hombres buenos aprovecharían más frecuentemente, de dejar a Cristo como su heredero, y legar a la causa de la religión lo que no podía llevarse. Sin embargo, afectado por la vana y extraña propensión a fundar una casa, o hacer una familia, como se dice, dejó sus riquezas a un pariente lejano.

Su sucesor se encontró repentinamente elevado de la pobreza a la opulencia, y lanzado a una posición para la que no había sido entrenado. Fue arrojado a la sociedad de aquellos cuyos gustos, hábitos y logros eran un completo y torpe extraño. ¿Envidiaban muchos a este hijo de la fortuna? Podrían haber ahorrado su envidia.

Dejado en su oscuridad original, había sido un campesino feliz, silbando su camino a casa desde el arado hasta una cabaña con techo de paja; o en las noches de invierno, y alrededor de los fogones ardientes, riendo fuerte y alegremente entre patanes sin pulir. Hijo de la desgracia, ahora enterraba su felicidad en la tumba de su benefactor. Sin estar capacitado por naturaleza, ni por educación, para su posición, fue separado de sus antiguos amigos, sólo para ser despreciado por sus nuevos socios. Y qué amarga fue su desilusión al descubrir que, al cambiar la pobreza por la opulencia, el trabajo diario por la lujosa indolencia, los amigos humildes por los compañeros más distinguidos, un lecho duro por uno de plomo, este giro en su fortuna lo había arrojado a un lecho, no de rosas, sino de espinas.

En su caso, las esperanzas del vivo y las intenciones del muerto se vieron frustradas por igual. El premio había resultado ser una dolorosa aflicción; un resultado necesario de este fatal descuido, que el heredero no se había hecho apto para la herencia.

¿Es necesaria tal preparación para una herencia terrenal? Entonces, ¡cuánto más para la herencia de los santos en la luz! Si el hombre no nace de nuevo, no puede ver el reino de Dios. Ningún cambio a una condición por más elevada que sea, ninguna elevación de la más baja oscuridad al más alto honor, de la abyecta pobreza a la mayor afluencia, representa adecuadamente la diferencia entre el estado de pecado en el que la gracia nos encuentra, y el estado de gloria al que nos eleva.

El más ignorante y degradado de los parias de nuestra ciudad, el más miserable y repugnante vagabundo de estas calles, no es tan incapaz de ser recibido en el santo seno de una familia cristiana, como lo eres tú, por naturaleza, para ser recibido en el reino de los cielos. Un pecador allí estaría más fuera de lugar que un mendigo harapiento en un palacio real, donde, todos mirando su apariencia con asombro, y retrocediendo ante su toque contaminante, se introduce burdamente dentro del brillante círculo.

Comparado con la diferencia entre un hombre, tal como la gracia lo encuentra, y el cielo lo obtiene; ¡qué débiles son todas las distinciones terrenales! Se hunden en la nada.

Tan poco celestial es, en verdad, nuestra naturaleza, que a menos que seamos hechos aptos para la herencia, no le haríamos ningún honor, ni sería ninguna felicidad para nosotros.

¿Qué sería, por ejemplo, el banquete más tentador para alguien sin apetito, enfermo, que aborrece la mera visión y el olor de la comida? Para un hombre sordo como una piedra, ¿qué es el más audaz toque de trompeta, el redoble de los tambores, que incitan al alma del soldado a realizar hazañas de valor audaz; o la mejor música que jamás haya caído en un oído encantado, y que parezca llevar el espíritu en sus ondas de sonido hasta las puertas del cielo? O, ¿qué sería, para un ciego de piedra, una escena a la que la belleza ha prestado sus encantos, y la sublimidad su grandeza: el valle vestido con un manto multicolor de flores, el lago reluciente, la cascada centelleante, el torrente espumoso, el oscuro bosque trepador, los valientes árboles que se aferran a los riscos ceñudos, los pináculos rocosos, y, por encima de todo, el viejo invierno que mira al verano desde su trono en las nieves no pisadas de los Alpes? Sería justo lo que el Cielo sería para el hombre con su naturaleza arruinada, sus bajas pasiones y su oscura conciencia culpable.

Incapaz de apreciar sus santas bellezas, de disfrutar de su santa felicidad, no encontraría allí nada que deleitara sus sentidos. Cómo se preguntaría en qué consisten sus placeres; y, suponiendo que una vez estuviera allí, si hubiera un lugar seguro fuera de él, ¡cómo anhelaría estar lejos, y mantener su ojo en la puerta para ver cómo se abre, y escapar como de una lúgubre prisión!

Tal herencia sería para un hombre así, como el regalo de una noble biblioteca a un salvaje emplumado y pintado. Mientras, ignorante de las letras, acechaba de sala en sala entre la sabiduría de épocas pasadas, y hacía rodar sus ojos inquietos sobre los tesoros no apreciados, cómo suspiraría por volver a sus bosques nativos, donde podría sentarse con su tribu en el fuego del consejo, o levantar su grito de guerra, o cazar el ciervo.

La gente habla extrañamente de ir al Cielo cuando mueren; pero, ¿qué gratificación podría proporcionarle a un hombre cuyos disfrutes son de naturaleza sensual o sensitiva, cuyo único placer reside en la adquisición de objetos mundanos, o en la gratificación de los apetitos carnales? Esperas ir al cielo. Espero que lo hagas. Pero, a menos que tu corazón sea santificado y renovado, ¿qué sería el cielo para ti? Un vacío aborrecible. El día que te llevara allí acabaría con todo el disfrute, y te arrojaría, como náufrago, a una soledad más solitaria que una isla desierta. Ni los ángeles ni los santos buscarían tu compañía, ni tú buscarías la suya. Incapaz de unirte a sus sagradas ocupaciones, de simpatizar con sus santas alegrías, o incluso de comprenderlas, te sentirías más desolado en el cielo que nosotros en el corazón de una gran ciudad, sin un solo amigo, atosigado por multitudes, y multitudes que hablaban un idioma que no entendíamos, y que eran extranjeros, tanto en el vestido como en los modales, en el idioma, en la sangre y en la fe.

La maldición del vicio es que, cuando sus deseos pecaminosos superan la capacidad de gratificación, o se les niega la oportunidad de complacerse, se convierten en un castigo y un tormento. Si se le negara toda oportunidad de complacencia, ¿qué haría un borracho en el cielo? ¿O un glotón? ¿O un voluptuoso? ¿O un ambicioso? ¿O un mundano? ¿O uno cuya alma yace enterrada en un montón de oro? ¿O la que, descuidando los nobles propósitos de su ser, revolotea por la vida como una mariposa pintada, de flor en flor de placer, y desperdicia el día de la gracia en la idolatría y el adorno de una forma que la muerte cambiará en total repugnancia, y la tumba en un montón de polvo?

Éstos no oirán sonidos de éxtasis, ni verán resplandores, ni olerán perfumes en el paraíso. Pero, llorando y retorciéndose las manos, vagarían por las calles doradas para lamentar su muerte, gritando: ¡Han llegado los días en que no tenemos placer en ellos!

En ese eterno sábado -del que ni los campos, ni las noticias, ni los negocios les permitirían escapar-, ¿qué harían ellos, que no oyen la música de las campanas de las iglesias, y dicen de los santos oficios: Cuándo se acabarán? ¡Oh, la lenta y cansada marcha de las horas de interminables devociones sabáticas! ¡Oh, el doloroso resplandor de un sol sabático que nunca se pone! Antes que descender al infierno, antes que perecer en la tormenta que se avecina, volverían su proa hacia el cielo; pero sólo como el último refugio de una barca que se hunde; una orilla segura, puede ser, pero sin embargo, sin amigos.

A diferencia de las felices golondrinas que David envidiaba, tu altar, oh Dios, es el último lugar donde muchos elegirían construir sus nidos.

Tal es, por naturaleza, la disposición de todos nosotros. El corazón es desesperadamente perverso. La mente carnal tiene una aversión a los deberes espirituales, y una total aversión a los placeres espirituales.

Tampoco es esa toda la verdad. Por más que esté oculta, como un gusano en el capullo, la mente carnal es enemistad contra Dios. Ilustrando el adagio familiar, fuera de la vista, fuera de la mente, este sentimiento puede permanecer latente mientras nuestro enemigo no sea visto. Pero, si aparece, su presencia abre cada vieja herida de nuevo, y aviva la humeante enemistad hasta convertirla en llama. Por lo tanto, el Cielo que purifica al santo, no haría más que exasperar el odio del pecador; y cuanto más se revelaran la santidad y la gloria de Dios, más se desarrollaría esta enemistad, de la misma manera que cuanto más espeso es el rocío que cae sobre la madera en descomposición, más rápido se pudre la madera; y cuanto más lleno está el sol sobre una planta nociva, más pestilentes crecen sus jugos.

No es en las regiones polares, donde el día es noche, y las lluvias son nieve, y los ríos son hielo en movimiento, y los rayos de sol inclinados caen débilmente, sino en los climas donde las flores son más hermosas, y las frutas más dulces, y el sol más intenso calienta el aire e ilumina un cielo sin nubes, donde la naturaleza prepara sus venenos más mortales. Allí la serpiente hace sonar su ominoso cascabel, y la venenosa cobra levanta su capucha. De igual manera, si el pecado echara raíces en el cielo, crecería de manera más rancia, más odiosa y más odiosa que en la tierra, y el hombre lanzaría sobre Dios una mirada de enemistad más profunda e intensa.

De ahí la necesidad de ser hechos, mediante un cambio de corazón, nuevas criaturas en Jesucristo.

De ahí, también, la necesidad, que por razón de la corrupción residente y remanente, siente diariamente incluso el pueblo de Dios, de obtener, con un título de la herencia celestial, una mayor aptitud para ella. En otras palabras, deben ser santificados además de salvados. Esta obra, tan necesaria, como hemos visto, en la naturaleza misma de las cosas, ha sido asignada al Espíritu Santo.

El oficio del Hijo fue comprar el cielo para los herederos. Y el oficio del Espíritu es preparar a los herederos para el Cielo. Así, renovados, purificados y finalmente santificados por completo, llevaremos una naturaleza santa a un lugar santo, y seremos presentados sin mancha, ante la presencia de su gloria, con gran alegría. Pero observa, más particularmente,

4. Como el cielo es el don de Dios, nuestra aptitud para él es la obra de Dios.

En mi texto, el apóstol pide que se dé gracias al Padre. Porque por cualquier instrumento que Dios ejecute su obra, ya sea que los medios que usa para santificar a su pueblo sean libros muertos o ministros vivos, sean dulces o severos, providencias comunes o sorprendentes, la obra no es de ellos, sino de él. Debiéndole, pues, no menos alabanza por el Espíritu que nos hace aptos para la herencia, que por el Hijo que la compró, damos gracias a Dios. La iglesia entrelaza los tres nombres en una doxología, cantando: Gloria al Padre, al Hijo y al Espíritu Santo.

Permítanme ilustrar este punto con una referencia al caso de Lázaro. El día en que resucitó de entre los muertos, Lázaro tenía dos cosas que agradecer a Cristo. Su gratitud era debida por lo que Jesús hizo sin la instrumentalidad humana, y también por lo que hizo por ella; tanto por el ¡Lázaro, sal! que desgarró la tumba, como por el ¡Suéltalo y déjalo ir! que desgarró la ropa de la tumba; no sólo por la vida, sino por la libertad sin la cual la vida había sido una bendición dudosa. ¡Dudosa bendición! ¿Qué gozo había habido en la vida mientras el paño de la cara permanecía sobre sus ojos, y sus miembros estaban atados a los cerements de la tumba? Emerge de la negra boca de la tumba como un objeto vivo, pero asombroso y espantoso, ante cuya espantosa forma la multitud retrocede, y las hermanas aterrorizadas podrían ser excusadas por encogerse. Envuelto como un cadáver, oliendo a tumba ruidosa, con el lino amarillo tapando los ojos y la boca, todas las puertas se habrían cerrado contra él, y las calles de Betania se habrían despejado de multitudes que volaban ante tan espantosa aparición. ¿Quién se habría sentado a su lado en el banquete? ¿Quién habría adorado con él en la sinagoga? Un terror público, rechazado por sus amigos más queridos, para él la vida no había sido una bendición, sino una carga, una pesada carga de la que había buscado alivio, donde muchos cansados lo han encontrado, en el profundo olvido de la tumba.

Si Cristo no hubiera hecho más que ordenar a Lázaro que viviera, puedo imaginar a su infeliz amigo implorando que le retirara el don, diciendo: Retíralo; déjame volver a la tumba tranquila; los muertos no me rehuirán; y diré a la corrupción: Tú eres mi padre; y al gusano: Tú eres mi madre y mi hermana.

En estas circunstancias, la conducta de nuestro Señor ilustra esa gracia que, en quien comienza una buena obra, la llevará a cabo hasta el día del Señor Jesús. Señalando a Lázaro, que tal vez se esforzaba en ese momento, como un pecador recién despertado, por despojarse de su mortaja y ser libre, se dirige a los espectadores diciendo: Desatadlo y dejadlo ir.

Y así trata Dios a las almas renovadas. La libertad sigue a la vida. A su Espíritu Santo y, en un sentido subordinado, a la providencia en sus tratos, a los ministros en el púlpito, a los padres, a los maestros