Noche de San Francisco

Por Stephen Leather

Jack Nightingale lucha sus batallas en las sombras, en las zonas grises donde el mundo real se encuentra con lo sobrenatural. Pero cuando llega a San Francisco para enfrentarse a un grupo de satanistas empeñados en abrir una puerta al Infierno, y liberar un demonio, el peligro está a la vista y es demasiado real. Los Apóstoles, un aquelarre satánico que utiliza el asesinato y la tortura para preparar el camino para que un demonio entre en el mundo real, se dan cuenta de que Nightingale les sigue. Y desatan sus propios monstruos para acabar con él. Con la vida de Nightingale, y su propia alma en juego, sólo tiene días para evitar que los Apóstoles traigan muerte y destrucción al mundo entero.

• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 9 dic 2020
• ISBN: 9781071578308

Stephen Leather

Stephen Leather is one of the UK's most successful thriller writers, an eBook and Sunday Times bestseller and author of the critically acclaimed Dan "Spider' Shepherd series and the Jack Nightingale supernatural detective novels. Before becoming a novelist he was a journalist for more than ten years on newspapers such as The Times, the Daily Mirror, the Glasgow Herald, the Daily Mail and the South China Morning Post in Hong Kong. He is one of the country's most successful eBook authors and his eBooks have topped the Amazon Kindle charts in the UK and the US. He has sold more than a million eBooks and was voted by The Bookseller magazine as one of the 100 most influential people in the UK publishing world. His bestsellers have been translated into fifteen languages. He has also written for television shows such as London's Burning, The Knock and the BBC's Murder in Mind series and two of his books, The Stretch and The Bombmaker, were filmed for TV. You can find out more from his website www.stephenleather.com

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NOCHE DE SAN FRANCISCO

Por Stephen Leather

***

Traducción: Elizabeth Garay

Jack Nightingale pelea sus batallas en las sombras, en las áreas grises donde el mundo real se encuentra con lo sobrenatural. Pero cuando llega a San Francisco para enfrentarse a un grupo de satanistas empeñados en abrir una puerta al infierno, el peligro está a la vista y es demasiado real.

Los Apóstoles, un aquelarre satánico que usa el asesinato y la tortura para allanar el camino para que un demonio ingrese al mundo real, se dan cuenta de que Nightingale está detrás de ellos. Y desatan su grupo de monstruos para derrotarlo.

Con la vida de Nightingale y su propia alma en juego, solo tiene días para evitar que los Apóstoles traigan muerte y destrucción al mundo entero.

Jack Nightingale aparece en las novelas completas Nightfall, Midnight, Nightmare, Nightshade y Lastnight. Cuenta con su propio sitio web en www.jacknightingale.com  También aparece en varios cuentos cortos, incluyendo Cursed, Still Bleeding, The Tracks y My Name Is Lydia.

Traducción del inglés: Elizabeth Garay -  [e-mail]

CAPÍTULO 1

––––––––

A la hermana Rosa le quedaban cinco minutos de vida cuando abrió los ojos. No tenía manera de saberlo, pero sí sabía que su Dios la había abandonado por completo cuando más lo necesitaba. Tenía los brazos estirados a cada lado y podía sentir cuerdas cortando brutalmente sus muñecas. Sus tobillos también estaban bien atados. Trató de gritar, pero la mordaza en su boca amortiguaba todo el sonido. Se encontraba desnuda.

Podía escuchar cánticos, pero en un idioma que nunca antes había escuchado. Una luz parpadeante proyectaba sombras en las paredes y el aire se llenaba con el aroma de hierbas en llamas.

Había siluetas a su alrededor, vestidas con largas túnicas oscuras, ocultando sus rasgos con altas máscaras negras y puntiagudas.

El canto se detuvo y una voz profunda y apagada habló, aunque no había forma de saber qué figura enmascarada estaba hablando. Pedro. Es hora.

Una de las figuras se acercó a donde la hermana Rosa yacía extendida sobre la enorme cruz. Se detuvo frente a ella, luego se inclinó para mostrarle lo que tenía en sus manos. Un martillo y cuatro grandes clavos de acero. La hermana Rosa intentó gritar, pero la mordaza amortiguaba todo el sonido. El martillo y los clavos pasaron por delante de su cara nuevamente, y la figura caminó a su izquierda. La hermana Rosa comenzó a recitar la Oración del Señor al sentir la punta del clavo presionando su palma, luego su cuerpo se arqueó en agonía cuando el primer golpe de martillo penetró hasta el fondo de la madera. El primer golpe hizo pedazos su palma, pero se necesitaron tres más para que el clavo llegara hasta la madera. Las lágrimas corrían por sus mejillas, pero la mordaza sofocó eficazmente sus sollozos. El dolor de sus últimos minutos en la Tierra fue mucho más allá de lo que había experimentado en sus cincuenta años vividos. Trató de concentrarse en las palabras de la Oración del Señor, pero el dolor sacó las palabras de su cabeza.

La figura de la túnica ahora se había movido hacia su mano derecha, el clavo estaba ubicado sobre la palma de su mano, y nuevamente el martillo golpeó. Una vez más, su cuerpo se arqueó mientras trataba desesperadamente de hacer frente a la violencia del asalto.

Cuatro golpes más de martillo pesado por cada pie, y luego la figura se enderezó para examinar su obra. La cabeza enmascarada asintió levemente.

La hermana Rosa yacía temblorosa, la sangre goteaba de las heridas de sus manos y pies.

La figura caminó hacia un pequeño altar de madera, donde una cruz de plata estaba colocada al revés. Soltó el martillo y levantó la cruz antes de caminar de regreso hacia el cuerpo salpicado de sangre de la indefensa mujer. El extremo más largo de la cruz, de nueve pulgadas de plata pulida lisa, fue colocada entre sus piernas y se mantuvo allí. Pedro la movió suavemente hacia atrás y hacia adelante durante unos momentos, luego con fuerza brutal la embistió bruscamente dentro de la mujer. La mordaza amortiguó gran parte de sus gritos.

La sangre se regó sobre las piernas de la hermana Rosa y su cuerpo dio un último y enorme salto, antes de que no pudiera soportar más y perdiera el conocimiento.

Cuatro figuras más caminaron hacia la cruz, ataron una pesada cadena a un gancho en la base, luego la sacaron del piso con una polea colocada en lo alto del techo. El final de la cadena estaba sujeto a otro gancho en la pared. La cruz ahora colgaba a tres pies del suelo, con la cabeza de la monja colgando hacia abajo, la sangre fluía de sus heridas y se acumulaba en el suelo.

El canto comenzó de nuevo, esta vez con una intensidad febril a un crescendo aumentando más. Una de las figuras sostenía ambos brazos en alto, y hubo un silencio instantáneo. De nuevo se escuchó una orden.

Pedro.

La figura del torturador regresó al altar, cogió un cuchillo curvo corto con su mano derecha y un gran cuenco de bronce liso a su izquierda. La figura regresó al centro de la habitación y colocó el tazón en el piso, debajo de la cabeza de la mujer atada. Pedro sostuvo el cuchillo en alto con ambas manos y gritó una frase en latín. Las figuras con túnicas se unieron cantando igualmente en latín.

El cuchillo atravesó la garganta de la hermana Rosa, abriéndola de par en par, poniendo fin a su agonía. Pedro tomó el cuenco con ambas manos y dejó que se llenara de sangre. El canto comenzó de nuevo, mientras que Pedro volvía a colocar el cuenco en el altar y se dirigía hacia los demás.

Se dio otra orden, y de nuevo cesaron los cánticos. La misma voz amortiguada habló, más suavemente esta vez.

Pedro, ahora estás totalmente iniciado entre nosotros. Desnúdate y preséntate para que podamos darte la bienvenida a nuestro grupo con el beso de nuestro maestro, y que puedas ofrecernos la sangre del sacrificio para beberla. Como iniciado pleno, también se requiere que prestes Servicio al Templo.

La respuesta llegó fuerte e inmediata.

Tu voluntad será mi voluntad, oh Abadón.

Pedro se paró en medio del grupo, se quitó la máscara, se quitó la túnica y la dejó caer al suelo. Desnuda y confiada, con las mejillas brillantes, los ojos llenos de emoción, un rubor revelador en la garganta, la joven alta y hermosa sacudió su cabello rojo y se presentó a sus compañeros discípulos.

CAPÍTULO 2

––––––––

El joven conocido como Simón fue el primero en abandonar el templo, ya que no se le permitía presenciar el Servicio en el Templo, ni asistir al acoplamiento de bebidas y drogas que siempre seguía a un sacrificio. Su verdadero nombre era Lee Mitchell, pero hasta donde él sabía, solo Abadón lo sabía. Volvió a ponerse su ropa de calle en el salón Robing. Cuando terminó de ponerse su pantalón de gabardina y el suéter con cuello redondo, una figura con túnica y máscara había llegado y le había puesto una capucha negra sobre la cabeza. La figura tomó a Mitchell de la mano y lo condujo fuera de la puerta, a través de un camino de grava y lo sentó en el asiento trasero de un Lincoln Town Car blanco con ventanas oscurecidas. Solo a los iniciados completos se les permitía conocer la ubicación de las ceremonias del grupo. Mitchell escuchó a un conductor ponerse al volante, encender el motor y alejarse del lugar.

Veinte minutos después, el conductor detuvo el automóvil en una calle lateral a las afueras de San Francisco. Ahora puedes quitarte la capucha, Simón, dijo el conductor. Después de la próxima reunión ya no necesitaremos hacer esto. Serás uno de nosotros completamente. No mires hacia atrás cuando salgas del auto. Solo vete.

Mitchell se quitó la capucha. Había una ventana teñida de negro que separaba los asientos de los pasajeros del conductor. No dijo nada, solo salió y caminó veinte yardas hasta donde había estacionado su propio auto, un Porsche 911 negro.

Treinta minutos después, estaba afuera de su casa. Aparcó y salió para mirar el puente Golden Gate a media milla de distancia, con sus luces parpadeando a través de una neblina lluviosa. Abrió la puerta principal, caminó directamente al baño de abajo y vomitó en el lavabo hasta que no quedó nada en el estómago.

Se lavó la cara, luego usó enjuague bucal para deshacerse del mal sabor. Se quedó mirando su reflejo en el espejo. Sus ojos estaban muy abiertos e inyectados en sangre, su piel era blanca y pastosa, parecía que no había dormido en una semana, lo que estaba cerca de la verdad.

Caminó por el pasillo hasta su estudio, cogió el teléfono y marcó un número. Fue respondido en el segundo timbrazo, pero entró directo al correo de voz. Mitchell maldijo por lo bajo. Consideró colgar el teléfono, pero sabía que necesitaba ayuda y esta era la única forma de obtenerla. Respiró hondo para tranquilizarse. Soy Lee, dijo. Tienes que venir a buscarme. No puedo soportar esto más. Crucificaron a una monja, una puta monja. Y ahora es mi turno, tienes que ayudarme. Necesito salir ahora. Llámame tan pronto como escuches esto.

Colgó el teléfono y fue a su mueble bar donde se sirvió un gran whisky. Estaba en su segundo trago cuando sonó el teléfono. Se apresuró y contestó.

Necesitas relajarte, Lee, dijo una voz con lento acento tejano. Toma un trago.

Estoy tomando uno, dijo Mitchell. Uno grande.

Necesito los nombres, Lee. Necesito saber quién está en el grupo. Y donde celebran las reuniones.

No me dejarán ver el lugar hasta que yo sea uno de ellos.

Entonces tienes que esperar.

¡No puedo! Te dije lo que quieren que haga. Hoy mataron a una monja.

Una visita más, Lee. Te localizaremos con un GPS.

¿Estas loco? Si me atrapan con algo así, cualquier cosa, seguro que me matarán.

¿Y qué hay de Abadón? ¿Has averiguado algo más sobre ella?.

No. Y no puedo preguntar, ¿verdad?.

¿Has visto a alguien más? ¿Alguien que reconozcas?.

Dos hasta ahora. Mira, tienes que sacarme de San Francisco. Dijiste que podrías conseguirme una nueva identidad.

Y puedo hacerlo. Pero necesito los nombres, Lee.

No, no hasta que esté a salvo, es todo con lo que tengo que negociar. Sácame de aquí y te contaré todo lo que sé.

Mitchell tragó más whisky.

Está bien, en el aeropuerto en dos horas. Toma un taxi hasta la estación y cambia de taxis allí. Te recibirán en el mostrador de Delta en Salidas. Una mujer llamada Valerie.

¿Cómo voy a reconocerla?.

Ella te reconocerá. Se cortó la comunicación.

Mitchell colgó el teléfono y se llevó el vaso a los labios. Se estremeció ante el sonido de un automóvil en su camino de entrada. Las puertas se abrieron y se cerraron de golpe y escuchó pasos en la grava. Su corazón comenzó a acelerarse y dejó el vaso con una mano temblorosa. Se apresuró hacia la ventana de la sala y miró a través de las persianas. Había un SUV negro estacionado detrás de su Porsche. Se dio la vuelta y corrió apresuradamente hacia las puertas francés en dirección al jardín. El Rottweiler de su vecino ladró cuando Mitchell trepó por la cerca. Escuchó gritos detrás de él, pero no miró atrás mientras corría.

CAPÍTULO 3

––––––––

Jack Nightingale frunció el ceño cuando salió de la sala de Llegadas. En una lista de cosas que odiaba, los aviones se ubicaban justo detrás de los ascensores, pero nadie necesitaba pasar cuatro horas sentado en un elevador sin un cigarrillo. No era forma de pasar un día, con dos horas de anticipación volando en clase económica, atravesando un continente. Dejó de caminar y miró a la masa de personas que esperaban para encontrarse con los pasajeros, algunos con anuncios garabateados, otros con iPads en alto, con el nombre bien escrito. No vio a nadie que reconociera entre ellos.

Jack.

Nightingale se volvió y vio a una mujer alta, delgada y de raza negra, vestida con lo que probablemente era un costoso traje con pantalón azul oscuro. Él asintió con la cabeza. Ella no sonrió.

Valerie. Te ves preciosa como siempre.

Bienvenido a San Francisco, dijo. ¿Sin maleta?.

Nightingale levantó el pequeño bolso de cuero negro que llevaba. Viajo ligero, dijo.

Por aquí, dijo, y se alejó.

Nightingale la siguió mientras se abría paso por la multitud, a través de puertas automáticas, cruzando por un camino hacia una limusina blanca estacionada junto a la acera, el motor en marcha y sentado al volante, un hombre de raza negra con un traje gris.

El conductor salió para abrir la puerta, pero Nightingale se le adelantó. Mantuvo la puerta abierta para Valerie. Ella le dirigió una sonrisa tensa y se deslizó al interior. Nightingale la siguió.

El automóvil se alejó en dirección a la terminal de aviación privada, atravesó una barrera de seguridad y salió a la plataforma para detenerse frente a un reluciente jet blanco Gulfstream. Valerie salió del auto y subió las escaleras hasta la puerta abierta del avión. Nightingale la siguió al interior.

Cualquiera que hubiera visto a Joshua Wainwright por primera vez podría no haber llegado inmediatamente a la conclusión de que era multimillonario. No es que un multimillonario no tuviera derecho a usar una gorra de béisbol de los Dallas Cowboys, si así lo deseara, o estar sentado en un sofá de cuero blanco con sus botas de piel de pitón sobre la mesa frente a él. El enorme cigarro que fumaba funcionaba bien para un hombre de extrema riqueza, pero Nightingale nunca podría superar lo joven que siempre parecía el texano de raza negra, sonriente y delgado. A mediados de sus veinte años, tal vez. Treinta como mucho.

Entra, Jack, dijo Wainwright, quítate el peso. Supongo que quizás necesites un cigarrillo ahora mismo. Gracias Valerie, si quieres esperar en el auto, Jack deberá partir en treinta minutos.

Nightingale se sentó en el sillón de cuero blanco que Wainwright le había señalado y encendió un Marlboro cuando Valerie salió de la cabina. Wainwright lo dejó fumar la mitad del cigarrillo antes de romper el silencio. Jack, te ves como una mierda.

Volar a campo traviesa no hace nada por mí o por mi ropa. Necesito dormir y ducharme. Y necesito saber qué es tan urgente que no podría haber conducido. Sabes que odio volar. Especialmente en clase económica.

Lo siento, Jack. Era el último asiento en el avión, eso es lo que Valerie me dijo.

Nightingale sonrió con fuerza. La primera clase estaba prácticamente vacía.

Wainwright se encogió de hombros, luego presionó el botón de llamada y apareció una rubia alta. Llevaba un uniforme de azafata, aunque parecía haber sido diseñado más por la forma que para la función. La falda corta, la chaqueta ajustada y los tacones altos no habrían pasado desapercibidos con Delta, pero obviamente funcionaba para Wainwright. Y para Nightingale.

Otro Glenfiddich para mí, por favor Amanda. ¿Tú, Jack?.

El café estará bien. Con un poco de leche.

Seguro, señor, respondió la mujer.

Amanda tenía acento sudafricano y una espectacular vista trasera, que Nightingale disfrutó mientras se alejaba. Regresó en un minuto con las bebidas, luego desapareció en la cabina trasera. Wainwright tomó un sorbo de su whisky y levantó el vaso para brindar por Nightingale. Ha pasado un tiempo, Jack.

Supongo que sí, respondió Nightingale, Demasiado bueno para que durara más. Aún así, siempre es un placer.

¿Como has estado?, preguntó Wainwright. ¿Cómo estuvo Louisiana?.

Caliente y sudoroso, dijo Nightingale. ¿Por qué estoy aquí?.

Tengo un pequeño encargo para ti, Jack. Un trabajo. Wainwright levantó un maletín sobre la mesa y lo abrió. Nightingale no era una autoridad en reconocer los maletines, pero pensaba que probablemente le había costado más que su último automóvil.

Wainwright empujó tres papeles hacia él. Echa un vistazo a estos.

Nightingale estudió las hojas durante varios minutos. Cada una llevaba una fotografía y una lista de detalles personales. Nombres, edades, ocupaciones, descripciones, direcciones. Hora y lugar donde se habían visto por última vez. Nombre de la persona que los había denunciado como desaparecidos y a qué recinto policial pertenecían. Hermana Rosa López, maestra de escuela y monja, de cincuenta y tres años. Suzanne Mills, estudiante universitaria, diecinueve. Michael O'Hara, jubilado, ochenta y tres.

¿Personas desaparecidas? ¿Quieres que los encuentre?, preguntó Nightingale. ¿Solo yo en una ciudad de casi un millón de personas? ¿No es eso lo que se supone que deben hacer los policías?.

No creo que nadie los encuentre, dijo Wainwright, al menos, no en esta vida.

Entonces, si están muertos, ¿por qué veo informes de personas desaparecidas?.

Están muertos. Asesinados. Lo sé, pero los policías no. Todavía no.

¿Y por qué no le estás informando a los mejores de San Francisco?.

Porque no son las víctimas las que me preocupan. Son los asesinos. Quiero que los encuentres, no a las víctimas.

Ahora la sonrisa de Wainwright había desaparecido, y su cigarro yacía descuidado en el cenicero a su lado.

¿Es un solo asesino?.

Wainwright sacudió la cabeza. Asesinos, plural. Es un grupo. Se hacen llamar Apóstoles.

¿Quieres que rastree a un grupo de asesinos? ¿Por qué no llamar a la policía o al FBI? Ellos cuentan con especialistas para eso.

Estos no son los asesinos habituales, Jack. Este es más tu territorio. Asesinatos con rituales. Con base aquí en San Francisco. Uno de ellos se puso en contacto hace unos días. Estaba metido en algo que lo superaba y quería salir.

Nightingale tomó un sorbo de su café.

Matan gente en sus rituales, Jack. Había estado en dos de ellos, en el primero dijo que un tipo llamado Tomás, le había clavado una lanza en la garganta a una chica. Según la descripción que dio, se trataba de esta chica, Mills, que llevaba desaparecida un mes. En el último, hace dos noches, crucificaron a una monja. Boca abajo y luego bebieron su sangre. Lo hizo una chica que se hacía llamar Pedro.

Nightingale dio una larga calada a su cigarrillo. Bajó la mirada hacia la tercera foto.

¿Y qué hay con el viejo?, preguntó.

El anciano era un sacerdote, aparece como desaparecido de una casa de retiro, pero mi contacto nunca lo mencionó. La niña, Mills, era estudiante de teología y cantaba en el coro de una iglesia. Una vez que tuve la idea de ella y la monja, realizamos una búsqueda de figuras religiosas desaparecidas. Eso es lo que encontramos. No me sorprendería si también a él lo hubieran asesinado.

¿Qué pasa con los cuerpos?.

Se deshacen de ellos. Así los policías no buscan asesinos.

¿Quién es tu contacto?.

Un tipo llamado Lee Mitchell.

¿Dónde está ahora?.

Ojalá supiera. Me llamó, en pánico. Ahora ha desaparecido.

¿Y este grupo, los Apóstoles? ¿Cuál es su historia?.

Usan los nombres de los discípulos de Cristo. Excepto su líder.

¿Seguramente no se hace llamar Jesús?.

No. El líder se llama Abadón. Es una mujer, pero eso es todo lo que él sabe. No ha visto su cara. Abadón es el nombre antiguo para el Ángel de la Muerte. Mitchell recibió el nombre de Simón. Cada uno de los Apóstoles, para su iniciación, necesita encontrar y sacrificar a un cristiano. Así que habrá doce asesinatos en total.

Nightingale apagó lo que quedaba de su cigarrillo. El sacrificio humano parece un poco extremo. ¿Es normal en tu mundo?, Nightingale conocía de la reputación de Wainwright como un poderoso satanista, aunque nunca había visto ninguna evidencia de ello. Ni quería hacerlo.

Wainwright dio una larga calada a su cigarro y se encogió de hombros. No tanto en estos días. Derramar sangre es un hechizo muy poderoso y es necesario en muchos rituales avanzados, pero por lo general se hace con un pollo, tal vez una cabra. Sacrificar a un humano dentro de un círculo genera un inmenso poder para los miembros de ese aquelarre. Parece que a estos muchachos les gusta mucho, y eso otorga demasiado poder a la gente.

¿Y qué quieres que haga?.

Quiero detenerlos antes de que alguien descubra que existe un vínculo satánico con los asesinatos, dijo Wainwright. No quiero que el satanismo salpique los periódicos.

¿Te desprestigia?.

El satanismo es mejor dejarlo donde pertenece, en las sombras, dijo Wainwright. ¿Sabes de dónde proviene la palabra ‘oculto’?.

Nightingale sacudió la cabeza.

"Del latín, occultus. Significa oculto. Así es como debe estar, oculto a la vista. Mira Jack. Estas personas no son solo una pandilla callejera. Y no creo que planeen detener sus asesinatos con rituales. Tampoco me gusta esta conexión bíblica, lo que sea que Abadón tenga en mente bien podría hacer que el grupo sea demasiado poderoso, y tal vez mucha más gente termine muerta. Tal vez incluso están intentando algo que podría causar un daño real".

Entonces, ¿por qué estoy en el caso? ¿Para protegerte o para evitar que algo malo suceda?.

Wainwright sacó su cigarro mientras estudiaba a Nightingale con ojos divertidos. ¿Importa?, preguntó finalmente.

Nightingale se encogió de hombros. Supongo que no. Soltó los papeles y encendió otro cigarrillo. Entonces, ¿tienes idea de quién podría ser esta mujer?.

Te lo dije antes, Jack. Los chefs no comparten sus recetas con otros chefs, y la gente en mi mundo guarda celosamente nuestros secretos".

¿Qué crees que está planeando?, preguntó Nightingale. ¿Qué es esta cosa mala?.

No lo sé. Eso es lo que quiero que descubras. Hizo un gesto a los papeles. Averigua sobre estas tres personas, investiga si faltan más. Encuentra a los Apóstoles. Deténlos.

¿Detenerlos? ¿Cómo?.

De cualquier forma que se necesite.

Nightingale sopló un anillo de humo. No soy un asesino, Joshua.

Averigua qué está pasando entonces. E infórmame. Más adelante podemos cruzar las T y poner los puntos sobre las I. Ve si puedes localizar dónde se llevan a cabo las ceremonias.

San Francisco es una gran ciudad.

A Mitchell le vendaron los ojos porque no era un miembro de pleno derecho. Lo obligaron a dejar su auto a veinte minutos de distancia, luego ellos lo llevaron al lugar. Es una mansión, dentro de veinte minutos en coche, pero nunca pudo ver el exterior. Con una cripta o una capilla construida, o tal vez en los terrenos.

¿Y sabes dónde vive este Mitchell?.

No lo sabía, pero ahora lo sé. Estaba en pánico cuando llamó y por primera y única vez usó el teléfono de su casa. Hasta ese momento había estado usando teléfonos celulares desechables y todo lo que tenía era su primer nombre. Le dije que fuera al aeropuerto y, cuando no apareció, verifiqué el número. Le entregó a Nightingale una fotografía de un hombre guapo de veintitantos años. La dirección está en la parte de atrás, además de los pocos detalles que tengo.

Nightingale le dio la vuelta a la fotografía. ¿Era un banquero?.

Wainwright asintió con la cabeza. De vuelo alto. Pensaba que el poder satánico lo ayudaría a llegar más alto.

¿Qué crees que le pasó?.

Su automóvil todavía está en el camino y no hay señales de lucha, por lo que tu suposición es tan buena como la mía.

¿Te acercaste al lugar?.

Envié a alguien.

Y estos doce Apóstoles. ¿Hay alguna conexión entre ellos? ¿Algún enlace?.

No lo sé, dijo Wainwright. Lee dijo que había reconocido a algunas de las personas, pero que no me daría ningún nombre hasta que lo sacara. He arreglado para que cualquier llamada al número que solía usar, entre directamente a tu celular.

La puerta de la cabina se abrió y un hombre de mediana edad con una camisa blanca con charreteras negras y amarillas entró en la cabina.

Lamento interrumpir, señor Wainwright, dijo. Estamos programados para despegar en diez minutos, a menos que quiera que tome un turno más tarde.

Estoy listo cuando tú lo estés, Ed. Mi invitado ya se marcha. Estaré en Roma durante dos días, Jack, y luego volveré a estar en contacto contigo.

El capitán volvió a la cabina cuando Wainwright y Nightingale se dieron la mano. Nightingale puso la fotografía y los papeles en su bolsillo. Estaré en contacto, dijo.

Cuanto antes, mejor, dijo Wainwright. Tienes que averiguar qué pasó a esas personas y detenerlo. Y, amigo mío, no creo que tengas mucho tiempo.

CAPÍTULO 4

––––––––

Mantenían a los niños en habitaciones separadas porque eso facilitaba el control de ellos. Las habitaciones estaban en el sótano, a cada extremo de un largo corredor al que solo se podía acceder desde una entrada secreta escondida en un armario. Se contrataron tres empresas de construcción diferentes para hacer el trabajo, cada una creyendo que trabajaban haciendo una bodega.

Las habitaciones no tenían ventanas, pero habían sido decoradas con personajes de dibujos animados en la pared y fundas nórdicas y almohadas de Bob Esponja sobre la cama. En las habitaciones había unos baldes y cada día se les daba un tazón de agua para que se lavaran. Los baños nunca habían sido una posibilidad, ya que eso habría generado dudas con los contratistas. Había una cámara de circuito cerrado de televisión en una cúpula de vidrio, en una esquina de cada habitación, para que los niños pudieran ser monitoreados en todo momento por sus guardianes en el piso de arriba. Cada niño tenía un X-box y una selección de juegos y un reproductor de DVD con montones de películas, principalmente de dibujos animados.

Las puertas eran de madera con cerrojos superior e inferior, y totalmente insonorizadas. Incluso si uno de los niños gritaba, no se oía nada en el pasillo, mucho menos arriba. No es que los niños gritaran. Ambos lloraron durante unas horas cuando los colocaron en las habitaciones, pero pronto se acostumbraron.

El niño se llamaba Brett. Tenía diez años, la piel pálida, el cabello color jengibre y una pizca de pecas en la nariz. Era grande para su edad y solía ser el mandamás de su clase. Era hijo único y tenía la arrogancia de un niño que estaba acostumbrado a salirse con la suya. La primera vez que Juan abrió la puerta para darle al niño una comida de Burger King, el niño exigió que lo liberaran mientras lo miraba con las manos en las caderas. Juan no había dicho nada, solo puso la comida en las manos del niño y cerró la puerta de golpe.

La niña había sido mucho más dócil. Sharonda, se llamaba. También tenía diez años, con piel del color del chocolate con leche, cabello largo y rizado, atado con un broche de Barbie. Había permanecido acurrucada en la cama durante las primeras veinticuatro horas, ignorando a Juan cuando le había llevado la comida.

Ahora era el tercer día y ambos se habían resignado a su cautiverio. Los dos pasaban su tiempo jugando videojuegos, viendo películas o durmiendo. Ambos habían preguntado si había un baño que pudieran usar y les habían dicho que usaran el cubo.

Juan deslizó los cerrojos de la habitación de Brett. El niño estaba sentado en su cama jugando un juego de guerra en su X-box. Los videojuegos habían sido idea de Juan. Supuso que los videojuegos les quitarían de la cabeza sus preocupaciones y hasta ahora parecía haber funcionado. Brett levantó la vista cuando la puerta se abrió. Frunció el ceño cuando vio la caja de Pizza Hut que Juan llevaba. No me gusta la pizza, dijo.

Te conseguiré Burger King más tarde, dijo Juan, arrojando la caja sobre la cama.

Quiero irme a casa, dijo el niño, sus ojos todavía en la pantalla.

Pronto, dijo Juan. Primero tenemos que encontrar a tu madre y a tu padre.

¿Dónde están?.

No lo sabemos. Por eso tienes que quedarte aquí.

Estoy aburrido.

No será por mucho tiempo, dijo Juan. Con cautela levantó la toalla del cubo.