Una mente en blanco

Por Antonio Ríos Luna

¿Hay alguien que esté preparado para perder la salud? La enfermedad la puede padecer una adolescente que es acosada en su colegio, un matón profesional un poco hipocondríaco, una mujer que lucha contra un enemigo implacable o el mismo médico que los trata gracias a un don que le puede costar caro. La vida hace coincidir sus destinos en una sala de espera, sus caminos discurrirán paralelos, en una espiral de acontecimientos que sellarán un vínculo inquebrantable.
Una mente en blanco trata de personas que pelean por sus sueños, por su felicidad pero, sobre todo, por su vida, intentando derrotar a la enfermedad que ha llamado a su puerta sin avisar.

• Idioma: Español
• Editorial: Letrame Grupo Editorial
• Fecha de lanzamiento: 28 ago 2018
• ISBN: 9788417608682

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© Antonio Ríos Luna

Edición: Letrame Editorial.

Maquetación: Juan Muñoz Céspedes.

Diseño de portada: Abel Fdez.

ISBN: 978-84-17608-68-2

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«No ames lo que eres sino lo que puedes llegar a ser».

Miguel de Cervantes

«Nunca llegarás a tu destino si te detienes a arrojarle piedras a cada perro que te ladre».

Winston Churchill

«La inteligencia es la habilidad para adaptarse

a los cambios».

Stephen Hawking

Para Ana, Lucía y Paloma por lo vivido y lo que queda por vivir.

CAPÍTULO 1

Había terminado la consulta como un día cualquiera.

Era tarde pero no tenía ninguna prisa por volver a casa. La enfermera se había marchado hacía unos minutos. La fiesta del colegio de su hijo fue la razón que esgrimió para solicitar marcharse nada más concluir con la última cita.

El doctor Sotelo no puso ninguna pega. De hecho, le gustaba ese rato para él mismo, con su despacho en silencio, solo roto a veces por alguna canción de Wim Mertens, que sonaba de fondo en su iMac. La música le ayudaba a pensar. Además podía hacer algo que casi nadie sabía: fumarse un puro. No estaba bien visto que un médico fumara. Él lo hacía muy poco, solo a modo de premio, sobre todo si el día había sido especialmente duro, como ese viernes. «Demasiados dramas, demasiado dolor y sufrimiento», rumiaba el médico. Era su trabajo y lo seguía adorando, pero a veces necesitaba dejar la mente en blanco, no pensar, poder colgar los problemas con la bata; de lo contrario le costaría dormir, otra vez.

Estaba sentado hacia atrás con los ojos cerrados y los pies descalzos sobre la mesa, el volumen de la música ni alto ni bajo, mientras daba caladas profundas al Montecristo n.º 5, dejándose llevar lejos, muy lejos de donde se encontraba ahora. El dolor de cabeza con el que últimamente terminaba la jornada casi había desaparecido. Relax total. Se acordaba de sus primeros días en la Facultad de Medicina. Vestía bermudas y una camiseta roja del Pato Lucas disfrazado de cirujano, con la mirada inyectada en sangre, en una mano sujetaba una jeringuilla de contenido verdoso y en la otra un bisturí del que goteaba sangre. No había pasado desapercibida para sus compañeros ni, por supuesto, para el profesor de Anatomía, célebre por su mal carácter, que los había recibido el primer día.

—Usted, el de la camiseta roja —gritaba mientras lo señalaba con su dedo índice deformado por la artrosis—, en esos bancos se han sentado grandes médicos, cirujanos de referencia nacional y mundial. Y viene usted de esa guisa… Esto no es el instituto, esto es la Facultad de Medicina. Deben actuar y vestir como lo que serán: el futuro de la salud de este país. No vuelva a mi clase así —sentenció como solo una persona que manda puede hacer.

Los seis años de carrera los había disfrutado mucho, con luces y sombras, pero muy positivos. Moldearon su carácter y personalidad como médico. Sin embargo, pronto sus profesores se dieron cuenta de que Miguel Sotelo poseía algo que no se enseña en la facultad, algo que es innato: el ojo clínico. Tenía un sexto sentido para dar con el diagnóstico, por muy enrevesado que éste pudiera serser. Le bastaba un vistazo, una exploración para apuntar por dónde iban los tiros. Eso le había granjeado fama de gran estudioso entre sus compañeros y docentes, pero las notas no acompañaban. Si bien recuerda ser capaz de aprenderse el tratado entero de Medicina Interna, no entendía para qué debía saber que la vida media de un hematíe son ciento veinte días. Las preguntas tipo test eran su talón de Aquiles y le había costado la misma vida aprobar algunas asignaturas que se basaban en dicho formato. En cambio, en las prácticas era sobresaliente. Destacaba claramente en lo que le apasionaba y aprobaba a duras penas aquello que no.

Una vez terminada la universidad, el MIR supuso otra prueba de fuego. Pudo escoger una especialidad mezcla de todas las demás y para la que el paciente sus análisis, radiografías y demás pruebas, constituían un puzle sin sentido hasta que todas las piezas encajan perfectamente y dejan ver el dibujo llamado diagnóstico: Medicina Interna. Una sonrisa recorre la cara de Miguel cuando recuerda su primer regalo como médico. Una paciente lo había obsequiado con un grabado que aún cuelga de su despacho. Lo único que había hecho era llevar en mano la petición de la ecografía y hablar con el radiólogo para que se dieran prisa, ya que él creía que si se demoraba mucho la paciente moriría. Así había sido, la prueba confirmaba su sospecha: una infección en la vesícula era la responsable del mal estado de la mujer. De Radiología fue directamente al quirófano. Eso le salvó la vida.

En mitad de estos pensamientos sonó el timbre de la puerta de la consulta, además no lo hizo una vez, sino varias seguidas, como si el que pulsaba el botón tuviera una urgencia vital. Lo percibió con tanta fuerza como si el interruptor estuviera conectado a su cerebro. Sotelo dio un brinco y se levantó de la silla como un resorte.

—Se han equivocado —murmuraba el médico mientras miraba el reloj que adornaba su muñeca derecha—. Es muy tarde, seguro que es un error. —Volvió a cerrar los ojos mientras daba una nueva calada al habano.

Volvió a sonar y ahora con más urgencia, si cabe.

Esto lo sacó del letargo. Estaba realmente mosqueado. Su único momento del día se había ido a la porra.

Volvió a calzarse y abrió la ventana mientras agitaba las dos manos con energía, intentando disipar la nube de humo azulado que se había formado en el despacho. Se acercó raudo a la puerta mientras el timbre no paraba de sonar.

Cuando abrió, casi lo arrolla una mujer que no mediría más de metro cincuenta y empujaba un carrito de la compra. El médico tuvo los reflejos de un tigre de Bengala y se apartó justo a tiempo para no ser arrollado por la anciana.

—Menos mal que aún no se ha marchado a casa —dijo la señora con tono firme, como las que están acostumbradas a mandar en su hogar, mientras se dirigía presta al despacho principal. Contempló las sillas delante de la mesa, hizo una mueca de asco y decidió tumbarse en la camilla, no sin dificultad.

El médico siguió estupefacto a la paciente, que parecía que conociera a la perfección la distribución de la consulta, pero a él no le sonaba su cara.

—¿Ha estado usted aquí antes…? —preguntó el doctor Sotelo con cierta incredulidad—. ¿No quiere sentarse mejor en la silla?

La anciana arrastraba unos cuantos kilos de más, con esa joroba llamativa que poseen las personas con osteoporosis, cuyas vértebras se comban al igual que el tronco de una palmera. Su rostro estaba marcado por mil arrugas, cada una debida a una historia amarga, y su cabello era blanco, ligeramente húmedo por el sudor y sin signos de haber pasado por la peluquería en meses. El aspecto era el de una persona afrontando los últimos años de su vida, pero con la mirada digna de una pantera y el apetito digno de un adolescente.

—Encarna, mi nombre es Encarna. Nunca he estado aquí antes. Es la primera vez —respondió la anciana—. No se ofenda, pero prefiero la camilla. La última persona que se ha sentado ahí tiene fibromialgia y si me siento en ella seguro que yo también la contraigo. Mejor la camilla —explicó mientras se sentaba más cómodamente, aunque los pies le colgaban casi medio metro—. Me han hablado de usted algunos de mis… Digamos pacientes —dijo mientras apartaba el carrito no sin dificultad.

El doctor Sotelo asistía estupefacto al espectáculo que provocaba aquella anciana. ¿Cómo sabía que Puri López había sido la última paciente del día y además que el diagnóstico había sido fibromialgia?

—¿Es usted médico?

La anciana lo miró con una sonrisa picarona y le dijo:

—Digamos… Digamos que tengo un don. Desde pequeña soy capaz de sanar —dijo mientras se miraba las manos, como si desprendieran energía—. Recuerdo el día en que lo supe. Mi hermana Carmen y yo jugábamos cerca de casa. Mis padres tenían una casa grande en el pueblo y nos divertíamos yendo por los cerros en busca de piedras para adornar nuestra habitación. Como habíamos hecho tantas veces, ella levantó una de las piedras de la ladera, sin darse cuenta de que había un escorpión pegado a la cara húmeda de la roca, resguardándose del calor. Sin darle tiempo a soltarla, este le clavó su aguijón en la mano. Gritó como jamás he oído chillar a otra persona.

»A pesar de bajar al pueblo lo más rápido que pudimos, la mano se inflamaba por momentos, pero conseguimos llegar a casa a duras penas. No tendría más de siete años. Mi madre en cuanto vio la picadura y el estado febril de mi hermana salió corriendo a la casa del médico en busca de ayuda. Le tapamos la mano con un paño de agua fría y barro, para ver si el veneno era absorbido por la tierra. No funcionó. La hinchazón iba extendiéndose por los dedos y hacia el antebrazo. No sé por qué lo hice, quizá por mandato de una voz dentro de mi cabeza, el caso es que empecé a frotar mis manos contra la suya, notando como si me saliera fuego de las palmas. Repetí la maniobra durante minutos que me parecieron horas mientras rezaba todo lo que sabía. Me quedé dormida. Me despertó mi madre, que había venido con el boticario del pueblo. Cuando destaparon la mano, ésta estaba deshinchada, sana, sin un rasguño. Ambos me miraron de forma muy rara, sin entender lo que había pasado. Cuando mi hermana despertó solo recordaba haber levantado aquella roca, después oscuridad. Se corrió la voz y empecé a recibir visitas de personas que llegaban de todas partes buscando mi poder, mi don. Y así hasta hoy.

El doctor Sotelo permanecía al lado de la camilla, completamente absorto mientras escuchaba el relato de la paciente.

—¡Es usted curandera! —dijo mientras la miraba con sorpresa e incredulidad.

—Digamos que sí. Le he mandado a algunos de mis pacientes —respondió con modestia la sanadora—. Sé perfectamente cuando una dolencia no es para mí y cuando hay que mandarla al médico.

Sotelo observaba con atención a la paciente sin saber a dónde llevaría esta situación.

—¿Son garrafas de agua lo que lleva ahí dentro? —preguntó señalando con la barbilla un ajado carrito de compra.

La anciana sonrió.

—Me ha pillado. Es un viejo truco que uso. El bastón es para los viejos y yo, como aún me considero joven, utilizo el carrito a modo de apoyo. Con ese peso dentro no hay peligro de que pudiera resbalarme sobre él. Además, el color lila hace juego con el de la montura de las gafas. ¿No se ha dado cuenta? —explicaba la anciana mientras mostraba las gafas de presbicia que descansaban sobre su cuello.

—¿En qué la puedo ayudar, señora?

—Mi rodilla, la derecha. Verá —dijo mientras se pasaba la mano sobre la articulación enferma como si eso provocara alivio—, me duele mucho. Llevo varios días que la noto hinchada. Me cuesta trabajo doblarla. Reconozco que me he pasado de la raya estos días caminando. Además, mi marido está enfermo, es dependiente y debo cuidar de él, y no es un gorrión, precisamente. Creo que todo eso me ha traído hasta aquí.

El médico escuchaba con atención a la anciana, con una mezcla de admiración y pena. Ese discurso lo escuchaba con demasiada frecuencia. Gente mayor que vive sola y se tiene que sacar las castañas del fuego sin ayuda de nadie. Rápidamente se puso en modo on y procedió a examinar la rodilla. Con movimientos y maniobras mil veces realizadas se hizo una idea del problema de la paciente.

—Parece que la rodilla no puede seguir su ritmo. La tiene completamente atestada de líquido. Eso pasa a veces cuando se mezcla el exceso de actividad, unos cuantos años y artrosis. El resultado es que la rodilla se inflama. Voy a sacarle el líquido que se ha derramado dentro y mejorará. Incluso le diría que no va a necesitar el carrito durante una temporada, si me hace caso.

La paciente asintió mientras se tumbaba sobre la camilla. Sotelo comenzó a prepararse. Se colocó los guantes con pericia y roció de Betadine en la zona donde alojaría la aguja. Un pinchazo de nada. Un, dos, tres y ¡pam! Un movimiento de muñeca como si lanzara un latigazo fue suficiente para perforar la piel y llegar a la articulación sin que la paciente prácticamente lo notara. Comenzó a aspirar mediante el émbolo y como si de una tubería se tratase, empezó a fluir un liquido opalino más parecido a orina que a otra cosa. El doctor Sotelo fue cambiando las jeringas conforme estas se llenaban hasta que la rodilla dejó de «llorar».

—Hemos terminado —afirmó mientras colocaba un apósito sobre la zona de punción. Había repetido ese gesto un millón de veces, por lo que se quedó expectante a ver la reacción de la anciana. Siempre parecía que había hecho magia.

—A partir de ahora debe cuidarse un poco —explicó el médico mientras la ayudaba a incorporarse—. Ojo con lo que come. Evite los fritos, los dulces, el pan…

La anciana asentía como si la hubieran pillado in fraganti mientras permanecía sentada por si se mareaba.

—¡Si yo no tengo la culpa, doctor! —se quejaba amargamente—. La culpa es de esos anuncios de la televisión, que deberían estar prohibidos. ¿Cómo pueden mostrar esos helados, los bizcochos… y encima los parten y muestran cómo se derrama el chocolate…? Pues claro, en cuanto veo eso me tengo que levantar y excursión al frigorífico. Pero últimamente mis hijos son crueles y no me compran nada dulce. Así que cuando miro lo que hay: verduras, pescado, leche… Ruina… Menos mal que le doy unas monedas al hijo de mi vecina y me consigue unos heladillos de la tienda de debajo de casa… Es que una no es de piedra —dijo casi relamiéndose al recordar el último que se había tomado.

—Pero ¿cuántos helados se toma? —preguntó Sotelo.

—Siempre dos, doctor. Uno por el deseo y el segundo para quitarme el sabor del primero —sonreía con cara de inocente—. Además, no he engordado tanto desde la semana pasada. Estoy en ochenta y medio.

«Eso debe ser si se pesa con una sola pierna», pensó Sotelo, cuyo ojo clínico la acercaba más a los noventa kilos.

Ella se dio cuenta de que el médico no la creía y matizó.

—Bueno, la verdad es que uso un truquillo. Le he quitado tres kilos a la báscula… Total, tres kilos no son nada… Igual peso un poco más… —y rió con estruendo.

La paciente comenzó a doblar la rodilla de forma algo temerosa al principio, pero se dio cuenta de que la presión que atenazaba la articulación había cedido por completo. Recuperar el control sobre su pierna la hizo dar un brinco, saltando de la camilla al suelo.

—Mire que me han dicho cosas buenas sobre usted, pero se han quedado cortos. Gracias. Muchas gracias. Me ha devuelto mi rodilla —agradeció la anciana mientras enlazaba sus manos con las de él.

El médico asintió y respondió un «de nada» bajito, como si la timidez lo venciera. Algo no iba bien.

La paciente estaba pálida y seria, su rictus había cambiado por completo.

—¿Se encuentra bien, señora? —preguntó Sotelo al ver el cariz que estaba tomando la cosa—. ¿Se ha mareado?

Se apresuró a abrir un cajón en busca de un estuche de color azul. Extrajo el aparato de la tensión y pulsó el botón de start mientras colocaba el brazalete apresuradamente en el orondo brazo de la curandera. A los diez segundos sonó el bip que avisaba con la medición: 160/90 y 120 latidos por minuto. El médico se asustó. La paciente parecía estar realmente nerviosa. La tensión y las pulsaciones así lo atestiguaban.

—Túmbese aquí y tranquila. Ya ha pasado todo. Respire hondo —dijo imitando el movimiento de respirar para ver si ella le hacía caso—. Si se encuentra mal le puedo pinchar un relajante y pronto se pondrá bien.

El médico estaba desconcertado. No podía ser una reacción alérgica ni otra cosa lógica.

La anciana no se estremeció. Permanecía con la mirada firmemente puesta en el portador de la bata blanca. Fue entonces cuando, despertando del letargo, le dijo en medio de un susurro:

—Doctor… Ha sido usted bendecido con un don, una virtud —La boca seca de la anciana dificultaba su dicción, pero aun así el susurro se entendía—. Tiene algo que lo hace diferente, algo dentro de usted. Eso le hará tener éxito en su profesión y ayudar a curar a muchos enfermos, pero a la vez ese don será lo que lo acerque a la tumba. Usted deberá decidir qué hacer.

La expresión de la mujer mezclaba miedo y pena. Entonces empezó a tiritar fuerte, muy fuerte, y sus ojos se cerraron con energía. El médico advirtió la posibilidad de que la anciana estuviera sufriendo un ictus o un ataque epiléptico y corrió raudo hacia el otro despacho donde guardaba bajo llave la medicación más «especial».

Cuando volvió por el pasillo de nuevo a la sala de curas mientras cargaba la jeringa, la anciana había desaparecido. Aquello era imposible, no podía haber ido a ninguna parte. Ni rastro. Notó un pinchazo fuerte en la palma de la mano derecha porque la aguja estaba clavada sobre la yema del tercer dedo.

Fue en ese momento cuando se despertó.

Un fragmento de ceniza del puro se había desprendido del cigarro y le había quemado la mano derecha, lo que había provocado su súbito despertar. Se había quedado dormido sin darse cuenta. Se incorporó como alma que lleva el diablo y se acercó a la sala de exploración, buscando. Nada. La camilla estaba impoluta; la sábana de papel, sin ninguna arruga, tal cual la había dejado su secretaria antes de marcharse; la papelera, vacía. Ni rastro de la curandera. ¿Lo habría soñado? De ser así el sueño había sido real, pero que muy real. «La próxima vez me lo pensaré dos veces antes de fumar otro puro de estos», pensaba mientras miraba con incredulidad al habano.

Se levantó con tranquilidad, moviendo la cabeza de lado a lado, puso el puro bajo el grifo para apagar la llama que se resistía a su extinción y lo lanzó a la papelera. Cuando se dio la vuelta, una garrafa de agua de tres litros se encontraba al lado de la puerta del despacho.

La sangre del médico se heló como si la temperatura de la habitación hubiera descendido veinte grados.

CAPÍTULO 2

Miguel Sotelo se despertó a las tres de la mañana. El llanto inconsolable y desgarrador de un bebé lo arrancó de los brazos de Morfeo. Se asomó a la ventana y resultó que el supuesto bebé no era más que un gato al que su amada había dado calabazas y arrastraba su despecho por toda la calle. «¡Qué rabia! —pensó—. Con lo que he tardado en conciliar el sueño a pesar de la pastilla de melatonina…». Se tomó un alprazolam y se quedó dormido de nuevo en cuestión de minutos.

Se encontraba en un autobús, sentado delante de una mujer a la que le estaba practicando una punción en un pulmón. De repente, un chorro de sangre saltó, igual que al pinchar una tubería, y le empapó la bata y la cara. La paciente se desangraba. El doctor Sotelo se afanaba en vano por comprimir la hemorragia, la paciente palidecía por segundos hasta que entró en estado de shock…

Se despertó sobresaltado; la camiseta de Breaking Bad que usaba para dormir estaba completamente empapada. «¡Qué pesadilla más horrible!», pensó. Le dolía la cabeza como en una resaca y su boca desprendía un sabor ligeramente metálico. No le gustaba la sangre, ni la suya ni la de otros, algo raro en un médico, por eso había decidido centrarse en una especialidad alejada del bisturí. Se había dado cuenta de eso de una manera algo brusca. En la asignatura de Cirugía todos los alumnos debían asistir obligatoriamente a alguna intervención quirúrgica. Miguel Sotelo había tenido suerte, pues le había tocado el quirófano de Traumatología y una intervención dura para un novato, la colocación de una prótesis total de rodilla. Aún recordaba con desagrado el ruido de la sierra y cómo ésta cortaba el hueso desgastado del fémur y de la tibia, como si fuera mantequilla. El ruido y el olor a carne quemada habían sido demasiado para él. Se había caído redondo, con tan mala suerte que se había golpeado la ceja derecha y había precisado varios puntos de sutura. Los cirujanos habían tenido que detener la intervención para socorrerlo, pensando en que había sufrido alguna lesión craneal. Un disgusto enorme, sobre todo para él, porque la anécdota corrió como la pólvora por toda la facultad.

No quería despertar a nadie por lo que decidió ir al salón a ver la televisión. Solo un habitante de la casa estaba tan despierto como el doctor: Ted, el Bichón Maltés de la familia. El animal lo siguió renqueante, moviendo perezosamente la cola y acurrucándose a sus pies, para él también era demasiado temprano. Sherman, Wilson, Kearse o Brady… Acabó por aprenderse los nombres de los jugadores principales de los equipos de fútbol americano que pugnaban por ganar el campeonato a base de golpes y empujones. Después de choques, lesionados y carreras en busca de un balón ovalado, sin poder dormir y con el sol insinuándose entre las rejillas de la persiana, se deslizó con