Camino Hostil: Una Novela de Bodhi King, #5

Por Melissa F. Miller

Cuando un cadáver aparece durante una excavación arqueológica, Bodhi King se encuentra en el lugar y
el momento equivocados. Él acude como acompañante de su novia a una convención de jefes de policía
de una pequeña ciudad. Mientras Bette aprende lo último en avances policiales, Bodhi planea meditar en
el jardín japones del complejo y caminar por sus senderos de montaña.

En lugar de eso, el doctor se encuentra ayudando a una profesora de arqueología a determinar como, por
qué y cuando alguien enterró a una mujer cerca de la cabaña de un aparcero de la posguerra civil. A
medida que salen a la luz las circunstancias que rodearon el fallecimiento de la mujer, los secretos del
pasado amenazan con desatar la destrucción en el presente.

El caso se complica hasta el punto de ebullición cuando su antiguo amor se une al equipo y un asesino
ataca.

• Idioma: Español
• Editorial: Brown Street Books
• Fecha de lanzamiento: 17 mar 2023
• ISBN: 9798215830048

Vista previa del libro

Capítulo

Uno

No hay que perseguir el pasado ni poner expectativas en el futuro.

Lo que es pasado queda atrás. El futuro aún no se ha alcanzado.

Cualquier cualidad presente se ve claramente allí, allí mismo.

Bhaddekaratta Sutta,

Majjhima Nikaya 131

(Un día auspicioso)

---

Reserva Natural y Museo al aire libre Rutherford

Sitio de excavación de Jonah Bell en las afueras de Huntsville, Alabama

---

Jueves, 2 de enero, justo después del amanecer

---

Davina Truth Jones ahogó un bostezo, apoyó los codos en la mesa plegable y estudió la hoja cuadriculada dispuesta en su superficie. La mesa era demasiado baja para que su postura inclinada fuera natural. Estiró las piernas hacia atrás y clavó los dedos de los pies en el suelo rocoso para apoyarse. Tenía la espalda tensa -como era de esperar después de veintidós días seguidos de excavación- y la postura, por incómoda que fuera, le proporcionaba cierto alivio al crear espacio en los rígidos músculos de la columna vertebral.

Lo que ella realmente necesitaba era una larga clase de yoga caliente. O un largo baño caliente. O tal vez un firme masaje. O también una noche completa de sueño. O todo lo anterior. Sin embargo, las medidas de autocuidado tendrían que esperar. La Fundación de la Familia Rutherford había dejado claro a la universidad que el proyecto era una prioridad absoluta. Y el jefe de departamento de Davina le había dejado aún más claro que mantener a este importante donante contento era el trabajo de Davina.

«Acelerado» era la palabra que todos insistían en utilizar, aunque Davina no ocultaba su opinión de que la aceleración no tenía cabida en el trabajo arqueológico.

Por definición, no hay urgencias históricas. Lo que iba a encontrar -o no encontrar- bajo la cabaña del aparcero Jonah Bell, hacia 1865, se había decidido hacía más de cien años. No había ninguna razón legítima para apresurarse a completar el proyecto antes de que el suelo se congelara.

Había una razón, se recordó a sí misma: El dinero. Siempre se trataba de dinero. Fondos limitados, subvenciones que expiran y, en este caso, una campaña de capital de la Fundación de la Familia Rutherford.

La fundación contaba con el descubrimiento de algún artefacto deslumbrante y glamuroso para salpicar las peticiones de donaciones. En su opinión, se trataba de un plan que revelaba desesperación o ilusión. Ella estaba excavando una cabaña que había sido habitada por un pobre aparcero, su esposa y sus siete hijos. Fuera lo que fuera lo que su equipo consiguiera desenterrar, confiaba en que no inspiraría a los habitantes de la alta sociedad de Huntsville a abrir sus dorados bolsillos y sus gimientes bóvedas bancarias.

Y hasta ahora, al menos, tenía razón. Hasta la fecha, habían desenterrado un orinal agrietado de debajo de las tablas derrumbadas del retrete exterior y un juego de tazas de lata abolladas en la tierra cerca de la propia casa. Estos modestos hallazgos fueron lo más destacado de la excavación. Este hecho hizo que Sully Sullivan (bautizado como Eugene Sullivan tercero, pero al que todo el mundo, excepto su abuela, llamaba «Sully») tuviera un ataque de furia con la cara roja que hizo que Davina soltara una carcajada por lo caricaturesca que era.

«En realidad, no hay nada divertido en perder la financiación, chica». Y Sully, el funcionario de la fundación que servía de contacto principal de Davina y que extendía prolíficamente los cheques a la universidad, había amenazado con cerrar la espita del dinero que financiaba su trabajo de campo si no encontraba algo espléndido. Y pronto. Así que ahí estaba ella, dejándose la piel para descubrir algo que apaciguara al nieto de Margot Rutherford Sullivan y mantuviera el flujo de dinero.

Davina suspiró y entornó los ojos hacia la rejilla. La búsqueda metódica no había producido nada que apaciguara a Sully. Podría adoptar un enfoque diferente. La mujer cerró los ojos, trazó un círculo en el aire con el lápiz y lo clavó en el mapa al azar, como un niño que juega a ponerle la cola al burro o como un niño con un fondo fiduciario que elige dónde viajar durante su año sabático. La punta del grafito golpeó contra la mesa y abrió los ojos. Su lápiz estaba en la casilla N-12, un lugar situado a unos noventa y dos metros de la pared sur de la cabaña.

«Claro, ¿por qué no?»

Davina se colocó el lápiz detrás de la oreja, sujetó la pala y salió de la tienda, metiéndose debajo de la lona blanca, para anunciar la nueva ubicación a su equipo reunido o, al menos, al puñado de estudiantes de posgrado que no seguían durmiendo la resaca de Año Nuevo y habían conseguido salir de sus cálidas camas a esa hora intempestiva.

Cinco minutos después, estaba cavando bajo un nudoso cerezo negro. Siete minutos después, su pala golpeó el metal. Un escalofrío de sorpresa emocionante la recorrió. Tuvo que detenerse y estabilizar las manos antes de apartar la siguiente carga de tierra.

«Gracias, gracias, gracias», susurró al cielo.

Ella pidió ayuda por encima del hombro y siguió cavando mientras los estudiantes se acercaban a ella desde todas las direcciones, gritándose unos a otros y agitando palas y cepillos. Sheila Mullins, una mujer tranquila de uno de los estados del medio oeste -Ohio, pensó- fue la primera en llegar al lugar.

—¿Qué tiene, profesora Jones? —La emoción de Sheila se impuso a su timidez mientras pisaba con exagerado cuidado la cuerda que marcaba la plaza.

—Todavía no estoy segura. He dado con algo de metal. Esperemos que no sea otra taza de lata. —Davina intentaba moderar sus propias expectativas tanto como las de Sheila. Posiblemente más.

—No me imagino cómo podrían llegar las tazas hasta aquí. Estamos a una buena distancia de la casa. —Sheila se agachó a su lado.

Eso no significaba nada. La tierra se movía con el tiempo, los objetos enterrados migraban de un lugar a otro. Y los Bell habían tenido siete hijos. Si las sobrinas y sobrinos de Davina servían de indicación, los niños siempre andaban con utensilios de cocina que luego abandonaban en lugares aleatorios.

Al mismo tiempo, estaba segura de haber localizado algo mucho más grande que una taza.

«Por favor, que sea una reja de arado o una grada».

Pero no estaba en condiciones de ser exigente. Un equipo agrícola grande y fotogénico de cualquier tipo sería un regalo del cielo.

Mientras cavaba, su mente divagaba e imaginaba la rueda de prensa que los Sullivan convocarían sin duda para anunciar el descubrimiento. Se imaginó a sí misma flanqueada por Sully y su abuela, explicando la importancia de su hallazgo. Una sonrisa se dibujó en sus labios. La brusca inhalación de Sheila la devolvió al presente.

Davina miró hacia abajo y vio un par de ojos verdes sin vista. Parecían mirarla fijamente desde un velo de tierra. El corazón le retumbó en el pecho.

—Está… está… muerta, ¿verdad? —Sheila jadeó.

Davina se tragó la respuesta acerba que le llegó a los labios y asintió. Cogió su suave cepillo para quitar el polvo y limpió la tierra con un suave movimiento de barrido para revelar la parte superior de un ataúd de hierro. Una ventana cuadrada de cristal colocada en el ataúd mostraba el rostro de una mujer y parte de su cabello.

La ventana era pequeña y estaba sucia, pero estaba claro que la mujer sepultada tenía una piel pálida como el marfil. Llevaba el cabello recogido en una especie de nudo o moño, pero los pocos mechones que se escapaban le caían alrededor de la cara en graciosas ondas. Un collar alto que cubría la mayor parte del cuello del cadáver era apenas visible en la parte inferior de la ventana. La tela estaba sucia, pero estaba intacta, cerrada con un broche deslustrado.

Davina se balanceó hacia atrás sobre sus ancas y se atrapó el labio inferior entre los dientes. La sangre le latía en los oídos. Apenas se dio cuenta cuando Sheila dijo su nombre.

—¿Profesora Jones?

—Déjame pensar un momento, Sheila. Por favor.

Davina se giró y miró por encima del hombro. Los demás seguían reuniendo herramientas y materiales. Cuando finalmente se dirigieran al cerezo negro, sus ojos se posarían en el hallazgo más impresionante de la carrera de Davina Jones. Diablos, este sería el hallazgo más impresionante de todo el departamento en décadas… quizás nunca.

Un auténtico ataúd de hierro de la época de la Reconstrucción, intacto. Un escalofrío recorrió la columna vertebral de Davina. Casi quería pellizcarse para comprobar que aquello era real. Pero su emoción se vio atenuada por la duda.

La mujer bien conservada en su interior, aunque innegablemente muerta, no podía estarlo desde el siglo XIX. ¿Podría ser así? Davina no era antropóloga forense, pero estaba bastante segura de que después de ciento cincuenta años, más o menos, un cuerpo no sería más que huesos y mugre, si es que lo era.

«Por favor, no dejes que tenga razón».

Si la mujer, por la razón que fuera, no estuviera muerta desde el siglo XIX, eso pondría en duda la autenticidad del ataúd. Lo que haría que su trabajo se detuviera mientras los expertos certificaban el ataúd. Casi podía oír a Sully fanfarronear sobre el retraso. Ella se inclinó hacia delante para mirar fijamente a los ojos de la mujer muerta: «¿Quién es usted? ¿Y qué haces aquí?».

Capítulo

Dos

Huntsville, 25 de enero de 1870

---

Querido:

Te echo tanto de menos. Incluso mientras mi pluma tacha las palabras, oigo tu voz sonora formando tu respuesta, instando a la paciencia, a la cautela, a la comprensión. Eres tan firme, tan comprometida con la causa.

---

Me gustaría ser como tú. Pero mis deseos amenazan siempre con estallar y abrumar todo lo demás. Como dice mi madre, mi naturaleza es impetuosa, impredecible e incontrolable. Me gobiernan mis pasiones. Tú eres gobernado por tu visión.

---

No temas, querida. Seguiré lo que sé que me aconsejas. Dedicarme al trabajo, a nuestro trabajo. El trabajo es tan importante, el trabajo lo es todo. Lo sé.

---

Y aun así… Anhelo verte, tocarte, sentir tus dedos tanteando mi pinza de pelo, liberando mi cabello, y, con él, a mí. Tus labios cubriendo los míos traen esperanza y luz. Cuando estoy contigo, soy libre. Libre para ser quien soy. Libre para ser tuya.

---

Con todo mi amor,

A.

Pittsburgh, Pensilvania

---

El sonido tintineante del agua fluyendo sobre las rocas llenó la cocina de Bodhi King, el tono de llamada que anunciaba la llegada de un texto. No un mensaje cualquiera: Un mensaje de Bette. Dejó la taza de té y cogió el teléfono.

---

Jueves, 2 de enero. 7:18 a.m.

BC: Buenos días. ¿Tienes algo en la agenda este fin de semana?

Él escaneó las palabras y respondió con el pulgar.

BK: No, todo despejado. Leigh vuelve mañana. Puedo ir a verte.

---

Ambos disfrutaban de un patrón demasiado frecuente de turnos para visitar al otro durante los fines de semana largos, visitas rápidas y momentos robados. Su horario era más flexible que el de ella, así que la mayoría de las veces se encontraba en una aerolínea de oferta, volando a Chicago y luego en un autobús a Onatah. Bette parecía encontrar el viaje un poco monótono, pero él lo veía como una oportunidad para perfeccionar su atención.

Sin embargo, las vacaciones de invierno habían supuesto un reto. Como única agente de policía soltera y sin hijos del departamento, la jefa de policía de Onatah, Bette Clark, tenía la costumbre de cubrir sola los turnos del fin de semana de Acción de Gracias para que sus hombres y mujeres pudieran pasar el tiempo con sus familias. Además, siempre pasaba cinco días en casa de su hermana en el noroeste del Pacífico entre Navidad y Año Nuevo. Por su parte, Bodhi se había comprometido a cuidar de la casa -y de los pájaros, como graznó Eliza Doolittle, la guacamaya- de su inquilino durante la mayor parte de diciembre.

¿El resultado? Seis largas y frías semanas de separación.

Bodhi cogió su taza y dio un sorbo a su té matutino mientras los puntitos de su teléfono parpadeaban para indicarle que Bette estaba escribiendo.

BC: Tengo una idea mejor. Hay una conferencia de jefes de policía de pueblos pequeños en un complejo turístico de Alabama entre el viernes y el lunes. El presupuesto de la ciudad tiene un excedente. Pagaré a mi acompañante. Sé que es muy poco tiempo, pero ¿quieres reunirte conmigo allí?

Él frunció el ceño ante la pantalla. Un complejo turístico de lujo en Alabama no gritaba exactamente «Bodhi y Bette». Eran más bien una pareja de «tienda de campaña en un parque estatal». Y la idea de que los ciudadanos de Onatah pagasen por su derroche le hizo sentir un pequeño malestar en el estómago. Se concentró en la sensación de su estómago y consideró su respuesta.

---

BK: Tengo que pensarlo.

BC: ¿Qué hay que pensar? Es una escapada. Conmigo. ;-)

BK: El atractivo no se me escapa.

BC: ¿Pero?

BK: Pero no quiero ir por libre.

BC: No es un capricho. El alcalde D insistió en que le invitara.

El doctor alcanzó el teléfono para componer una respuesta, pero los puntos volvieron a parpadear. Esperó.

---

BC: Grr. Bien, piénsalo bien. De todos modos, tengo que ir corriendo.

BK: Que tu día sea tranquilo y seguro.

BC: Podrías despedirte como una persona normal.

BK: Podría.

Pero sabes que te encanta.

BC: De hecho, me encanta. Tengo que irme. ¿Hablamos luego?

BK: DE ACUERDO.

BC: Tenemos que reservar tu boleto hoy si vas a venir.

---

Él no obtuvo respuesta a eso, así que silenció su teléfono, lo devolvió a la mesa, recogió su taza y se dirigió a la tranquila sala de estar. A diferencia de Bette, él no tenía citas urgentes. Podía tomarse un tiempo para meditar sobre su reacción a la invitación de ella. Con suerte, entendería mejor su vacilación.

Bodhi terminó su té, luego se bajó al suelo de madera dura, bañado por el sol, y buscó su desgastado y bien usado cojín de meditación. Eliza Doolittle se asomó por la esquina, girando la cabeza en ángulo para mirarle a través de los barrotes de su jaula con un ojo negro y brillante.

—Namaste, Bodhi. Namaste.

—Namaste, Eliza Doolittle. —Él le sonrió al pájaro.

Ella retiró la cabeza y se acicaló las plumas. Acomodó sus huesos de sentado en el cojín y cerró los ojos.

El forense se concentró primero en su respiración (inhalación, exhalación, inhalación, exhalación) y encontró su centro. Realizó un escaneo corporal, comprobando ligeramente cada parte de su cuerpo. La tensión estaba en la torsión de las tripas y en la repentina opresión del pecho, del corazón, en realidad. Se dirigió a cada una de ellas por separado. Su estómago estaba agitado, inquieto. La sensación se había aferrado a su vientre durante el intercambio de textos con Bette. En concreto, cuando ella le había explicado que Onatah le pagaría por acompañarla a la conferencia.

¿Estaba teniendo una reacción machista por el hecho de que su novia le pagara el viaje, al menos en cierto modo? No lo creía probable, pero mantuvo la idea en su mente durante un largo momento, la consideró desde todos los ángulos, y luego la desechó. No. Esa no era la fuente de su malestar.

¿Entonces qué?

Su mente estaba en blanco. En silencio. No había retazos de conversación, ni imágenes, ni indicios que pasaran por su conciencia para sugerir cuál podría ser el problema.

Abandonó el esfuerzo y se dedicó a una meditación metta bhavana, enviando a su vez buenos pensamientos y cálidos deseos a sus seres queridos, a sus amigos, a sus rivales y, finalmente, a sus enemigos. El ejercicio de bondad amorosa le ablandó el corazón y le relajó el vientre. Así que siguió sentado. Se sentó y escuchó el suave golpe de su corazón, el lejano tictac de un reloj, el débil silbido del viento entre los árboles desnudos del exterior. Se sentó mucho después de que su té se enfriara en la taza. Se sentó hasta que Eliza Doolittle graznó: «Bodhi está durmiendo. Sh».

—No estoy durmiendo, Eliza Doolittle. —Abrió los ojos y se giró para mirar por encima del hombro al pájaro.

—Bien. Es hora de alimentar al pájaro. —Asintió, ansiosa y emocionada. Él se levantó y se dirigió a la cocina. Después de todo, tenía