Camino Solitaro: Una Novela de Bodhi King, #2

Por Melissa F. Miller

El Dr. Bodhi King regresa en esta serie de thrillers forenses de una bestseller del USA Today para descubrir la causa de una desconcertante oleada de muertes en Canadá.

 

Bodhi se siente honrado cuando es invitado a presentar una ponencia en un congreso internacional de patología forense. Se queda atónito cuando se entera de que su antiguo amor es un compañero de panel. Ha pasado más de una década desde que Bodhi rompió el corazón de Eliza. La convence para que le acompañe a cenar en la campiña de Quebec y así poder enmendar su error.

 

En el camino de vuelta al hotel después de la cena, se encuentran con una joven aturdida al lado de la carretera. No recuerda quién es ni qué le ha pasado. Bodhi y Eliza dejan de lado su pasado para ayudar a esta mujer destrozada a recuperar su vida. En el proceso, descubren la espeluznante verdad sobre una epidemia de drogadicción que azota la región... y se ven abocados a una investigación que podría ser la última.

• Idioma: Español
• Editorial: Brown Street Books
• Fecha de lanzamiento: 19 dic 2022
• ISBN: 9798215114391

Vista previa del libro

Capítulo

Uno

Estacionamiento de la Casa Smith, Mount Royal Park,

Montreal, Quebec, Canadá

Domingo, 30 minutos después de la puesta de sol

---

El estudiante bajó serpenteando desde la estatua del ángel, todavía zumbando y ligeramente aturdido por los Tam-Tams . Había comido quizás demasiados pasteles espaciales y decidió que era el momento de probar su primera dosis de Solo.

Había oído a los hippies del círculo de tambores hablar de ella, de cómo la droga no era divertida porque no les conectaba con el Universo ni les hacía sentir parte del gran cosmos. En cambio, hacía que la persona se sintiera contenida y en control, poderosa y dueña de sí misma, sin necesidad ni deseo de establecer ninguna conexión.

Él deseaba esa sensación más que nada. Perdió el equilibrio y tropezó con el pavimento. Entonces dudó y miró a su alrededor. ¿Y ahora qué? Sólo estaba en su primer año de universidad, y tenía poca experiencia en acercarse a los traficantes para comprar drogas, o a las mujeres para invitarlas a salir, o a los profesores para pedir aclaraciones sobre una lección. El sudor se le acumuló en el labio superior mientras se acercaba al traficante más cercano.

—¿Qué necesitas, tío? —El tipo le dirigió una mirada lacónica.

—¿«Solo»? —preguntó con un chillido—. Solo —intentó de nuevo con una voz más fuerte.

—¿Eres policía?

—No. Soy estudiante. —Él sacudió la cabeza rápidamente—. Tranquilo, hombre. No lo tengo. ¿Quieres un poco de Molly? Tengo Molly puro, el verdadero.

—Quiero probar Solo. —Sus amigos le habían advertido que no comprara Molly en el parque: siempre estaba cortado con algo, y a veces no tenía nada de MDMA. Era mejor comprarla en el campus.

—Es tu vida. —El traficante emitió un chasquido, como el de una madre decepcionada, y luego sacudió la cabeza hacia su derecha—. Quieres ver a Christian. El africano del sombrero amarillo.

—Gracias.

El sujeto se alejó unos pasos del traficante de Molly en dirección a Christian y luego se detuvo. El subidón de la hierba estaba desapareciendo y la idea le parecía estúpida. Pero si no seguía adelante con la compra ahora, esos tipos podrían pensar que era un policía. Podrían asaltarlo. Bajó la cabeza y se apresuró a acercarse a Christian antes de que perdiera los nervios. Esperó, con la mirada fija en el suelo, mientras el hombre terminaba una venta.

—¿Buscas algo? —preguntó el vendedor—. Solo.

—¿Alguna vez has probado el Solo?

—Eh… no. ¿Por qué? —El estudiante levantó la cabeza, sorprendido por la pregunta.

—Esto es algo serio. Si estás iniciando, ¿quieres un poco de hierba pura, ganja?

—Quiero Solo.

El traficante se dio cuenta de que realmente lo quería. Quería saber cómo era sentirse poderoso y solo en lugar de solitario.

—Hombre, es tu funeral. Son veinte por píldora. —Christian lo evaluó.

—¿Una pastilla es todo lo que necesito? —El comprador sacó un billete arrugado del bolsillo de sus vaqueros.

—Sí. Y es todo lo que vendo a un iniciado. Si te gusta, ya sabes dónde encontrarme. —Intercambió el billete de veinte por un pequeño cuadrado de papel de aluminio envuelto en una sola píldora.

Capítulo

Dos

Chateau Frontenac Ciudad de Quebec,

Quebec, Canadá,

Domingo por la noche

---

Bodhi King detuvo el automóvil rentado frente a la entrada del emblemático hotel. Un sonriente aparcacoches se apresuró a acercarse mientras Bodhi salía del coche. Bodhi observó la etiqueta con su nombre, que le identificaba como «Timothy S».

—Bienvenido a la ciudad de Quebec. —El orgullo de Timothy era evidente en su voz, como si fuera el responsable personal de la antigua ciudad histórica y sus encantos.

—Gracias. —Bodhi se echó al hombro su gran mochila. Luego dio un paso atrás para contemplar la majestuosa estructura de castillo. Sus numerosas torretas, picos y tejados de cobre brillaban en la noche.

—Vaya —dijo—.

Había visto fotos, por supuesto, ¿y quién no? El hotel tiene incluso una entrada en el Libro Guinness de los Récords como el hotel más fotografiado del planeta. Pero estar frente a él, verlo en persona, era asombroso.

—Es una belleza, ¿verdad, señor…? —Timothy se interrumpió, esperando que le diera un nombre.

—King. Bodhi King.

—Ah, Dr. King, usted es uno de los oradores, ¿no? Para la conferencia. —El reconocimiento brilló los ojos de Timothy.

—Sí, lo soy. —Bodhi parpadeó.

—Los asistentes a la conferencia serán la mayoría de los huéspedes del hotel a finales de la semana, han reservado la mayoría de las habitaciones. Pero nos dijeron que los oradores empezarían a llegar hoy, y que le hicieran sentir muy bienvenido. —El ayudante de cámara notó su sorpresa con una carcajada.

—Ya veo. ¿Ha llegado algún otro orador?

Guillaume Loomis, coordinador de programación de la reunión de la Sociedad Norteamericana de Patología Forense, le había animado a venir unos días antes para explorar la ciudad. La conferencia propiamente dicha no comenzaría hasta el miércoles, aunque el Dr. Loomis había dispuesto que los panelistas y presentadores se reunieran informalmente el lunes y asistieran a una sesión privada el martes. Bodhi tenía la esperanza de poder pasar desapercibido hasta el almuerzo del lunes.

—Algunos lo han hecho. Sobre todo, los que tienen vuelos internacionales y algunos de los oradores que viven en provincias lejanas. La mayoría se presentará mañana.

Perfecto. Su plan de recorrer la ciudad por la mañana debería salir bien.

—Genial. Buenas noches, Timothy. —Bodhi entregó las llaves del subcompacto y un billete doblado.

—Gracias. Haré que le suban las maletas a su habitación. —El aparcacoches se guardó este último en el bolsillo.

—No hace falta. Lo tengo todo aquí. —Acarició la mochila.

—Muy bien, señor.

Bodhi echó otro vistazo a la gran fachada del edificio antes de entrar en el lobby. En el interior, los suelos de mármol marrón, los paneles de roble oscuro y las brillantes lámparas de araña colocadas en el artesonado azul hacían juego con el esplendor junto con el glamour del exterior. Sólo había un mostrador de recepción a estas horas, y una mujer estaba registrando. Bodhi se situó a una respetuosa distancia y aprovechó para contemplar las obras de arte, así como las antigüedades cuidadosamente dispuestas mientras esperaba.

—Buenas noches —dijo la mujer al hombre que estaba detrás del mostrador y desapareció por una esquina, con la llave de su habitación en la mano.

La voz cadenciosa de la mujer tenía un toque de acento sureño. Algo en su inflexión le resultaba familiar. Despertó viejos recuerdos que intentaron, pero no lograron, salir a la superficie. Bodhi se giró para ver a la interlocutora, pero lo único que vio fue la parte posterior de su cabeza.

—¿Señor? —El empleado del registro le sonrió.

—Ah, sí. Hola. —Apartó la voz de la mujer de su mente y se acercó al mostrador de registro.

Eliza Rollins entró en su habitación, encendió las luces y dejó caer la llave sobre el escritorio. Cruzó la habitación y abrió las cortinas para dejar ver la histórica ciudad, iluminada por las luces. Apoyó la frente en el frío cristal y contempló la noche. La ciudad de Quebec estaba muy lejos de Belle Rue, en Luisiana. Pero, al menos, los conocimientos de francés que había adquirido durante sus años de trabajo en el país criollo podrían serle útiles. Sacó su teléfono móvil y encontró el icono de su lista de contactos. Pulsó «JdP» para llamar al «Jefe de Policía» de St. Mary’s Parish.

—Jefe Bolton —respondió formalmente con su voz ronca, aunque ella sabía que su teléfono la identificaría como «Doc. R».

—Soy yo, Fred.

—Lo sé. ¿Cómo está la ciudad de Quebec?

—Estaba oscuro cuando llegué, así que no vi mucho. Pero este hotel es indescriptible. Entiendo de dónde viene su nombre. Realmente parece un castillo. —Ella miró por la ventana—. ¿Sí? Asegúrate de tomar algunas fotos. Dudo que la Asociación de Jefes de Poblados Pequeños reserve alguna vez una de nuestras reuniones allí.

—Te echo de menos. —Ambos se rieron al pensar en ello. Era casi increíble que ella, la forense de la insignificante St. Mary’s Parish, hubiera sido invitada a presentar su trabajo en una reunión internacional de patólogos forenses. Se pellizcó cuando Guillaume Loomis la llamó. Las palabras salieron de su boca sin proponérselo.

—Ah, diablos, yo también te echo de menos, Eliza. Pero no podía dejar a Soldán a cargo para ir a volar a Canadá. La buena gente de St. Mary’s Parish no podría dormir por la noche.

Eliza suspiró. Los hábitos adictos al trabajo de Fred y su negativa a delegar lo convertían en un novio moderadamente malo. Por suerte para él, ella era una introvertida socialmente torpe a la que no le gustaba salir a cenar, y mucho menos viajar entre países. Pero presentar su trabajo en esta conferencia sería un honor, posiblemente la cúspide de su carrera. Difícilmente podría haberse negado. Sin embargo, habría estado bien que él la acompañara.

—Lo sé. Es una pena. Este lugar es tan romántico. —Ella suspiró.

—Eliza…

—Lo sé, no podrías. —Hubo un silencio pesado.

—Te diré algo, iremos a Nueva Orleans durante un fin de semana largo el próximo mes. Comeremos buena comida y escucharemos jazz. Puedes elegir el hotel: uno embrujado, uno romántico, lo que quieras. ¿De acuerdo? —Bajó la voz hasta convertirse en un gruñido.

—De acuerdo. —La boca de Rollins se curvó en una sonrisa.

—Deberías prepararte un baño, remojarte y relajarte. Descansar. Después de todo, estás representando al gran estado de Luisiana. Tienes que impresionar a esos canadienses.

—Buenas noches, Fred.

—Buenas noches, cariño.

Ella terminó la llamada y miró el grueso paquete de materiales de la conferencia que le habían entregado en su habitación junto con su maleta. Por un momento, consideró revisar los papeles mientras se bañaba, pero Fred tenía razón. Como introvertida de toda la vida, no le apetecía precisamente pasar los próximos días socializando y hablando en público. Sería más eficaz si estaba bien descansada y fresca.

El sobre podía esperar hasta la mañana.

Capítulo

Tres

Sainte-Anne, Isla de Orleans.

Zona rural de Quebec

---

Virgil salía de la planta cuando su teléfono móvil vibró en su bolsillo. Tiró de las pesadas puertas de madera para cerrarlas e hizo malabares con el teléfono y el llavero.

—¿Hola? —Apretó el teléfono entre el hombro y la oreja a la vez que colocaba el candado en su sitio.

Un torrente de acentos en francés e inglés le llegó a los oídos. El hombre estaba gritando.

—Detente. Respira.

Su interlocutor hizo lo que se le había ordenado.

—Bien. Ahora, ¿quién es este? —Un gran número de personas tenía su número de teléfono, pero se propuso no guardar ninguno de sus nombres como contactos. ¿Por qué hacer el trabajo de la policía para ellos?

—Es Christian, tío. —La cadencia de la voz de su interlocutor había disminuido, pero seguía tragando aire.

Inmigrante africano. Uno de los traficantes de Parque Mont Royal. Productor decente.

—¿Cuál es el problema? —Virgil frunció el ceño mientras cruzaba el patio del edificio en ruinas hacia la puerta. Esperaba que Christian no estuviera a punto de contarle lo de otra redada en el parque. Sus abogados acabarían consiguiendo la liberación de la mayoría de sus traficantes, pero le costaría tiempo y dinero.

—Otro blanco muerto.

Virgil se detuvo en seco, justo al lado de la puerta de entrada.

—¿Solo? —preguntó, aunque ya sabía la respuesta. Cerró el portón, giró la llave y probó la puerta para asegurarse de que la cerradura estaba enganchada.

—Sí. Le vendí una dosis. Sólo una. Luego casi me tropiezo con su cuerpo cuando volvía a casa. Estaba tirado en la hierba, en la colina a unos cincuenta metros del aparcamiento, con los ojos bien abiertos.

—¿Estás seguro de que está muerto?

—¿Qué soy, un médico? No tenía pulso y no respiraba. ¿Cómo se llama eso? —Virgil ignoró la pregunta—. ¿Sigue ahí?

—Sí. Está muerto. No irá a ninguna parte.

—Saca su identificación de su billetera y arrójalo a los arbustos cerca del bebedero.

—¿Qué? No, hombre. No voy a…

—Haz lo que te digo. Arroja la identificación en el Saint Lawrence de camino a casa.

—Bien. ¿Y el resto de la billetera? —dijo luego de una larga pausa, como un murmullo indistinto.

—No me importa lo que hagas mientras seas inteligente. Quédate con el dinero, vende las tarjetas.

Él se deslizó en el asiento del conductor, planeando sus próximos pasos. Si el comprador estaba muerto, era sencillo dejarlo en el parque para que la policía lo limpiara. Pero en el caso de que el hombre no estuviera del todo muerto… No, tenía que confirmarlo por sí mismo. Apretó los dientes mientras arrancaba el coche. Este desvío le desestabilizaría la agenda.

—¿Oye, tío? ¿Qué ocurre con