Camino Aéreo: Una Novela de Bodhi King, #6

Por Melissa F. Miller

Cuando Bodhi King encuentra el primer pájaro muerto en la playa, lo atribuye a causas naturales. Luego
encuentra un segundo. Y un tercero. Éste está acampado en la costa este para volver a centrarse y
comprometerse con el budismo, no para jugar a ser patólogo veterinario. Sin embargo, su tradición valora
todas las vidas por igual, y parece que hay un asesino en serie aviar suelto. ¿O no?

Bodhi se ofrece voluntario para descubrir qué está matando a los pájaros. Lo que descubre le lleva a un
búnker militar abandonado. Allí, una disputa familiar disfuncional, un falsificador de equipos de
comunicaciones, un moribundo, un alijo de cristales de setenta y cinco años de antigüedad le
proporcionan la respuesta que busca, y ponen su vida en peligro.

Sin contacto con el mundo exterior, Bodhi recompone el rompecabezas. Sin embargo, para sacar a la luz
la verdad y salvarse a sí mismo, tendrá que conciliar su búsqueda del desapego con su necesidad real de
ayuda y decidir hasta qué punto está comprometido a seguir el Noble Camino Óctuple.

• Idioma: Español
• Editorial: Brown Street Books
• Fecha de lanzamiento: 17 mar 2023
• ISBN: 9798215006399

Vista previa del libro

Capítulo

Uno

Hace dieciocho meses

Despacho del Dr. Thomas Workman

Carlisle, Pensilvania

Mike se recostaba en el mullido sillón de cuero y estaba mirando a su viejo amigo, a la espera de que le dijera lo que ya sabía. Tom se pasó una mano por el cuero cabelludo, revolviendo su cabello blanco y bien recortado. Luego suspiró, apoyó los antebrazos en el escritorio de caoba que los separaba y se inclinó hacia delante.

—Mike… —empezó, y luego hizo una pausa.

—Nos conocemos desde hace mucho tiempo, Tom. No te andes con rodeos.

—Creo que debes saberlo. No son buenas noticias. —El médico y antiguo compañero de golf de Mike hizo una mueca.

Mike apretó los labios y asintió. Había tenido un presentimiento. Y cuando Tom sugirió reunirse en su oficina para revisar los resultados de sus pruebas en lugar de someter a Mike a la indignidad de una bata de papel y una mesa de examen de metal helado, esa había sido la confirmación.

—Me estoy muriendo.

Tom dejó que sus ojos se cerraran por un instante, luego los abrió y se encontró con la mirada inquebrantable de Mike a través de sus gafas de montura metálica.

—Sí.

Aunque Mike lo sabía, su corazón se aceleró. Se apretó el labio inferior entre los dientes, apoyó los codos en los muslos y entrelazó los dedos.

—¿Mis pulmones?

—Tus pulmones. Silicosis.

Tom levantó la mano y encendió su gran monitor de pared, luego pulsó un botón del ordenador. En la pantalla apareció una imagen de la radiografía de tórax más reciente de Mike. Tom abrió la historia clínica de Mike con un poco de demasiada fuerza y el soporte de papel metálico fijado en la parte superior golpeó con fuerza contra el escritorio pulido.

Mike se quedó mirando la imagen del monitor. Todo eran tonos negros y grises. No parecía nada. Pero se sentía como algo cada vez que respiraba hondo o tosía o subía un tramo de escaleras.

—Vale —dijo sólo por decir algo.

—No sé cómo se me pasó. Lo he estado buscando desde siempre, monitorizando. He repasado los últimos cinco años de películas. Tan recientemente como el año pasado, fue leve. Tan leve. No había indicios de que progresaría así. No fue así como pasó con tu padre o tu abuelo.

—¿Lo comprobaste? —Mike parpadeó.

—Pedí sus historiales a los archivos de la consulta. Mi tío Gus los trató a los dos, ¿lo sabías?

Sacudió la cabeza. No lo sabía.

—Ambos seguían el mismo patrón. Silicosis crónica. Progresión lenta, desarrollándose tras veinte años o más de exposición en ambos casos. Luego un deslizamiento gradual de cinco años. Una pista típica para una exposición moderada.

—¿Esto es diferente? —Mike miró la imagen de sus pulmones sin comprender.

—Sí. No entiendo cómo avanzó tan rápido. Deberías haber tardado otra década en empezar a sentir los efectos. Necesitar esteroides recetados o tal vez oxígeno suplementario.

La mente de Mike revoloteó hasta el broncodilatador de su viejo, siempre en su codo, especialmente hacia el final.

—Entonces, ¿necesito tomar esteroides? ¿Conseguir un inhalador?

—Pusiste en práctica los procedimientos de seguridad de los que hablamos, ¿verdad? —Tom no respondió, pero hizo una pregunta por su cuenta, la ira cruda en su voz dando paso a la curiosidad.

—Sí, hace años. Cuando mi padre se jubiló. El filtrado del aire, las máscaras N95, la limpieza, todo eso.

—Y tú eres el director general, por el amor de Dios. No trabajas en la línea. —Tom negó con la cabeza.

—No, pero lo hice. Durante años. —Su padre había insistido en que aprendiera el negocio desde cero.

—Claro. Por eso te hemos estado vigilando. Pero, Mike, esto va más allá de un caso acelerado. Es… agudo. Vino con fuerza, y rápido. No hay tratamiento para esto. Es demasiado tarde para un lavado de pulmón, y no eres candidato para terapia celular. Lo… lo siento. Puedo mantenerte cómodo, esteroides y un inhalador podrían funcionar por un tiempo. Tal vez oxígeno suplementario. Pero lo mejor que puedo hacer es tratar de ponerte en una lista de transplantes. Lo siento. A Tom se le escapó un poco el profesionalismo médico y se le atragantaron las palabras.

—No es culpa tuya, Tom, lo has hecho todo bien. —Mike se inclinó hacia delante para poner una mano reconfortante en el brazo de su médico.

—No puedo entenderlo —se dijo más a sí mismo que a Mike.

Por un momento, Mike pensó en contarle el proyecto secreto en el que había estado trabajando a deshoras. Cómo lo había pulido después de que la línea se cerrara y los equipos se fueran a casa, trabajando hasta altas horas de la noche. No había puesto en marcha el sistema de filtrado porque era ruidoso y no quería que nadie supiera lo que estaba haciendo. Pero se había puesto una máscara, por lo general.

—A veces pasan cosas, Tom. Eres un buen médico y has sido un buen amigo. —Se contuvo antes de soltar la confesión y dijo.

—¿Quieres que llame a tu hija? ¿Que venga a buscarte? —A Tom le tembló la nuez de Adán y se aclaró la garganta.

—No, no la molestes. Conduje hasta aquí, conduciré hasta casa. De hecho, por favor, no le menciones esto.

—Sabes que no lo haría. Oh, sorpresa. De todos modos, es contra la ley HIPAA.

—Claro, de acuerdo. ¿Podría… tener un minuto?

—Tómate todo el tiempo que necesites. —Tom dio una palmada fuerte en el hombro de Mike y se dirigió fuera de su propia oficina para darle a Mike un poco de privacidad.

—¿Así que un año? —dijo Mike cuando Tom estaba a medio camino de la puerta.

—Si tienes suerte. Dos si tienes mucha suerte.

—¿Y si no la tengo?

—Tres meses, tal vez.

—Bueno, supongo que tendré que tener suerte al menos hasta que el Club abra para la temporada. No puedo irme a la tumba sin ganarte en los últimos nueve hoyos una vez más.

Tom se echó a reír, y parecía casi sincero, luego la luz parpadeó fuera de sus ojos, sus hombros se redondearon y cerró la puerta tras de sí.

Cuando el pestillo encajó suavemente en su sitio, Mike dejó caer la frente entre las manos. Meses no era tiempo suficiente. No era tiempo suficiente para terminar el proyecto y asegurar su legado. Para convertir la pequeña empresa que el padre de su padre fundó en 1944 en una auténtica potencia internacional. Sus hombros se estremecieron mientras sollozaba silenciosamente. Estaba cerca. Muy cerca. E iba a fracasar. ¿Cómo iba a asegurar el lugar de su familia en la historia y cuidar de su hija? Lo tenía todo planeado. Ahora, iba a tener que tomar un camino diferente.

Capítulo

Dos

En el presente

Pittsburgh, Pensilvania

Bodhi estaba en cuclillas en el jardín y arrancaba las malas hierbas de la tierra metódicamente y a un ritmo pausado. Con cada cardo espinoso que arrancaba de la tierra, era consciente de que estaba dando nutrientes y vida a los tiernos brotes verdes al eliminar la maleza asfixiante. Y las plántulas se lo devolverían con hierbas y verduras y, si tenía suerte, con bayas gordas y jugosas. Se secó la frente con un guante sucio y se levantó para estirarse y crujirse la espalda. Examinó su trabajo. El huerto estaba terminado. Ahora sólo le quedaba desherbar el jardín de flores silvestres que había plantado a lo largo de la valla trasera. Las flores le parecían indulgentes, pero eran importantes. Las flores de vivos colores alegraban a todos los que pasaban por el callejón. Sobre todo, a los niños del vecindario, a los que les encantaba ver los girasoles gigantes asomarse por encima de la valla para dirigir sus brillantes rostros amarillos hacia el sol.

Él sonreía al pensarlo mientras se dirigía al cobertizo de las macetas para cambiar su paleta por un par de tijeras de podar. Tenía la cabeza inclinada sobre la bolsa de lona que organizaba sus herramientas cuando oyó a la señora Parsons y a la señora Ingle charlando mientras daban su paseo diario por el vecindario, con los brazos en alto y las coletas ondulantes. Levantó la mano en señal de saludo y estaba a punto de saludarlas cuando la brisa arrastró el tono cortante de Georgina Ingles por encima de la valla.

—Le he dicho que no queremos a ese tipo por aquí.

—No lo dijiste, Georgie.

Las dos mujeres dejaron de caminar y se encararon.

—Lo hice. Ella quiere alquilar su casa, está bien. Pero debería tener en cuenta los sentimientos de los demás vecinos. Los que tienen que vivir al lado de su gentuza.

—¿«Gentuza»? —Lolly Parsons chasqueó la lengua.

—¿Oh? ¿No estás de acuerdo? ¿Qué palabra quieres que use? ¿«Basura»?

—¡Georgina!

—Oh, está muy bien que seas altiva y arrogante. Tu casa está pagada. No puedo permitirme estar bajo el agua en mi hipoteca si el valor de la propiedad cae.

—No tienes que preocuparte por eso. El valor de las propiedades está por las nubes. Desde que esas empresas tecnológicas se mudaron, el mercado está caliente. Esa pareja de la esquina vendió su pequeña casa por medio millón de dólares.

—Oh, no lo hicieron.

—Lo hicieron.

—Bueno, entonces ella debería venderla en vez de alquilarla. Y si crees que me equivoco al decirlo, bueno, tendremos que estar de acuerdo en discrepar —resopló Georgina.

—Sabes —dijo Lolly lentamente— Chad Loveland dijo que alguien entró en su camión la semana pasada. Robó su pase E-Z y algo de calderilla.

—¿Lo ves? —reclamó Georgina con aire triunfal.

Bodhi regresó al cobertizo antes de que se dieran cuenta de su presencia, deseoso de evitar las agudas habladurías y la mala voluntad que fluían como veneno de las lenguas de las mujeres del callejón. Permaneció detrás del cobertizo, ocultándose hasta que doblaron la esquina. Mientras el doctor caminaba hacia el parterre, pensó en lo cínicos y duros que eran sus vecinos. Poco amables. No fue hasta que se agachó para examinar las flores que se dio cuenta de que él no era diferente, allí de pie, en su jardín, juzgándolas.

Él frunció el ceño. No era la primera vez que lo hacía. Su propio cinismo, su incapacidad para ver el bien, para sentir compasión y bondad por sus semejantes se alzaban para enfrentarse a él. Todo lo que parecía ver era maldad.

«Te has desviado del camino elegido».

King respiró hondo, giró el cuello y volvió a su tarea de escardar. Las plantas necesitaban alimento y cuidados. Podría considerar su camino más tarde. Ahora, ocúpate de las flores. Estaba quitando el mantillo de unos brotes de narcisos de un verde brillante, cuando el pensamiento se materializó.

Es el trabajo.

¿Podría ser? Había estudiado medicina por la misma razón que la mayoría de la gente: para ayudar a los demás. Pero una vez allí, descubrió que quería ayudar a los muertos, no a los vivos. Dar testimonio de sus historias, honrar sus vidas y tratarlos con dignidad y cuidado en la muerte. Y así lo hizo durante muchos años.

Sin embargo, desde que se dio a conocer como patólogo forense con aptitudes para descubrir oscuros secretos y motivos malvados, su trabajo había cambiado. Los casos que consultaba le exponían a tantos asesinatos, codicia y odio. Era una ironía que hubiera elegido un medio de vida correcto, el quinto factor del noble óctuple sendero, de acuerdo con el requisito de elegir una ocupación que no hiciera violencia a nadie. Y, sin embargo, estaba perjudicando a alguien, le estaba perjudicando a él. La claridad fue tan brillante y repentina como el sol que irrumpe entre las nubes en un día gris.

Su mente estaba llena de maleza. Su corazón estaba marchito e inactivo. Bodhi necesitaba limpiar su jardín de podredumbre y escombros para poder volver a ver el bien en el mundo. Al terminar su tarea, recogió los utensilios de jardinería y los devolvió al cobertizo. Entró en casa, se lavó las manos en el fregadero