Un frasco de vidrio al borde de la mesa

Por Luciana Taranto

Con una narrativa con carácter y personalidad, Luciana Taranto nos propone veintisiete relatos inquietantes donde lo oscuro, lo escurridizo y lo absurdo se pone de manifiesto. Sus personajes se encuentran, como un frasco de vidrio al borde de la mesa, en tensión constante, buscando el equilibrio entre un lado y otro de la vida, entre la locura y la razón, entre la inocencia y lo terrible.
Veintisiete cuentos que desdibujan los límites entre realidad y fantasía y nos sumergen en un universo que puede resultarnos tan conocido como indescifrable.

• Idioma: Español
• Editorial: Tequisté
• Fecha de lanzamiento: 21 abr 2021
• ISBN: 9789874935731

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Legales

Un frasco de vidrio al borde de la mesa

© de los textos: Luciana Taranto, 2021

© de esta edición: Editorial Tequisté, 2021

Corrección: M. Fernanda Karageorgiu

Diseño gráfico y editorial: Alejandro Arrojo

1ª edición: abril de 2021

Producción editorial: Tequisté

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www.tequiste.com

ISBN: 978-987-4935-72-4

Se ha hecho el depósito que marca la ley 11.723

No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su tratamiento informático, ni su distribución o transmisión de forma alguna, ya sea electrónica, mecánica, digital, por fotocopia u otros medios, sin el permiso previo por escrito de su autor o el titular de los derechos.

LIBRO DE EDICIÓN ARGENTINA

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Taranto, Luciana

Un frasco de vidrio al borde de la mesa / Luciana Taranto. - 1a ed. - Pilar : Tequisté. TXT, 2021.

Libro digital, EPUB

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-4935-73-1

1. Narrativa Argentina. 2. Literatura Latinoamericana. 3. Cuentos. I. Título.

CDD A863

Dedicatoria

A Martina, por leer todos mis cuentos y darme devoluciones tan valiosas.

A paz, por la confianza.

A todos los pedacitos de oscuridad dando vueltas por este mundillo, porque yo soy uno.Agradecimientos

Agradecimientos

A mi mamá, mi papá, Nicolás y Florencia, por el amor.

A Martina y a Paz, por el cariño y el impulso.

A mi profe del taller literario y a mis compañeres,

por enseñarme tanto.

Sangre podrida

—Creo que la anemia empezó cuando tenía cinco. No soy buena para hacer memoria, ni siquiera me gusta hacer memoria. Hay cosas que deberían quedarse en el pasado y ya. Asunto resuelto.

—Está bien. Yo te lo pregunto por una cuestión técnica. Digamos que necesito saberlo para completar la historia clínica.

—Bueno, vos poné que empezó a los cinco. Me dieron un jarabe, una pastilla o algo así. Y después un coso que tenía vitamina C. Ah, y mi vieja me hacía comer morcilla cada vez que podía. Yo detesto la morcilla.

»Al tiempo habré mejorado, porque dejé de tomar remedios (y de comer morcilla). Seguía pálida y ojerosa, pero habré mejorado. Lo sé por las fotos (lo de pálida y ojerosa). Y porque en toda la primaria me dijeron la momia. En secundaria no, ahí estaba de moda tener la cara blanca como una muerta. Además, mis ojeras tenían un color violeta hermoso. Parecían ojeras de vino. Me di cuenta una noche que me encerré en el baño hasta que me bajara el efecto de las drogas. A partir de ahí empecé a amarlas, a las ojeras digo.

—Bien… ¿Y después?

—Y después usé corrector de ojeras.

—¿Y qué más?

—Es un chiste, no se lo vaya a tomar en serio. Bueno, después me pincharon para ver cómo estaba de hierro. Odio las agujas. Me desmayé apenas terminaron de pincharme. Resulta que otra vez tenía anemia, que me había vuelto, o que nunca se me había ido del todo. Estaba mal, porque ni levantarme de la cama podía. Bah, podía. Pero no quería. Estaba cansada, tenía sueño, todo eso.

—¿Y entonces?

—Me volvieron a recetar pastillas y me sentí mejor —digo y no puedo evitar comerme las uñas.

—¿Las seguís tomando?

—No, las dejé.

—¿Te lo indicó un médico?

—No, las dejé porque ya me sentía mejor —miento.

En realidad me cansé de tomarlas. Me di cuenta de que tenía un bicho maldito en la sangre. Ese era el problema. Y al bicho lo tuve desde los cinco. Tomar hierro era como darle de comer. Tenía que haber otra manera. Las primeras veces contaba la verdad. Estaba indignada y frustrada, sobre todo frustrada. Me habían internado por intento de suicidio. Yo no intenté suicidarme, al contrario, me quise curar. Pero aprendí a callarme. Es mejor decir lo que ellos quieren escuchar. Ponían cada cara cuando les decía que no me había querido matar, que no estaba deprimida, que yo lo que quería era curarme… Me trataban de loca, y son unos ignorantes.

Acá la única que me cree es Ornella. Ella sí que se intentó matar, antes de que la trajeran y durante la internación también. Es obstinada, como yo. Salvo que yo lo que quería era curarme.

El último análisis me dio bien. Nada de anemia. Yo sé que no fueron las pastillas de hierro y vitamina C. Me curé porque me saqué la enfermedad de raíz. Por eso me curé. Y Ornella me cree.

Yo te creo, me había dicho después de que toda la ronda me mirara con cara de pena. Algunos se mordieron el labio; otros hasta levantaron las cejas. En terapia grupal cada uno cuenta por qué está en donde está (en el hospital). Yo dije que estaba por error. A los días me di cuenta de que también era un error decirlo. Porque piensan que estoy tan loca que no tengo noción de nada.

Estamos en la cama. Nos conocemos hace poco, pero yo siento que charlar con Ornella antes de dormir es como, no sé, comer con mi familia o dormir con mi gato. Aunque en realidad no charlamos mucho, porque la medicación nos tumba enseguida.

—¿De verdad me creés?

—Sí, boluda. Te creo. Contame, ¿qué pasó?, ¿cómo que entraste acá por error? —Ornella me mira fijo y