Relatos probables e improbables

Por Matt D. Ivansky

¿A quién no le gusta que le cuenten una buena historia? La historia, por ejemplo, del admirable viejo loco de un pueblito. O la de un amor inesperado. Como dice la nota del autor, "esta colección reúne 13 cuentos de una vasta gama de estilos, temas e intereses. El drama, la comedia romántica, el relato fantástico, el cuento de terror, la comedia negra y hasta un encuentro de fuerte devoción espiritual, se dan cita en este concentrado de relatos que pretende satisfacer los muy variados gustos de los ocasionales lectores".-

• Idioma: Español
• Editorial: SAGA Egmont
• Fecha de lanzamiento: 29 sept 2022
• ISBN: 9788728062210

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Relatos probables e improbables

Copyright © 2022, 2022 Matt D. Ivansky and SAGA Egmont

All rights reserved

ISBN: 9788728062210

1st ebook edition

Format: EPUB 3.0

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Nota del autor

Esta colección reúne 13 cuentos de una vasta gama de estilos, temas e intereses. El drama, la comedia romántica, el relato fantástico, el cuento de terror, la comedia negra y hasta un encuentro de fuerte devoción espiritual, se dan cita en este concentrado de relatos que pretende satisfacer los muy variados gustos de los ocasionales lectores

El loco Francis

Muchos decían que eran un viejito medio raro, y la mayoría se compadecía. Unos pocos, como no podía ser de otra manera, ahogaban carcajadas maliciosas y llenas de sorna, en charlas casuales de vereda o reuniones familiares de ineludible chatura.

El pueblo era chico y eso sin duda contribuía a que el rumor creciera sin ninguna gestión un poco más humana para con el viejo Francis. Pero más chica era la mente y corto el rango de visión de aquellos ocasionales testigos que se quedaban con la imagen externa, especular, de ese anciano de unos ochenta y tantos que por las tardes y luego de una siesta breve, agarraba su bastón y comenzaba a recorrer los rincones menos valorados del pueblo de Nieva.

Hacia el oeste, sobre la vía del tren que separaba el campo de las primeras cuadras del pueblo, una tarde otoñal lo vieron a Don Francis tocando algo con su bastón finito de caña, algo que apenas se movía junto a los durmientes de la línea ferroviaria. El viejo había encontrado un pequeño armadillo con su cría y, al creerlos muertos, primero los tocó y luego los llevó hasta un lugar más seguro, lejos de las vías, en una pequeña hondonada llena de vericuetos cercanos al río manso que pasaba por allí.

Otro día –recuerdo que era primavera- lo vieron salir cuando el sol caía entre las serranías, rumbo a la entrada del pueblo, hasta casi llegar a la ruta principal que, no obstante, nunca había sido muy transitada. Alguien en la radio había dicho que la noche iba a estar despejada y clara, sin luna, y por lo tanto el cielo nocturno prometía un espectáculo grandioso. Allá fue Francis, con su pantalón color tierra y su campera de lana, sus zapatos prolijos y su gorra de visera con red. Caminando pausado con su bastón que a veces ni apoyaba, se fue alejando del pueblo hasta perderse de vista. A la mañana siguiente, alguien comentó en el café central que lo había visto al viejo apuntando su bastón al cielo abarrotado de constelaciones, a eso de las 11 p.m., junto a la ruta y riendo sonoramente.

Mateo era un niño sobrino de un amigo que un día vino con el cuento de que había tenido una larga charla con Don Francis en la plaza del pueblo. Antes de escuchar la historia, todos dábamos por hecho que el viejo estaría sentado en un banco, y que el niño se habría sentado junto a él para platicar. Pero no. El viejo, en realidad, le había pedido al niño sentarse en un banco y luego él, con una sonrisa divertida, se había alejado unos metros para sentarse directamente en el suelo y desde allí mirar al niño a la vez que la conversación no decaía en ningún momento. Mateo, si bien estaba algo desconcertado, destacaba a cada rato que aquella conversación con Francis había sido divertida como pocas, y que le gustaría volver a hablar con el peculiar anciano. Por supuesto, ningún adulto tuvo demasiado en cuenta lo que el niño dijo entonces.

Otra ocasión la trajo a comentario una de las mujeres mayores de Nieva, la misma que colaboraba en la sacristía del párroco del pueblo, el padre Mario, quién, cada tanto, solía dialogar con Francis luego de la misa, compartiendo largas charlas en las cuales el anciano señalaba con su bastón las pinturas temáticas del cielorraso de la pequeña iglesia, formulándole al cura ciertas preguntas y sugestiones que este apenas si intentaba responder. Pero en una versión de interpretación muy libre, la mujer en cuestión diría que el sacerdote, fastidiado, guardaba silencio frente al viejo, dejando que la charla llegase a su fin tan naturalmente como había comenzado.

Rara vez Don Francis concurría a misa, pero cuando lo hacía era seguro que luego se quedaría charlando con el padre Mario.

Nuevamente movió a murmuraciones y risas la anécdota siguiente de otra vecina, no tan vieja ella pero sí soltera y cuidadosa en extremo de su jardín, luego de que una tarde veraniega Don Francis se detuviese frente a su casa, contemplando con cierta tristeza los pimpollos que la mujer había podado, tirándolos luego en una pequeña pila en un rincón de la vereda. Francis, silencioso, se había reclinado sobre el menudo montón de flores muertas, y las había mirado sin decir nada. Finalmente, escogiendo una, la había guardado en el bolsillo de su camisa verde, y había seguido su camino no sin antes saludar cortésmente a la dueña de casa.

Un año después, Francis murió. Era un otoño tibio, y junto con las hojas secas y las primeras brisas frías de Mayo, abandonó su hogar corporal y se alejó definitivamente de este mundo.

En la misa siguiente que coincidía con la fiesta anual del santo patrono del pueblo, el padre Mario aprovechó la nutrida concurrencia para sacar un papel de su bolsillo y leerlo en voz alta.

"La Vida se expresa en un sinfín de maneras misteriosas, y siempre está ahí, mirándonos, deseosa que la miremos también a ella. Está ahí, invitándonos a entrar en su maravilloso reino de milagros diarios que duran un instante y luego se esfuman para renacer al día siguiente, en apariencia iguales pero en realidad siempre distintos e irrepetibles.

La Vida habla sin palabras y nos invita a comulgar con ella en la diaria celebración de lo sagrado.

Una vez vi un pequeño armadillo que había abrazado a su cría, rodeándola por completo, al sentir que el paso del tren era aterrador y peligroso. De seguro habría dado su vida por su pequeño si con eso lograba salvarlo.

Las flores del jardín nacen en cada estación y nos regalan su fragancia, su colorido traje perfecto, su arquitectura inigualable, el mundo interior que construyen en sí mismas y del que tantos pequeños seres se benefician.

Los niños andan alrededor nuestro con su ternura y su pureza, sus preguntas perfectas libres de segundas intenciones, de intrigas vanas, de curiosidad maliciosa. Preguntan porque entendieron esta invitación de la Vida, y están siempre dispuestos a sumarse a esta diaria fiesta gratuita que abunda en prodigios por doquier. Siempre quise recordar cómo nos ven los niños, y por eso al menos me di el gusto de mirar el mundo desde la pequeñez física de ellos, desde ese lugar simple y luminoso que ocupan esos cuerpitos que comienzan a vivir. Con tanta razón dijo Jesús: Dejen que los niños vengan a mí porque el Reino de los Cielos les pertenece

Ahora que físicamente ya no estaré, les dejo el regalo de estas palabras colmadas de gratitud, para que, al igual que yo al contemplar un cielo nocturno estrellado, se llenen de emoción y alegría ante el concierto de este Cosmos extraordinario que nos dona a cada instante la posibilidad de participar de él.

¡No dejen pasar ni un segundo más la invitación de la Vida!"

Cuando el sacerdote terminó de leer aquella carta breve, el templo del entero pueblo se había transformado en un tributo silencioso a la memoria de Francis, ese viejo loco que hacía cosas sin sentido ante la mirada de todos, y que era absolutamente feliz haciéndolo.

El pacto

Arkai miró desde la terraza del piso 23. El viento del atardecer le hacía flamear la chalina carmín, junto con sus largos cabellos que despedían el típico aroma a incienso. Estaba agitada, tensa, pero no perdía la vigilancia. Había estado alerta todo el día, desde muy temprano, y eso venía siendo