El Juego Génesis 1: Pandemonio - El renacimiento del Rey Tirano - Saga de un calabozo oscuro de LitRPG, #1

Por Wolfe Locke

El final de la era humana fue marcado por la aparición del Mundo Calabozo y el sistema de poder que proveyó. Nadie obtuvo más poder que el tirano conocido como el Serafín Negro, el Ángel de la Muerte. Sobreviviendo a expensas del resto de la humanidad, Serafín pudo completar el Mundo Calabozo. Una victoria vacía, puesto que fue maldito por el espíritu del calabozo por enfocarse despiadadamente en su empoderamiento. 

Su poder sellado dentro del calabozo; Serafín fue lanzado al pasado, reencarnado en el cuerpo de su yo joven. Prohibido acumular poder para sí mismo y encargado de la misión de asegurar la supervivencia de la humanidad. Pero la gente no cambia de la noche al día, y Serafín debe encontrar un nuevo camino hacia adelante y aprender que hay más sobre el poder que ser un tirano, si la humanidad va a sobrevivir el Juego Génesis. 

• Idioma: Español
• Editorial: Wolfe Locke
• Fecha de lanzamiento: 20 mar 2021
• ISBN: 9781393213079

Vista previa del libro

El juego génesis

Volumen I

Un calabozo oscuro de LitRPG

Por Wolfe Locke

Una novela de Pandemonio

Este libro es dedicado a todos los que me ayudaron en el camino. Ustedes saben quiénes son.

@2019 Wolfe Locke.  All rights reserved.

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The Pandemonium Series

Arc I - Rebirth of the Tyrant King 

The Genesis Game: Volume I (otoño/2019)

The Genesis Game: Volume II (primavera/2020)

The Genesis Game: Beginnings (verano/2020)

Arc II – The Dark Lords 

The Skeletal Champion (invierno/2020)

The Spectral Tower (verano/2021)

Re: Dark Knight Evolution (verano/2021)

Dungeon of the Old Gods (primavera/2021)

Arc III - Afterlife 

The Tower of Ruin Volumes 1-7 (termina en otoño/2022)

Arc IV – World of Darkness 

The Hero’s Emblem (otoño 2021)

Arc V – Extinction

March of the Army of Darkness (otoño 2021)

The Madness of Aeon (otoño 2022)

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Otros libros del autor

Monster Mage

Essense Weaver (primavera/2020)

Corridor of Fire (verano/2021)

Apocalypse Hero

Apocalypse Hero (verano/2020)

True John Crusade (verano/2021)

Netherland: The Owl Eater’s Legacy (invierno/2020)

The Clan Hauntry (invierno/2020)

The Hollow Blade (primavera/2021)

The Retired S-Rank Hero – A LitRPG Light Novel

Volume I (primavera/2021)

Volume II (verano/2021)

Capítulo 1: El principio del fin

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El hombre conocido como el Serafín Negro colapsó en el suelo. Su cuerpo patinó por el suelo de piedra mientras sus alas destrozadas colgaban ensangrentadas de su espalda, y la miríada de heridas abiertas que cubrían su cuerpo sangraba libremente a través de los agujeros y cortes de su armadura destrozada.

Pero nada de eso importaba. Había llegado justo a tiempo para alcanzar su objetivo cuando los impulsos de sus habilidades defensivas se desactivaron, ya no podían ofrecer protección. Cada habilidad estaba en enfriamiento y sus reservas de maná se habían gastado durante su lucha con el Príncipe de Fuego Demonio Adramelech.

Su objetivo estaba cerca, necesitaba apresurarse antes de que las fuerzas que traía consigo fallaran, sus números estaban agotados.

Mientras se levantaba del suelo, sus ojos se llenaron de oscura ambición y determinación. Él solo miraba hacia adelante. Él se rehusaba a mirar hacia atrás hacia la destrucción que había dejado en el campo de batalla. Había atravesado las fuerzas acumuladas en su contra, desatando oleada tras oleada de poder. Se negó a mirar atrás a la carnicería dejada a raíz de su batalla con Adramelech; solo podía abrir un camino hacia su meta.

No podía arriesgarse a la victoria ni por un segundo para mirar y ver si alguno de sus vasallos o alguno de sus aliados había sobrevivido. Incluso un momento de vacilación sería su fin, permitiendo a los enemigos que lo perseguía la oportunidad de derrumbarse sobre él y finalmente abrumarlo.

Para Serafín, todo lo que le quedaba era seguir adelante sin dudarlo, un paso a la vez mientras la sangre de su vida fluía libremente de su cuerpo, sus brazos extendidos hacia su objetivo.

Aunque no podía ver cómo iba la batalla en su ausencia, podía suponer el resultado. Con su oído avanzado, Serafín podía distinguir los detalles individuales de la batalla. Podía distinguir los sonidos de la guerra muriendo mientras los hombres y mujeres que habían jurado servirle murieron. Con cada muerte y cada fatalidad, el sonido metálico del acero contra el acero disminuyó.

Uno a uno, sus vidas llegaron a su fin abruptamente; el sonido de su agonía fue sutil pero no imposible de distinguir para Serafín, cada uno murmurando en el momento de su muerte algunos deseaban que Serafín los salvara, la creencia de que terminaría la batalla.

Pero no era así, aunque Serafín había prometido entregar la victoria. Él sabía los nombres de todos los caídos, al igual que sabía los nombres de todos los que habían jurado sus alianzas a él, pero él no sentía remordimiento, culpa ni dolor, solo una determinación de continuar.

—No moriste en vano —Serafín prometió mientras forzó su cuerpo dañado a moverse en la corta distancia a través del suelo hacia el objetivo final, dejando un sendero de sangre detrás de él.

Su mano ensangrentada presionó la tapa del libro que se descansaba sobre un altar de mármol blanco, y Serafín sabía que era el Altar del Fin. Cuando su mano se conectó con el libro, todos los sonidos restantes de la batalla circundante se desvanecieron inmediatamente en la nada, y solo quedó el ruido blanco.

Los sonidos de monstruos consumiendo a los caídos que cubrían el campo de batalla se habían detenido. Ya Serafín no pudo escuchar los horribles ruidos del banquete asesino, el sonido de la carne rasgándose y los huesos rompiéndose. Este momento marco el principio del fin.

«Todo por este momento», pensó Serafín mientras se esforzaba para ponerse de pie. Su mano se mantuvo en el Altar mientras su huella sangrienta se imprimía en el libro.

Su poder restante se canalizó hacia el artefacto, sus recuerdos y su esencia escrita e impresa en las páginas del libro, creando en cierto sentido una filacteria mediante la cual sus recuerdos podían transmitirse.

Serafín se consoló, sabiendo que sus pruebas finalmente estaban llegando a su fin. Esto era por lo que habían luchado todos, por lo que habían venido y por lo que habían muerto: sus pocos amigos, sus aliados, sus rivales, sus vasallos e incluso sus enemigos luchando uno al lado del otro bajo el estandarte del gremio en el que los había forzado, el gremio llamado Cuervo Muerto.

Los últimos vestigios de humanidad, un mero puñado de guerreros, era todo lo que quedaba de los miles de millones que una vez habían caminado por la Tierra. Los pocos restantes eran todos grandes guerreros de algún renombre.

Las verdaderas élites entre las élites. Sobrevivir mucho después de que el resto de la humanidad fuera destruida y consumida hace mucho tiempo. Los fuertes consumieron a los débiles, y la vida dentro del calabozo no era diferente.

Serafín y sus compañeros de gremio habían consumido a muchos de los más débiles que ellos. Sus poderes fueron el resultado de la culminación de décadas de construir sus fortalezas dentro de la mazmorra y apoderarse del poder de aquellos demasiado débiles para proteger cualquier fuerza que habían intentado construir. Todos se unieron a él en esta última batalla. Todos peleando bajo su estandarte del gremio.

Una batalla que incluso con su poder abrumador, y los vastos recursos del poder que ejercían entre ellos, era una batalla que sabían que no podían ganar.

Una batalla que tuvo lugar en el pozo más profundo dentro de la mazmorra, el Locum Malificar. El corazón oscuro y el último piso de la mazmorra cuya entrada durante mucho tiempo había pasado por alto el resto con pavorosa anticipación, desafiando a todos aquellos que ascenderían a venir y conocer la muerte mientras prometían sobrevivir si uno pudiera reclamar el Altar.

Sus compañeros de gremio se habían unido a él en el más oscuro de los pozos sabiendo no tenían ninguna esperanza de sobrevivir a la batalla contra la vasta horda de seres efímeros que los aguardaban y el ejército de horrores de Eldritch que les servía.

Sin la esperanza de supervivencia, ellos vinieron de todas formas. Algunos creían en él, algunos creían en ayudar a la humanidad, algunos esperaban avances en sus propias fuerzas y otros no creían en el verdadero peligro al que se enfrentaban.

Muchos más deseaban un final de una forma u otra. Otros aún fueron traídos por la fuerza o la coerción, o lucharían o serían consumidos en esta batalla final. No habría líneas laterales desde las que mirar con seguridad y esperar ser el último. La plaga los obligó a avanzar.

Este había sido el último esfuerzo de la raza humana moribunda. Una oportunidad, una sola oportunidad para darle a un hombre la chance de terminar el juego al que todos habían sido reclutados en contra de su voluntad cuando la palabra calabozo había aparecido en la Tierra y sus monstruos comenzaron forzosamente a tomar a la gente para que albergaran en sus pasillos y pelearan las batallas dentro. Esta era una oportunidad para darle a un hombre, la suma de todos los hombres, la oportunidad de conquistar el calabozo. Esta chance, esta única chance, proveída al costo de todas las vidas con la promesa de que todos volverían. Todos sabían que la búsqueda de la victoria les costaría sus vidas. Ellos lo sabían. Pero para ellos, la causa valía el precio. Muchos no creían que resucitarían, pero tenían esperanzas que con su sacrificio la humanidad seguiría viviendo.

Sus vidas proporcionarían una distracción mientras se enfrentaban a los Efímeros en la batalla el tiempo suficiente para que el hombre conocido como Serafín Negro pudiera pasar por alto a la mayoría de la horda y apoderarse del Altar del Fin, algo que durante mucho tiempo se rumoreaba como una forma de acabar con el infierno en el que todos se encontraban, y tal vez incluso brindaran la oportunidad de renacer para todos los que habían estado perdidos en el calabozo desde el principio.

Y, sin embargo, el sacrificio no fue suficiente. Incluso con la hueste de batalla compuesta por esos grandes guerreros, esas élites, no fue suficiente. Serafín se había visto obligado a enfrentarse a un Príncipe del Infierno, y aunque había logrado desterrar a Adramelech al olvido, había sido mortalmente herido, su costado desgarrado, y su corazón destrozado.

Aunque se estaba muriendo, Serafín todavía podía moverse por la fuerza de su voluntad y las capacidades de su poderoso cuerpo, lo que le permitió evadir la muerte por un tiempo.

Mientras miraba la huella de su mano ensangrentada en el Altar, y como el libro colocado sobre él dejó de moverse, sin más inscripciones, finalmente se permitió colapsar y caer contra el Altar, usándolo como apoyo mientras su cuerpo arruinado luchaba por seguir adelante.

«Por fin está hecho, el monstruo que hice de mí los ha vencido», pensó él mientras su respiración se hizo más laboriosa y sus pensamientos se volvieron más confusos.

Serafín trató de ignorar la sangre que se acumulaba debajo de él y el frío que comenzaba a asentarse en sus huesos, pero ya no pudo. El dolor agudo que venía de sus alas rotas era constante. Aunque no sabía lo que vendría después, estaba contento con su parte. Contento de esperar por su recompensa y el fin de todo. Él sonrió sabiendo que sería considerado su salvador.

Al caer contra el Altar, cerró sus ojos, exhausto por sus esfuerzos y satisfecho de finalmente llegar a una conclusión.

Con ese cansancio, todo se detuvo. El tiempo y espacio se mantuvieron quietos. El ruido blanco restante que había impregnado el aire desapareció, reemplazado por un silencio cruel e inusual, desprovisto de cualquier signo de vida. Ni siquiera se podía escuchar el sonido de los latidos de su corazón o el silbido de la respiración en sus pulmones.

Cubierto de sangre, Serafín habría pensado que estaba muerto, si no fuera por el dolor en su cuerpo. Cualquier duda que tenía que todavía estaba vivo se suspendió cuando extendió la mano para tocar una gota de su sangre que había caído de su frente y colgaba suspendida en el aire, inmóvil.

Esto era algo más, algo más de lo que se dio cuenta mientras se levantaba, se retiraba del Altar y esperaba. Ya no estaba exhausto y sus heridas, aunque no sanaban, no seguían sangrando. Lo que estaba esperando se acercaba.

El campo de batalla que había rodeado el Altar, el sitio de la batalla final de la humanidad contra su total aniquilación, había desaparecido.

En su lugar, el campo de batalla parecía haber dado a luz a una vasta extensión de interminables blanco, y en medio de ese espacio infinito estaba el altar manchado de sangre. El hombre que había logrado el fin esperaba que la humanidad recibiera lo prometido, el fin de su lucha y la oportunidad de renacer. Un nuevo Edén que se concedía a la humanidad. Una victoria. Supervivencia.

—Serafín —dijo una voz angustiada, una voz que Serafín no podía localizar su origen—. Esto que has hecho no es victoria. ¿Cómo puede haber victoria en toda esta muerte? La victoria nunca fue destinada para ser una recompensa, solo sobrevivencia. Tus hermanos y hermanas yacen muertos en el campo donde han caído, y debajo de ellos, veo montañas de cadáveres amontonados de los innumerables muertos sin gloria. ¿Cómo puede ser esto?

—¿Cómo pudiste fallar tan espectacularmente? Le prometí a la humanidad un nuevo Edén, si llegaban a mi Altar, pero ya no existen, no puedo revertir la extinción. Estaba tratando de salvarte del Ajenjo. Para prepararte. Esto que te has hecho a ti mismo... los muertos son miles de millones... y cuántos de esos miles de millones se han sacrificado en el Altar de tu ambición de ser más fuerte. No puedo traer de vuelta los muertos que has asesinado. No puedo traer de vuelta a quienes has matado.

Furioso, Serafín miró a su alrededor, todavía sin ver la fuente de la voz mientras levantaba los brazos con ira y convocó una llama negra que se extendía desde él en ondas. La llama quemaría cualquier cosa que tocara, y la dirigió en todas direcciones, sin embargo, la fuente de la voz permaneció ilesa.

—¿Por qué haces esto, Serafín?

—Te conozco, ¡Sé quién eres! ¡Calabozo! ¡Espíritu! ¡Monstruo! Amarath! —gritó Serafín furioso—. ¿Quién eres para juzgarme? ¿A cuántos has matado? Aun así, osas juzgarnos por lo que hemos hecho y tuvimos que hacer cuando nos atrapaste aquí para jugar tu juego, y aun he ganado tu juego. He conquistado tus suelos, uno por uno. He asesinado a tus monstruos y tus seguidores. Está hecho y se terminó. He alcanzado tu Altar y lo reclamé como mío. Soy el último, y nadie más vendrá después de mí. Me debes lo que me prometiste, espíritu. Has prometido un nuevo Edén y salvación para la humanidad, ¿No has dicho que solo bastaba uno para reclamar el Altar como nuestro? Lo he hecho; mi mano está impresa en el libro del Altar. Mi historia está inscripta en sus páginas. Devuelve la vida a mis amigos como sé que puedes hacerlo y déjanos ser libres de ti.

—Yo soy lo que soy, humano. Un Lord del Pandemonio que busca prepararte para la Calamidad que vendrá. No has ganado nada. Desde el primer día en que abrí mis pasillos, prometí durante mucho tiempo que proporcionaría un nuevo Edén para la humanidad, si la humanidad llegaba a mi Altar. La humanidad está muerta, humano, y tú, no yo, los has matado, a través de tu negligencia, tu apatía y tu desprecio. Confundes tu poder, asumiendo que esta fortaleza es tuya, aunque es mía. Desde mi calabozo, has encontrado esta fortaleza. Te he extendido mi poder y, aun así, se lo has negado a los demás. Has confundido mi poder con el tuyo.

—Es dentro de los pasillos de mi creación que has vagado durante todos estos años mientras buscabas refugio del apocalipsis y la calamidad que se ha desatado sobre la Tierra. Una calamidad de la que traté de salvarte. La plaga no es mía. Y, sin embargo. Has negado el mismo refugio a otros. ¿A cuántas personas condenaste a morir cuando la plaga se apoderó del mundo? ¿Se cuentan por miles o por millones? Inocentes cuya única ofensa eran ser más débiles que tú. Tengo toda razón en juzgarte. Tú que has sido mezquino, tú que has sido vil, y tú que has tomado y robado. Tú que tenías la fortaleza para proteger a los indefensos y a los rotos, pero elegiste no hacerlo. Tú quien solías ser conocido como el Serafín Negro, el Ángel del Genocidio. Tú quien ha matado más humanos de los que han muerto en mis pasillos.

Serafín rugió de ira cuando el maná oscuro se apoderó de su cuerpo, y adoptó un rostro terrible a medida que crecía muchas veces su tamaño mientras la oscuridad lo convertía en un verdadero avatar de destrucción, el poder que irradiaba de él era mucho mayor que cualquiera que hubiera mostrado antes.

—¿Me desafiarías, calabozo? Soy primordial y la encarnación del poder.

—Tú no eres nada —dijo el Espíritu del Calabozo, y con esas palabras vino un poder que eclipsó el que Serafín acababa de mostrar. En un instante, su maná oscuro fue despojado, su cuerpo se transformó en mero vapor, y las alas de las que había estado tan orgulloso fueron arrancadas de su cuerpo hasta que todo lo que quedó fue el caparazón de un hombre debajo.

Un hombre lisiado, gravemente herido, y solo vivo porque el tiempo se había detenido.

—Una pobre imitación es lo que eres. Te elegí para ser el receptáculo de mi poder, tú no eres nada. Soy juicio y mi juicio sobre tu tipo sigue siendo igual. Hice el calabozo como una prueba, una prueba que has fallado. Una prueba que tus compañeros de gremio, cuya vida ruegas, han fallado. Le he dado a la humanidad todas las oportunidades para superar su existencia, y todo lo que he presenciado ha sido el sufrimiento que se traen unos a otros.

—Forcé este enfrentamiento con la aniquilación y, sin embargo, la humanidad se negó a hacer lo que requería la supervivencia, que era levantarse unos a otros, fortalecerse unos a otros como solo el hierro puede afilar el hierro, y como solo los fuertes pueden servir junto a los fuertes. ¿Entonces, dónde está tu ejército? ¿Tú que una vez estuviste con billones? Contaba a la humanidad tan numerosa como los granos de arena a lo largo del océano, pero tan pocos de ustedes sobrevivieron hasta el final. Fueron miles de millones, pero solo cientos han sobrevivido, y de esos cientos que marcharon en el Locum Maleficar, solo quedas tú, Serafín. Solo tú sobreviviste, y aun así pronto irás a reunirte con los demás en la muerte cuando sucumbas a esas heridas mortales. Esta no es victoria, Serafín. Te has condenado. Nadie queda para pelear contra Aeon, el verdadero enemigo.

El hombre humillado y acobardado suplicó; no podía morir así: —Espíritu, calabozo, por favor, este no puede ser el fin. Los otros me siguieron, confiaron en mí. Fue mi idea acumular poder, así como también fue mi idea la que los dejó a todos muertos en el campo. Pensé que esto funcionaría. Solo queríamos que todo terminara y pensamos que, al terminar, todo volvería a ser como una vez fue. Queremos nuestras vidas de vuelta. Por favor, ¿Qué puedo hacer? Toma mi vida, tómalo todo, pero por favor, perdona al resto. Ellos no merecen este destino. Pensé que si tomaba el Alter todo volvería a ser como antes de que el calabozo apareciera. Yo no puedo ser el último. Si no los revivirás, entonces por favor déjame morir junto a ellos.

—Lo que está hecho está hecho, Serafín, y no se puede deshacer. Pero este final no es lo que yo quería. Yo no esperaba que la humanidad fallara en esta prueba, y no permitiré que esta historia termine con tu fracaso aquí. Así que, para ti, daré lo que deseas, una oportunidad que todos piden, pero pocos reciben. Una oportunidad de volver y arreglar lo que se hizo mal, enmendar los errores y hacer lo necesario para salvar a la humanidad.

—Lo que está hecho no se puede deshacer, pero se puede rescribir. Mientras tu sangre cae al suelo, recuerda lo que has visto y escuchado. No puedes salvar la humanidad sin salvar a la gente y, para eso, te regresaré en el tiempo. Aunque recuerda, no puedes salvarlos a todos, ni tampoco deberías. Tu poder será sellado, y volverás a ese fatídico día en que todo comenzó a descender una vez más a mi calabozo, te encomiendo la tarea de preparar a la humanidad para lo que está por venir y llevarla a mi Altar. No tú solo, ni tus élites. No, trae a la humanidad a mi Altar en miles y solo allí verás el Edén que vendrá con la caída de Aeon.