La Duquesa de Escobedo
Por Sergio Telles
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Telles maneja con elegancia cada palabra que nos lleva a la más profunda decadencia. En eso reside su valor literario, en las dicotomías: a mayor belleza, mayor es el dolor mostrado y mayor la decadencia.
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La Duquesa de Escobedo - Sergio Telles
La duquesa de Escobedo
Colección Lumía
Serie Narrativa
D.R. © Textofilia, 2019.
D.R. © Sergio Telles, 2019.
D.R. © Diseño de interiores y portada: Textofilia S.C., 2019.
D.R. © Diseño de forros: Fernando Mercado, 2019.
TEXTOFILIA
Limas No. 8, Int. 301,
Col. Tlacoquemecatl del Valle,
Del. Benito Juárez, Ciudad de México.
C.P. 03200
Tel. (52 55) 55 75 89 64
editorial@textofilia.mx
www.textofilia.mx
ISBN: 978-607-8409-86-0
ISBN digital: 978-607-8713-60-8
Diagramación digital: ebooks Patagonia
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Queda rigurosamente prohibido, bajo las sanciones establecidas por la ley, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento sin la autorización por escrito de los editores.
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La tranquilidad se desmorona cuando falta un condón en el ropero.
Anoche casi no hablamos.
Tu vida sexual antes de mí es un manojo de cuchillos que despuntan en mi pecho desnudo.
Encendiste una fogata.
Mordí tus labios.
Persigné tus 18 centímetros de verga y le di un beso a tus testículos desequilibrados.
Me miras como si no faltara nada
mientras pierdo la erección y te masturbo sin mirarte a los ojos,
aturdido porque me asusta la respuesta que tienes sobre el inventario de tu casa.
Callo para mirar las burbujas que suben a la superficie de la botella con agua mineral y curarme, de una vez por todas, esta náusea que deja la memoria fotográfica.
[ ESCONDITE ]
Papá se dio un tiro en el sillón donde coloreamos el primer libro de coches. Cierro los ojos y recuerdo su sangre escurriendo, desde la colchoneta pardusca, desparramándose por el suelo junto a las botellas de mezcal.
Lo recuerdo acariciándome los talones con la barbilla pervirtiendo mis fobias tempranas, enunciando disparates. Esa tarde mamá bajó corriendo por las escaleras y cubrió mis ojos.
–¡Ve a esconderte por allí, Lauro! Voy a contar hasta cinco…
Me oculté entre la estufa y la nevera, en ese oscuro vericueto donde los gritos siempre me dejaban tranquilo. Tres o cuatro en el conteo mental junto al cesto de desperdicios y al decir cinco, un relámpago reventó el cráneo de mi padre salpicando rojo por todo el vestíbulo.
Llovía afuera y adentro, en los ojos de mi madre, en mis pantalones con bolsillos inflamados de crayolas. Después un largo silencio.
–Algún día necesitarás ayuda y terminará la siesta. Se te pudrirán las manos cuando falte dinero y la noche será tu concubina. Del amor dirán misa pero ya habrás leído Sonata a Kreutzer.
Siempre tuve miedo cuando habló en ese tono, con ojos de lumbre, apuntando al librero y rechinando los dientes. Aquel sillón se volvió todo cuando sus pasos se cansaron de visitar viejas cantinas.
Odiaba la música, los periódicos, la televisión y los perros. Creo que al final ya nos odiaba a mamá y a mí de la misma forma.
–Tu padre nos condenó, Lauro… nos condenó.
Nos mudamos a Cadereyta, a la finca de los abuelos, y no volvimos nunca por la casa que tardó una