Café Turco

Por Beatriz Garcia-Huidobro Moroder

Café turco es un libro en el cual todos sus cuentos, a excepción del primero, tienen 100 palabras. “Empezó como un ejercicio de contención de lenguaje y forma, hasta llegar a ser una manera válida de encontrar el modo de moverse con libertad en un espacio estrecho y exacto”, nos cuenta su autora en una especie de nota aclaratoria. 100 palabras que demuestran que no es necesario más para expresar la belleza estática de la cotidianeidad, la intensa y profunda relación de los amantes o, simplemente, describir un momento o una sensación que jamás será olvidada.

• Idioma: Español
• Editorial: LOM Ediciones
• Fecha de lanzamiento: 1 jun 2016

Vista previa del libro

LOM PALABRA DE LA LENGUA YÁMANA QUE SIGNIFICA SOL

© LOM Ediciones

Primera edición, 2009

ISBN: 978-956-00-0070-5

ISBN Digital: 978-956-00-0689-9

Diseño, Composición y Diagramación

LOM Ediciones. Concha y Toro 23, Santiago

Fono: (56-2) 688 52 73 • Fax: [phone]

www.lom.cl

[e-mail]

Beatriz García-Huidobro

Café turco

Todos estos cuentos, a excepción del primero, tienen 100 palabras, ni una más ni una menos. Empezó como un ejercicio de contención de lenguaje y forma, hasta llegar a ser una manera válida de encontrar el modo de moverse con libertad en un espacio estrecho y exacto.

Ese día

Afuera las explosiones.

Los destellos se cuelan por las cortinas corridas. Las ventanas tiemblan. Estremece los muros el peso del polvo arremolinado.

Primero son los gritos. Gritos y quejidos. Luego los lamentos, los arañazos, el sonido reptante de los cuerpos.

Después el silencio. Por las rendijas solo vadea la oscuridad.

Asegura la puerta.

Se sienta a solas.

Enciende la televisión.

Las tardes de domingo

Hay un caballito negro tirando un carro. En él pasean los niños olvidados. Cada domingo sus risas por la playa, por debajo del muelle.

Un hombre compra el caballito. Lo tiñe de blanco, le cuelga cascabeles y medallas. Tranco ahora sonoro, no se detiene ante los niños diseminados en los callejones.

Un domingo el caballito adornado aparece tumbado en la arena. Las olas le revientan encima. Sus crines blancas retornan negras. Unas gaviotas le picotean el vientre; sus patas endebles trazan huellas rojas en la arena mojada, las conchas, la espuma. Con el mar se van las tardes de domingo.

Edad mediana

La mujer me empuja para subir al tren. Su hombro contra el mío y ya está en el asiento libre, mirando hacia adelante, donde estoy de pie, viéndola con rencor.

Sus pupilas se mueven como animales encerrados, son arañas furiosas que tiemblan contra los cristales.

No puede cerrar la boca. Los dientes se agitan dolorosos contra sus encías. Hace gestos que ya deben ser habituales para afirmar la placa. Arriba y abajo, las manos inservibles.

Nunca más un beso para ella. Si