Secretos de la Luna

Por Stephen Hunt

Porque a veces, la locura y el genio son indistinguibles...

 

Agatha Witchley fue espía en la Guerra Fría, pero ahora está encerrada en la principal institución mental de máxima seguridad del Reino Unido. Cree que los fantasmas de las celebridades muertas visitan su celda acolchada y le susurran al oído los secretos del mundo. Esto supone un gran problema para el gobierno británico, porque ella es la única que puede ayudarles cuando un multimillonario americano es asesinado en Londres en uno de los asesinatos más extraños hasta la fecha.

 

El Ministro del Interior necesita que el caso se cierre y se resuelva antes de que la muerte del empresario se haga pública y se asegure el caos económico.

La mujer que tiene en mente para el trabajo puede ser paranoica, puede ser letal, puede estar medio loca y cobrando una pensión, pero es increíble cómo puedes perdonar eso en un genio cuando lo que necesitas es la ayuda de un genio.

 

Sí, las fuerzas de seguridad necesitan a Agatha Witchley de nuevo.Sólo podrían prescindir de los fantasmas de Churchill, Elvis y Groucho Marx.

 

***

SOBRE EL AUTOR

Stephen Hunt es el creador de la apreciada serie de fantasía "Far-called" (Gollancz/Hachette), así como de la serie "Jackelian", publicada en todo el mundo a través de HarperCollins junto a sus otros autores de fantasía, George R.R. Martin, J.R.R. Tolkien, Raymond E. Feist y C.S. Lewis.

***

ELOGIOS PARA EL AUTOR

 

«El Sr. Hunt despega a toda velocidad».
 - THE WALL STREET JOURNAL

«La imaginación de Hunt es probablemente visible desde el espacio. Esparce conceptos que otros escritores extraerían para una trilogía como si fueran envoltorios de chocolatinas».
- TOM HOLT

«Todo tipo de extravagancias extrañas y fantásticas».
- DAILY MAIL

«Lectura compulsiva para todas las edades».
- GUARDIAN

«Una obra inventiva y ambiciosa, llena de prodigios y maravillas».
- THE TIMES

«Hunt sabe lo que le gusta a su público y se lo da con un ingenio sardónico y una tensión cuidadosamente desarrollada».
- TIME OUT

«Repleta de inventiva».
-THE INDEPENDENT

«Decir que este libro está repleto de acción es casi quedarse corto... ¡una maravillosa historia de evasión!».
- INTERZONE

«Hunt ha llenado la historia de intrigantes trucos... conmovedora y original».
- PUBLISHERS WEEKLY

«Una aventura trepidante al estilo Indiana Jones».
-RT BOOK REVIEWS

«Una curiosa mezcla de futuro».
- KIRKUS REVIEWS

«Un hilo trepidante... la historia avanza a toda velocidad... la inventiva constante mantiene enganchado al lector... el final es una sucesión de cliffhangers y sorpresas. Muy divertido».
- SFX REVISTA

«Abróchense los cinturones para disfrutar de un frenético encuentro entre el gato y el ratón... una historia apasionante».
- SF REVU

• Idioma: Español
• Editorial: Stephen Hunt
• Fecha de lanzamiento: 9 abr 2024
• ISBN: 9798224435470

Vista previa del libro

Secretos de la Luna

Stephen Hunt

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Green Nebula

SECRETOS DE LA LUNA

Omnibus de la primera temporada de la serie Los misterios de Agatha Witchley.

Incluye las novelas: En compañía de fantasmas, El club Platón, El cuento del hombre de la luna.

Publicado por primera vez en 2015 por Green Nebula Press.

Derechos de autor © 2015 de Stephen A. Hunt.

Compuesto y diseñado por Green Nebula Press.

El derecho de Stephen Hunt a ser identificado como autor de esta obra ha sido reivindicado por él mismo de conformidad con la Ley de Derechos de Autor, Diseños y Patentes de 1988.

Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción o distribución total o parcial de esta publicación, en cualquier forma o por cualquier medio, así como su almacenamiento en bases de datos o sistemas de recuperación de datos, sin la autorización previa por escrito del editor. Toda persona que realice cualquier acto no autorizado en relación con esta publicación puede ser objeto de acciones penales y demandas civiles por daños y perjuicios.

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«Si se hubiera descubierto otro complot de la pólvora media hora antes de que se encendiera la cerilla, nadie habría estado justificado para salvar al Parlamento hasta que hubiera habido media veintena de tablas, medio celemín de actas, varios sacos de memorandos oficiales y una bóveda familiar llena de correspondencia no gramatical, por parte de la Oficina de Circunlocución».

- Little Dorrit. 1856. Charles Dickens.

También por Stephen Hunt

También por Stephen Hunt: Publicado por Green Nebula

***

~ LA SERIE Vacío Deslizante ~

Colección Omnibus de la Temporada 1 (#1 & #2 & #3): Vacío Hasta el Fondo.

Empuje Anómalo (#4).

Flota Infernal (#5).

Viaje al Vacío Perdido (#6).

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~ LOS MISTERIOS DE AGATHA WITCHLEY ~

Secretos de la Luna.

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~ LA SERIE DEL TRIPLE REINO ~

Por la Corona y el Dragón (#1)

La Fortaleza en la Escarcha (#2).

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~ SERIE CANCIONES DEL VIEJO SOL ~

Vacío Entre las Estrellas (#1).

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~ LA SERIE JACKELIAN ~

Misión a Mightadore (#7).

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~ OTRAS OBRAS ~

Seis Contra las Estrellas.

Enviado del Infierno.

Un Cuento de Navidad Steampunk.

El Paraíso del Niño Pastún.

***

~ NO FICCIÓN ~

Incursiones Extrañas: Guía para curiosos de los ovnis.

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Para acceder a los enlaces de todos estos libros, visite http://stephenhunt.net

Elogios para el autor

«El Sr. Hunt despega a toda velocidad».

- THE WALL STREET JOURNAL

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«La imaginación de Hunt es probablemente visible desde el espacio. Esparce conceptos que otros escritores extraerían para una trilogía como si fueran envoltorios de chocolatinas».

- TOM HOLT

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«Todo tipo de extravagancias extrañas y fantásticas».

- DAILY MAIL

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«Lectura compulsiva para todas las edades».

- GUARDIAN

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«Una obra inventiva y ambiciosa, llena de prodigios y maravillas».

- THE TIMES

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«Hunt sabe lo que le gusta a su público y se lo da con un ingenio sardónico y una tensión cuidadosamente desarrollada».

- TIME OUT

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«Repleta de inventiva».

-THE INDEPENDENT

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«Decir que este libro está repleto de acción es casi quedarse corto... ¡una maravillosa historia de evasión!».

- INTERZONE

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«Hunt ha llenado la historia de intrigantes trucos... conmovedora y original».

- PUBLISHERS WEEKLY

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«Una aventura trepidante al estilo Indiana Jones».

-RT BOOK REVIEWS

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«Una curiosa mezcla de futuro».

- KIRKUS REVIEWS

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«Un hilo trepidante... la historia avanza a toda velocidad... la inventiva constante mantiene enganchado al lector... el final es una sucesión de cliffhangers y sorpresas. Muy divertido».

- SFX REVISTA

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«Abróchense los cinturones para disfrutar de un frenético encuentro entre el gato y el ratón... una historia apasionante».

- SF REVU

Índice

1.Un lazo delicado

2.Bailando con Niven

3.La otra prisión de la Sra. Witchley

4.Parque de bomberos

5.El hombre de los espejos

6.Mentes sospechosas

7.El club de los multimillonarios muertos

8.La caja de juguetes de Brunel

9.Bobby Kennedy podría ser tu abogado

10.¿Tengo gusto a listo?

11.Pensiones para espías

12.La Villa Sigilo

13.Igual que Milford Haven

14.Paraíso Perdido

15.Conozca a Monsieur Lunar

16.En el infierno no se consiguen millas aéreas

17.Nuestros abuelos no tenían banderas

18.Gengis no estaba aquí

19.Annus Mirabilis

Un lazo delicado

Gary Doyle estaba impresionado. Sólo era un retrete, pero tenía que admitir que era un retrete impresionante . Si Doyle hubiera sucumbido al persistente dolor punzante en el costado que sospechaba que podía ser cáncer de intestino y se hubiera despertado en el mismísimo cielo esta mañana, las instalaciones sanitarias de San Pedro a las puertas del cielo difícilmente habrían parecido menos impresionantes. Grifos esculpidos como metal líquido. Un lavabo suspendido en la pared con inserciones doradas, un riel de calefacción serpenteante enrollado con toallas tan suaves como la piel de un gatito. Todo discretamente estampado con nombres de diseñadores desconocidos. ¿VitrA ? ¿Hansgrohe? ¿Es una tos fuerte o la disculpa de un alemán cuando te pisa los pies?

Doyle se debatía entre la seria envidia del pantano y la investigación del contenido de la taza del váter que acechaba bajo su trasero. Gary Doyle se había convertido en el Nostradamus de las deposiciones irregulares. Era el astrólogo real del contenido de su retrete, examinando la mecánica celestial de lo que entraba y salía del trono de porcelana. Hojas de té para un adivino. Y a través de tales salpicaduras aleatorias del destino, adivinó el nivel de presión que sufría en su caso actual. El estado de mi enfermedad. El progreso del presunto cáncer que ningún maldito médico del servicio de salud parecía capaz de rastrear y diagnosticar. Su esposa, Emily, podría demandar un día no muy lejano. Ella reunirá a todos los inútiles curanderos que me pincharon y sondaron, pero que nunca pudieron encontrar la enfermedad que me carcomía por dentro, y los reunirá a todos en las escaleras de un juzgado. Sí, algún día podrá denunciar a la clase médica por negligencia grave. Lástima que estaré muerto. Pero no se puede tener todo. Estiró la mano y tocó el papel higiénico, suave como la seda, que colgaba del rodillo de platino. Doyle estaba deseando vaciar la mitad del rollo después de dejar de hacer la imitación de un poni Shetland vaciando sus intestinos sobre un prado. Como limpiarme el culo con terciopelo. Era el tipo de papel higiénico que sólo una de las personas más ricas del mundo podía permitirse. Me pregunto de dónde viene. No de Tesco, eso es seguro. Ni siquiera de John Lewis Partnership. Tal vez había un artesano en algún lugar, un artesano cuidando amorosamente un molino de papel capaz de este nivel de brujería; producir tal suavidad en el papel. Envolvía los rollos en papel encerado y los entregaba en mano a su lista de clientes, formada por gestores de fondos de alto riesgo, magnates de Internet y magnates de la energía.

Una mano golpeó discretamente el exterior de la puerta del baño, recordándole a Doyle que aquello seguía siendo trabajo, con o sin descanso para ir al baño. Parte de la oscura órbita de su carrera, impulsando los cuchillos que resbalaban y le apuñalaban las tripas en momentos inoportunos. La intrusión fue suficiente para romper la ensoñación de Doyle y hacerle mirar el charco amarillo de orina que lamía sus zapatos. No eran sus aguas, no esta vez. Era la orina del muerto, que se filtraba por debajo de la puerta del retrete. Doyle cogió el papel higiénico, desplegando grandes velas de él. ¿Y por qué no? Los forenses ya habían pasado por aquí, recogiendo todas las huellas dactilares y restos de ADN que pudieron encontrar. Pavoneándose como si fueran las estrellas de esta telenovela en particular. CSI Londres Oeste. Se detuvo para admirar la cisterna del inodoro. Suave, potente, casi silenciosa. ¿Qué proezas de la tecnología de fontanería se habían desarrollado para lograr algo tan minimalista y a la vez tan limpiamente eficiente?

Otro golpe ayudó a Doyle a decidirse. No voy a usar el bidé, no esta vez. El Señor ama el bidé. La bendición de todo el mundo con las cañerías destrozadas por el estrés. Doyle abrió el baño, empujando la puerta. Volvió a entrar en la clase de despacho que se podía esperar del lujoso cuarto de baño.

El ocupante habitual de la sala, Simon Werks, se retorcía lentamente frente a la puerta del aseo, convertido en un adorno que colgaba de una lámpara de araña sin duda de valor incalculable. Su monitor había quedado encendido en la penumbra del despacho. La pantalla plana de su escritorio seguía mostrando una porquería bastante deslumbrante en la pantalla, una película HD de bondage bailando con anuncios animados de perversiones correlativas. Las luces de la habitación estaban apagadas y no volvían a encenderse. Un efecto secundario accidental del bloqueo de seguridad que los guardias del edificio habían puesto en marcha tras descubrir el cadáver de Simon Werks.

Helen Thorson estaba de pie al otro lado del escritorio, tan pulcra e inmaculada como siempre, mirando el cadáver retorcido como si fuera una obra de arte moderno que estaba pensando en comprar. Thorson tenía la misma expresión de curiosidad de siempre. Ni desaprobación, ni sorpresa, ni expectación. Era una mirada que parecía desafiar a los hombres. Como si dijera. Sé que soy impecablemente exquisita . ¿Qué vas a hacer por mí? ¿Qué tienes? Oh, ¿es eso? Podrías poner a Thorson en una sala de interrogatorios con un sospechoso de sangre caliente y no tendría que decir ni una palabra. Podía limitarse a mover la cabeza y dejar caer su oscura melena a un lado de la cara y mirar fijamente al hombre hasta que éste se viera poseído por una insoportable necesidad de llenar el silencio.

Spads estaba de pie detrás de la mujer, con su portátil colocado sobre una pequeña mesa plegable de metal y los cables conectados por debajo del escritorio al PC del muerto. Eres de la vieja escuela, ¿verdad, Spads? Lo bastante paranoico como para no confiar nunca en una conexión inalámbrica cuando basta con una línea fija. Spads parecía todo un hacker, el geek de los geek. Todavía estaba disfrutando de su libertad. Hasta hace un par de semanas, esperaba ser extraditado a Estados Unidos por su excesivo conocimiento de los cortafuegos del Pentágono. Spads llevaba un gorro de lana marrón -dentro y fuera de casa, hiciera frío o calor- que, en su opinión, le hacía parecer toda una estrella del rock. Salvo que cualquier modisto de músicos le habría desaconsejado dejarse crecer una barba rasposa tan débil que un gato podría habérsela lamido. Y una estrella del rock habría podido permitirse un servicio de lavado para la sudadera verde manchada de café y orgullosamente blasonada con el eslogan U.S.S. Sulaco. Había una extraña fealdad en Spads... un rostro desproporcionado en el que ninguno de sus planos o simetría ósea parecía estar en equilibrio. No era exactamente como debería haber sido una cara normal. Spads podría haber pasado por el hermano de Steve Buscemi si se le miraba con los ojos entrecerrados.

«Pues bien», anunció Doyle al despacho. «Ya sé lo que debemos pensar. El capitán Perv Pants aquí estaba golpeando a su alfil a Big Jubblies Dot Com, teniendo un gasper con un collar de perro alrededor de su cuello cuando el escritorio que estaba de pie cedió ».

Spads habló sin levantar la vista del portátil. Doyle tuvo que esforzarse para oírle. Las palabras del hacker a menudo rozaban el susurro. Es como trabajar con el maldito Marlon Brando.

«Era 4chanMovies.com». El hacker solía interpretar literalmente las afirmaciones de sus colegas. En su posición en el espectro autista, tal vez eso no debería haber sido una sorpresa.

«¿Qué, eres un entendido? ¿Me vas a decir qué significa MILF, que siempre quise saberlo?».

Spads murmuró para sí y siguió trabajando.

Doyle se agachó junto al escritorio. Una de las cuatro patas del escritorio se había desprendido. Llevaba guantes blancos de nitrilo para la escena del crimen. Recogió el trozo de madera rota y lo examinó. No estaba aserrada ni cortada. Se había partido, con una cresta de astillas donde la pata se había desprendido del escritorio. Suficiente para desequilibrar al hombre, que arrastraba los cinco dedos sobre el escritorio, con el cuello en un lazo atado a la lámpara de araña.

Levantándose, Doyle dio un golpecito al desgastado servicio del escritorio. «¿Este escritorio parece fuera de lugar? Demasiado pequeño. Su secretaria de al lado tiene uno más grande para empezar. ¿Me estás diciendo que un hombre tan rico como Simon no tenía ego?».

«Es un escritorio mecánico», dijo Thorson. «Antiguo. Los cajones salen de su superficie cuando activas sus engranajes. Esta pieza perteneció a Napoleón Bonaparte».

«¿Es caro?», preguntó Spads, levantando la vista de su pantalla.

«Incluso con su pata rota, se podría cambiar un mueble como éste por un avión Dassault».

Su domesticado hacker parecía impresionado. «Guay». Spads no sentía mucha empatía por el resto de la humanidad. La horca es una mala muerte, algo de temer. Un elemento disuasorio. No en vano había sido el método preferido del Estado para despachar criminales a lo largo de tantos siglos. Menos de un mes en el trabajo con Doyle, y a Spads no le inmutaban lo más mínimo los rasgos contorsionados de Simon Werks, los labios morados y los ojos saltones. No como Doyle cuando había entrado en la policía. La gente normal siempre recuerda su primer cadáver real. El suyo había sido en el distrito de Tsim Sha Tsui, en la península de Kowloon, un pequeño bulto manchado de sangre abandonado en un callejón, abandonado como un montón de ropa vieja. La víctima había muerto apuñalada por una discusión con un jefe de una tríada local. Hacía siglos que Doyle no sentía nada parecido a la repulsión por una vida perdida. Eso era lo que este trabajo le hacía a la gente. Cuando se trata de la muerte, todos somos autistas ahora.

Thorson miró el cadáver de Simon Werks, que seguía retorciéndose lentamente en la soga. Incluso muerto, su rostro tenía unos ojos penetrantes, tan vacíos como el cielo. El rostro del multimillonario le recordó a Doyle al actor principal de 28 días después, pero le costó recordar el nombre del intérprete. A la edad de Doyle, la memoria se retorcía y protestaba como si estuviera realizando un acto de vivisección en su mente cada vez que intentaba recordar detalles inútiles.

«Era dueño de dos de estos escritorios», dijo Thorson. «Napoleón, quiero decir, no Werks. Un industrial brasileño adquirió el gemelo de la pieza en una subasta hace unos años».

Thorson sabía mucho más sobre antigüedades de valor incalculable de lo que su sueldo podía justificar. ¿Quizás los rumores sobre ella son ciertos? No había nada escrito en el expediente personal de Helen. Los rumores parecían improbables, y Doyle no iba a preguntar primero. Trabajar para la Oficina era un poco como alistarse en la Legión Extranjera Francesa. Cuando se trata de tu pasado, «no preguntes, no lo cuentes» está a la orden del día.

«Entonces, parece que el escritorio de Werks se astilló bajo su peso, cedió. Y entonces el señorito Bates caminó hacia su perdición». Doyle se quejó. Su mirada se posó en una cámara de seguridad de la esquina. Una de las tres que vigilaban el palaciego despacho ejecutivo. Seguridad digital de última generación: lente varifocal de alta resolución, detección de movimiento, conmutación automática día/noche, captación de canales de audio y visión nocturna por infrarrojos mejorada. Doyle ya había visto las imágenes de la cámara. Simon Werks columpiándose literalmente de la araña, con las piernas desnudas dobladas bajo el trasero mientras se balanceaba de un lado a otro, con los pies tocando la superficie del escritorio cada pocos segundos. Los gruñidos del ricachón se entremezclaban con los gemidos y las bofetadas que salían de los altavoces integrados en la brillante pantalla plana. Un extraño número de circo pornográfico, los pies desnudos de Werks golpeando el escritorio cada vez con menos frecuencia mientras intentaba privar a su cerebro de oxígeno mientras se acercaba al clímax. Luego llegó el desastroso momento . . . Los pies de Simon Werks tocando el suelo, un terrible crujido al derrumbarse el escritorio. El multimillonario resbaló y sus velludas piernas cayeron al vacío. Las piernas de Werks se agitaron en el aire, la soga que le rodeaba el cuello -disponible sólo en una exclusiva boutique de Lugano- se transformó de repente de juguete sexual en una mortífera soga de la horca de Tyburn del siglo XVIII mientras se asfixiaba hasta morir.

«Todo ese dinero», dijo Doyle, indicando la vasta y costosa oficina, «¿Realmente Saucy Simon estaba metido en tonterías como ésta?».

«Su secretaria ya ha admitido que le compró el lazo. La pagó en efectivo hace dos años», dijo Thorson.

«Con lo que valía, el muy guarro podría haber pagado a todas las fulanas de Hollywood nominadas a Mejor Actriz para que le cubrieran de salsa de chocolate y se la quitaran a golpes a su Harry el Peludo con bonos al portador de un millón de libras. ¿Algún problema de dinero corporativo que sepamos?».

«No, Werks era sólido», dijo Thorson. «Va por su tercera fortuna, y ni siquiera gastó las dos primeras. El dinero inicial procedía del mundo online: sus sistemas de agregación y codificación de películas ayudaron a sacar del abismo al negocio del cine tradicional. Su segunda ganancia inesperada provino de las tecnologías de energía verde: respaldó una parte sustancial de la superred del norte de África. La tercera procedía de la industria aeroespacial, los satélites y el turismo en órbita. Ni un céntimo malgastado o perdido por malas inversiones. Sigue teniendo una participación mayoritaria en su empresa, ControlWerks. Todos sus negocios son prósperos y de bajo engranaje. La ventaja de ser el primero».

«Me encanta cuando haces esa jerga de negocios de mierda. Saucy Simon era dueño de la empresa con su hermano gemelo, ¿verdad?».

«Correcto. Curtis Werks está volando de vuelta de Durban, donde se suponía que iba a inaugurar una planta desalinizadora. El hermano está tan ansioso como el ministro de mantener esto fuera de los medios por el momento. Negocio familiar, ahora con un solo motor. Los mercados se asustarán. Las acciones de Werks van a ser masacradas cuando se sepa esto».

Doyle se golpeó el pecho y soltó un sonoro eructo. «Considéralo mi mensaje de preocupación por los gestores de fondos que van a tener que cambiar sus Bugattis por Lamborghinis después de su próxima prima. Spads, hoy estaría bien. Necesito ver lo que vio el encargado de seguridad del edificio».

«Los archivos de las cámaras privadas de Werks se cerraron después de que el responsable de seguridad viera las imágenes», dijo Spads. «Y están bien sellados. Sabes que Werks prácticamente inventó la encriptación post-cuántica de calidad TSA a prueba de conocimiento cero, ¿verdad?».

«Spads, la razón por la que estás aquí de pie en un estado de gloriosa libertad en lugar de llevar un traje naranja de caldera en una habitación de metro y medio compartido con algún crack tejano asesino en serie que guarda sus raciones de jabón sólo para ti, es que las gilipolleces de Star Trek te suenan a palabras de verdad, en lugar de a nyap-nyap-nyap. Significa algo en la poderosa mente de Spads. Así que vamos a ello, ¿eh?».

Se oyeron unos fuertes golpes al otro lado de la puerta del despacho, demasiado fuertes para ser los últimos del equipo de forenses a los que habían echado. Thorson se acercó para abrirla. Un hombre alto como un oso, vestido con una camiseta de rugby blanca, roja y verde, se abrió paso junto a Thorson. Su cabellera negra en retroceso hacia la plata parecía el equivalente folicular de las deposiciones irregulares de Doyle. No parece contento de estar aquí. Doyle se preguntó quién le habría avisado. Uno de los guardias de seguridad del vestíbulo de abajo, probablemente. La mayoría de ellos eran ex-empleados y les gustaba quedarse con sus compañeros del Yard por si alguna vez necesitaban favores policiales.

«¿Qué hace Werks todavía ahí arriba?», preguntó el intruso. «Su cuerpo debería haber sido trasladado al congelador de patología de seguridad».

Doyle se encogió de hombros. «Creo que lo será, oficial . . .» Miró inquisitivamente a Thorson, que aún sostenía la carpeta con las notas del caso.

«Inspector Jefe Dourdan», dijo Thorson.

«¡A cargo de esta investigación!» Las palabras del hombre salieron como un bramido.

«Esta mañana lo eras», dijo Doyle. «Esta tarde lo estoy. Y no es una investigación. Es un gran charco radiactivo de agua meada que hay que aclarar». Sacó una pequeña cartera de cuero negro y se la pasó al agente.

«¿Está aquí por esto, por un gasper, por un David-bloody-Carradine, por una muerte por desventura?». El policía abrió la cartera de Doyle, mirando su interior con incredulidad. «¿CO7? Nunca he oído hablar de ningún CO7. ¿Y qué significa bajo la corona... inmunidad diplomática? ¿Es una broma? ¿Qué, has recortado esto de la parte de atrás de un paquete de cereales y has pegado tu foto encima? Esta tarjeta de autorización no me da ni una palabra. No eres de la Metropolitana, ¿con quién estás?».

«Significa Orificio de Mierda», dijo Doyle, volviendo a levantar la cartera de la mano del furioso policía. «Y esta tarde nos estamos cagando en ti. Comprueba tu buzón de voz en comisaría. El CTC te ha retirado del caso y lo ha transferido a nuestra jurisdicción. Adiós, inspector jefe».

«La División Especial me ha sacado, ¿verdad? ¿Qué, espías o políticos?». El policía señaló a Doyle con un dedo enfadado. «¿Me pones los puntos sobre las íes y crees que vas a conseguir una pulgada de cooperación de la Met?».

Doyle hizo un teléfono con el pulgar y el dedo y se llevó la mano a la oreja. «Si necesito que remolquen un coche, me aseguraré de marcarle rápidamente, inspector jefe. Disfrute del partido en Twickenham».

«¡Gilipollas!»

«Eso es hablar mal de los muertos».

Los ojos de Thorson se arrugaron con desesperación cuando Dourdan cerró la puerta tras de sí. Suspiró y no se molestó en disimular su irritación con Doyle. «La próxima vez, ¿por qué no ponemos a Spads a cargo del enlace con la policía?».

«Spads» sólo restregaría al inspector jefe por el camino equivocado. Esto no puede ser más divertido. ¿Qué te parece, Spads...? ¿Cuánto daño potencial le espera al Orificio con esto?».

«He pasado la encriptación», dijo el hacker. «Ven rápido. El archivo se bloqueará con una nueva clave en cuanto se reproduzca por segunda vez».

Doyle y Thorson corrieron detrás del portátil, con la luz del archivo de la película bañándoles. Duró dos minutos y, al igual que el jefe de seguridad de la empresa, que lo había visto por primera vez, Doyle deseó poder pedir ayuda y desaparecer para ponerse a salvo.

«Mierda», dijo Doyle. «Quiero decir de verdad. Mierda.»

«Supongo que no es demasiado tarde para pedir al Tribunal Superior que anule mi extradición a Estados Unidos», dijo Spads. «Ahora mismo, estar encerrado en el Supermax de Florencia tiene muy buena pinta».

«¿Sigues pensando que no vamos a necesitar su ayuda?», preguntó Thorson.

«Dímelo tú», dijo Doyle. «Tú eres el que trabajó con ella. Fue antes de mi tiempo».

«Tú la necesitas. Nosotros la necesitamos».

«Hazlo, entonces», ordenó Doyle, medio gimiendo. «Pon las ruedas en movimiento para sacarla». Dio un golpecito al ordenador. «Consígueme una copia de esta película. Una limpia, no de las que terminan con «Esta cinta se autodestruirá en cinco segundos». Buena suerte, Spads». Quiero el archivo desencriptado para siempre».

Thorson enarcó una ceja. «¿Adónde vas?».

«De vuelta al trono de porcelana». Doyle se acercó a la puerta detrás del cadáver. Había cambiado de opinión sobre el bidé. En lo que a su sufrida digestión se refería, esto estaba resultando ser un Misterio de las Tres Escaleras. Pero entonces, a la Oficina no se le endilgaba ningún otro tipo.

Bailando con Niven

La atención psiquiátrica ha avanzado un poco desde los tiempos de Bedlam , reflexionó Agatha. Cuando los caballeros victorianos pagaban por llevar a sus familias a los psiquiátricos un domingo por la tarde y atravesar las jaulas con palos afilados. Entregaban mucho dinero para que les contaran historias de crímenes y desviaciones sexuales de los presos. Podías echar un vistazo a mi habitación, con su gruesa y cómoda alfombra, su televisor y su acogedora mesa de lectura de roble, y apenas sabías que estabas dentro de una celda. Aparte de la pared casi en blanco que ocultaba el espejo unidireccional y la sala de observación. Y la camisa de fuerza que ataba los brazos de Agatha Witchly, por supuesto. Su chaqueta hacía difícil bailar con David Niven; el fantasma del viejo actor vestía el mismo uniforme de la Real Fuerza Aérea que había llevado en su éxito de 1946, Una cuestión de vida o muerte . A Agatha no se le escapó la ironía de su elección de vestuario. Niven había interpretado en la película a un fantasma que regresaba para hacer las paces con su verdadero amor, interpretado por la actriz Kim Hunter. Agatha ya no era el verdadero amor de nadie. Pero si algo sé de los fantasmas es que no puedes elegir quién vendrá a visitarte, ni cuándo.

«¿Siguen vigilando?» preguntó Agatha a Niven. El fantasma consideró su respuesta mientras la abrazaba, ni demasiado tensa ni demasiado suelta, girando ambos al son de Ghost Town, de The Specials, que sonaba en la radio del televisor.

«Sí», sonrió Niven, tranquilizador. «Tres médicos y una enfermera, el mayor está dictando notas a su interno».

«Sería el doctor Bishop», susurró Agatha. Se aseguró de hablar con el actor sólo cuando estaba de espaldas a la mirilla unidireccional del espejo. El doctor Bishop podía leer los labios y ella no quería alimentar su salaz expediente más de lo estrictamente necesario.

«El buen doctor parece algo molesto», dijo Niven.

«Debería estarlo».

Niven levantó un brazo, mesándose pensativamente su cuidado bigote. «Sabe que vienen a por ti. Su coche se detuvo fuera hace un par de minutos. El doctor ha tenido a su personal todo el día dando vueltas por el ministerio intentando encontrar a alguien con autoridad para revocar tu orden de libertad.»

«Buena suerte con eso». Agatha dejó de susurrar cuando Niven le hizo una pirueta para que se enfrentara al gran espejo que había al otro lado de la habitación. En el espejo no había ni rastro de David Niven. Sólo una anciana de pelo plateado de unos sesenta años que se balanceaba y giraba en el centro de la habitación como si estuviera demente. Los espejos nunca pueden mostrar a los muertos, sólo a los vivos.

«Cuando lleguen por ti, diles que puedes atar el más elegante de los lazos», dijo Niven.

«¿Me estás ayudando?» Las palabras de Agatha salieron en voz baja, dirigidas sólo al oído de Niven.

«Nos gusta intentarlo».

«Gracias.

«¿Para el baile?».

«Por hacerme saber que estaban en camino antes de llegar».

«Pensamos que era lo mejor».

«¿Sería presuntuoso pedirle que me abrace un poco más?» preguntó Agatha. Hace mucho tiempo que no bailo con nadie».

«Lo entiendo perfectamente», dijo Niven. «Mi último baile fue en el plató de Más vale tarde que nunca con Maggie Smith. Al menos, mi último baile en este lado».

El doctor Bishop se mantuvo erguido, con los brazos a la espalda y los dedos clavados en la palma de la mano, furioso. No se dignó a mirar al hombre y a la mujer cuando entraron.

«Soy Doyle», dijo el hombre, «Este es Thorson».

«Papeles», dijo el médico. Las palabras salieron como el aire que escapa de una serpiente de hierba.

¿«The Telegraph» o «The Sun»? Doyle arrojó un fajo de documentos al interno de Bishop, el doctor todavía demasiado enfadado para dirigirse directamente a esos dos intrusos en su reino. «Ahórrate el tiempo, amigo, están todos en orden.»

«¿En orden? ¿En orden para ESO?» La mano del médico se clavó en el cristal unidireccional. Agatha Witchley se giró lentamente en el centro de la habitación, con la cabeza en un ángulo antinatural. Sus ojos azules y reumáticos miraban fijamente al cristal, con el desafío escrito en cada línea de su frente. «¿Parece que Agatha Witchley está preparada para salir de la unidad?».

«¿Es realmente necesaria la camisa de fuerza?», preguntó Thorson. No se molestó en disimular su desprecio por los métodos de la unidad. «¿A su edad?».

«El martes pasado», espetó el médico, «Witchley destrozó el hueso de la rodilla de uno de mis ordenanzas y dislocó el hombro de un segundo miembro del personal cuando intentaron sacar las pastillas que había estado escondiendo bajo los cojines del sofá. Lo hizo con los pies descalzos, sin zapatos. Con la camisa de fuerza puesta».

«Ya has visto los papeles de la liberación», dijo Doyle. «Ahora, páseme las llaves de su camiseta de tuerca, doctor Mengele. Tomaremos té y galletas con la vieja antes de que se vaya con nosotros».

«¿Alguien ha dicho a la embajada israelí que va a ser liberada?», preguntó el médico.

Doyle enarcó una ceja.

«Por eso la ingresaron, tío», espetó el médico. «¿Es que ni siquiera habéis leído las notas de su caso? La sacaron del avión del Primer Ministro israelí en la pista de Heathrow después de que atacara a sus guardaespaldas. Planeaba secuestrarlo y llevarlo a La Haya por crímenes de guerra. Es una acosadora, una psicótica... retorcida, violenta, que muestra todos los signos de una paranoia extrema. Cree que puede hablar con John Lennon y Julio César. Sufre graves trastornos compulsivos. Doce meses de tratamiento en la unidad y ni siquiera he hecho mella en su estado mental».

Doyle señaló un dispensario en la esquina de la habitación. «El código de su habitación y las llaves de su camiseta de tuercas, o me llevaré esa jeringuilla y le encontraré un nuevo hogar en tu peludo y oscuro pellizco de porcelana».

«Si no encuentro a nadie dentro del Ministerio dispuesto a rescindir su alta de la unidad, telefonearé a la embajada israelí y haré que sus abogados presenten una orden judicial contra todos ustedes», advirtió el médico.

«Gracias por su preocupación, doctor», dijo Thorson. «Nos ocuparemos de su caso desde aquí».

Cuando Doyle y Thorson entraron en la unidad de seguridad, Agatha ya no daba vueltas en medio de la alfombra. La anciana los esperaba sentada tranquilamente en su sofá. Estaba sirviendo tres tazas de té con los pies, utilizando los dedos para sujetar la tetera como si un farsante indio la hubiera adiestrado en sus artes.

«Hola, Witchley. Soy Gary Doyle. Creo que conoces a mi colega aquí, Helen Thorson.»

En efecto. Entonces, un hombre. ¿Está la Oficina bajo nueva dirección? «Siéntate, querida.» Indicó los dos sillones de enfrente. Su voz era ronca, profunda y sensual, un tono que pareció tomar a Doyle por sorpresa. «Hola, Helen. Si tienes las llaves de mi pequeño accesorio de moda, podrías hacerme el favor de soltarme ahora». Inclinó la cabeza hacia su camisa de fuerza y añadió: «Entonces tal vez pueda pasarte un chocolate, sin que el delicado aroma de mis dedos se entrometa».

Doyle miró a Agatha con detenimiento. Parecía tener poco más de cincuenta años, los rasgos ligeramente brutos de un boxeador con las mejillas llenas de cicatrices de acné y el pelo negro tornándose plateado a los lados: un hombre que llenaba su abrigo Crombie con dos metros brutales de músculos bien envejecidos. No es un rostro amable, pero podría ser uno justo.

«¿Qué te hace pensar que he venido a liberarte de este manicomio, amor?», preguntó.

«No recibo muchas visitas aquí. Usted también tiene el olor de la Oficina, señor Doyle. Y parece demasiado cuerdo para ser psiquiatra».

Thorson miró a la mesa. «Tres copas preparadas. ¿Suerte?».

Nunca dejo a un hombre adivinando, seguro que encuentra la respuesta en otra parte. Agatha se reclinó en el sofá, con los ojos azul pálido alternando entre sus visitantes. Le pasó a Doyle su taza agarrada entre los dedos del pie. «Usted, diría yo, es un cuarto chino, por parte de su abuela. Nacido en Essex. Sirvió en la policía real de Hong Kong. Repatriado tras la devolución de la isla al partido comunista. Regresó al Reino Unido y se unió a la policía, probablemente en un puesto demasiado joven para su experiencia. Más tarde, un superior le ofreció un puesto en la Oficina porque se sentía amenazado por usted y estaba encantado de que le transfirieran».

«Gracias, Michel-de-bloody-Nostradamus», dijo Doyle.

«No me hagas caso, querida», dijo Agatha. «Sólo estoy un poco enfadada porque Margaret no haya venido personalmente a sacarme de la unidad».

«La vieja se retiró», dijo Doyle.» El año pasado. Ahora está en la Cámara de los Lores como baronesa Rosalinda de Trumpton o algo así. Yo soy el nuevo jefe de sección».

«Debe haber hecho algo bien, entonces», dijo Agatha. Mierda, espero que no fuera dejarme aquí pudriéndome.

«De acuerdo entonces», dijo Doyle. «Muy bien. Saca a la señorita Marple de su chaqueta de nuez.»

Agatha sacudió la cabeza cuando Thorson sacó la llave, retorciéndose durante el minuto que tardó en soltarse la camisa de fuerza.

Doyle tiró la chaqueta a un rincón. «Si podías hacer eso, ¿por qué no quitártela antes de que llegáramos?».

«El médico sólo habría enviado más camilleros para intentar ponérselo de nuevo», explicó Agatha. «No me gusta hospitalizar al personal de aquí. Algunos son bastante amables. Al fin y al cabo, tienen un trabajo que hacer. Bastantes de los pacientes tienen problemas de salud mental».

«Más que unas cuantas», dijo Doyle. Le pasó a