Enviado del Infierno

Por Stephen Hunt

Cuando Eleanor Lythe fue invitada a asistir a un baile de arte benéfico con el resto de sus hijos de la casa, no estaba segura de qué esperar - pero ser alimentada por vampiros semi-inmortales, mordida y convertida en esclava de su malvada raza, ciertamente no lo era.

 

Por suerte para Eleanor, la Vigil - la rama encubierta del Servicio Secreto de los EE.UU. creada para luchar contra las fuerzas de lo sobrenatural - está a mano para curarla y protegerla.

 

Pero, ¿para qué clase de vida?

 

Mientras Eleanor lucha por dominar sus nuevos poderes, se da cuenta de que en la lucha de la humanidad contra la oscuridad, el bando equivocado podría haberla salvado. Puede que algunos de sus compañeros agentes estén buenísimos, pero ¿importa eso realmente si también están dispuestos
a entregarla a un mal ancestral para cumplir su misión?

 

Porque cuando tu raza está librando una guerra secreta por la supervivencia contra vampiros, zombis, hombres lobo, espíritus oscuros, ángeles renegados y nazis casi inmortales, la preocupante verdad es que... ¡puede que no haya ningún lado seguro en el que confiar!

***

SOBRE EL AUTOR

Stephen Hunt es el creador de la apreciada serie de fantasía "Far-called" (Gollancz/Hachette), así como de la serie "Jackelian", publicada en todo el mundo a través de HarperCollins junto a sus otros autores de fantasía, George R.R. Martin, J.R.R. Tolkien, Raymond E. Feist y C.S. Lewis.

***

 

Elogios para el autor

 

«El Sr. Hunt despega a toda velocidad».
 - THE WALL STREET JOURNAL

«La imaginación de Hunt es probablemente visible desde el espacio. Esparce conceptos que otros escritores extraerían para una trilogía como si fueran envoltorios de chocolatinas».
- TOM HOLT

«Todo tipo de extravagancias extrañas y fantásticas».
- DAILY MAIL

«Lectura compulsiva para todas las edades».
- GUARDIAN

«Una obra inventiva y ambiciosa, llena de prodigios y maravillas».
- THE TIMES

«Hunt sabe lo que le gusta a su público y se lo da con un ingenio sardónico y una tensión cuidadosamente desarrollada».
- TIME OUT

«Repleta de inventiva".
-THE INDEPENDENT

«Decir que este libro está repleto de acción es casi quedarse corto... ¡una maravillosa historia de evasión!».
- INTERZONE

«Hunt ha llenado la historia de intrigantes trucos... conmovedora y original».
- PUBLISHERS WEEKLY

«Una aventura trepidante al estilo Indiana Jones».
-RT BOOK REVIEWS

«Una curiosa mezcla de futuro».
- KIRKUS REVIEWS

«Un hilo trepidante... la historia avanza a toda velocidad... la inventiva constante mantiene enganchado al lector... el final es una sucesión de cliffhangers y sorpresas. Muy divertido».
- SFX REVISTA

«Abróchense los cinturones para disfrutar de un frenético encuentro entre el gato y el ratón... una historia apasionante».
- SF REVU

• Idioma: Español
• Editorial: Stephen Hunt
• Fecha de lanzamiento: 9 abr 2024
• ISBN: 9798224296613

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Enviado del Infierno

Stephen Hunt

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Green Nebula

Enviado del Infierno

The Vigil Omnibus (La oscuridad de la vigilia, Ángeles en llamas, El monedero de Judas).

Publicado por primera vez en 2016 por Green Nebula Publishing.

Derechos de autor © 2016 por Stephen Hunt.

Composición tipográfica y diseño de Green Nebula Publishing.

El derecho de Stephen A. Hunt a ser identificado como autor de esta obra ha sido reivindicado por él mismo en de conformidad con la Ley de Derechos de Autor, Diseños y Patentes de 1988.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de esta publicación puede ser reproducida o distribuida de ninguna forma ni por ningún medio.

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También por Stephen Hunt

También por Stephen Hunt: Publicado por Green Nebula

***

~ LA SERIE Vacío Deslizante ~

Colección Omnibus de la Temporada 1 (#1 & #2 & #3): Vacío Hasta el Fondo.

Empuje Anómalo (#4).

Flota Infernal (#5).

Viaje al Vacío Perdido (#6).

***

~ LOS MISTERIOS DE AGATHA WITCHLEY ~

Secretos de la Luna.

***

~ LA SERIE DEL TRIPLE REINO ~

Por la Corona y el Dragón (#1)

La Fortaleza en la Escarcha (#2).

***

~ SERIE CANCIONES DEL VIEJO SOL ~

Vacío Entre las Estrellas (#1).

***

~ LA SERIE JACKELIAN ~

Misión a Mightadore (#7).

***

~ OTRAS OBRAS ~

Seis Contra las Estrellas.

Enviado del Infierno.

Un Cuento de Navidad Steampunk.

El Paraíso del Niño Pastún.

***

~ NO FICCIÓN ~

Incursiones Extrañas: Guía para curiosos de los ovnis.

***

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Elogios para el autor

«El Sr. Hunt despega a toda velocidad».

- THE WALL STREET JOURNAL

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«La imaginación de Hunt es probablemente visible desde el espacio. Esparce conceptos que otros escritores extraerían para una trilogía como si fueran envoltorios de chocolatinas».

- TOM HOLT

***

«Todo tipo de extravagancias extrañas y fantásticas».

- DAILY MAIL

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«Lectura compulsiva para todas las edades».

- GUARDIAN

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«Una obra inventiva y ambiciosa, llena de prodigios y maravillas».

- THE TIMES

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«Hunt sabe lo que le gusta a su público y se lo da con un ingenio sardónico y una tensión cuidadosamente desarrollada».

- TIME OUT

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«Repleta de inventiva».

-THE INDEPENDENT

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«Decir que este libro está repleto de acción es casi quedarse corto... ¡una maravillosa historia de evasión!».

- INTERZONE

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«Hunt ha llenado la historia de intrigantes trucos... conmovedora y original».

- PUBLISHERS WEEKLY

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«Una aventura trepidante al estilo Indiana Jones».

-RT BOOK REVIEWS

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«Una curiosa mezcla de futuro».

- KIRKUS REVIEWS

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«Un hilo trepidante... la historia avanza a toda velocidad... la inventiva constante mantiene enganchado al lector... el final es una sucesión de cliffhangers y sorpresas. Muy divertido».

- SFX REVISTA

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«Abróchense los cinturones para disfrutar de un frenético encuentro entre el gato y el ratón... una historia apasionante».

- SF REVU

Índice

1.Se comen a los humanos, ¿no?

2.No tires de la cadena

3.Monstruo Bueno

4.Señora De Las Cuchillas

5.Ángeles en llamas

6.Abajo Y Polvoriento

7.La Máquina Misteriosa

8.Hell-call

9.Hormigas grandes

10.La peor cita de la historia

11.Lenguas Antiguas

12.Suiza

13.Museo de los Condenados

14.La hora del sombrero

15.La Noche De La Bruja

16.Por Hexico Way

17.Todo El Poder Oscuro

18.Rabietas en El Templo

19.Va a Ser Una Larga Subida

20.El Fin Del Mundo

21.Estilo Nukem

22.Epilogos

1

Se comen a los humanos, ¿no?

El guardia de seguridad de la puerta trasera levantó la placa de personal que Ian llevaba en el pecho y escaneó su código de barras mientras esperaba junto a su carrito. Intentó, sin éxito, frenar los latidos de su corazón. Era natural estar nervioso. Y no sólo porque aquel par de brutos parecieran ex marines metidos en trajes negros. Cabezas calvas a juego, micrófonos en las orejas y músculos corpulentos tan grandes como lados de ternera engordados con la dieta libre de esteroides. En retrospectiva, eso debería delatarnos un poco , pensó Ian. Después de todo, ¿para qué iba a necesitar estos gorilas de aspecto letal una instalación artística exclusiva en una fábrica semiabandonada a quince kilómetros de la autopista más cercana? Nadie que no hubiera sido invitado iba a aparecer por aquí... ... confundiendo los edificios industriales en ruinas y llenos de maleza con una fiesta de baile ilegal. No, Ian tenía razones para tener que ocultar sus nervios mientras proyectaba la imagen de personal aburrido y con salario mínimo. Buenas razones. Razones mortales. Ian miró hacia su gran furgoneta de catering. Estaba en el extremo opuesto del aparcamiento improvisado, un solar repleto de caros Mercedes, BMW y Range Rover. Los coches eran otra pista de que esta fábrica no era lo que parecía. Artistas y muertos de hambre iban juntos. Artistas y Porsche 4x4, no tanto.

Ian admiró un Ferrari púrpura brillante que descansaba en el aparcamiento como una pantera enroscada. «Es un coche cojonudo».

«Sí, es un coche cojonudo». Guy Drew detuvo su carrito de comida de plástico justo detrás del de Ian, con sus cuatro ruedas apoyadas en el asfalto mohoso y roto.

Al igual que Ian, Guy vestía una chaqueta de cocinero blanca de doble botonadura con un par de rígidos pantalones negros. Era viejo y canoso, casi tres veces la edad de Ian, con una cara de bulldog decepcionado y plano que hablaba -falsamente, por cierto- de haber sido siervo de los superricos durante demasiado tiempo. Era una cara nacida para tener un cigarrillo a medio fumar balanceándose naturalmente en la comisura de sus labios curvados. Actualmente no lo hacía. Nadie quería oler el humo de segunda mano de Guy. Llevaba el pelo corto, plateado y tan erizado como los modales del viejo.

Detrás de Guy, Diane O'Hara se acercaba con el tercer carro, con el cuello brillante y manchado por encima de la chaqueta de cocinera, la piel casi del mismo color que su corta melena pelirroja. Ese cuello era como un mapa si sabías leerlo. Hoy, el destino era un nervioso «Por favor, déjame sobrevivir a esto». Por suerte para Ian -para los tres, en realidad-, los porteros de discoteca contaban con un equipo de detección más tradicional. Ian pasó con su carrito por debajo de un amplio arco de detección de metales, como si alguien hubiera montado un aeropuerto al otro lado de la puerta. El anciano y Diane fueron los siguientes en pasar. Ni un pitido del escáner. Ninguno de los dos porteros miró a Diane. Era guapa de una forma peculiar, atractiva, como la chica de al lado. Mucho más si alguna vez se daba cuenta. Pero en comparación con la gente de dentro, toda la gente guapa, los tres visitantes bien podrían haber aterrizado del Planeta Feo. Y, por supuesto, Ian, Diane y Guy también llevaban gafas. Ninguna de las personas del interior necesitaba gafas. A no ser que fuera por vanidad... pares de diseño con cristales lisos en lugar de graduados, para ese aspecto de hipster extraintelectual.

El tercer portero de servicio en la puerta miró con desconfianza a Guy, como si pudiera percibir un mal olor. «¿Está contigo?», preguntó el portero, dirigiéndose a Ian.

«No. Está conmigo», dijo Guy.

Esa es la verdad. Lo bastante natural como para que los rentistas creyeran que Ian era el líder de aquel grupito y no Guy. Ian caminaba con seguridad en lugar de encorvarse, con su chaqueta blanca de polialgodón tensa sobre un cuerpo musculoso. ¿Tal vez un estudiante universitario en su primer año, buscando ganar un poco de dinero extra para complementar una beca deportiva? Ian no habría desentonado con el traje de un portero de discoteca, salvo por su rostro. Un poco confiado, blando, un porte suave y sin problemas. Un sabueso afgano bien alimentado para los hambrientos dobermans de esta unidad de guardia.

«Llegas tarde», dijo el tercer portero. «Los demás ya han llegado y se están preparando».

Ian gruñó sin compromiso cuando lo que quería decir era: Por supuesto que llegamos tarde. Teníamos que interceptar la furgoneta del catering real. Teníamos que eliminar a la gente de dentro. Tuvimos que piratear su estúpido sistema de identificación de personal. Al menos se habían acordado de pintar la furgoneta con el logotipo de la empresa de catering el día anterior. Dale tiempo a que se seque. Nada les habría delatado más rápido que la pintura húmeda.

«Trabajaremos rápido», dijo Guy Drew, en un tono que sugería que realmente le importaba una higa.

Los tres entraron en la fábrica. Antaño había sido una planta de montaje de vehículos, pero toda la maquinaria grande había sido desmontada hacía tiempo. Ian se encontró en el interior de una gran cámara con paredes de ladrillo visto donde se había instalado una cocina móvil. En el centro de la cámara había una larga hilera de fogones y hornos de gas de acero inoxidable, como si hubiera empezado un concurso extremo de cocina a la barbacoa. La cámara había sido una estructura de dos pisos, pero el superior se había desintegrado y sólo unos soportes metálicos sobresalientes indicaban que había habido otro nivel por encima.

Un coordinador de eventos de la trastienda se acercó corriendo. Parecía nervioso. «Llegas tarde».

«Llegar hasta aquí fue simplemente un asesinato», dijo Guy.

«Saca los platos y los cubiertos y ponlos en las mesas del buffet. ¡Ya! ¡Deprisa!»

Diane vio cómo el coordinador se iba corriendo a molestar al personal que cocinaba en el horno. «Huele a pollo asado. ¿Es algo bueno o no?»

«Depende de si esta comida está destinada a la gente que ya ha llegado o a los que llegan tarde», dijo Ian.

«No hace tanto tiempo que erais novatos», dijo Guy, deslizando el lateral de su carro y sacando montones de platos blancos. «Lo mismo que los tontos que aparecen aquí más tarde para los Rojos».

La vajilla era cara, duradera y de color blanco. Los cubiertos estaban hechos de la misma sustancia que daban los auxiliares de vuelo en los aviones de pasajeros. Parecía metal, pero en realidad era un ingenioso plástico diseñado para partirse y romperse si alguien intentaba utilizarlo para secuestrar un avión. Su uso aquí no fue un accidente. Los pasajeros no querían ser apuñalados.

Los tres apilaron los platos encima de los carros, sacaron cajas apiladas de cubiertos y empujaron los carros a través de las puertas hasta el acto principal. Otra nave industrial, aún más grande que la primera. El suelo estaba salpicado de esculturas de metal -abstractas en su mayoría, con apenas un toque de forma- iluminadas con luces multicolores, que cambiaban y resaltaban diferentes ángulos y lados de las obras, haciendo que parecieran moverse y balancearse. Una multitud de clientes de aspecto adinerado recorría las obras expuestas, todos vestidos con chaquetas oscuras y discretos trajes de cóctel, el uniforme habitual de los ricos; el parloteo de sus observaciones y charlas se animaba con música clásica que sonaba en caros altavoces. El personal del servicio de catering pasaba entre los comensales con bandejas de aperitivos y copas de champán estriadas para que los invitados pudieran picar algo. Ian y sus dos acompañantes empujaron sus carritos hacia las mesas de bufé que se alineaban en la pared del fondo de la instalación. Montones de comida caliente en bandejas metálicas. Pesados manteles color crema. La mayoría de la comida parecía de inspiración asiática y japonesa. Trozos de pollo en salsa de soja del tamaño de una moneda, albóndigas de pato, tiras de calamar salpimentadas, bolas de pulpo, pálidos cuadrados de arroz caliente avinagrado. También olía bien e Ian tuvo que resistir el impulso de picotear él mismo en el bufé mientras empezaba a tirar montones de platos, dejando caer los cubiertos en vertical en pesados dispensadores de porcelana. No quería que lo echaran de aquí por asaltar la mesa. Guy y Diane trabajaban a su lado. Con rapidez y eficacia. Pero eran un equipo, incluso en tareas tan mundanas.

Ian sintió un ligero cosquilleo en el oído cuando el altavoz oculto de sus gafas se activó. Utilizaba la inducción silenciosa de la vibración ósea en lugar del sonido real, para que nadie sin gafas pudiera oír las palabras de Alasdair. Alasdair era el otro miembro del equipo de esta noche, calentándose en la furgoneta de vigilancia del aparcamiento. Chico con suerte. «El entrenador está aparcando ahora. La cena está servida».

«Menú de pedidos especiales», murmuró Ian.

Diane y Guy también habían oído el mensaje en sus micrófonos. Ian intercambió lo que esperaba que fuera una mirada tranquilizadora con Diane. En realidad, probablemente sólo parecía preocupado.

Los pasajeros del autobús no tardaron en pasar el control de seguridad. Eran unos treinta, una mezcla equilibrada de chicos y chicas, ninguno mayor de diecisiete años, el más joven quizá de diez. Iban mal vestidos para la ocasión: vaqueros, camisetas y vestidos baratos. Pero este grupo había llegado de un orfanato. Llevaban ropa de beneficencia. Y francamente, pensó Ian, son los más afortunados. Sus familias ya estaban muertas o eran disfuncionalmente distantes, no habían sido asesinadas para suplir una comida sobrante. Lo del orfanato era viejo, pero los rojos nunca parecían cansarse de utilizar esta estratagema. A veces pienso que el cuidado institucional no es más que una gran granja industrial. Aunque era más fácil de organizar que secuestrar un avión y fingir un accidente aéreo, cuando se trataba de merendar a los pasajeros.

Un hombre alto y distinguido, vestido de etiqueta, sube al escenario junto a la entrada principal. Tras dar la bienvenida a la galería al grupo de huérfanos visitantes, pronunció un discurso sobre lo mucho que le alegraba que la recaudación de la proyección de esta noche se destinara a un centro de acogida de familias de Nueva Jersey. A continuación, el presentador dio paso al galerista para que hablara de los beneficios curativos del arte conceptual para los niños desfavorecidos. Todo era aire caliente con un único propósito. Meter toda la comida posible por el cuello a los visitantes del hogar. Los jóvenes cumplieron. Fueran quienes fueran los contactos internos del hogar, habían mantenido intencionadamente a los niños hambrientos antes de llegar. No comieron nada antes de salir. Ni bocadillos en el autobús.

Lo mismo de siempre. Los rojos preferían a sus presas con el estómago lleno y los músculos de la presa estresados por la respuesta de huida o lucha. Le daba a la comida un sabor exquisito, o eso le habían dicho a Ian, y cuando sólo necesitabas alimentarte una vez cada seis meses, lo importante era el sabor. Tal vez por eso los rojos prefieren la ternera al cordero.

«Es la hora», dijo el galerista en el estrado, levantando las manos.

«Quédate helado», gruñó Guy, en beneficio de Ian y Diane. «Mantenga su ventaja.»

Allá vamos. Por lo menos la charla sobre las alegrías del arte moderno se ha detenido.

«¡Que empiece la fiesta!»

Junto a la mesa del bufé, la mayor parte del grupo del orfanato se había dado la vuelta sorprendida, preguntándose obviamente qué era lo que el payaso del smoking, que sonaba triunfante, estaba haciendo ahora. Incluso los que seguían atiborrándose de comida se detuvieron y jadearon cuando la multitud de supuestos benefactores adinerados empezó a acercarse a los niños casi como uno solo, con paso firme y acechante. Expresiones hambrientas distorsionaban los rostros de los clientes, de cuyos dientes sobresalían pares de pronunciados colmillos afilados. Ninguna de las desafortunadas víctimas sabía lo que estaba pasando, pero comprendieron que era una locura. Sabían que el hecho de que una multitud de multimillonarios de Internet y tipos con fondos fiduciarios de repente te rodearan y avanzaran sobre ti como si fueras un ratón y ellos fueran gatos no era en absoluto un comportamiento normal.

Sin embargo, un solo huérfano no se había unido al grupo de niños recelosos que retrocedían. Una de las visitantes mayores. Parada sola, con las piernas abiertas y lista para patear traseros. Empuñaba un inútil cuchillo de aerolínea que se arrugaba al primer empujón. Ian admiraba la actitud, pero la joven no tenía ni la más remota posibilidad contra tantos semiorcos. Incluso si los atacantes hubieran sido humanos, podrían abatir fácilmente a la valiente muchacha con esos números. Ian se sentía culpable. Por permitir esta masacre. Cebo humano para la guerra más amplia. Vamos chica; dales una pelea digna de ese nombre.

Platos caídos, gritos de miedo y sorpresa, los niños se replegaron alrededor de la mesa en un acto reflejo de defensa de la manada. El resto del personal de restauración se apartó y esperó tranquilamente junto a la pared. Tan indiferentes como si estuvieran viendo a unos perros perseguir a unos pájaros por un parque. Ian detestaba a los groupies humanos. Lo hacían por dinero o por la enfermiza emoción de observar. Les pagaban por mirar hacia otro lado. Ansiosos por su oportunidad de ganarse un lugar en la manada. Y ahora mismo, Ian se odiaba a sí mismo, también. Tenemos que esperar. Tenemos que mirar también. Sólo algunas de las personas hermosas eran vampiros o los miserables medio convertidos conocidos como demi-gogs. El resto eran groupies, tan mortales como el común de la calle. Siempre había una lista de espera increíblemente larga sólo para tener la oportunidad de convertirse en un Rojo. Es increíble lo que hacen los superricos por la inmortalidad. Ian había tardado un año en desaprender todo lo que creía saber sobre los vampiros de las películas y la ficción. Aparte de su lujuria por la sangre humana... esa parte era demasiado cierta. Ajo, inútil. Agua bendita, inútil. La vieja prueba de la luz del día, inútil. Aversión a las cruces, olvídalo. Los vampiros eran camaleones perfectos. Cuando los rojos querían jugar a ser humanos, su ADN era indistinguible del humano. Cuando se alimentaban, después de haberse convertido, era como accionar un interruptor de apagado. Supongo que su ADN es muy diferente, entonces. Más rápido, más fuerte, más rápido para sanar. Capaz de chupar la vida de un humano más rápido que chupar el jugo de una naranja. Por supuesto, a esas alturas del proceso, coger vivo a un vampiro en un ciclo de alimentación, clavarle una aguja en el brazo y extraerle una muestra de sangre en nombre de la investigación médica, resultaría algo suicida. Mejor muerto que rojo. Siempre.

«Cambiando a calor», anunció la voz de Al detrás de la oreja de Ian.

La visión a través de las gafas de Ian se alteró a infrarrojos, una completa pantalla frontal con las firmas de calor de los que estaban dentro de la sala de fiestas marcadas tácticamente con gráficos de flechas de colores. Verde para los metabolismos humanos, azul para los demigogs. Ninguna de las flechas parpadeaba en rojo todavía. Y eso señalaría el premio. Por eso Ian y sus dos compañeros estaban aquí dentro. Tenían que darle tiempo. Cuando el cuerpo de un vampiro se calentaba, era indistinguible de un demi-gog. Tomó un minuto o más para que se convierta en el pleno Drácula. Por supuesto, ese era un minuto que estos pobres huérfanos no tenían. No había exactamente una superpoblación de Rojos en el mundo. Eran territoriales y no les importaba fabricar demasiados rivales. Los Demi-gogs podían compartir la misma terrible hambre que los Rojos, pero en el mejor de los casos los desgraciados a medio convertir eran sólo una fracción tan poderosa como un Rojo completo. Gatos domésticos comparados con leones. Pero esos gatitos aún podían arañar para sus dueños.

Junto a las mesas del bufé, los demi-gogs se apoderaron de un par de niños y empezaron los gritos de verdad. Enfrente, la chica morena se abalanzó sobre los cuatro atacantes que la rodeaban: tres hombres con chaqueta y una mujer con un lujoso traje pantalón. El monstruo más cercano se apartó del camino. Ian lo tenía por un recién convertido. Debería haber sabido que aquel cuchillo no le haría demasiado daño, aunque hubiera sido estampado en acero puro. O tal vez el novato lo había confundido con plata. Sin embargo, los tres demi-gogs restantes no se inmutaron. Entraron como una manada coordinada. Tenían el cuerpo agitado de la chica bloqueado firmemente en el suelo en cuestión de segundos.

La lectura de infrarrojos de una de las figuras de la multitud se encendió a pleno sol, un gráfico rojo parpadeante en la pantalla de Ian rebotó locamente por si acaso estaba dormido en el trabajo o era completamente daltónico.

«¡Y tenemos un ganador!», espetó Guy. El viejo y duro tipo no perdió ni un segundo. Cogió el asa de su carro, la giró hacia un lado y sacó la espada de cerámica que llevaba oculta. De cocinero a cazavampiros samurai del siglo XXI en un solo movimiento.

«Oh, cheez'n crackers», juró Diane. Sacó su espada del carro mientras Ian golpeaba el pestillo oculto de la suya. Cargada por resorte, el peso tranquilizador de la hoja golpeó en su mano derecha.

Tenían lo que habían venido a buscar. Quizá demasiado. Un metabolismo funcionando tan overclockeado. Un gran problema. Las gafas de Ian apuntaban a una mujer que llevaba un vestido azul de terciopelo de una sola pieza, altísima, inmaculadamente hermosa -por supuesto-, con el pelo de color arena al estilo romano, amontonado en lo alto y formando rizos elaborados cuando se le acababan las mechas. Ian esperaba que no fuera lo bastante mayor como para haber desarrollado el gusto por aquel peinado durante el reinado de los Césares. Los antiguos rojos siempre eran los más poderosos. Totalmente en control de la gama más peculiar de poderes que se desarrollaban con la edad avanzada. Se dirigió hacia la niña huérfana. Sus cuatro sirvientes a medio girar sostuvieron a la niña para el Rojo. Empujando la cena hacia delante. Una ofrenda para la diosa oscura. Una de las extrañas estatuas de hierro retorcido se alzaba tras la vista; reforzando la horrible sensación de que Ian era testigo de algún sacrificio humano prehistórico.

«Equipo de choque en camino», anunció la voz incorpórea junto al oído de Ian. Naturalmente, la transmisión inalámbrica de Al desde las gafas había captado inmediatamente la presencia del Rojo. «Estoy preparando médico aquí.»

Guy Drew ya se abría paso entre la multitud, reduciendo a los que estaban a medio girar mientras corría. Con cada golpe mortal, los cuerpos golpeados temblaban y se convertían en un residuo oscuro parecido a la ceniza, astillándose como restos secos de barbacoa. El anciano intentaba abrirse paso hacia el Rojo, pero el furioso número de semiorcos le estaba frenando.

Todo lo bueno ya se ha ido, dijo la voz de Diane, directamente en la mente de Ian. No importaba que Diane utilizara ahora lo que el equipo llamaba, entre risas, correo cerebral. La signora Roma no podría escuchar nuestra telepatía, pero la oiría como un zumbido. La Roja sabía que su fiesta se había colado. Y era una tonta si no podía adivinar por quién.

Proteger a los niños de la media vuelta, Ian proyectó de nuevo a Diane mientras corría hacia adelante. Estoy con Guy. Acabaremos juntos con la signora Roma-hair.

«¡Entrada forzada!», advirtió Alasdair, la voz incorpórea temblando dentro del oído de Ian. El crujido de las cargas que abrían el techo desde arriba fue seguido de una lluvia de mampostería. La salida permitió que el whup-whup-whup de los rotores de los helicópteros Blackhawk en modo sigiloso se inmiscuyera en la fábrica, junto con los latigazos de las cuerdas de rápel, y luego el ruido cortante de docenas de soldados descendiendo en rápel. Hoy en día, la caballería lleva chalecos antibalas negros en lugar de chaquetas azules. Cascos tácticos modernos con HUDS mucho más avanzados que los que ocultaban las gafas de espía encubierto de Ian. Los días de las balas recubiertas de plata y bendecidas en secreto por sacerdotes también habían pasado a la historia. Las microbalas de uranio empobrecido parecían alterar el mojo infernal de los rojos y sus sirvientes demi-gog. Eficaz contra zombies y hombres lobo, también. Los fantasmas, no tanto. Los cañones hacían pequeños ruidos de pinchazos de neumáticos mientras las tropas descendían, los silenciadores giraban sobre las bocas, suprimiendo intensos destellos de fuego.

Guy se vio inundado por semigogs, docenas de ellos intentaban atravesar su veloz hoja. Hacían lo que tenían que hacer para proteger a su Rojo. Ian entendía que no tenían muchas opciones. Como hormigas soldado sacrificándose instintivamente por la reina de su nido. Literalmente en la sangre. ¡Un poco de ayuda! Guy proyectado.

Ian gruñó, cortando el mar de caras colmilludas enloquecidas. Ya voy. Agarraos.

Yo no, maldita sea. Tipo enviado. La Roja. Ve por la Roja antes de que desaparezca.

Ian cambió de dirección hacia la extraña estatua de hierro que se erguía como un árbol de metal retorcido entre el tumulto. Gimió mientras seguía abriéndose paso entre la turba inhumana. El techo destruido admitía el inconfundible rugido de un Ferrari que intentaba huir a toda velocidad del aparcamiento exterior. Uno de los vampiros amantes había decidido que la discreción era la mejor parte del valor. El intento de huida no pareció alegrar a los AH-64F Apache que escoltaban a los Blackhawks. Uno de ellos hizo sentir su descontento con una ráfaga de la ametralladora de 30 mm que llevaba colgada bajo la cabina. Ese cañón aéreo sonaba como una motosierra en acción. Probablemente tuvo el mismo efecto en el coche en fuga. A Ian le pareció una pena desperdiciar el Ferrari. Pero entonces el semiorco podía permitírselo. Los malditos demi-gogs no eran inmortales como los rojos, pero tras ser convertidos de humanos podían sobrevivir doscientos años. Un par de siglos de interés compuesto te harían rico aunque no lo fueras cuando empezaste.

A Ian se le encogió el corazón al pasar por delante de la obra de arte metálica. La sujeción a medio girar que la joven del hogar había reservado, dejando a su víctima temblando en el suelo, presa de un ataque. Tirada a un lado como un envoltorio de comida rápida. Sé lo que esto significa. Ian se arrodilló junto a la chica, manteniendo la espada en alto para ahuyentar a la turba.

«¿Qué me ha hecho?», gimió la joven.

Ian palpó las dos heridas punzantes sangrantes de su cuello. Por supuesto que la signora Roma se había alimentado de ella. E, intencionadamente, no hasta el amargo final. Mostrando tanta valentía como tenía la joven, había sido juzgada material demi-gog perfecto. «¿Cómo te llamas?»

«Eleanor Lythe. Me pica el cuerpo. Siento como si mis músculos estuvieran ardiendo».

Lo son. «No te preocupes. Te sacaremos de aquí». Maldita sea. ¡Literalmente! «Tenemos uno en el tirón. Mujer, caucásica, diecisiete años. Vaqueros azules y una camiseta amarilla de Girlpool». Lo dijo en voz alta para beneficio de Al.

La voz de Al sonó por el micrófono. «Equipo de choque confirmado para extraer a mí.»

Eleanor empezó a resollar. Le costaba respirar. «Por favor. No puedo moverme».

«Parálisis temporal», dijo Ian, amablemente, intentando parecer más seguro de lo que se sentía. Conocía sus probabilidades reales de sobrevivir. Nunca seré médico. «No durará más de unos minutos».

¡La Roja! Los ojos en el premio. Eso de Guy Drew, desesperado, casi fríe el cerebro de Ian como un estornudo en una mañana de invierno.

Ian se puso en pie de un salto y vio a la signora Roma abriéndose paso entre la multitud de trajes de chaqueta y vestidos de Dior. Un soldado cercano le apuntó con su carabina Vector CRB, pero ella se adelantó despreocupadamente y agarró al soldado por el cuello antes de que pudiera disparar. Lo arrojó por encima de la multitud como si tirara una lata de cerveza aplastada. Esto es un caos. Guy contuvo una oleada inhumana de semiorcos; la espada de Diane dibujaba intrincados patrones de cortes junto a la mesa del bufé, cada demi-gog que intentaba sacar a un niño para darse un festín se encontraba con esa espada y se desplomaba, a menudo en múltiples pedazos; los tipos de las fuerzas especiales de Cav disparaban en todas direcciones, defendiéndose de monstruos gruñones con forma humana. Ian rezó para que sus gafas siguieran transmitiendo una identificación de combatiente amigo a su equipo de choque. Su firma de calor se parecía mucho a la de un rojo cuando se puso en movimiento. Voy a por ella. Las