El Devorador de Almas: El Devorador de Almas

Por Cesarino Bellini Artioli

A mediados del siglo XIX, Samuel, un joven de la nobleza inglesa, se entera de que es portador de una maldición que a lo largo de los siglos ha condenado a su linaje a una muerte prematura. Descubrirá el destino que le espera cuando, perseguido por pesadillas demasiado reales, investiga el origen de su dinastía, arriesgando su vida al enfrentarse contra los fantasmas del pasado. El miedo a la muerte comenzará a introducirse en su alma, jugando con sus acciones. En busca de una solución irá más allá de las posibilidades humanas, descubriendo la realidad oculta de las cosas y los poderes sobrenaturales que lleva dentro. La degradación moral atacará continuamente su alma, siempre dividida entre las opciones impuestas por el deseo de sobrevivir y la conciencia que intentará evitar que se convierta en el peor de los monstruos.

• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 3 mar 2023
• ISBN: 9781667440262

Vista previa del libro

A mi esposa Michela y

a nuestro amor de ayer

de hoy y de mañana.

"Fácil es el descenso al Averno:

noche y día la puerta de los dichos negros permanece abierta:

Pero subir los escalones, y volver a ver el cielo, aquí está el valor, aquí el trabajo."

Eneida, VI, 126 - Publio Virgilio Marone

Cap. 1

––––––––

El cansancio y la confusión me privan de cualquier referencia capaz de guiarme.

El hambre se apodera de mí.

¿Cuántos días hace que no me alimento?

¿Dos, o quizás tres?

El mundo que me rodea parece irreal. Ni siquiera recuerdo dónde estoy.

Descarto los innumerables libros, amontonados por todas partes en esta extraña casa, en busca de una hoja en blanco que no esté manchada por esa odiosa letra que no me pertenece.

¡La encuentro!

Empiezo a verter sobre este papel desgastado por el tiempo un torrente de pensamientos en un intento de recordar por qué razón o secuencia de acontecimientos he llegado a esta situación, pero me cuesta recordar. Entonces, horrorizado, me doy cuenta de que el trazo de tinta que marca la página no es mío. Escribo impetuosamente y sin gracia. Es el mismo estilo caligráfico utilizado en todas las notas en los márgenes de los tomos arcanos de este horrible lugar.

Vago con mi mente por el pasado reciente tratando de entender. ¿Cómo he acabado en este horrible sueño emergido de la realidad?

Los recuerdos que resurgen no son míos, son ajenos y malévolos.

Entonces, la imagen de mi padre y su rostro regordete y bonachón me devuelve a mí y a mi historia.

Tengo que escribir. Debo tratar de no olvidar.

Soy...

Soy Corn ...

¡No!

Soy Samuel. Lo estoy haciendo. ¡Soy Samuel McNeil!

¿O es Samuel Kainz?

¡Oh, Dios mío! Es difícil estar seguro incluso de quién soy.

¡Debe haber algo que pueda ayudarme!

Vacío nerviosamente los bolsillos de mi largo abrigo en una frenética búsqueda de una pista.

Un sonido metálico me sacude cuando una pesada pistola de seis cañones cae de un bolsillo.

Alargo la mano para cogerlo cuando veo un pequeño cuaderno forrado de cuero a su lado.

¡Es mío!

Había olvidado que lo tenía.

Sólo están escritas unas pocas páginas.

¿Podrán ayudarme a redescubrir quién soy realmente?

Leo las primeras líneas y las encuentro ominosamente proféticas.

¿Será que una parte de mi alma ya sabía del inminente peligro que asediaría los bajos muros defensivos de mi joven voluntad?

Diario de Samuel McNeil

1853

––––––––

18 Marzo

Menos once días hasta hoy

Hoy es mi 18º cumpleaños, y por primera vez me decido a escribir en estas memorias. Quiero advertir a mi futuro yo que releerá estas páginas, para recordarle que no empezamos este diario porque nos gustara compartir o reelaborar los sentimientos o los acontecimientos de nuestra vida en común con un papel inanimado. Más bien, no creo que mañana sea capaz de recordar todo lo que ha ocurrido hoy sin modificar a través de la memoria los sentimientos confusos que me encuentro experimentando.

Quiero dejar constancia de los pensamientos que fluyen por mi mente aunque no sean especialmente insólitos o excepcionales; al contrario, creo que la realidad a la que me enfrento seguro que les ha ocurrido a otros sin que sean héroes o víctimas del destino.

Sin embargo, en mi pequeño mundo promedio, estos eventos deben ser considerados cualquier cosa menos ordinarios.

Permíteme que me presente ante ti, yo del futuro, porque comprendo, ahora como nunca, cómo el tiempo hace olvidar cómo éramos, qué principios teníamos y qué defectos o méritos nos atribuíamos.

Incluso ahora no estoy seguro de ser lo que era ayer.

En vista de las revelaciones que he tenido hoy, quiero fijar mi yo de 1853 en tinta.

Mi nombre es Samuel McNeil de la familia noble inglesa del Sol Ancestral. Nuestras tierras se encuentran en la frontera entre Inglaterra y Escocia. Fue George I, de la Casa de Hannover, quien invistió a mis antepasados con el título de nobleza. En 1715, nuestro linaje fue investido para que sirviera de aglutinante al nuevo reino unido de unas décadas. La primera reina de Gran Bretaña, Ana Estuardo, también hizo lo mismo en su época. George I, quien la sucedió, no quiso ser menos.

Viví una adolescencia tranquila en una familia de la baja nobleza, y mi cultura me permitía hablar varios idiomas europeos, como el alemán, el francés y el italiano. El país no es especialmente rico, pero es famoso por la buena cerveza que producimos.

Hoy, en el día de mi cumpleaños, me he levantado, como es mi costumbre, temprano para dar mi habitual paseo a caballo por nuestras tierras. Mi padre siempre me ha dicho que es importante hacer sentir su presencia a los jornaleros que trabajan en nuestras tierras. Acortar la distancia entre las dos clases sociales es de suma importancia para él, y además, por su confianza, es el secreto de nuestra cerveza.

¡Seré como él!

Después de un buen desayuno de huevos y pan, me fui a los establos donde me esperaba mi viejo amigo equino llamado Prometeo.

El paseo había comenzado como cualquier otro cuando un dolor punzante en la cabeza me hizo perder el conocimiento y caer del caballo.

Un sueño lúgubre y demencial acompañó aquel sueño antinatural.

Vagaba sin rumbo, ajeno al motivo que me llevaba por las callejuelas de una ciudad desconocida. El silencio era absoluto y una luna casi blanca iluminaba la noche sombría e invernal.

Una verja de hierro forjado me cerraba el paso como advertencia y elemento disuasorio para no atravesarla. Estaba cerrada y la pared de cada lado era casi de la altura de dos hombres, en su cúspide custodiaban estatuas de piedra de seres demoníacos, diseñadas para alejar a los espíritus malignos, lo que infundía miedo en mi confusa pero excitada mente.

La necesidad de entrar era imperiosa, fuerte, pero sobre todo, no se podía encerrar en ninguna jaula de racionalidad.

Trepé temerariamente por la verja, los pinchos metálicos de su parte superior amenazaron primero con herirme la mano y luego con desgarrarme la ropa al descender al interior de aquella estructura al aire libre.

Miré hacia abajo para ver los daños en la prenda que me protegía del intenso frío de la noche, y me di cuenta de que la marca de la ropa que llevaba era desconocida para mí.

¿Dónde diablos estaba yo?

¿Cómo había llegado hasta aquí?

En la pesadilla no parecía importarme.

Mi cuerpo, como poseído por una voluntad ajena, comenzó a moverse, mirando circunspectamente a derecha e izquierda, temeroso de ser descubierto.

Estaba en un jardín bien cuidado y a lo lejos se veían pequeñas luces de llama dispuestas regularmente.

Me quedé sin aliento al darme cuenta de que estaba en un cementerio.

A lo lejos, más allá del muro que acababa de pasar, una música melancólica y unas risas de borrachos, que se escuchaban grotescas por el estado de ánimo en que me encontraba, acompañaban mi caminar hacia las innumerables velas que tenía a cincuenta pasos.

Entonces un ruido me sacudió. Me escondí detrás de un pequeño muro de media altura y en silencio, cerrando los ojos, traté de concentrarme agudizando mi sentido del oído.

Se escucharon pequeños y ligeros pasos.

Un gruñido grave y bajo me erizó la piel y un escalofrío de peligro me recorrió la columna vertebral.

¡Estaba detrás de mí!

Me giré lo más rápido que pude, pero el perro, quizás un cruce entre un pastor y un lobo salvaje, ya estaba encima de mí.

Llegué justo a tiempo para interceptar con mi antebrazo izquierdo la trayectoria asesina de sus colmillos hacia mi garganta. Un momento más y habría sido una mucho peor situación.

La gruesa tela que me protegía del frío consiguió detener los dientes del animal, pero el dolor seguía siendo intenso y agudo.

Con una repentina sacudida y una habilidad que no reconocí como propia, mi mano derecha golpeó la garganta del animal. Un potente y arterial chorro de sangre inundó mi puño, que parecía sujetar con fuerza un objeto.

El animal primero mordió con más fuerza, causándome un nuevo dolor, y luego soltó su agarre y, gritando y jadeando, se alejó de mí, desplomándose moribundo a pocos pasos.

Miré mi mano ensangrentada, seguro que podía ver la hoja que me había salvado la vida, pero estaba vacía.

Mi cuerpo se movió a su antojo sin dejarme investigar si la hoja seguía incrustada en el lobo que acababa de intentar mutilarme.

Caminé febrilmente entre las innumerables lápidas de mármol que descansaban en el suelo.

Cerca de una de estas vi una vieja y oxidada pala.

La recogí y continué mi incesante carrera: ¿qué buscaba?

Miré insistentemente mi mano derecha y mi inconsciente supo que la respuesta a mis preguntas estaba encerrada en ese puño vacío que parecía apretar la nada. Entonces me detuve, mi conciencia alienígena sabía que había llegado al lugar correcto.

¡Eso fue todo!

Una lápida estaba frente a mí. Empecé a cavar, hendiendo la tierra endurecida por la escarcha con la herramienta oxidada y desgastada que había encontrado poco antes. Estaba en las garras de un impulso animal. Podía oler la tierra húmeda y sentir el dolor de mis dedos retirando los últimos terrones de un viejo y gastado ataúd. Me regocijé en la convicción de que había encontrado la solución a todos mis problemas. Una sensación oscura y terrible se apoderó de mí, y la esperanza de salvación estaba dentro de ese ataúd de madera podrida.

En el sueño recuerdo haber destapado el maloliente ataúd y haber encontrado alrededor del cuello del cuerpo esquelético un medallón con símbolos arcanos desconocidos para mí, pero cuyo significado me pareció intuir. En la frente de la calavera, así como en el medallón, estaba marcada la fecha: 1791.

Ansioso, tomé la cabeza desollada del cadáver, vertí en ella agua clara y bebí hasta desmayarme.

Me desperté, pero una luz cegadora me impidió abrir los ojos. Una superficie húmeda y suave refrescó mi cara caliente.  Primero una vez, luego dos.

Me adapté a la luz brillante y vi la enorme cabeza de un equino que me lamía la cara. Asustado, me alejé del animal. Estaba confundido.

No lo entendía, pero la comprensión estaba a la vuelta de la esquina.

El caballo era Prometeo, mi querido compañero de paseo. ¡Yo lo conocía! Esa era mi vida real.

Me había despertado en el mundo real como si al perder los sentidos en el mundo de los sueños me hubiera reencontrado con mi cuerpo material.

El sueño, confuso en mi mente, desbordaba nebulosamente significados que eran racionalmente irrelevantes pero que parecían, para mi conciencia recién despertada, de importancia fundamental.

Volví a casa a paso rápido. Estaba seguro de que mi padre, que me esperaba para celebrar mi cumpleaños con una comida, se alarmó por el retraso. No tuve el valor de volver a subir a Prometeo para no arriesgarme a un nuevo desmayo y quizás a una caída más perjudicial desde arriba. Me costó casi dos horas y media de camino llegar a casa a primera hora de la tarde.

Cuando llegué, mi padre me esperaba con aprensión por mo tardanza. Mi padre se llama Gordon y, al igual que yo, es más alto que la media, aunque pesa al menos el doble que yo. Siempre alegre y de buen humor, ha sido mi única ancla desde que mi madre murió hace ocho años. Papá la quería mucho y siempre me decía que yo había sido la mayor fuente de felicidad para ellos. Siempre me he sentido querido por mis padres. De mi padre aprendí a cazar y a jugar al ajedrez, nuestra mayor pasión común. De mi madre heredé el amor por los animales y especialmente por los caballos.

Después de llevar a Prometeo al establo, agotado por el largo paseo, la hora era tan tardía que me fui a descansar, comiendo sólo un bocado y pidiendo a mi padre que pospusiera la fiesta de cumpleaños hasta la noche. Las ocho llegaron rápidamente y también la cena. A lo largo de la noche mi padre parecía distante y vacilante. Cuando vi la resolución en sus ojos, me llamó al estudio y me dijo que quería darme su regalo de cumpleaños. Le precedí unos segundos excitado y curioso por lo que iba a recibir. Mi padre parecía más relajado cuando se acercó a su escritorio, se sentó y abrió el cajón, rebuscando enérgicamente mi regalo. Cuando encontró lo que buscaba, sus ojos se iluminaron y sacó del cajón un objeto que no reconocí a primera vista. Satisfecho, me entregó el regalo, que descubrí que era una caja de madera con un pequeño candado dorado y el emblema de la familia en la tapa. Me dijo que ahora me convertiría en el sucesor de la casa y que, como tal, tenía derecho al contenido de la maleta. Emocionado, lo abrí y vi el escudo de armas en altorrelieve sobre una placa circular de oro. Representaba un sol cuyos rayos se desplegaban a trescientos sesenta grados: era magnífico y el orgullo de pertenecer a esa familia me invadía.

Inmediatamente después su rostro se volvió sombrío, presagiando que lo que iba a hacer no le animaba en absoluto. Me entregó otra caja de madera pulida en la que se guardaba una magnífica pistola de seis tiros. Un nuevo Colt 1845. Me dijo que era el último producido de la primera serie y que, como tal, era inmensamente valioso. Se puso en pie de un salto, sacudiéndome por la forma repentina en que lo hizo, y me confesó de mala gana que el regalo no era suyo y que había llegado de Austria hacía sólo unas semanas.

Encantada por la belleza del arma, apenas escuché las palabras deliberadamente oscuras de mi padre; la tomé en la mano y evalué su peso tranquilizador y su visible robustez.

Después de los regalos vi en su mirada esa terrible preocupación que le había atenazado durante todo el día. Las palabras no parecían salir de su boca, lo que era raro en él. Luego dijo. Hay algo que prometí decirte cuando cumplieras 18 años.

Continuó: "Verás, tu madre ha muerto hace ocho años y sé que la querías mucho, por eso también me cuesta confesarme contigo" Suspiró. ¡Recuerda! Esto no cambiará nada entre nosotros. Tu madre y yo no podíamos tener hijos, y cuando un distinguido austriaco nos propuso un pacto, no pudimos negarnos.

Se sirvió una copa de brandy: Sólo nos daría en secreto a su primogénito en adopción si no le decíamos la verdad antes de que cumpliera los dieciocho años. Samuel, te considero mi hijo, te quiero como tal, pero no soy tu padre natural. Es austriaco y se llama: Cornelius Kainz.

Casi se ahoga al beber de un trago: A Dios pongo por testigo de lo mucho que me duele decirte esto, pero por la información recibida por telégrafo, ha muerto esta mañana antes de que pudieras tomar la decisión de reunirte con él o no.

Gordon continuó diciendo:

El Sr. Kainz no lo hizo por dinero, no te vendió, al contrario, se empeñó en reponer las arcas de nuestra familia con un dinero que nunca le pedimos. Sus razones eran otras, y una de ellas era que quería que su hijo tuviera la nacionalidad inglesa y fuera de nacimiento noble. En el futuro, estaba seguro, sería mejor para ti. La pistola es un regalo suyo.

Se puso a llorar:

Lo único que me importaba era poder tener un hijo, perdón por decírtelo ahora que no puedes conocer a tu verdadero padre. Te quiero.

Le abracé un largo rato asegurándole que nada cambiaría entre nosotros, pero en mi corazón no podía negar el deseo de investigar mis orígenes.

21 Marzo

Menos 8 días hasta hoy

Estoy en mi carruaje y hace apenas una hora que he desembarcado de un ágil velero que me ha llevado al otro lado del Canal de la Mancha. Mi viaje no ha hecho más que empezar, y nunca habría imaginado que la primera vez que dejaría mi tierra natal, o más bien la tierra que supuse que era, sería para visitar la tumba de mi verdadero padre. El 19 de marzo recibí una comunicación telegráfica en la que se me informaba de que Cornelius había dejado un testamento en el que yo también figuraba. Aunque no lo hubiera elegido por voluntad propia, habría tenido que ir a Austria. Estoy encantado.  Ciertamente no reconozco nada del lugar que voy a visitar, entre otras cosas porque sólo era un niño de unos seis meses cuando lo dejé. La ciudad está situada cerca de Viena, y es tan poco conocida que su nombre sólo lo reconocen los que han nacido o viven allí. Me llevé la pistola de seis tiros por dos razones: los territorios que atravesaré no son tan seguros como la propaganda de los países continentales quiere hacer creer, y además, se pidió en el testamento que la llevara como una garantía más de que era el verdadero hijo de Cornelius. Cuando llegue, conoceré por fin el rostro de mi padre, aunque sólo pueda verlo transfigurado por el efecto que la muerte tiene sobre nuestros pobres miembros.

Anoche tuve un sueño extraño: estaba en el ático de una casa y mis pies estaban sumergidos en una cuba de agua; en mi mano izquierda tenía una pluma de un metal extraño; bailaba con ella, sobre hojas de papel hexagonales, trazando, con una caligrafía fluida, símbolos de un idioma que nunca había estudiado pero que sabía que podía leer.

Es como si los recuerdos ocultos de una vida nunca vivida resurgieran para convertirse en mí, como si siempre me hubieran pertenecido.

La próxima vez que escriba, ya habré llegado a los alrededores de Viena. Acaricio mi pistola de seis tiros y en el fondo saludo al padre adoptivo que me crió con tanto amor.

25 Marzo

Menos 4 días hasta hoy

No entiendo lo que está pasando. Todas las noches sueño, y cada vez tengo experiencias nuevas y diferentes. Por la mañana, cuando me despierto, esas experiencias se quedan conmigo como si las hubiera vivido y las recuerdo como tales. Mi memoria se funde con la fantasía onírica que me acompaña en este delirante viaje. En el sueño de ayer estaba en una representación teatral del Fausto de Goethe y en el escenario un joven Mefistófeles cantaba: Soy el espíritu que siempre lo niega todo, la estrella y la flor. Sentí un orgullo paternal por él y la inevitabilidad de una elección. El joven tenía rasgos similares a los míos, pero nunca he actuado, es más, soy negado para ello y nunca he querido hacerlo. Al final de la representación, entré en el camerino situado detrás del escenario del teatro y, mientras esperaba a que llegara el actor, me miré en el espejo. Vi a un hombre de unos cincuenta años que se parecía mucho a mí. ¿Que estaba mirando mi futuro? ¿Que ese niño podría ser mi hijo? En ese momento llegó. No tenía más de dieciséis años. Qué papel tan macabro e inadecuado para esa edad tan ingenua. Me abrazó y le pregunté si quería venir a casa conmigo. Salimos por la puerta a un callejón oscuro y húmedo. Una vez que nos adentramos en la oscuridad saqué una pistola, pero no una cualquiera, era el mismo modelo que me había regalado mi padre Cornelius.

Apunté con gélida determinación a la nuca del muchacho y, mientras el silencio de la noche era desgarrado por el estruendo de la explosión, el destello de luz fotografió la muerte del joven en mi mente.

Me desperté sudando. ¡Afortunadamente sólo fue un sueño!

26 Marzo

Menos 3 días hasta hoy

Hoy he visitado la tumba de mi padre y he hecho un descubrimiento angustioso. El hombre que había visto reflejado en el espejo en mi última pesadilla no era yo de viejo como había imaginado. En realidad era mi difunto padre. Vi la fotografía en la lápida y lo reconocí inmediatamente. Estaba desconcertada, los sueños que ya eran tan reales, pero que seguían siendo inofensivas visiones oníricas, se habían vuelto aún más siniestros. ¿Cómo era posible que conociera el rostro de mi verdadero padre y por qué mi imaginación lo había convertido en un monstruo capaz de matar a sus propios hijos a sangre fría? ¿Qué padre podría hacer algo así?

Caminé a paso ligero hacia la oficina del notario, decidido a terminar con esto lo más rápido posible y regresar a mi antigua vida en Inglaterra.

Nada más llegar, me encontré con una joven con un pequeño bebé aún envuelto en pañales. Estaba esperando conmigo al notario y la apertura del testamento. Cuando entramos, me deslumbró la magnificencia del despacho y me sentí asombrado por la presencia del hombre que estaba detrás del escritorio.

Empezó a hablar y enseguida me di cuenta de que la mujer era la última y única esposa de Cornelius. Zibille,