EMMA: Movimiento Emergente de Militantes Anarquistas

Por Michael Segedy

Imagínese a un par de jóvenes hacktivistas, ambos ex miembros del grupo de lucha por la libertad de Internet Anonymous, y uno de ellos ex oficial de operaciones encubiertas, separándose de Anonymous y creando un grupo militante de anarquistas comprometidos con el cambio social. Pero el cambio social es acelerado por actos de violencia contra los directores ejecutivos de las principales corporaciones responsables de crímenes de lesa humanidad.

Su grupo, el Movimiento Emergente de Militantes Anarquistas, o EMMA, cree que la élite del poder nunca escuchará amenazas vacías ni se dejará intimidar por pandillistas como Anonymous. Solo escucharán cuando se vean obligados a vivir en un estado de terror.

Ese es el mero esqueleto de la trama, pero lo que sigue, los giros y vueltas, las sorpresas, la acción y el suspenso, y la forma magistral en que el autor ahonda en las vidas de los personajes principales, añade pulpa a los huesos.

• Idioma: Español
• Editorial: Michael Segedy
• Fecha de lanzamiento: 16 may 2022
• ISBN: 9781005706715

Michael Segedy

Michael Segedy is an award winning author. Over the years he has lived abroad in faraway places such as Taiwan, Israel, Morocco, and Peru. His life overseas has inspired him to write thrillers that include scenes set in foreign lands. Several of his works have won recognition in international book awards contests. Novels to date: Hampton Road, young adult thriller In Deep, a political thriller Cupiditas, a political thriller Evil's Root, includes In Deep and Cupiditas EMMA: Emergent Movement of Militant Anarchists, a terrorist thriller Our Darker Angel, a political, psychological thriller The Bed Sheet Serial Killer, crime thriller A Lethal Partnership, political thriller Sanctimonious Serial Killers, includes The Bed Sheet Serial Killer and A Lethal Partnership Why Blame the Stars? young adult thriller mystery Into the Twilight, social science fiction Apart from writing novels, Michael has published three non-fiction works: A Critical Look at John Gardner's Grendel Teaching Literature and Writing in the Secondary Classroom Winesburg, Ohio by Sherwood Anderson with Introduction, Notes, and Lessons by Michael Segedy He's also published numerous academic articles about literature and writing in various scholarly journals. Gwendolyn Brooks, former poet laureate of Illinois, presented him with Virginia English Bulletin's first place writing award.

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EMMA: Movimiento Emergente

de Militantes Anarquistas

Por Michael Segedy

Traducido por Ursula P. Franklin

Publicado por Smashwords

Derechos de autor © 2013 de Michael Segedy

ISBN: 9781005706715

Todos los derechos reservados. Salvo lo permitido por la Ley de Derechos de Autor de Estados Unidos de 1976, ninguna parte de esta publicación puede ser reproducida, distribuida o transmitida en cualquier forma o por cualquier medio, o almacenada en una base de datos o sistema de recuperación, sin el permiso previo del autor.

Quien lucha contra los monstruos debe procurar que en el proceso no se convierta en uno.

Friedrich Nietzsche

Esta novela está dedicada a Úrsula María del Pilar Pradel Franklin de Segedy, mi inspiración y amor.

Capítulo 1: Ben Cossack, el antihéroe

Cuando se trataba de vender armas a países del tercer mundo políticamente inestables, Ken Farrow era el rey de la cima, es decir, de Capital Hill. Y sus lazos con el Congreso le abrieron el camino para enriquecerse repulsivamente. Como contratista de armas protegido por el gobierno de Estados Unidos, había llenado sus arcas con las prolongadas guerras de Afganistán e Irak, y mientras Siria marchaba hacia una guerra civil, su empresa armamentística hacedora de dinero iba viento en popa.

Pero era un diablo codicioso con una insaciable sed de dinero. Así, durante años traficó con la venta clandestina de armas, suministrando indiscriminadamente armas militares de alta tecnología a rebeldes y tiranos por igual, a precios diez veces superiores a los de sus legítimos contratos gubernamentales. Su avaricia no terminó ahí. Su alcance se extendió mucho más allá de las ventas militares a los jefes de la mafia y a los señores de la droga. Hace unos meses, su empresa, Alliance Advanced Technologies, se encargó de que los rifles de asalto de alta potencia acabaran en manos del mayor cártel de la droga de México. Como resultado, los homicidios relacionados con la droga en México se triplicaron.

Él era un sujeto sin conciencia, sin preocupación por los asesinatos y el caos que generaban sus negocios ilícitos de armas. Por supuesto, no estaba solo en sus esfuerzos. Tenía suficientes demonios para ayudarlo. Durante más de una década, había trabajado estrechamente con el notorio contrabandista internacional de armas Viktor Bout, que ahora cumple 25 años de prisión por suministrar armas a los rebeldes de las FARC en Colombia.

La única misión de Brent Cossack en la tierra era acabar con hombres como Ken Farrow. Brent era un artista, por así decirlo. El final de Farrow no sólo sería fatal; sería poético. Por est razón, Brent planeaba utilizar con Ken Farrow la misma arma genocida que Farrow había entregado a los rebeldes congoleños.

Le haría una demostración de cerca de cómo se habían utilizado sus armas en el Congo. A falta de voluntad política para enfrentarse a criminales como Farrow, Brent asumiría el papel de juez y jurado, acabando de una vez por todas con el sangriento negocio de Farrow.

El anterior objetivo de Brent, Mark Bernstein, había sido un hombre impreso con el mismo molde que Farrow. Los crímenes de Bernstein habían sido tan oscuros como los de Farrow. Para proteger las inversiones petroleras de su empresa en Nigeria, reclutó escuadrones de la muerte y les pagó generosamente con los inacabables fondos de su empresa. Más de 28.000 nigerianos fueron desaparecidos por grupos paramilitares. Aparte de los miles de asesinados, su compañía petrolera había contribuido en gran medida a dejar grandes extensiones de Nigeria como un desierto tóxico, prácticamente inhabitable para cualquier criatura viviente, hombre o bestia, durante décadas.

Bernstein ya era historia. Brent Cossack había enviado su renegrida alma de vuelta a su creador. Y mañana, Farrow se uniría a él.

Brent se recostó en la silla de su oficina, mirando por la ventana el tráfico del bulevar Quincy. El flujo constante de coches que pasaban en ambas direcciones le hizo pensar en una corriente eléctrica alterna. La imagen describía perfectamente cómo se sentía por dentro. Mañana, el voltaje aumentaría. Justo antes de apretar el gatillo, todos los nervios de su cuerpo estarían cargados, esperando su orden. Luego, tras pulsar el interruptor y llevar a cabo la acción, la corriente se apagaría automáticamente, como si una mano invisible hubiera desconectado el enchufe.

Su primer asesinato, en sus días de SNC (Servicios Nacionales Clandestinos), había provocado la misma emoción. Le habían informado que su objetivo, un coronel iraquí, había estado pasando información a un informante de Al Qaeda. Como consecuencia de ello, el ejército estadounidense había perdido más de una docena de hombres en ataques con bombas en la carretera, incluido un mayor condecorado. El mayor había sido asesinado cuando salía de una reunión con un líder iraquí. El asesino había utilizado una pistola Tariq de 9 mm, un arma estándar entregada a los oficiales de la Guardia Roja de Saddam Hussein.

El comandante de operaciones del SNC le había dejado muy clara la misión a Brent. Brent debía acabar, con extremo prejuicio, con el iraquí que estaba detrás de los atentados, el coronel Ahmed Hussein Ahmeni, un oficial de alto nivel dedicado a la contrainteligencia. La CIA había proporcionado a Brent los detalles necesarios. El coronel saldría de su oficina para su rutinario partido de ráquetbol de los miércoles por la tarde en el Club Bagdad, en la Zona Verde. Brent, con el nombre de Jonathan Green, recibiría una tarjeta falsa del club, y el método de ejecución sería planeado a discreción suya.

En el club, esperó en un baño mientras el coronel terminaba su partido de ráquetbol. Treinta minutos más tarde, oyó abrirse la puerta de los vestuarios y las voces del coronel y su compañero al entrar.

Entre la rendija de la puerta y el marco, vio al compañero del coronel entrar en un cuarto al final del vestuario y luego al coronel entrar en una ducha a unos pocos metros de distancia. Cuando oyó que se abría la ducha, sacó la pistola que llevaba enfundada en el tobillo y le colocó el silenciador que llevaba en el bolsillo de la chaqueta. Luego, con el mismo sigilo con el que un zorro se acerca al gallinero, se acercó cautelosamente al cuarto de baño y empujó suavemente la puerta.

Antes de que el coronel pudiera reaccionar, apretó la pistola contra su cabellera gris y apretó el gatillo dos veces. Lo único que se oyó por encima del chorro de agua que salía de la ducha fue un chug, chug apenas audible cuando dos balas entraron en el cráneo del coronel, salpicando la pared de azulejos con sangre y materia gris. El coronel cayó de rodillas como un muñeco de trapo, mientras los dos agujeros oscuros en la parte posterior de su cabeza miraban a Brent como cuencas sin ojos.

Brent había elegido el arma con buen criterio, una Tariq de 9 mm, la misma pistola que se había utilizado en el asesinato del mayor estadounidense. Utilizar el arma en el coronel iraquí había sido un ejemplo de justicia poética, y en el futuro sería la marca registrada de Brent.

Después de regresar al cuartel general del SNC, el estómago de Brent empezó a rugir como un caldero hirviente. Se apresuró a ir a la letrina del cuartel más cercano, se lanzó adentro, colgó la cabeza sobre el retrete y vomitó las tripas.

Una vez terminadas las arcadas, se levantó y se tambaleó hasta el lavabo. Recordó haber mirado su pálida imagen en el espejo y haber visto cómo se acumulaban pequeñas gotas de sudor frío en su frente. El desasosiego que sentía lo sorprendió porque la operación había salido como estaba previsto, sin problemas, sin meteduras de pata. La violenta reacción de su estómago ante el asesinato no tenía mucho sentido. No había sentido nada después de apretar el gatillo.

Mientras se mojaba la cara con agua fría, se dijo a sí mismo que el malestar que había sentido en su interior pasaría pronto. Otros oficiales del SAD probablemente habían experimentado reacciones similares después de su primera misión.

Resultó que el malestar que había sentido durante las secuelas de su primer asesinato sólo ocurrió esa vez.

El coronel iraquí no había sido la última víctima a la que dio sepultura antes de completar su gira por Irak y Afganistán como oficial del SAD. Recostado en la silla de su oficina, se rio para sus adentros al pensar en el acrónimo. SAD. Una palabra adecuada para resumir su estancia en Irak. Como oficial de la División de Actividades Especiales, se había convertido nada menos que en un asesino altamente entrenado como agente de Operaciones Negras por la CIA.

Afortunadamente, su carrera militar SAD había quedado atrás. No los asesinatos selectivos. Sino los asesinatos por razones equivocadas. Aunque, como miembro de EMMA, no podía enmendar los errores que había cometido mientras estaba al servicio del SNC, podía saldar una cuenta personal, así como cortar los hilos de los titiriteros responsables de la muerte de cientos de personas inocentes, incluso miles. Ya había cortado los hilos de dos de ellos.

Brent se levantó, estiró los brazos e hizo varias flexiones profundas de rodilla, seguidas de cincuenta flexiones rápidas. Su trabajo de escritorio convertiría sus músculos en gelatina, si no tenía cuidado, reflexionó. Sin embargo, ser director de informática no era un mal trabajo. Le permitía tener acceso a un ordenador todo el día, y eso era importante en su nueva función.

Brent se sentó de nuevo en su silla, movió la cabeza de un lado a otro para eliminar la rigidez, y luego miró la larga cola de correos electrónicos en su bandeja de entrada. Solicitudes de profesores que pedían ayuda con el programa de notas, o archivos perdidos, y un correo del director que quería que viera si algunos niños habían cambiado la configuración de inicio de sesión en los ordenadores portátiles de la escuela. Cosas pequeñas y rutinarias. Nada de que quejarse o ponerse nervioso. En realidad, el trabajo como director de informática de la escuela era ideal. Una cubierta perfecta. El tipo de trabajo en el que nadie sospecharía nunca que era una figura clave en lo que pronto se convertiría en la organización militante clandestina más peligrosa y temida de América. Algún día, EMMA, el Movimiento Emergente de Anarquistas Militantes, sería un nombre que todo el mundo conocería.

Brent había sido una vez miembro de Anonymous, pero el grupo había terminado por no ser más serio que su icónica máscara de Guy Fawkes, ahora un favorito de Halloween. Esta insegura innominada asociación de hacktivistas se había hecho famosa por sus ataques de denegación de servicio contra instituciones federales y gigantes corporativos. Al hackear las bases de datos de las empresas y cerrar los sitios web gubernamentales y corporativos, ganaron cierta notoriedad. Sobre todo, en nombre de la libertad en Internet. Pero no habían ido lo suficientemente lejos porque habían dudado en ir más allá de los límites. Aunque muchos de sus miembros eran hackers con inquietudes sociales, y sus ataques a sitios de pornografía infantil lo demostraban, eran básicamente agitadores, no activistas políticos serios. Eran anarquistas, pero sin una visión ni un plan. El líder ad hoc de EMMA, Sacco, nunca dejó de señalar esto. Incluso si Anonymous tenía un plan específico, el grupo no comprendía la importancia de la intimidación para lograr un cambio real. EMMA sí lo hizo.

Brent había conocido a Anonymous en su primer año en Georgetown, seis meses después de que dejara el SNC, volviera a Estados Unidos y empezara a asistir a clases de informática en la universidad. Había planeado matricularse más tarde como estudiante a tiempo completo, lo que desgraciadamente nunca ocurrió, como tantas otras cosas en su vida. Pero el hecho de no tener un título auténtico no le había impedido obtener un trabajo como director de informática en un colegio. Tenía todos los documentos que necesitaba. Durante su estancia en Irak, la CIA le había proporcionado una identidad falsa y un dossier que incluía un certificado de nacimiento, un número de la seguridad social, un permiso de conducir, un pasaporte y un título universitario falsos.

Pero había sido Sabrina quien había despertado su interés por la política y por la vida en general.

Sabrina. Encantadora, llena de alegría de vivir, Sabrina. La conoció por primera vez en un concierto de P!nk al que decidió asistir en el último momento. P!nk acababa de interpretar Dear Mr. President, una popular canción antibélica. Su mente aún conserva una imagen vívida de ella de aquel día. Su pelo rojo recogido y atado con un sedoso lazo negro; su chaleco morado abierto por delante; un pañuelo de cachemira atado de forma improvisada alrededor de su cuello; y un colorido bolso de aspecto hippie colgado de su delgado y sexy hombro. Parecía un anacronismo, una pequeña flor pecosa, transportada en el tiempo desde los años sesenta.

Nunca creyó que conocerla hubiera sido un accidente. Siempre pensó que estaba predestinado, que una maravillosa sincronización los había unido. Cuando P!nk llegó a la línea de la canción Let me tell you about hard work, rebuilding your house after the bombs took them away (Déjame hablarte del trabajo duro, de reconstruir tu casa después de que las bombas se la llevaran), ella lo miró, y cuando sus ojos se encontraron con los de ella, desvió tímidamente su atención hacia el escenario. Momentos después, sus miradas se volvieron a cruzar, y esta vez ella sonrió con confianza.

Cuando terminó el concierto, se acercó a él y entabló una conversación informal sobre la música. Era un espíritu totalmente desinhibido, tan inocente, brillante y fresco como una mañana de primavera. El recuerdo de su primer encuentro le hizo vibrar el corazón. Dios, cómo la echaba de menos. Su breve vida juntos parecía haber sido hace siglos. Otro tiempo, otro mundo.

Una cosa era cierta y siempre lo sería. Ella había influido en su vida, en su forma de ver el mundo, más que cualquier otra persona que hubiera conocido. Ella le había arrancado las cataratas de los ojos y le había hecho ver el mundo como realmente es, con claridad, sin los lentes rojos, blancos y azules que se había visto obligado a llevar.

Brent cogió el lápiz que tenía delante y empezó a golpearlo en el borde del escritorio con ansiedad, pero con ligereza, preguntándose qué pensaría Sabrina de EMMA. Era una pregunta tonta, en realidad. Sabrina había creído en el cambio pacífico, y en que, si se aplicaba la dialéctica adecuada, nuestras vidas mejorarían. Odiaba la violencia y el marxismo. Amaba a Gandhi y a Martin Luther King.

Pero ¿qué le había aportado a ella? ¿Qué les había aportado a ellos?

Dejó de golpear y dejó el lápiz. Nunca le había dicho una palabra sobre su trabajo en el SNC. Tenía miedo de hacerlo. Aunque tenía la intención de decírselo, nunca parecía ser el momento adecuado y, antes de poder explicárselo, ya era demasiado tarde.

«Oye, ¿has visto ya a Dafuski?» Era Emily, la asistente técnica de Brent. Había asomado la cabeza en su despacho, rompiendo su ensoñación con su vivaz voz. Su humor alegre a menudo actuaba como antídoto para sus momentos más melancólicos.

«Sí, me lo encontré de camino esta mañana».

«¿Qué quería este majadero esta vez?», rio ella, resaltando las marcas de la sonrisa alrededor de esos enormes ojos marrones suyos. Sus ojos le hicieron pensar en Anne Hathaway, al igual que su pelo ondulado y oscuro. No sólo era una belleza, sino también una técnica con talento. Un verdadero hallazgo. Después de una entrevista de quince minutos con ella, presionó a Dafuski, el director del colegio, para que le ofreciera un trabajo en el acto. Sabía que, si alguna vez dejaba de ser el director de informática, ella sería la sustituta perfecta. Eso, si su novio, el profesor de educación física, no se la llevaba con él a California. Siempre hablaba de conseguir un trabajo en Sacramento. Mark, el profesor de gimnasia con los pantalones ajustados que mostraban los músculos de su trasero. Brent no tenía ni idea de lo que Emily veía en ese tipo. Era tan interesante hablar con él como con un loro, e igual de original, aunque para darle algo de crédito, su vocabulario era un poco más amplio.

«Así que dime, ¿qué era? ¿Qué quería nuestro intrépido líder?»

«Tenía un problema con su ordenador. No conseguía encenderlo».

«¿Cuál era el problema?», preguntó ella.

«Su monitor estaba apagado. No lo sé. Ya sabes lo que dicen de los administradores. Los que no saben hacer nada...»

«Enseñan, y los que no pueden enseñar, se convierten en administradores», rio ella. «Entonces, Jonathan, ¿hay algo importante en nuestra agenda de hoy?»

Brent había estado usando su antiguo nombre de operaciones encubiertas, Jonathan Green, el que le habían dado en Irak. Era una elección fácil ya que venía con todos los documentos necesarios.

«Nada realmente importante. Por cierto, antes de que se me olvide, tengo que llevar mi coche al garaje mañana por la mañana. Si alguien pregunta, especialmente el majadero ese, volveré sobre las tres».

«De acuerdo, jefe. ¿No es hora de que cambies ese pedazo de mierda de coche?» Se sentó en su pequeño escritorio en la esquina de la habitación.

«Por favor, no hables mal de Lucy. Hice revisar el motor el año pasado y mi mecánico dijo que podría sacarle otras 50.000».

«Sí, claro. ¿Lucy? Así es como la llamas. ¿50.000 millas? Tienes que estar bromeando».

«Sí, otras 50.000 o más».

«Bueno, estoy segura de que tu mecánico puede mantener a la vieja Lucy cojeando, siempre y cuando estés dispuesto a desembolsar el dinero. Si tienes el dinero, probablemente te dirá cualquier cosa».

«Chica, sí que has amanecido cínica esta mañana».

«He querido preguntar. ¿Cuántos años tiene esa chatarra? ¿Fue Lucy un regalo de graduación de la escuela secundaria?»

«Once años, este año. Y está tan bien como el día que la compré».

«Claro, por eso mañana te vas al taller», bromeó. «Pero no te preocupes. Te tengo cubierto». Luego, levantándose de su escritorio, «voy a ver al Sr. Carter por un asunto del portátil y luego me voy a la sala de profesores a tomar un café. ¿Quieres uno? Volveré en treinta minutos».

«No, gracias. Estoy bien. No pases mucho tiempo con Carter, si puedes evitarlo. Te necesito de vuelta aquí para actualizar el programa de notas».

«Sí, señor», lo saludó mientras adoptaba una exagerada pose militar.

«Ah, y por favor, cierra la puerta detrás de ti, Labios Ardientes Houlihan».

«Labios Ardientes Houlihan, un personaje de la vieja serie Mash que veían mis padres».

«Oh», dijo ella, sonando decepcionada.

«No pensaste que yo...».

«No, claro que no».

En cuanto Brent oyó el clic de la puerta al cerrarse, se conectó a Tor, una red anónima que utilizaba. Quería revisar su correo de Tor y ver si había algo de Sacco sobre el golpe de mañana.

Capítulo 2: El golpe

Fuera del apartamento de Brent, el aire otoñal era frío y el tiempo estaba nublado. Parecía que iba a llover. Una fuerte ráfaga de viento agitaba las hojas marchitas de los árboles que bordeaban el gran aparcamiento de grava. Según la carta que había en su buzón, la asociación de propietarios tenía previsto pavimentar el estacionamiento en primavera. Brent había elegido la zona por la tranquilidad del barrio y el lujo de no tener apartamentos encima. No había ruidos de sillas raspando y tacones resonando en medio de la noche. Hacía tiempo que tenía problemas para dormir y necesitaba paz y tranquilidad.

Respirando el denso aire, esperaba que el clima de esta semana no fuera tan frío y húmedo como el de la semana anterior. Mientras atravesaba el aparcamiento escuchando el crujido de la grava bajo sus pies, su mente regresó a Bagdad. Una época muy lejana. Su primera misión. Cuando dimitió, pensó que había dejado atrás su carrera. Qué equivocado estaba, y hoy sería una demostración de ello nuevamente.

Al salir a la avenida principal, repasó mentalmente su plan. La noche anterior había aparcado el coche de alquiler, que había pagado con una identificación falsa, cerca de la avenida Nuevo Hampshire NW, a poca distancia de La Trattoria, el restaurante donde Farrow tenía previsto almorzar hoy. Sacco había pirateado el correo electrónico de Farrow y había encontrado su agenda semanal y luego había enviado la información a la cuenta de correo electrónico de Tor de Brent.

La Trattoria era un restaurante elegante con aparcamiento en la parte trasera, pero sin servicio de valet parking. Brent había hecho un reconocimiento del lugar la semana pasada. Parecía ser un barrio tranquilo con una ruta de escape ideal. La calle lateral que salía del aparcamiento llevaba a la avenida Nuevo Hampshire NW y luego a Dupont Circle, una gran rotonda en la que se dividían varias avenidas en todas las direcciones.

Una vez que se ocupara de Farrow, abandonaría el coche de alquiler, recogería su coche y se dirigiría a su mecánico. Dejaría su coche para que lo pusieran a punto y luego tomaría un taxi para ir al trabajo. De esta manera sus bases estarían cubiertas.

Justo después de que Brent llegara a la esquina de la calle H con Blend, aparcó su Corolla bajo un gran roble a cincuenta metros del cruce. Buscó en su bolsillo lateral y sacó un gorro de media de nylon y un rollo de cinta adhesiva transparente. Cuando terminó de envolver las puntas de sus dedos con la cinta adhesiva, se puso el gorro y salió a pie hacia la calle 23 del noroeste y el coche de alquiler.

Una vez que llegó a su destino, abrió la puerta del coche y se deslizó dentro. El arma estaba en el piso trasero, fuera de vista. Había colocado una manta vieja sobre ella que había recogido en el Ejército de Salvación. El arma era la elección perfecta, un lanzagranadas EG25, vendido por AAT Corporation, la empresa de Ken Farrow. Este lanzador semiautomático de 25mm pesaba menos de cinco kilos y medio y tenía un alcance de 500 metros. Aunque era relativamente pequeña, esta arma podía abrir un agujero en un búnker de hormigón lo suficientemente grande como para que un oso grizzly pasara por él.

Mientras Brent se alejaba, consultó su reloj. Las doce y media. Estaba a un par de minutos del restaurante.

La niebla del mediodía, en lugar de disiparse, se había hecho más espesa. Cuando el aire húmedo y frío se coló por la rendija de la ventanilla del coche, atravesando la abertura del fino blazer de Brent, éste tosió con fuerza, rociando el volante con saliva. «Mierda», murmuró, y luego utilizó la manga de su chaqueta para limpiar la zona afectada. Lo último que quería era dejar un rastro de ADN.

Al girar en la calle 17 del noroeste, el motor chisporroteó, pero luego se encendió al instante. Probablemente era el aire espeso que afectaba a la carburación, o eso, o el motor aún no se había calentado lo suficiente. Probablemente, el motor sólo necesitaba limpiar sus pulmones, pensó. Qué mierda de tiempo.

Se detuvo en un semáforo y esperó. Sacco tenía razón, pensó, mientras miraba la creciente penumbra. Con el tiempo, la élite del poder quizás escuche, pero no hasta que se pongan de rodillas y rueguen por el fin de la violencia. No una violencia indiscriminada, sino una violencia dirigida específicamente a ellos, a los malditos codiciosos responsables de la muerte de cientos, quizá miles de personas. No había otra forma de detener a los bastardos, y menos jugando con sus reglas. Su juego era uno en el que ellos tenían todas las cartas, y eso tenía que cambiar.

En todo caso, los ilusos liberales como Mickey Poore sólo prolongaron el sufrimiento al creer que podían trabajar dentro del establecimiento. Ganarles en su propio juego. A él le debió parecer así, durante un tiempo. En Nuevo Hampshire, las encuestas mostraban que tenía una buena oportunidad de ganar la nominación para el puesto de senador. Por supuesto, Nuevo Hampshire era un estado progresista. Sin embargo, nunca ocurrió. Perdió a lo grande, y más que una elección. Eso es porque Poore no tenía ninguna noción real de las medidas que los cerdos en el poder utilizarían para ganar.

En la historia actual, ¿qué logros duraderos habían conseguido otros de la izquierda? Casi todo lo que habían intentado, fracasó. Como Occupy Wall Street. Los medios de comunicación lo convirtieron en una broma. Hicieron creer que los integrantes de este movimiento eran universitarios locos, liberales despistados, drogadictos sin hogar y desempleados malcontentos. Mostraron a los desempleados como vagabundos profesionales en busca de una limosna del Estado. Y mostraron a toda la banda de Occupy Wall Street como nada más que una coalición de inadaptados ciegos a las realidades económicas. Ciegos a la forma en que el sistema capitalista y la América corporativa funcionaba en beneficio de todos. El mensaje fundamental de los medios de comunicación era que los perdedores sólo tenían que seguir el programa. Y como no lo hacían, los periódicos y la televisión los descartaron. Dentro de unos años, Occupy Wall Street no sería más que la anotación al pie de una página de algún académico estirado, sobre las fallidas protestas sociales del siglo XXI.

Pues bien, EMMA no sería una mera nota al pie de una página. Sacco le daría una presentación completa. Minutos después del asesinato, difundiría la noticia por Internet. Anunciaría el golpe en una docena de canales de IRC (Retransmisión de Chat por Internet). En poco tiempo, el asesinato aparecería en todas partes. La CNN y Fox News se apresurarían a cubrir el evento en directo, aunque la cobertura sería pura palabrería, sensacionalismo y sentimentalismo cursi. Nada de importancia real.