Trevellian y las garras rojas de la muerte : Thriller de acción

Por Franklin Donovan

El dolor cortó a Sam O'Brien como una hoja al rojo vivo. Jadeaba, pero su cuerpo de setenta años le fallaba. A un palmo delante de él había un adolescente larguirucho con gafas de sol y auriculares Walkman. Ambos iban apretujados entre otros cientos de pasajeros en este vagón subterráneo, que circulaba bajo el mar de casas del barrio neoyorquino de Queens en plena hora punta de los trenes de cercanías. Olía a sudor, perfume y loción para después del afeitado. Y pronto olería a muerte.

El sonido hip-hop que salía del equipo de música de su vecino fue el último sonido que Sam O'Brien oyó en este mundo. Sus ojos se abrieron de golpe. El hombre de los huesos arrojó su bufanda negra sobre el agente retirado del FBI.

Nadie se dio cuenta de su muerte. El cuerpo se mantenía erguido gracias a los cuerpos de los demás pasajeros. Sólo en la parada de Cleveland Street se dieron cuenta de que algo le pasaba al anciano. Tenía un maldito palo clavado en la espalda.

• Idioma: Español
• Editorial: Alfredbooks
• Fecha de lanzamiento: 30 abr 2024
• ISBN: 9783745237696

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Trevellian y las garras rojas de la muerte : Thriller de acción

Franklin Donovan

El dolor cortó a Sam O'Brien como una hoja al rojo vivo. Jadeaba, pero su cuerpo de setenta años le fallaba. A un palmo delante de él había un adolescente larguirucho con gafas de sol y auriculares Walkman. Ambos iban apretujados entre otros cientos de pasajeros en este vagón subterráneo, que circulaba bajo el mar de casas del barrio neoyorquino de Queens en plena hora punta de los trenes de cercanías. Olía a sudor, perfume y loción para después del afeitado. Y pronto olería a muerte.

El sonido hip-hop que salía del equipo de música de su vecino fue el último sonido que Sam O'Brien oyó en este mundo. Sus ojos se abrieron de golpe. El hombre de los huesos arrojó su bufanda negra sobre el agente retirado del FBI.

Nadie se dio cuenta de su muerte. El cuerpo se mantenía erguido gracias a los cuerpos de los demás pasajeros. Sólo en la parada de Cleveland Street se dieron cuenta de que algo le pasaba al anciano. Tenía un maldito palo clavado en la espalda.

***

Cuando me puse al volante de mi deportivo rojo la mañana del 12 de junio y salí del aparcamiento subterráneo, esperaba tener un día de trabajo no demasiado estresante. Un deseo que, por desgracia, rara vez se hace realidad para un hombre G.

La caravana de hojalata no fue más viscosa de lo habitual. La gran ola de evasión, que permite a muchos neoyorquinos huir del sofocante infierno del verano local, aún no se ha materializado. Los que pueden permitírselo se mudan a su propia casa de vacaciones en Connecticut o Rhode Island de julio a septiembre. Otros, que tienen que dar tres vueltas a cada dólar, compran un billete de metro por 75 céntimos y hacen una excursión de un día a las playas de Coney Island.

Mi amigo y colega Milo Tucker me esperaba en nuestra esquina habitual. Como concesión a la subida de las temperaturas, llevaba un ligero traje tropical de algodón transpirable, una camisa blanca y una corbata cuyo color rojo habría dado envidia a cualquier vehículo del Cuerpo de Bomberos.

Hola, compañero, le saludé. ¿Quieres utilizar la guerra psicológica para mantener a raya a los mafiosos?

¿Qué quiere decir?, preguntó sin comprender.

¡Probablemente piensan que cualquiera que lleve una corbata de tan mal gusto también golpeará a sospechosos indefensos!

¡Si vas en un deportivo rojo, no deberías burlarte de los colores vivos!

Ambos nos unimos en una risa amistosa. Si hubiéramos sabido lo que nos esperaba ese día, sin duda se nos habría quedado en la garganta...

La radio crepitó. Cogí el micrófono: ¡Trevellian!

¿Han recogido ya a Tucker?, quiso saber el colega de la sede del FBI en Federal Plaza.

¡Mi colega no es una papelera! Aquella mañana estaba siendo muy tonta. Sí, está sentado a mi lado.

Vaya inmediatamente a la calle Cleveland en Queens, a la estación de metro. Un hombre ha sido asesinado en un tren de la línea J. La policía de la ciudad dice que es un caso del FBI.

***

Cuando Milo y yo bajamos a toda prisa las empinadas escaleras de la estación de metro de Cleveland Street, nos recibió un caos impío. El típico olor a metro de aliento rancio, aglomeraciones y hedor a bocadillo era lo más familiar. Viajeros que gesticulaban salvajemente hablaban con policías de la City Police y de la Autoridad de Transportes. Un vagón del tren subterráneo estaba abierto. El departamento técnico ya estaba hasta arriba de trabajo. Fotografiar, dibujar el lugar, medir... hasta el aspecto más insignificante no escapaba a la atención de los experimentados agentes.

Habíamos prendido nuestras insignias del FBI a nuestras chaquetas y nos abrimos paso entre la multitud. Justo delante del cadáver había un policía que yo conocía. Era un colega negro y fornido con la figura de un luchador. Se llamaba Frank Hoskins.

¡Hola, Frankie! Le saludé con la cabeza. En sus ojos castaños leí la expresión de un pesar infinito que iba mucho más allá de lo que siente incluso el policía más curtido ante la visión de un hombre asesinado.

¡Hola, Jesse!, respondió con voz entrecortada.

¿Me dejará echar un vistazo a la víctima?, le pregunté, aún sin sospechar nada fuera de lo normal.

Se encogió de hombros y giró su enorme cuerpo hacia un lado. Me acerqué al cadáver... ¡y reboté!

Allí yacían los restos mortales de Sam O'Brien. 'Tío Sam', como le llamábamos en broma en la Academia del FBI. Un veterano del FBI, que ahora llevaba años en su merecida jubilación. Pero Sam era algo más que un colega. El viejo había sido uno de mis mejores amigos desde que entré en el cuerpo. Incluso después de su marcha, seguía en contacto con la Plaza Federal.

De repente me sentí como si bajara a toda velocidad por un rascacielos en un ascensor exprés. El estómago me daba vueltas y mis rodillas parecían hechas de chicle.

Lo siento mucho, Jesse... gruñó el bajo cervecero de Frank Hoskins. Y Milo se acercó a mí desde el otro lado. ¿Estás bien? Tienes la cara tan blanca como la pared.

Me limité a asentir, incapaz de decir una palabra. De repente pensé que tenía un nudo en la garganta más grande que toda la Gran Manzana.

¿Conocemos ya algún detalle sobre la causa de la muerte?, quiso saber Milo. Veía y oía todo como si se proyectara una película irreal a cámara lenta.

¡Algún bastardo ha clavado un radio de bicicleta en la columna vertebral del hombre G! Con estas palabras, un hombre bajo y anguloso vestido con un arrugado traje de raya diplomática se abrió paso hacia el frente. Su atuendo parecía como si hubiera dormido con él. Probablemente era cierto. A estas horas, el turno de noche del Departamento de Investigación Criminal de la policía de Nueva York probablemente seguía de servicio.

¡Jeremy Waters!, se presentó el sargento detective. Nos estrechó la mano. Le di la mía como si fuera un bacalao muerto. Probablemente así era como me sentía. La muerte del tío Sam me había despistado por completo.

Waters consultó sus notas. A las 7.45 horas, el tren nº 3278 llegó a la parada de Cleveland Street según lo previsto. Algunos pasajeros informaron de la muerte de un anciano. Colegas de la Autoridad de Transportes llegaron a las 7.55 h y comprobaron que había habido violencia. Nuestro primer equipo se personó en el lugar a las 8.10 horas. Yo mismo llegué a las 8.25 y pedí que se entregara el caso al FBI.

¿Por qué cree que el crimen cae bajo nuestra jurisdicción? ¿Aparte del hecho de que la víctima era uno de los nuestros? Milo fue el que habló, por lo que le estuve muy agradecido. En cualquier caso, no pude articular palabra.

Sobre el método de asesinato, Sr. Tucker. ¿Ha oído alguna vez que a alguien le claven un radio de bicicleta afilado en la columna vertebral?

Mi amigo negó con la cabeza.

Ya ve. En Sudáfrica, sin embargo, este tipo de asesinatos son tan habituales como las peleas con bates de béisbol, al menos entre las bandas callejeras. Hace poco estuve en un programa de formación en Johannesburgo como parte de un intercambio policial. Allí pude ver de cerca los guetos de Soweto. Desde entonces, vuelvo a apreciar nuestra pacífica e idílica Nueva York. Sonrió con autodesprecio. Pero había un núcleo de verdad en su ligereza. Desde que la ciudad de Nueva York aplicó su política de tolerancia cero, las calles son realmente más seguras. Esto significa que se persigue hasta el más mínimo delito o infracción. La policía ya no hace la vista gorda incluso ante delitos aparentemente triviales.

¿Quiere decir que lo más probable es que el autor sea sudafricano? ¿Se llama al FBI porque el asesino parece ser de origen extranjero y podría ser miembro de una banda?

El Sargento Detective Waters enganchó sus pulgares detrás de sus tirantes y asintió con la cabeza. Ese fue exactamente mi proceso de pensamiento.

De repente había recuperado el habla. Atraparé a su asesino, Tío Sam, grazné, mirando al cadáver.

***

Biffy Reuben gritó. Oleadas de placer sin precedentes fluyeron por su musculoso cuerpo, haciéndole rugir su éxtasis. Arañó las sábanas de seda, dando vueltas en la cama. Apenas podía creer lo que le estaba ocurriendo.

La mujer responsable de su arrebato se movía con refinados movimientos y giros de su cuerpo de