Trevellian y el chip asesino: Thriller

Por Alfred Bekker

de Alfred Bekker (Henry Rohmer)



El tamaño de este libro corresponde a 140 páginas en rústica.


A las personas se les implantan microchips explosivos y luego se les utiliza como bombas vivientes. ¿Una nueva dimensión del terrorismo? ¿Quién intenta aterrorizar a Nueva York librando una guerra inhumana de alta tecnología? Los investigadores no tienen mucho tiempo para detener la locura...


HENRY ROHMER es el seudónimo de ALFRED BEKKER, que se dio a conocer a un gran público principalmente a través de sus novelas de fantasía y libros para jóvenes. También escribió novelas históricas como Conny Walden y es coautor de conocidas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, Inspector X y otras.

• Idioma: Español
• Editorial: Alfredbooks
• Fecha de lanzamiento: 2 may 2024
• ISBN: 9783745237788

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Alfred Bekker

Trevellian y el chip asesino: Thriller

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Inhaltsverzeichnis

Trevellian y el chip asesino: Thriller

Derechos de autor

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Trevellian y el chip asesino: Thriller

de Alfred Bekker (Henry Rohmer)

El tamaño de este libro corresponde a 140 páginas en rústica.

A las personas se les implantan microchips explosivos y luego se les utiliza como bombas vivientes. ¿Una nueva dimensión del terrorismo? ¿Quién intenta aterrorizar a Nueva York librando una guerra inhumana de alta tecnología? Los investigadores no tienen mucho tiempo para detener la locura...

HENRY ROHMER es el seudónimo de ALFRED BEKKER, que se dio a conocer a un gran público principalmente a través de sus novelas de fantasía y libros para jóvenes. También escribió novelas históricas como Conny Walden y es coautor de conocidas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, Inspector X y otras.

Derechos de autor

Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas registradas de

Alfred Bekker

© Roman por el autor

© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia

Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.

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1

Nueva York 2001

Llevábamos gafas de visión nocturna y chalecos antibalas.

En medio del Ramble, la extensa zona arbolada de Central Park, había varias limusinas con los motores encendidos en un camino estrecho y sin asfaltar que normalmente sólo utilizan los corredores. Alrededor de media docena de personas estaban de pie. Hombres con trajes oscuros y MPis en ristre miraban nerviosos a su alrededor.

Un hombre delgado de pelo cano y un coloso con mucho sobrepeso estaban uno frente al otro. Cada uno tenía cerca a uno de sus guardaespaldas armados. Entre los guardaespaldas del hombre delgado estaba mi amigo y colega el agente especial Milo Tucker...

Lo habíamos colocado de incógnito con Jacko Swanson, un traficante de cocaína. Como algunos de los hombres de Swanson habían muerto recientemente en las guerras entre gángsters que no cesaban de recrudecerse, Milo había tenido la oportunidad de ocupar un puesto importante con bastante rapidez. A través de los micrófonos que Milo llevaba en el cuerpo, oíamos cada palabra que se pronunciaba.

Estábamos a punto de llegar al momento decisivo.

El hombre al que realmente queríamos acercarnos era el gordo.

Tony Pompetta, uno de los gángsters más agresivos que salieron de Little Italy en aquella época. Había puesto parte del tráfico de cocaína bajo su control en muy poco tiempo. Teníamos razones para creer que ni siquiera se había detenido en el asesinato de familiares. Un mafioso para el que, obviamente, las reglas de los antiguos no significaban gran cosa. Pompetta tenía 32 años; si una muerte prematura por obesidad no le echaba un cable, tenía por delante una brillante carrera en los bajos fondos.

Pero ni se nos ocurrió dejar que subiera más.

Pompetta ya tenía bastante en su plato.

Y queríamos sellar el trato esa noche.

En algún lugar entre los arbustos estaba sentado uno de nuestros colegas con una cámara de vídeo. También había micrófonos direccionales apuntando a la escena. Así que no sólo dependíamos de los micrófonos que Milo llevaba bien camuflados en el cuerpo.

Nunca se sabe... Lo peor que nos podía pasar era acabar ante el fiscal del distrito sin ninguna prueba significativa que pudiera utilizarse ante un tribunal.

Había que asestar este golpe a la delincuencia organizada.

De lo contrario, podríamos esperar muchos problemas en los próximos años.

Porque, sin duda, el gordo tenía grandes planes.

¡Primero el dinero!, dijo uno de los de Pompetta.

Todos le oíamos a través de nuestros auriculares. Yo sujetaba la pistola de servicio SIG Sauer P226 con ambas manos, como otras dos docenas de hombres G listos para irrumpir en cualquier momento y llevar la acción a su clímax: La detención de Pompetta tras ser sorprendido in fraganti en el negocio de su vida.

Cada uno de nosotros esperó a que el agente especial adjunto al mando, Clive Caravaggio, nos diera la orden a todos.

Hasta entonces, debíamos permanecer inmóviles.

Jacko Swanson hizo una seña a uno de sus hombres. Un tipo fornido con traje oscuro se acercó con una maleta y la abrió para que Tony Pompetta pudiera ver el contenido.

¡Ahora la mercancía!, exigió Jacko Swanson.

Una colilla de puro estaba atascada en la comisura de los labios de Tony Pompetta.

Lo sacó con dos dedos e hizo una mueca.

Era evidente que se había apagado. En lugar de decir nada, hizo un gesto brusco. Uno de sus hombres abrió una bota. Pompetta lo señaló. Escupió algo, le hizo un gesto a Swanson y caminó con él hacia el coche.

Los guardaespaldas de ambos bandos se pusieron un poco nerviosos cuando Pompetta puso su carnosa pata en el hombro de Jacko.

Llegaron al coche.

Había demasiada gente de pie. No se podía ver lo que había en el maletero. Pero a menos que nuestra red V se hubiera equivocado por completo, el maletero estaba lleno de cocaína cuidadosamente empaquetada de la mayor pureza.

Milo dio un paso atrás.

Sabía que estaba a punto de empezar. Su mirada recorrió brevemente los arbustos circundantes.

Por supuesto, no quería estar en la línea de fuego cuando empezara.

Nosotros llevábamos chalecos Kevlar, pero Milo no.

Pompetta sacó un paquete de plástico del maletero. El contenido era blanco.

¡Aquí tienes, Jacko! ¡Nunca has comido tan bien...!

Hasta ahí llegó Pompetta.

Una potente detonación destrozó literalmente a Jacko Swanson y alcanzó también a Pompetta, que se encontraba a pocos centímetros de él. Ambos quedaron envueltos en una bola de fuego. Los guardaespaldas que se encontraban cerca fueron lanzados por los aires como muñecos. Los gritos resonaron en la noche.

Maldita sea, ¿qué está pasando?, oí decir a mi colega Fred LaRocca a través de mis auriculares, que me conectaban acústicamente con los demás.

Evidentemente alguien había sido más rápido que nosotros y había eliminado a Pompetta a su manera.

Por desgracia, ahora nadie podría hacerle preguntas.

Pero quizás ese era también el sentido de esta acción.

La onda de presión y el calor podían sentirse hasta nosotros.

Quienquiera que estuviera detrás había querido ir a lo seguro.

Segundos después, el lugar de reunión en medio de la Rambla parecía un campo de batalla. Cadáveres y partes de cuerpos horriblemente mutilados y medio carbonizados yacían por todas partes.

Los supervivientes se pusieron en pie. Uno de los tipos dejó sonar su Uzi con nerviosismo. Unas cuantas ramas cayeron de los árboles.

¡Despliéguense!, ordenó Clive Caravaggio a todos por los auriculares.

Aunque esta operación no hubiera salido exactamente como habíamos planeado, teníamos que terminarla ahora para que al menos los rangos inferiores de la banda no se nos escaparan de las manos. Miré a mi alrededor buscando a Milo.

Llevaba micrófonos en el cuerpo para que pudiéramos oír lo que se decía a su alrededor. Pero un auricular habría sido demasiado arriesgado.

Salimos corriendo de nuestra cobertura con las armas preparadas.

¡FBI! ¡Suelten las armas!, gritó un megáfono.

Al parecer, uno de los tipos no se lo creía y disparó con su Uzi. Me tiré al suelo.

Sandra Mancino, una joven agente recién llegada de Quantico, cogió la gavilla llena. Su cuerpo se sacudió. La mayoría de los proyectiles impactaron en la parte superior de su cuerpo.

Donde el chaleco de kevlar les protegía