Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

Por Alfred Bekker y Henry Rohmer

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023:



Henry Rohmer: Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

Alfred Bekker: El comisario Marquanteur y el hombre explosivo

Alfred Bekker: El Comisario Marquanteur y el clochard





Los miembros de una banda de traficantes de Marsella son asesinados tras recibir una carta amenazadora. Un hombre se hace notar, un clochard vagabundo en misión especial. Nada en él es auténtico, salvo el deseo de venganza que le impulsa a seguir adelante.


Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.

• Idioma: Español
• Editorial: Alfredbooks
• Fecha de lanzamiento: 28 sept 2023
• ISBN: 9783745233636

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Alfred Bekker, Henry Rohmer

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

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Tabla de contenidos

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

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Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

​El comisario Marquanteur y el hombre explosivo

​El Comisario Marquanteur y el clochard

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

Alfred Bekker, Henry Rohmer

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023:

Henry Rohmer: Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

Alfred Bekker: El comisario Marquanteur y el hombre explosivo

Alfred Bekker: El Comisario Marquanteur y el clochard

Los miembros de una banda de traficantes de Marsella son asesinados tras recibir una carta amenazadora. Un hombre se hace notar, un clochard vagabundo en misión especial. Nada en él es auténtico, salvo el deseo de venganza que le impulsa a seguir adelante.

Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.

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Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de

Alfred Bekker

© Roman por el autor

© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia

Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.

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Todo sobre la ficción

Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

por Henry Rohmer

La extensión de este libro electrónico equivale a 140 páginas de bolsillo.

Un gran negocio de la mafia va a salir a escena. Se trata de sumas de dinero inimaginablemente grandes y de negocios inimaginablemente sucios. Un investigador infiltrado se juega el pellejo. Cuando se encuentra cara a cara con una corista desnuda en una fiesta del jefe del sindicato, no tiene ni idea de que se enfrenta a un asesino despiadado...

Henry Rohmer es el seudónimo del conocido autor de fantasía y literatura juvenil Alfred Bekker, que también ha coescrito numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair y Kommissar X.

1

La chica morena estaba casi desnuda. Llevaba botas hasta los muslos y un tanga diminuto. Llevaba un chaleco de cuero abierto que dejaba al descubierto sus pechos.

Sus delicadas manos agarraron la empuñadura de un subfusil Heckler & Koch.

El cañón apuntaba a la parte superior de mi cuerpo.

¡Arriba las aletas! salió burlonamente de los curvados labios de la bella. O tendrás unos cuantos agujeros en el vientre...

Seguí la invitación.

Se acercaron dos chicas más.

También iban armados y llevaban la misma ropa escasa que la mujer morena, que me miraba con ojos felinos.

¿El señor Kamarov no te compra nada para ponerte?, pregunté sin poder evitar sonreír.

La mujer de pelo oscuro frunció el ceño.

Usted sería el primero en lamentarlo, señor...

Wood, me presenté. Randy J. Wood de Atlanta, Georgia.

Ese era el nombre de tapadera que yo, el agente especial Jesse Trevellian, de la Oficina de Campo del FBI en Nueva York, llevaba para esta operación encubierta. Me puse de pie con las manos en alto y las chicas armadas me tantearon bajo mi chaqueta oscura de esmoquin.

Estaba preparado para ello.

Por una vez, llevé mi arma de servicio del tipo SIG Sauer P 226 en el pie, mientras que por lo demás prefería una funda de cinturón.

Lo que las chicas estaban haciendo allí no tenía mucho que ver con una búsqueda real. Era parte del espectáculo. Pero era bastante agradable.

Una de las bellezas había cogido mi carné de identidad y le echó un vistazo con fingida severidad.

Randy J. Wood, murmuró. Al menos el nombre es correcto....

Y también está en la lista de invitados, añadí.

Por el rabillo del ojo vi a una de las chicas cuidando de mi deportivo rojo. Ten cuidado con el coche, le grité.

La chica que se había apretado al volante soltó una risita.

¡Muy bien! dijo la mujer de pelo oscuro. ¡Puedes irte!

Muchas gracias, respondí y atravesé la puerta de cristal para entrar en el vestíbulo del Johnson Plaza Hotel de Brooklyn.

En la entrada estaban los guardaespaldas de verdad, con trajes oscuros. Las chicas formaban parte del espectáculo que Jossif Big Joe Kamarov había organizado para esa noche. Nuestros informadores nos aseguraron que las Heckler & Koch MPis eran reales, pero estaban descargadas. Se rumoreaba que Big Joe había tomado prestados los MPis del fondo de utilería del Teatro Bellmore de Broadway, donde se estaba representando un musical de gángsters.

Kamarov subvencionó el Bellmore con grandes sumas de dinero. Una afición del gran Joe que financiaba con su caja chica. Quizá también le sirviera para blanquear dinero aparte.

Dudaba que alguna de las jóvenes hubiera aprendido a manejar realmente un MPi. Kamarov probablemente había contratado a todas las strippers de Lower Brooklyn para la velada. Big Joe era conocido por tales producciones frívolas.

No es de extrañar, era de la industria, por así decirlo.

El negocio del sexo era su mundo.

Kamarov era el jefe de un sindicato de rusos blancos que ahora controlaba gran parte de la prostitución ilegal en Nueva York. También estaba metido en el negocio de las chicas y cobraba dinero por protección de los clubes.

Traficaba con mujeres jóvenes de Europa del Este, les conseguía papeles falsos y las vendía a los proxenetas que controlaba.

Pero sus días como gran padrino en segundo plano estaban contados. Aunque él mismo no tuviera ni idea de ello.

Queríamos ponerle fin. Esa noche Kamarov planeaba cerrar un gran negocio. Y nosotros estaríamos allí. Con micrófonos, cámaras y varios agentes, algunos de los cuales llevaban meses infiltrados. Kamarov no tenía ni idea de la trampa que le estábamos tendiendo. Sobre todo, no sabía que habíamos convertido a Basil Jordan, un proxeneta de Harlem. El fiscal le había convencido, con presiones más o menos suaves, de que era mejor que nos ayudara y declarara ante el tribunal como testigo clave.

Entré en el vestíbulo.

Kamarov había alquilado todo el Johnson Plaza para la noche. Y no era la primera vez. Al bielorruso le encantaban las fiestas fastuosas. Sus desenfrenadas fiestas eran la comidilla de Brooklyn.

Dejé que mis ojos vagaran. Por todas partes estaban las chicas semidesnudas con sus MPis. El vestíbulo estaba lleno de gente vestida de fiesta. Los hombres con smoking, las mujeres con joyas de diamantes.

Big Joe se preocupó de llevar un atuendo elegante. Un par de tipos siniestros eran fácilmente reconocibles como guardaespaldas porque no paraban de murmurar algo por la radio.

A la hora de la detención, debíamos prestar especial atención a estos hombres.

Pero todo estaba meticulosamente planeado.

Por cada uno de estos gorilas, había al menos dos hombres G.

Y los guardaespaldas serían lo bastante listos como para no apuntarnos con un arma. Después de todo, una batalla con el FBI era algo diferente a una escaramuza con la gente de un proxeneta recalcitrante.

Un poco apartado vi a mi amigo y colega Milo Tucker, que estaba tomando una copa de una de las chicas asesinas ligeras de ropa.

Nos miramos un momento.

Por lo demás, no dejábamos entrever que tuviéramos nada que ver.

Llevaba una pequeña radio en el cuello de la camisa, que me ayudaba a ponerme en contacto con mis colegas cuando era necesario.

Una estruendosa carcajada llenó la sala. Los invitados se dieron la vuelta. Gran Joe Kamarov estaba allí con la cabeza en llamas, una de las chicas semidesnudas en cada brazo. Basil Jordan estaba con él. Los dos guardaespaldas que acompañaban a Jordan habían aprendido su oficio en la Academia del FBI en Quantico. El agente Jellico y el agente Carrington interpretaban sus papeles de forma tan convincente que se diría que nunca habían hecho otra cosa que escoltar a un proxeneta.

Jordan estaba sudando.

Una de las chicas se me acercó corriendo, con un IPM en una mano y una bandeja de bebidas en la otra. La visión de sus pechos desnudos me distrajo por un momento.

Ahora tenía que mantenerme alerta en lo que se refería a Kamarov. La operación podía entrar en su fase decisiva en cualquier momento.

¿Una copa?, preguntó la bella.

"Gracias.

Cogí un vaso y le di un sorbo mientras la chica se alejaba con un impresionante contoneo de caderas.

Miré a Kamarov y a Basil Jordan.

Jordan se sentía visiblemente incómodo en su piel. Se aflojó el primer botón de la camisa. Esperaba no estropear su micrófono, entonces todo habría sido en vano.

¡Eh, te conozco!, gritó una voz femenina a mi izquierda.

Me di la vuelta. Madeleine Kamarov venía hacia mí.

Rondaba la treintena, llevaba un vestido escotado que la hacía parecer muy sexy. Era la tercera esposa de Kamarov y su verdadero nombre tampoco era Madeleine. Pero ese era el nombre con el que Kamarov la había nacionalizado en Estados Unidos.

Su andar era inestable. Había estado bebiendo.

Espera, ya me acuerdo, estás.... Dios mío, ¡mi cabeza está tan vacía!

Randy J. Wood, la ayudé a levantarse.

Mi marido hace negocios con usted, ¿no?

Sí.

Su rostro se contorsionó al mirar hacia Big Joe. Sus ojos se entrecerraron. El odio apareció en sus rasgos por un momento. Jossif es demasiado codicioso, siseó mientras Kamarov agarraba el pecho desnudo de una de las chicas. En todos los sentidos... ¡Esto lo matará de nuevo!

La mano de Madeleine se apretó.

El cristal se hizo añicos.

Un breve murmullo recorrió la multitud. Kamarov la miró un momento. Un criado del hotel se apresuró a barrer los fragmentos.

¡Estoy sangrando!, gritó Madeleine Kamarov.

Yo me encargo, dijo el empleado del hotel.

Aproveché la oportunidad para separarme de Madeleine. La conocía de mis recientes investigaciones encubiertas. Tenía problemas con la bebida, pero probablemente sólo participaba en los negocios de su marido en la medida en que gastaba su dinero.

Vi a nuestros colegas el agente Orry Medina y Clive Caravaggio de pie a cierta distancia. También observaban de cerca a Kamarov y su séquito.

Me mantuve al margen y me puse discretamente un botón en la oreja.

Lo que ahora decían Kamarov y Jordan lo oímos todos los hombres G.

Además, también se grabó.

Basil Jordan se volvió hacia el gran jefe.

Gotas de sudor brillaban en su frente. Se sentía visiblemente incómodo en su piel. ¿Qué le parece si primero vamos al grano, señor Kamarov?, preguntó.

Kamarov le dio una palmada condescendiente en la espalda.

¡No puedes disfrutar de nada, Basil! ¡Eso es un error! ¡Quítamelo!

Aún así, lo preferiría.

No confío en un hombre que no ha bebido.

Tomé un martini, eso es suficiente para mí.

Por 'bebida' quiero decir de alta graduación. Vodka.

¡Escucha, dijiste que podías entregarme 15 mujeres de clase sexy y quiero saber si eso está bien!

Kamarov le miró pensativo durante un momento. Su sonrisa era cínica.

No podrás decir que te he decepcionado antes.... Y acordaremos el precio más adelante en el separee.

¿Y si hay problemas con alguna de las chicas?, preguntó Jordan. ¿Te asegurarás entonces de que desaparezca tan discretamente como esta Yelena Maranova?.

La cara de Kamarov se congeló.

¡Atención todo el mundo! Prestad atención, ¡se está volviendo crítico!, oí decir al agente Fred LaRocca por encima del botón que tenía en la oreja. Fred estaba a cargo de esta operación.

Basil Jordan intentó hacer bien su trabajo, pero fue demasiado enérgico.

Kamarov había empezado a sospechar.

El bielorruso era, después de todo, un hombre de todos los oficios.

Agarró a Jordan por el cuello. Me arranqué el botón de la oreja porque ahora se oían crujidos terriblemente fuertes.

¿Por qué me invitas a salir, hijo de puta?, rugió Kamarov. Había olido la mecha. Miré a mis colegas.

La agente Medina negó con la cabeza.

Seguíamos esperando.

Todos los ojos estaban puestos en el irascible Kamarov.

¿Qué haces, cabrón?, gritó.

Quizá tuvimos suerte y las cosas volvieron a su cauce.

Aún no teníamos suficiente para atrapar a Kamarov. Por un pelo habría confesado una orden de asesinato delante de nuestros micrófonos. Más de lo que nos habíamos atrevido a esperar. Pero Kamarov había sido demasiado listo para eso. Dejó vagar la mirada, como un animal cazado.

Mi instinto me decía que la acción había sido un fracaso.

Entonces sonaron los primeros disparos desde una dirección que nadie habría esperado.

2

Su pelo ligeramente rizado le colgaba hasta los pechos desnudos. Sacudió la Heckler & Koch MPi. El arma sonó.

Los destellos del hocico se agitaron.

Al menos media docena de balas alcanzaron a Kamarov antes de que nadie en el vestíbulo del Johnson Plaza pudiera siquiera respirar.

El cuerpo de Kamarov se crispó como una marioneta.

Los proyectiles rasgaron el smoking y la camisa. Impactaron en el chaleco de Kevlar que Gran Joe siempre llevaba. Pero un disparo le alcanzó en la sien, otro le destrozó la arteria carótida. Kamarov cayó pesadamente al suelo.

Una de las dos chicas semidesnudas también recibió un balazo, la otra saltó a un lado gritando.

Los gritos resonaron en el vestíbulo.

Cundió el pánico.

Los guardaespaldas de Kamarov intentaron sacar sus armas.

Pero ya no podían más. La asesina giró el cañón de su MPi.

Sus impolutas camisas blancas de smoking se tiñeron de rojo. Uno de ellos lanzó un ronco grito de muerte.

Basil Jordan fue golpeado en el hombro. La fuerza del golpe le hizo caer al suelo.

Nuestro colega Jellico ya había recibido un impacto en la espalda de la primera salva disparada por la chica asesina. Aún intentaba desenfundar su arma y se desplomó. Su compañero Carrington se tiró a un lado, rodó por el suelo y luego levantó su arma. No pudo disparar.

Había demasiada gente alrededor de la chica asesina.

Y, a diferencia de nuestros adversarios, los hombres G debemos tener esto en cuenta y no podemos poner ciegamente en peligro a personas inocentes.

Hacía tiempo que me había agachado y sacado la SIG de la funda que llevaba atada a la pantorrilla. El ajuste relativamente holgado de los pantalones de la chaqueta de la cena permitió sacar el arma con relativa rapidez.

La chica se dio la vuelta.

Disparó salvajemente en la zona.

La mayoría de los invitados huyeron chillando o se tiraron al suelo. Algunos intentaron refugiarse detrás de las pocas mesas y sillas. Era un caos.

La chica huyó, disparando a la multitud de forma indiscriminada y sin objetivo. Carecía por completo de escrúpulos.

Maldije para mis adentros no poder utilizar el SIG.

Agachado, corrí tras la asesina.

Uno de nuestros agentes, que estaba apostado en una de las salidas, intentó detenerlos a punta de pistola.

¡Alto, FBI!, gritó contra el clamor general.

Una fracción de segundo después, le alcanzó una salva de MPi.

La fuerza de las balas le sacudió hacia atrás y le hizo caer longitudinalmente contra el suelo. La alfombra se tiñó de rojo.

La chica se precipitó hacia la salida.

Le seguí por detrás. Detrás de mí iba el agente Carrington, que se había levantado entretanto. Sin embargo, uno de los invitados había chocado con él, lo que le había hecho perder unos valiosos segundos.

Me puse el botón en la oreja y grité por el micrófono del cuello de la camisa.

¡Esto es Trevellian! ¡El autor probablemente quiere ir al aparcamiento subterráneo!

Ahí tenemos a nuestra gente, llegó la voz de Fred LaRocca desde el botón. No tiene ninguna posibilidad de salir.

¡Me alegra oírlo!

Me apresuré.

Recorría un largo pasillo.

El asesino ya había llegado a la siguiente esquina, giró sobre sí mismo y disparó. Me lancé a un lado mientras los proyectiles zumbaban cerca de mí. Destrozaron el revestimiento de la pared, dispararon trozos enteros que a su vez volaron por el aire como balas.

Levanté la SIG, disparé de vuelta.

Dos veces seguidas.

Pero mi oponente ya había desaparecido tras la esquina.

¿Todo bien, Jesse?, me llamó una voz desde detrás de mí.

Era el agente Carrington.

¡Muy bien!, confirmé.

Continuamos el chorro y llegamos a los ascensores. La luz indicadora mostraba que uno de los ascensores estaba bajando.

Iré por las escaleras, dije.

De acuerdo, asintió el agente Carrington.

Corrió hacia una de las puertas del ascensor y la abrió.

Al entrar en la cabina del ascensor, se oyó un estruendo ensordecedor. Incluso yo podía sentir claramente la onda expansiva de la explosión. Se calentó. Las llamas saltaron. La detonación había destrozado literalmente al agente Carrington. No había tenido la más mínima posibilidad de sobrevivir. El horror y la rabia impotente se apoderaron de mí. Por desgracia, ocurre una y otra vez que los compañeros pierden la vida en la lucha contra el crimen. Pero nunca me acostumbraré a este hecho.

Agarré el SIG con las dos manos.

Mi oponente era de la mayor sangre fría.

Y presumiblemente no operó sola ....

Alguien debe haberla ayudado...

3

Di un breve informe de situación a través del micrófono del cuello de mi camisa y bajé corriendo las escaleras.

¡Milo y Orry van hacia ti!, oí la voz de Fred LaRocca en mi oído mientras corría hacia el siguiente rellano.

Agarré la SIG con las dos manos.

¿Ha intentado ya salir del aparcamiento subterráneo?, pregunté por el micrófono.

Hasta ahora no, Jesse.

Momentos después llegué a la puerta de acero ignífuga por la que se accedía al aparcamiento subterráneo. La abrí de un tirón, sujetando el SIG con la mano derecha. En un instante, dejé vagar mi mirada.

Todo estaba en silencio. Sospechosamente tranquilo.

Avancé unos pasos y me apreté contra uno de los gruesos pilares de hormigón. En cualquier momento esperaba oír el rugido de un motor.

Pero no llegó nada.

Sin sonido.

En posición agachada, avancé sigilosamente y luego me atrincheré detrás de un GM de gris metálico.

La puerta de acero se abrió.

Milo y Orry salieron con sus SIG preparadas. Les hice una señal. Buscaron cobertura.

Milo se acercó a mí.

¿Dónde está, Jesse?

No lo sé. Pero de alguna manera tengo la sensación de que la señora nos está llevando por la nariz...

¡La salida está bloqueada, no puede salir por ahí!

Estoy seguro de que nuestra oponente pensó en eso ella misma...

Pero tampoco puede desvanecerse en el aire...

Unos pasos nos hicieron girar hacia la salida. Pero eran los nuestros que acechaban desde allí.

Hombres G con chalecos antibalas de Kevlar.

Parece que vamos a tener que mirar cada coche por separado, dijo Milo. Tenía razón. Podía estar en cualquier parte. En cada maletero, detrás de los asientos traseros de alguna limusina o detrás de uno de los pilares de hormigón de un metro de grosor sobre los que se apoyaba el Johnson Plaza Hotel.

Salí de mi escondite.

Era como buscar la famosa aguja en un pajar. Seguimos acechando, asegurándonos unos a otros. Pero no había rastro de la joven por ninguna parte. Pasó un cuarto de hora con esta búsqueda angustiosa.

Entonces, de repente, el agente Medina gritó: Creo que tengo algo....

Milo y yo nos apresuramos hacia él.

Medina se encontraba delante de una tapa de alcantarilla que ya no estaba bien encajada.

Posiblemente la chica asesina había escapado a las alcantarillas, lo que hacía que las posibilidades de encontrarla fueran casi nulas.

Orry comunicó por radio esta suposición a Fred LaRocca.

Quizá aún pudieran conseguir algo haciendo que sus colegas de la policía de Nueva York acordonaran el hotel Johnson Plaza. La joven era más que llamativa con su atuendo. Sin embargo, había sido tan profesional en su intento de asesinato que probablemente había tomado precauciones para este caso.

Dejé la tapa a un lado.

Para una mujer menuda como la asesina, pesaba bastante. No era de extrañar que, con las prisas, no hubiera conseguido colocarlo bien en el marco.

¡Un momento!, gritó Milo.

¿Qué pasa?

Hay algo de pelo...

La chica asesina estaba aparentemente atascada con su larga y oscura melena rizada.

Milo tomó las fibras capilares entre el pulgar y el índice.

Si tuviéramos suerte, un análisis genético podría decirnos el nombre de la autora, si ya hubiera sido tratada para su identificación.

Trepé por el desagüe en forma de tubo. Con la ayuda de los peldaños de metal oxidado de la pared, bajé.

Una estrecha entrada conducía al canal principal, que se precipitaba como un torrente.

Una ruta de escape perfecta.

Desde las alcantarillas, había conexiones con pozos subterráneos en desuso. Hasta diez pisos de profundidad, el subsuelo de Nueva York estaba surcado de pasillos y túneles. Una ciudad bajo la ciudad. Sólo había que saber orientarse.

No se encontraron más rastros.

¡Se ha levantado y se ha ido, Jesse!, oí la voz de Milo.

4

La joven de melena rizada abrió la puerta trasera del Chrysler y se sentó en el asiento trasero. El Chrysler la había estado esperando en una calle lateral poco frecuentada.

Ya no llevaba el MPi con el que había causado la matanza en Johnson Plaza. Lo había abandonado en el laberinto de canales de desagüe. Podrían pasar décadas antes de que lo encontraran allí.

Su atuendo de corazón abierto ya era sensacional.

Cualquier policía podría haberla arrestado por alterar el orden público.

¡Vamos!, siseó la asesina.

El conductor era un hombre calvo con cara de cobarde.

Sonrió lascivamente mientras la miraba por el retrovisor.

¡A tus órdenes, Larina! salió irónicamente de entre sus finos labios.

Larina cogió una bolsa de deporte que había en el asiento trasero. Se quitó el chaleco de cuero y se puso una camiseta y unos vaqueros, que sacó de la bolsa.

¡Mejor ten cuidado con el tráfico!, siseó.

No es tan fácil, respondió el calvo.

¡Imbécil!

El calvo soltó una carcajada ronca.

¿Funcionó, Larina?

¿Quién te crees que soy?

¡Si te digo la verdad, hasta tú te sonrojarás, nena!

Eres incorregible.

¡No lo olvides!

Mejor conducir un poco más rápido. Había un verdadero baile de toros en el Johnson Plaza Hotel.... Y no quiero ser interrogado por ningún agente del FBI ahora mismo, Vic.

Vic pisó el acelerador a fondo. El Chrysler aulló y rugió hacia el norte. En algún momento llegaron a la gran avenida Flatbush, a la que se unía el puente de Manhattan. Con rostro pensativo, la chica asesina miró por la ventanilla lateral el agua del East River brillando al sol. Un carguero bastante oxidado se dirigía en ese momento hacia el Navy Yard, en el norte de Brooklyn.

Misión cumplida, pensó Larina.

Respiró hondo.

Lo has conseguido, pensó. Puedes sentarte y relajarte e imaginarte pasando los próximos meses en la playa de Malibú sin pensar en trabajar....

Vic condujo el Chrysler por el Bowery, que solía considerarse la milla del pecado de Nueva York. En algún momento cambió de nombre, primero a Cuarta Avenida y finalmente a Park Avenue. Vic lo condujo una vez a través de la Gran Manzana. Le contrataron para eso.

No puedes