Ciudad de los Bastardos: Thriller

Por Neal Chadwick

Thriller de Neal Chadwick


El tamaño de este libro equivale a 200 páginas en rústica.

Me llamo Murray Abdul.

Y esta es mi historia.

Yo cazo asesinos locos.

Pero ocurre muy a menudo que yo mismo pienso que estoy loco.

Dejo en sus manos la evaluación final. Me veo incapaz de hacerlo mientras tanto.


Neal Chadwick (Alfred Bekker) es autor de numerosas novelas de fantasía y libros juveniles. Sus libros sobre EL REINO DE LOS ELVOS, la SAGA DRAGÓN TIERRA y la trilogía GORIAN le dieron a conocer a un gran público. En el campo de la novela negra, es coautor de series de novelas como Comisario X y Jerry Cotton. También ha escrito novelas policíacas, entre las que destacan los títulos MÜNSTERWÖLFE, EINE KUGEL FÜR LORANT, TUCH UND TOD, DER ARMBRUSTMÖRDER y, más recientemente, la novela DER TEUFEL AUS MÜNSTER, en la que convierte a un héroe de sus novelas fantásticas en investigador de una serie de crímenes muy reales.

• Idioma: Español
• Editorial: Alfredbooks
• Fecha de lanzamiento: 19 jul 2023
• ISBN: 9783745232103

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Neal Chadwick

Ciudad de los Bastardos: Thriller

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Inhaltsverzeichnis

Ciudad de los Bastardos: Thriller

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Ciudad de los Bastardos: Thriller

Thriller de Neal Chadwick

El tamaño de este libro equivale a 200 páginas en rústica.

Me llamo Murray Abdul.

Y esta es mi historia.

Yo cazo asesinos locos.

Pero ocurre muy a menudo que yo mismo pienso que estoy loco.

Dejo en sus manos la evaluación final. Me veo incapaz de hacerlo mientras tanto.

Neal Chadwick (Alfred Bekker) es autor de numerosas novelas de fantasía y libros juveniles. Sus libros sobre EL REINO DE LOS ELVOS, la SAGA DRAGÓN TIERRA y la trilogía GORIAN le dieron a conocer a un gran público. En el campo de la novela negra, es coautor de series de novelas como Comisario X y Jerry Cotton. También ha escrito novelas policíacas, entre las que destacan los títulos MÜNSTERWÖLFE, EINE KUGEL FÜR LORANT, TUCH UND TOD, DER ARMBRUSTMÖRDER y, más recientemente, la novela DER TEUFEL AUS MÜNSTER, en la que convierte a un héroe de sus novelas fantásticas en investigador de una serie de crímenes muy reales.

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Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas registradas de

Alfred Bekker

© Roman por el autor

COVER TONY MASERO

© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia

Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.

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Todo sobre la ficción

1

Veo las imágenes de las torres derrumbándose. Las imágenes del 11 de septiembre de 2001, cuando dos aviones fueron estrellados contra el World Trade Center por terroristas enloquecidos. Una y otra vez veo esas imágenes. En la televisión y en mi mente. ¿Cuántas veces se han repetido? Es como el bucle mental de un obsesivo compulsivo. La compulsión de repetir, la compulsión de mirar este suceso inconcebible e infligir el dolor una y otra vez.

Los lunáticos que lo hicieron eran, por desgracia, musulmanes.

Desgraciadamente, porque yo también soy musulmán.

Todavía estaba en el instituto cuando se derrumbaron las torres del World Trade Center. Y entonces no tenía ni idea de que ese momento lo cambiaría todo para todos nosotros.

Hay un antes y un después.

Y el después es desgraciadamente el peor lado.

Mientras tanto, han pasado algunos años.

Mi trabajo es atrapar a lunáticos como los que hicieron esto entonces. Mejor aún, evitar que hagan algo similar. Pero hay que ser realista. Esto último sólo ocurre en muy raras ocasiones y con mucha suerte.

Me llamo Murray Abdul.

Y esta es mi historia.

Yo cazo asesinos locos.

Pero ocurre muy a menudo que yo mismo pienso que estoy loco.

Dejo en sus manos la evaluación final. Me veo incapaz de hacerlo mientras tanto.

2

¡Malditos bastardos!, pensé. A veces todo sale mal. Hay días en los que todo parece conspirar contra ti. Y ese era exactamente el tipo de día que acababa de tener. Supongo que eso es lo que se llama destino. En cualquier caso, parece inevitable. Así que estaba en una situación bastante mala. El peor que he estado en mucho tiempo. Pero quejarse no lo mejorará.

Estaba otra vez hasta el cuello de mierda. De repente en el pozo negro - ese parece ser el título de una novela vital muy personal para alguien como yo.

Parpadeé.

Y escuché lo que me dijeron.

Mantén la calma. ¡Manos arriba y no hagas ningún movimiento en falso!

¡Escucha!

¡No, escucha tú! ¡Abre las piernas y ponte contra la pared!

Fueron policías los que me cachearon.

Me cachearon. Me sacaron la pistola.

Vaya, vaya, dijo uno de los chicos. ¿No has oído que llevar armas en público es ilegal en Nueva York?.

No si tienes una razón para ello.

¿Es usted policía? ¿Tiene licencia de investigador privado? ¿Trabaja para una empresa de seguridad?

¿Soy la oficina de preguntas y respuestas?

Mejor que escuchemos una respuesta sensata ahora, o...

¿O qué?

Mierda, no nos gusta que nos jodan, ¿me oyes?

Sí, pero tengo que aguantar lo mismo de vosotros, imbéciles, ¿o qué?.

Ahora intervino el otro policía. Un hombre moreno de pelo rizado. No parece el tipo que buscamos, dijo.

¡Gracias a Alá! Después de todo, existe la policía racional, pensé.

Pero aquí no hay nadie más, dijo el primer policía.

¡Mierda, de todos modos! ¡Ese es el equivocado!

Oh, ahora de repente, ¿eh?

Sí.

Tío, ¿qué está pasando de repente? ¿Te has acordado de repente de que el cabrón te dejó oler su cocaína en algún momento o qué? Tienes que estar bromeando.

Tal vez te excites.

¡Pero no quiero calmarme! Ahora mismo no sé a quién pegarle primero en la cara: ¡a ti o a ése!. Y con eso me señaló a mí.

Termina de registrarlo y cállate.

Para entonces, el primer policía ya me había metido la mano en el bolsillo interior de la chaqueta. Sacó mi tarjeta de identificación. Mi identificación de servicio. Por desgracia, no pude ver su estúpida cara.

¿Tú también eres policía?

Agente Murray Abdul, Oficina de Casos Especiales.

Este es Muhammad Abdul.

Aunque nadie me llama así.

Ese no es el nombre de un policía, dijo el otro. Seguro que es falso.

¡A mí también me lo parece!, dijo el otro.

Qué idiotas, pensé, mientras seguían mirando fijamente mi carné de identidad y no podían imaginar que alguien con el nombre de Muhammad pudiera ser policía. Se acostumbraron a jugadores de baloncesto y boxeadores con un nombre así. Incluso a un presidente cuyo segundo nombre es Hussein. ¿Pero un policía llamado Muhammad? No, eso es ir demasiado lejos.

Me di la vuelta. Este momento de asombro en mi homólogo me permitió hacerlo.

Oye, ¿he dicho yo algo de que hayamos acabado?, preguntó el primer policía, que se lo tomó como una especie de insulto a su majestad.

Yo lo digo, respondí. ¡Mi pistola!

¿Perdón?

¡Ahora!

Extendí la mano.

Eso hay que comprobarlo primero, dijo el primer policía.

¿Porque crees que la gente llamada Muhammad Abdul son más propensos a ser terroristas que policías?

Por eso mismo. Pero a alguien pelirrojo tampoco se le suele llamar así.

Hay una foto...

Eso no prueba nada.

¡Mi madre era irlandesa y se casó con un inmigrante sirio!.

Bonita historia. Llamaremos a su oficina para ver si existe, señor Abdul.

El policía cogió su teléfono móvil.

Le agarré con las dos manos y le di un empujón que nos hizo caer a los dos al suelo al instante.

El segundo policía quiso echar mano a su pistola, se la arrancó. Entonces su cuerpo se sacudió. Un punto láser rojo bailó. Se oyó un sonido como el de ser golpeado con un periódico. Dos veces, tres veces, cuatro veces.

El segundo policía tenía varios agujeros en la cabeza y en la parte superior del cuerpo. Se desplomó sin vida. Había recibido un impacto limpio en la cabeza. Ni siquiera un chaleco de Kevlar podría haberle salvado.

Volví a coger mi pistola del policía con el que había caído al suelo. La cogí y disparé en dirección a la sombra que había visto.

Una sombra al final del estrecho pasadizo entre dos casas de piedra rojiza en el Lower East Side. Allí me habían parado los dos policías.

Disparé.

La sombra había desaparecido.

Y me di cuenta de que el policía al que había tirado al suelo también tenía algo.

Un disparo le había entrado en el corazón por el costado.

Tenía los ojos fijos.

¡Maldita sea!, pensé.

¡Menudo lío!

Me acuclillé allí, con dos colegas muertos en la acera. Su sangre estaba ahora mezclada con la suciedad de la calle. Una imagen así no se olvida. Se queda. Para siempre.

Este día merecía un mejor comienzo, pensé.

Pero, ¿cuántas veces lo he dicho?

Y cuántas veces no se ha conseguido nada.

¡Maldita sea!, pensé.

3

El director Jay Chang Lee era el jefe de la Oficina de Casos Especiales de Nueva York, una unidad especial del FBI para la que yo trabajaba desde hacía algún tiempo. Un hombre tan poro puro y respetable que resultaba casi insoportable.

La virtud personificada, así se le podría haber llamado.

Absolutamente correcto.

Integridad absoluta.

Absolutamente equilibrado.

Y absolutamente prudente.

Y, por supuesto, era absolutamente el mejor en todo en todo el departamento y siempre tenía toda la razón.

Lo has adivinado.

Este tipo de supervisor también tiene considerables desventajas, como es fácil imaginar.

Mi compañero Lew lo resumió una vez diciendo: Siempre te sientes algo sucio e imperfecto a su lado.

Pero esa es la diferencia.

La diferencia que garantiza que gente como Lew y yo estemos de servicio en la calle y alguien como el Director Lee sea sólo el jefe.

Sin embargo, no creo que el Director Lee llegue mucho más alto.

¿Por qué no?

Muy sencillo. A partir de cierto nivel jerárquico, los tipos desagradables y grasientos vuelven a estar en demanda. Y un hombre ultralimpio que hace que la calva del maestro Propper parezca un charco aceitoso de grasa no tiene ninguna posibilidad.

Lee me miró fijamente.

Su rostro inmóvil me escrutó mientras me sentaba en su despacho para relatarle verbalmente los acontecimientos. Sus ojos oscuros me miraban como de costumbre. En realidad, se dice que los asiáticos no te miran tan directamente. Pero el director Lee sólo parecía asiático. Había nacido en Estados Unidos y era tan americano como se podía ser. Quizá incluso más americano de lo que tenía que ser alguien con nariz larga y ojos redondos. A menudo tenía la impresión de que el director Lee sentía que tenía que compensar algo en términos de patriotismo.

Pero no te atrevas a decir tal cosa.

En este punto, el Director Lee no estaba preparado para la verdad, por mucho que se atreviera a mirar a los hechos a la cara.

En cuanto a los lados más oscuros de su propia persona, eso no se aplicaba.

Pero probablemente tenía eso en común con muchos de nosotros. Así que podía contar con mi deseo en ese punto.

Hasta cierto punto, al menos.

Pero hablaremos de ello más adelante.

Sólo esto: Él cruzó este famoso punto en algún momento de una manera que nunca hubiera creído posible.

Pero lo primero es lo primero.

¿Crees que es el mismo otra vez?, preguntó finalmente después de escucharme en silencio durante un rato.

Me encogí de hombros.

Ya veremos.

Claro.

Para ser honesto, estoy bastante despistado. ¿Cuántas veces crees que me he devanado los sesos sobre quién podría ser este lunático?.

Al parecer, no con la frecuencia suficiente, dijo el Director Lee con naturalidad.

Bueno, puede ser.

Sigue pensando en la pregunta de quién podría tener tanto odio hacia ti...

Alcé las cejas y completé su frase, que en realidad sabía que al director Lee no le gustaba. ...que atente varias veces contra mi vida?

Lee disimulaba muy bien su enfado. Era imposible saber qué pasaba detrás de su tersa frente, que nunca se arrugaba, y qué significaba aquella expresión uniforme, que siempre dejaba a uno con la duda de si era realmente una sonrisa o algo totalmente distinto.

¿A quién has pisado últimamente?, preguntó el director Lee.

Me encogí de hombros.

Demasiados.

Alguien de ellos te está presentando ahora la factura.

Fue sólo uno de los varios atentados contra mi vida a los que había sobrevivido. A veces el agresor tardaba un tiempo en volver a atacar. A veces, años. Tanto tiempo que podría haber pensado que había renunciado a su objetivo de