El Angel Del Verso

Por Francisco R. Velázquez

La detectivesca caribeña está llena de historias y leyendas reales e imaginarias. De los amarillentos archivos de la Policía insular, el autor entresaca tres relatos sobre Dolores Cardona: Detective. En el mundo de policías violentos y conspirativos de la década del '40, "la Cardona" es ligera de gatillo y certera en puntería. En el ejercicio de su profesión es fuerte y dura como el caobo, pero frágil y blanda para el amor como espiga de maíz. Son relatos que nos dejan pidiendo más de esta Dolores que se mueve con la astucia de la serpiente, mientras intenta ser mujer de pistola y detective de su casa.
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Francisco R. Velázquez es un veterano periodista y escritor. Ha sido reportero de notas policiacas, columnista y editor de plantilla en diversos diarios de Puerto Rico por espacio de un cuarto de siglo. Dotado de un extraordinario dominio del lenguaje, sus escritos se constituyen en lectura obligada para los amantes de la palabra escrita. Liberado de la camisa de fuerza de la sala de redacción, Pancho -como le llaman sus seguidores- se abraza a la sabia maquinilla de antaño y se sumerge cada día en los mundos paralelos de la página y la palabra.

• Idioma: Español
• Editorial: Francisco R. Velázquez
• Fecha de lanzamiento: 29 feb 2012
• ISBN: 9781465920324

Francisco R. Velázquez

Francisco R. Velázquez es un veterano periodista y escritor. Ha sido reportero de notas policiacas, columnista y editor de plantilla en diversos diarios de Puerto Rico por espacio de un cuarto de siglo. Dotado de un extraordinario dominio del lenguaje, sus escritos se constituyen en lectura obligada para los amantes de la palabra escrita. Liberado de la camisa de fuerza de la sala de redacción, Pancho -como le llaman sus seguidores- se abraza a la sabia maquinilla de antaño y se sumerge cada día en los mundos paralelos de la página y la palabra.

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Contenido

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El Ángel Del Verso

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Relatos De La Detectivesca Caribeña

Dolores Cardona: Detective

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Francisco R. Velázquez

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El Angel Del Verso

Relatos De La Detectivesca Caribeña

Francisco R. Velázquez, 1949 -

Foto del autor: Zaira Tellado

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Ediciones Secta de los Perros

Editor Ejecutivo – M. Pérez-Cotto

Revisión y Estilo – Zaira Tellado

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A Dolores: la abuela de todos nosotros...

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EL ÁNGEL DEL VERSO

PONCE, SETIEMBRE 1948

EN EL FOYER del Hotel Cárdenas un hombre enciende un cigarrillo con la colilla del anterior.  Es alto y de buen ver, traje blanco dril cien, zapatos Spectator de dos tonos, gardenia en el ojal.

Estamos a setiembre de 1948 y una brisa deliciosa corretea por las calles de la ciudad. El hombre sale al balcón y otea la calle de un extremo al otro. Hay cariz de urgencia en sus manerismos.

Subo al pórtico neoclásico del Cárdenas, hotel de primera en el centro de Ponce, al abrigo de bancos y a dos calles de la plaza Las Delicias. Es hotel de alojo semanal para los viajantes de casas comerciales importantes y huéspedes de buen pasar.

El hombre que fuma en cadeneta me mira. No sé porqué pero me habla en inglés. Será porque tengo ojos azules y el pelo claro.

—May I help you?, me dice a voz quebradiza.

—"Dolores Cardona. Trabajo en la brigada del cuartel de la calle Molina, quisiera hablar con el gerente.

—Pero no hace ni diez minutos que llamé. Gracias por venir tan súbito, susurra aliviado.

Flota en el aire el malentendido; paso con fichas. He ido a preguntar por las tarifas mensuales para policías sin domicilio fijo. Hay hoteles que ofrecen descuentos considerables con tal de tener un agente de la Policía en la casa, sabe usted, gente capaz de despachar asuntos discretamente y con celeridad. De paso, me han dicho que en el bar hay una televisión y esta noche pasan la pelea de Cerdan y Zale, que la quiero ver.

Me señala discretamente que le siga.

Se detiene frente a una puerta del segundo piso. La abre y se echa a un lado. Ademán de dramatismo depurado, como un mago que ha sacado miles de palomas de un sombrero de copa.

—Lo encontró la señora que él había apalabrado, una amiga suya de la ciudad. Ella me contó lo que había visto antes de marcharse.

Entro a la sala de estar, una ‘suite’ de dimensiones soñadas con puertas francesas que abren a una habitación. Hay un chino sentado en un sofá de tres plazas, mueblería criolla, caoba de lustre absurdo.

No me saluda ni se incorpora, como dicta el Carreño.

Es que no puede. Ve usted, tiene la cabeza tumbada hacia atrás y un tajo formidable de una oreja a la otra. Lo