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Cuentos Negros ó 12 Gramos De Té
Cuentos Negros ó 12 Gramos De Té
Cuentos Negros ó 12 Gramos De Té
Libro electrónico82 páginas44 minutos

Cuentos Negros ó 12 Gramos De Té

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Selección de textos realizados entre Cuba y España durante un periodo de aproximadamente 8 años. Los relatos, ocasionales micro-relatos y dos textos auxiliares redactados resumen exquisitamente las influencias juveniles del autor, desde una Yourcenar hasta la poesía de Yeats. Pretenden visualizar desde muy variados ángulos la conceptualización humana de la vida, la Fe, la muerte y la otredad del Ser. Las diferentes historias avanzan cronológicamente y dan saltos geográficos variados. Recuerdan de cierto modo los cambios de medios y espacios culturales a los que se ha sometido el autor mismo en su vida. Nacido en Cuba, emigrado a Castilla-La Mancha; escapado a Londres, replantado en Jerusalén y finalmente aletargado en Nueva York. Algunos textos constituyen homenajes explícitos a autores o filósofos que han constituido influencias positivas para la humanidad.
El presente libro cuenta con numerosas imágenes a modo de ilustración bellamente editadas y escogidas con esmero para este propósito.

IdiomaEspañol
Fecha de lanzamiento4 nov 2015
ISBN9781311299321
Cuentos Negros ó 12 Gramos De Té
Autor

Conrado Maleta'

Conrado R. P. Maletá. Born in Santiago de Cuba, Cuba. 1979. After many years in Spain moved out an kept him self in Israel for 2 years, London, later New York (a new homeland) Long experiences as painter and photographer. Few but treasured awards as a writer.

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    Nice and interesting reading. Hard for non spanish native speakers.

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Cuentos Negros ó 12 Gramos De Té - Conrado Maleta'

Cuentos Negros

ó, 12 Gramos De Té

© copyright 2015, Conrado Maleta' & Naama Sarid

Published by eSOCIETY Editors for Smashwords

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Capítulo 1. Introducción. Las que cosas que me cuentan.

Así son las cosas que la pipa cuenta de cara al cielo:

Una primavera mustia de vegetales esencias con sus entrañas de gases y luces parpadeantes. Un campo verde de tristezas que se arroja a tu espalda en aguas y lloras, tú lloras. Sencillamente brotan los encantos minerales de la hora, la espada y el mudo agujereado pez. Así son las flores que se caen de mi propia mano, y no digo nada. Como tampoco podría un árbol renacer del surco estéril en la lengua del gato. Y es que un trozo de sereno tiempo se ha ido en fuga más allá de lo que puedo esperar. Se arropan en la esquina escandalosa el miedo y exquisitos borrones de tinta que ciegan la luz. Y se abalanzan sobre el abismo de la muerte, los caballeros de arena son...

Tengo ante mí el humo de las afiliaciones emotivas:

Un ojo intranquilo que no ve, que tampoco juzga las líneas del tejido ni sus componentes de materia azul. Un perfil de afinidades del agua en el espejo fronterizo. Así el límite de lo amado que le cuesta al sol su sombra imposible tan prontamente alienada. Cuentan a su vez de la certeza del silencio. Absoluto este silencio. Un gigantesco instante de presiones inauditas se trazan punto a punto en el universo de las ideas de papel. Se eleva la muralla de odios y pasiones insaciables y mi pobre mano derrama delante del viento tristes florecitas sin ojos.

Ya no hay estaciones en el paisaje que se sueña en un cuento de locuras. Está anclado en el minutero esta rara primavera y se ve cuan frágil la tierra sostiene sus frutos secos. Las gotas de una lluvia de cristales se antoja diluvio de estrellas rotas adosadas a mi pecho. Nadan las heridas al costado donde sangra un pequeño rosal y sus cosechadores. Y el Cronos ya no queda armado, se nos ha ido en el humo de una pipa inocente y culpable de suicidas literarios. Se engarza en sus estratos de amor impoluto, abortado y cruel... Son las cosas que una bandera de verde trigo robado me ha contado. Un portazo y un adiós se introducen en las costillas de mi cama y va de manos este gato que traduce la historia y su fin...

Así son esas cosas que me callo a gritos:

...dejo a mi antojo correr sendero arriba por las cuestas ciegas este mar de causas y suspiros alados de melancolía. Detenido queda el golpe de la suerte burlona ante el mármol si canteras ni aplomos. ¿Qué importa ya? En un rostro

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