Espíritu cromático

Por Milagros H. Alonso

La esencia que se ha manifestado en el espíritu familiar ha sido siempre a través de las luces del arte en sus distintas vertientes. Con mayor o menor intensidad en los avatares personales de los miembros del clan. Que se destacan o se han destacado en diversas ramas: pirograbado, muralismo, géneros literarios, artesanías. Imbuidos de orientaciones humanísticas, abiertos a lo comunitario en lo que pudiera ser servicio o gratificaciones del espíritu. Por eso debe ser que fue el primer y único título que arribó a mí desde ese inconsciente generacional que nos va dictando. Sumo en lo personal una natural tendencia a la observación del entorno de mi aldea y de mi universo. En este séptimo libro incluyo poemas y prosas, frutos de la intuición calada de mieles o de acíbar, para intentar reflejar en mi particular espejo aquellas manifestaciones de la energía radiante que llegan a mi desde las diversas realidades que percibo. No todo es perfecto, no todo es absoluto, no todo es imposible en el trayecto que la organización del caos hace visible. El espíritu cromático familiar nos va permitiendo encontrar puntas de ovillo desde las cuales buscamos arraigarnos en la vida para proyectar las fluctuaciones del arco iris como lo hacen las gotas de agua cuando la luz las atraviesa. Así, heridos de sensibilidad nos vamos construyendo en el inexplicable tejido de las esperanzas. Y vamos navegando como un velero que se sabe aventado por las brisas que lo llevarán a puerto.

• Idioma: Español
• Editorial: Difundia Ediciones
• Fecha de lanzamiento: 11 jun 2018
• ISBN: 9788417467159

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Primera edición: junio de 2018

© Grupo Editorial Insólitas

© Milagros H. Alonso

ISBN: 978-84-17467-14-2

ISBN Digital: 978-84-17467-15-9

Difundia Ediciones

Monte Esquinza, 37

28010 Madrid

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www.difundiaediciones.com

IMPRESO EN ESPAÑA - UNIÓN EUROPEA

INTRODUCCIÓN

Empeñada en satisfacer los impulsos de mi pensamiento reflexivo y poético tomo el bolígrafo y escribo bajo la supervisión de ciertas musas que me cuestionan o me inspiran. Así doy vida a estos y otros textos en poesía o en prosa según el ropaje que naturalmente eligen.

En un diálogo interno con mi doble voy diagramando escenarios cuyos elementos se acomodan evocando territorios que he caminado o experimentado.

Mis poesías buscan expresar los sentimientos humanos que me acucian en los dramas y las comedias del vivir .Ese continuo vincularse en antipatías o empatías recurrentes y entre las causas o efectos de guerras o períodos de paz que se escapan de las manos para refugiarse en versos espontáneos o meditados.

Algunos versos se escriben en mis banderas de buena voluntad. Otros solo recitan sin lágrimas mis voces interiores. Cuando la poesía se transforma en prosa es porque quiere decir algo más, «un ronco rumor de piedras» o «una doble mirada» en el andar.

Si mi prosa intenta una narración es porque algunos personajes abordan escenas de mi vida, suben o bajan de un tren en movimiento circular continuo entre lo que fue y lo que podría ser.

Durante mucho tiempo he firmado mis escritos como Milagros Alonso, sin incluir mi segundo nombre: Herminia. Hecho que decido modificar incluyendo ahora la inicial (H).

Debido a que esa conjunción de nombre y apellido es común. La «H» servirá para identificarme. En honor a la verdad histórica Herminia refleja a la docente, madre de seis hijos, con una rutina laboriosa. Finalizada la etapa de crianza y jubilada como corresponde decidí firmar mis escritos como Milagros. Porque Milagros es ahora (¡por fin!) la que tiene tiempo para dialogar consigo misma, escribir el producto de su laboreo interno, asumir esta nueva y deliciosa realidad de poder escribir y viajar para enlazarse con su prolífica descendencia.

Es decir, a modo de presentación, las dos caras de la misma y única moneda de vida de una mujer como todas. Feliz de haber podido llevar la bandera de mi padre, artista, y de mi madre, enfermera y poeta; «La recompensa de una buena obra es haberla hecho».

Mis dos padres eran primos hermanos por lo que nos legaron, potenciadas, las fortalezas y las debilidades de la herencia. Lo que nos coloca algunas veces en el sitial de los estigmatizados. Pese a lo cual pudimos, mis hermanos y yo, encauzar nuestro sino de la mejor manera, cosa que agradecemos al Supremo.

Y a partir de hoy agradezco también en lo personal a quien se acerque a estas páginas realizadas con voluntad y amor.

Milagros H. Alonso

PRÓLOGO (A modo de)

Desde el silencio del mundo y temerosas, las ideas toman el cordel que supone el bien y el mal en un sospechoso cielo

A cierta distancia un gato misterioso avanza entre fisuras apenas perceptibles insinuando libres albedríos.

En un mundo pleno de tesoros el gato parece un sol que piensa sueños interceptados en la revolución de sus días. Un lugar al sur del mundo se proyecta inconmensurable entre rostros del mañana.

–Ven conmigo– me dicen, desde un espacio rojo antiguo donde los genomas van integrándose en el evento como ese huracán que juega cuando viene.

Para llegar a ese país de las ovejas y los sueños hay que ser mar. Es preciso rolar en las espumas de las olas e ir escribiendo entre la playa y sus arenas. Entre las cerillas que se encienden y se apagan…Entre las blancas sábanas del papel viviente.

Al margen de lo vivido, ir detectando un único poder: escribir…escribir siempre…

Milagros H. Alonso

ESPÍRITU CROMÁTICO

Mi padre era un enormísimo cronopio

si lo hubieras conocido

estaría entre los personajes de tus cuentos

Creó un mundo que dio la vuelta al mundo

sin moverse un gramo de su sitio

reinventó sin vergüenza la alegría

cuando volvía del país de las certezas

supo vender primeras y últimas palabras

entre poemas de hojalata con espíritus cromáticos

Vivió a contraluz de los espejos

cerca de cronopios que desatan nudos invisibles

donde intuyo sigue su tarea de colores y sabores inefables.

Un día de navidad emigró hacia el silencio

siguiendo la ruta de Stravinski…

AL NIÑO DE LA GUERRA

Espectadora del mundo yo me arrimo

yo me arrimo a las verdades absolutas

al infante muerto en las playas de Turquía...

Yo me arrimo y me pregunto

¿por qué tú?

¿por qué tú el chivo expiatorio

de los odios del mundo?

¡Querido niño, querido niño, querido niño...!

tu imagen mártir vivirá en las estampas de todos héroes inocentes

que claman por auxilio que mueren sin saberlo que ofrendas son sin serlas.

No has de morir… ¡No morirás!

Serás un eco vibrante en el mar y en las arenas

serás un corazón enardecido épico guerrero de la Paz en los sombríos tambores de la guerra.

Espectadora del mundo yo me indigno

¡y le imploro a las verdades absolutas!

AQUEL CASTILLO

Ancestrales distancias se maduran

entre aquel castillo y mi amapola.

La carne medieval de la montaña

lo aferró en lo más alto de la cima

y floreció la piedra entre las venas

sujetas a la roca y a la espada.

Conspira la verdad

Y el tiempo escribe sus lamentos

¡Quién sabe qué secretos se guardaban!

Artesanos del fulgor entre las sombras

hacían el amor nuestros ancestros

plebeyos o custodios de esa vida.

Plumas y escamas son ¡pasto del viento!

Prolijo es el altar de la paciencia

la liturgia del sol está cumplida.

¡Celeste es el hogar de la memoria

Y verde el sitio de los muertos!

Por los caminos del mundo va la gloria

hacia la gloria del mundo va el camino

¡Y yo voy feliz de luz, bella de agua

hacia la cima donde mi gente aguarda!

LA CIMA

Nada oye ese monte y tiene oídos

ha elevado un castillo en su morada

lo quiere para sí, pétreo y sin nada

en la verdad del tiempo construido.

Escaso es el amor mucha la pena

¿Será ese monte sordo el altozano

que recoge las flores en su mano?

Los que no están se han ido y son colmena.

¿Quién va en la espiral que sube y sube?

¿Quién surge de la bruma y me detiene?

Como al pasar…como al pasar me llama.

¿Cuáles son las dos crestas de la nube?

«Es un día de acero»– me previene

¡El del Amor, donde la gente aclama!

AQUELLA NOCHE EN PARÍS

HOMENAJE a Julio Cortázar

Estabas en un concierto de Stravinsky

cuando fuimos librados a ese espacio

tornasolado y musical

y nos dejamos ver por un instante

¡Esas cosas que no puedes explicarse

en los románticos pulsos de tu alma!

Calzamos como anillos de oro en tu oficio

y comenzó el noviazgo…Cronopios nos llamaste

haciendo maravillas entre máscaras

y piruetas de palabras en las redes del aire

hasta el último round, en el final del juego

con las armas secretas de rayuelas y octaedros .

AGUA QUE CAE

(COMODORO RIVADAVIA) ARGENTINA

Agua que cae, cae, cae …

como hojas del árbol otoñal de los mares

tambalean raíces de antiguos caciques en horadada arcilla.

A los pies la ciudad y su congoja de agua y lodo

amasando el alma bajo el bautismo del guerrero.

Llueve, caen las gotas, caen y caen con agudos temores

las calles se hunden

los cerros se derriten

las casas se anegan

se empapa hasta el silencio

sobre el lodo

lo dolido

lo donado...

Dialoga el barro con el barro y la inútil tristeza

con fuerza de oro negro se toman las manos

con fuerza de torre que volverá a elevarse

con fuerza de oro rubio nacido en las entrañas.

Con hilos de viento serán tramadas las necesarias fibras

que renueven la red de su existencia.

REMANSOS

Hay un recodo escondido en el remanso del tiempo

es el meandro del río que se lleva mis sigilos

Hay un rumor de cigarras engendradas en