Espejo del Tiempo
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En ESPEJO DEL TIEMPO se reúne material escrito por la autora a través de muchos años y publicado en diferentes medios: Páginas propias en Internet, revistas digitales especializadas en cultura, suplementos culturales en varios periódicos. Diecinueve poemas y diez relatos cortos, ensayos académicos y cinco auto pseudobiografías de mujeres famosas conforman este miniuniverso plasmado en el libro.
Sobre la autora: Maricela Gámez Elizondo nació en Monterrey, Nuevo León en 1946. Es Licenciada en Letras Españolas por la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de Nuevo León. Se desempeñó durante 19 años como traductora, redactora y correctora de estilo para una dependencia del Gobierno del Estado de Nuevo León. Actualmente se ha dedicado a reiniciar su afición por la escritura narrativa. El presente es su primer libro publicado.
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Espejo del Tiempo - Maricela Gámez Elizondo
A mi madre, bohemios. Doña Dolores Elizondo
de Gámez, con mi amor irrevocable.
A mis hijos amados Francisco, Cristina, Bruno
y Brenda, que han sido siempre mi fuerza para seguir viviendo, la bujía de mi corazón,
la luz en mi existencia.
A mis nietos adorados que son un caudal de alegría
en mi existencia.
A Juan Francisco, Beni, mi guardián.
Te doy infinitas gracias por llegar a mi vida con tu bondad
y tu espíritu de luz
Al Maestro Eligio Coronado González,
por su valiosa orientación para editar el libro.
A los lectores, esperando les gusten estas historias.
PRÓLOGO
Por Eligio Coronado
Maricela Gámez Elizondo (Monterrey, N.L., 1946) escribe con fervor y un inteligente manejo del lenguaje. Aborda con intensidad sus textos, sin importar el género y el tema.
Sorprende que siempre elija el enfoque apropiado y el atuendo de palabras necesario para construir sus planteamientos.
Afronta sus obras directamente, sin perder tiempo en circunloquios para preparar el terreno donde sembrará, señal de que todo ha sido cribado en el proceso de gestación.
En «Espejo del tiempo» reúne poesía, cuento, ensayo, crítica literaria y autobiografías breves de mujeres famosas. Justamente lo que el tiempo ha conservado en sus anaqueles.
¿De dónde proviene la vocación literaria de Maricela? Mi abuelito Manuel me enseñó a leer a esa edad (4 años). A los 5 años me regaló una novela gráfica (de las de entonces, llamada El Libro Semanal). (...). La literatura siempre ha formado parte de mi vida
(Entrevista personal).
El tiempo ha rescatado a una brillante escritora que sabe conducir sus naves por las impredecibles aguas del verso, la prosa y la crítica, con un estilo impecable y una claridad intelectual cegadora: "(Carlos) Fuentes creó un lenguaje nuevo, algo así como un vestido nuevo para una dama antigua. Los recursos estilísticos usados en «Aura» son totalmente diferentes a los que estamos acostumbrados a percibir en el género gótico tradicional" (Un vestido nuevo para una dama antigua).
La precisión es su fuerte, como también se ve en las seudo
autobiografías de Ariadna, la emperatriz Carlota, Hypatia, Josefa Ortiz de Domínguez y Juana de Arco, presentadas por ellas mismas: Teseo me desposó por cumplir su promesa. La apasionada era yo, el instrumento de su salvación yo se lo proporcioné. Huimos a Atenas y él me abandonó en Naxos, mientras yo dormía. Lo maldigo, lo maldigo. Por él abandoné patria y padres, y ayudé a matar a mi hermano. Ahora estoy sola en tierra extraña y sin amparo de nadie
(El ovillo de Ariadna).
¿Y qué decir de su poesía? Es amorosa, pero crítica, despojada de todo el fatalismo que en los últimos tiempos ha lastrado al romanticismo: Soy un fantasma del mar / y el espíritu de tu recuerdo perdido
(Lo que soy), Navegué a la deriva, buscando epitafios absurdos. / Quise aferrarme a la congruencia para renovar la cordura, / descubrí sólo muros de inexpugnables puertas
(Espejos de madera), Soy el ángel renegado de plumaje lúgubre / deambulando somnoliento bajo una luna umbría / por perdida ciudad apocalíptica
(Ángel renegado).
Finalmente, llegamos a los cuentos. Los cuentos de Maricela son costumbristas, sobre asuntos cotidianos, amorosos, familiares, trágicos y fantásticos. Su estilo es coloquial, con su respectivo narrador omnisciente: Llegaron caminando al camposanto. Bernardo había hablado todo el camino como si viviera en el pasado. (...) daba la impresión de haber borrado de su memoria cualquier vestigio del fallecimiento de doña Mercedes. La placa de madera seguía encima de la tumba (...). Bernardo (...) Se apresuró a mover la cubierta de la tumba, retirándola hacia la izquierda y dejando un hueco. —¿Qué haces, tío Bernardo?— preguntó Elenita (...). —Quiero que entre un poco de aire a mi mamá. Allí hace mucho calor
(Es que hace mucho calor).
Así es el estilo de Maricela Gámez Elizondo: expresión nítida y contundente que da vuelta a la esquina de los lugares comunes para instalarse más allá de la medianía de muchos autores que esbozan sus textos en vez de edificarlos.
POEMA INGRÁVIDO
Te adivino
te presiento
en cada latido de mi pulso.
Cada poro de mí inhala tu nombre
cuando lo lanzo al viento
invocándolo quedo para que nadie me oiga.
Vago por las sombras
con manos extendidas buscando tu contorno
lo encuentro disuelto en millones de estrellas inasibles, distantes.
Decanto entonces mi ansiedad en la esperanza
de un tiempo y un espacio para nosotros dos
donde sólo prevalezca este amor que intangible,
loco y desbordado
contenemos ahora en los besos lejanos.
LLAGAS
¿Tú qué sabes, amigo, de desgarramientos?
Tú has estado vivo todo el tiempo,
El dolor te ha macerado y sobrevives
En este mundo que vale porque tú lo habitas
¿Tú qué sabes, amigo, del desierto?
Si tus pies lo recorren y tú esencia
Se ha quedado en cada rendija de esa tierra
Formando retoños de futuros libres.
Mírame a mí, amigo, hecha una llaga
Leyéndome tus palabras a lengüetazos
Comiéndome las penas y soledades
Llorándome los mares sin tu presencia
Quemándome los dedos en esta llama
De una página inserta en mi tristeza
Desgarrada, amigo, de estar tan lejos
De no fundirme a la tierra de tus desiertos
De no caminar tú cuarto, de no saberte
De pensar que un día muero sin escucharte
Y que esta existencia mía tiene sentido
Sólo por la esperanza de un día tocarte.
LA CREACIÓN
Tú me inventaste
tú has creado a este ser sin ataduras
cautivo solamente de tu voz silenciosa,
por un hilo invisible que reduce los mapas.
No existo. Soy nada hasta que tú me invocas
para integrar de nuevo átomos, pupilas,
Sinapsis y latidos.
Me saturo de impulsos,
me fusiono a las ondas conjuro las letras amadas de tu nombre
Y me lanzo al espacio a tocar tu cabello
a saciarme en tu boca de besos anhelados.
ALMA ENJUTA
Alma enjuta... casi seca
cuerpo sin reposo ni alegría
viviendo en vértigo perenne
mezcla de estupor, angustias y nostalgia.
Cercenado el sentido del asombro
vago por los caminos ya desiertos
al acecho impostergable de ese algo
lucífero, execrable o desquiciante,
que obligue a la sangre aletargada
al mecanismo de bullir y no pudrirse.
El amor es una flor tránsfuga y sésil,
la esperanza una barca traicionera
la soledad un perro amarillo,
hambriento y callejero, muriéndose de frío.
Y yo me diluyo convertida en esto que percibes
tras las inacabadas cuencas de mis ojos.
Soy sólo la mirada infértil
De un corrupto cadáver insepulto.
ESCÚCHAME
Digamos, por ejemplo, que podemos amarnos.
Conversemos de estas cosas forjadas en el alma
a yunque de deseos perpetuados.
Hablemos, te digo, de este momento único
No tendremos después que arrepentirnos.
Te llenaré de palabras secretas
que excitarán tus sentidos.
Te abrirás a mis versos, recibirás mis dones.
En perfecta quietud te quiero, con los ojos cerrados.
Sólo atiende a mi voz que te acaricia
con lenguaje nuevo penetrando en tu sangre
encendiendo tus letargos y ansiedades.
Hablemos de besos indecentes
lanzados a las convocadas cavidades de tu cuerpo.
Tiéndete puente de mis arrebatos
y tus culminaciones.
Lo transitaremos lento,
tenemos la eternidad para encontrarnos
y