Muchacho frente al mar

Por Abilio Suárez

Isla, Hombre, Tiempo, sociedad golpeada, voluntad de dominar realidades, moral, sueños, lugares comunes derrotados, parecería que nada puede desvanecer la tristeza a lo largo y ancho de sí mismo y del libro y de la isla, penas del pasado, soledad del presente y un futuro que se pronuncia de la forma más difícil, el lenguaje como forma para saltar como un animal sobre sí mismo y sobre la totalidad del dolor.
No hay dudas, este libro está escrito sobre un terreno sagrado.

• Idioma: Español
• Editorial: Guantanamera
• Fecha de lanzamiento: 29 sept 2016
• ISBN: 9781524304003

Abilio Suárez

Abilio Suárez (Matanzas, 1986). Escritor, asesor y director teatral. Ha cursado Dramaturgia en la Universidad de las Artes en Cuba. Ha sido profesor de Francés y Dramaturgia en diferentes escuelas de arte. Ha participado en disímiles talleres de experimentación teatral y de creación literaria. Lleva una investigación sobre el poeta cubano exiliado Gastón Baquero, con el horizonte de una pieza teatral. Es un autor inédito. Y ahora deja de serlo.

Vista previa del libro

esté

Levántate ave de hierro

para Mila,

que siempre tuvo miedo a volar

Uno se sube a un avión y se olvida del mundo

vuela con el corazón latiendo y los oídos aturdidos

escapa, huye, se refugia en la partida

sueña con volver la cabeza y pregunta si el destino está cerca

Uno respira suave

bajo los pies hay luces que simulan otro cielo, otras estrellas

es la ciudad angustiada

Atrás van quedando las nubes, las despedidas, el amor

los versos de los conspiradores

Uno se piensa libre y se miente

porque el avión no es un ave

porque las despedidas, el amor, las nubes se resisten

porque nunca se abandonan los recuerdos

Triste ver al ave de hierro levantarse

Contra la gravedad

ligero como un cisne

apartando el deseo de habitar un mejor sitio

Nos sabemos solos contra el mundo cuando despegamos

la lejanía se adentra al cuerpo en el impulso de levantarnos de la tierra

dejándonos con mucho miedo por las miradas de los que dicen adiós

en la ciudad a ratos iluminada

Se sueña con el no retorno,

con la velocidad del ave de hierro

con el ascenso para sostenerse ingrávido donde es posible la libertad

late la esperanza

la nostalgia se acerca y susurra muy dócil

tanteando la indecente soledad con la que se evade el usado lugar, o calle, o ciudad, o provincia, o país, o isla, que es decir encierro

aunque se retome la complicidad de estar vivos

El avión es como los barcos, la incisiva luz del camino

Un pájaro destinado a una finalidad, a un adiós inalterable,

La familia, los amigos, el beso al amante quedan en una fotografía, una libreta de Notas, un objeto que se guarda para la soledad

donde resistimos el canto del pájaro azul de Bukowsky

también uno lo encierra, y lo hace callar

Tierra, mar por medio, nubes temporales,

¡Levántate ave de hierro!

Deja el vacío suspendido a los pies de los que parten

Deja la soledad para el silencio agudo de las despedidas

Indefensos,

dejando que la vida vuele hasta el destino

Impredecible, deseable, feroz.

Muchachos frente al mar

A otras tierras escapa una barca.

La isla despide a mi generación a lejanas costas,

aquí un estrecho muro nos separa del mar.

El muro es solo una ilusión, una pausa que incita al descubrimiento.

Sumergir el cuerpo para nadar, nadar sin volver la cabeza.

Generación del caos,

muchachos que harán a la tierra infértil o llena de frutos podridos.

¿Habrá suerte, habrá vida? ¿Cómo saberlo?

Cuando paseo las calles y veo mi cuerpo como un cuerpo ajeno

–uno que quizás no recuerde que ha sido amado-,

imagino los torsos desnudos sobre las olas: ahogados o jugando.

Uno sobre otros, dos, tres sobre uno.

Cuerpos como mariposas se hacen eternos, inatrapables.

Qué importa si los que van delante los maldicen.

Volar, volar sin detenerse. Volar a cualquier otro sitio.

Yo también soy un muchacho del caos.

Uno más de los que avanzan sin comprender

la distancia entre la Isla y el mundo.

Uno más de los que quieren nadar, volar, morir.

Quiero encontrar la vara que abre los mares

y caminar entre sus paredes.

Quiero también morir en Paris con aguacero

y columpiarme en las ramas de un abedul.

Visitar las tumbas de los poetas muertos bajo otros soles.

Sentarme en el Central Park y gritar una frase vedada.

Llegará el día en que abandonemos el vientre tan pobre, tan triste, tan solo.

Otros una vez desearon lo mismo,

es el tiempo el culpable de las derrotas y de las partidas.

Los años huyen, como la presa que escapa del tigre,

ese animal suprimido en estos años frente al mar.

El príncipe del

Bosque de Bohemia

A las alturas del bosque de Bohemia

en la oscuridad cubierta por hojas del rojo abedul

respira un ciervo

Se puede imaginar un silvestre paraje checo

o más bien kafkiano

donde los espíritus y transformaciones

acechan a la intromisión humana

El bosque guarda los secretos otoñales de venturosos cisnes

Guarda el aliento de la manada de lobos

y el olor del tigre siberiano

El bosque de Šumava posee un príncipe

alejado hoy a mis manos

Lo oculta en los días que es permitida la matanza

donde le cazador se enamora del trofeo y lleva

la cabeza para el recordatorio- abominable morbosidad de caza

A veces después del silencio que deja la luna

se le ve llegar, tardo

tocado por el don de la supervivencia

previsto de leyendas mitológicas

y pictóricas señales de su imagen

Sea cual sea su origen es un príncipe

coronado por Dios

esculpido de la cera vegetal que dejaron los

Dvergar

Criado por raíces del único