Arbitraje

Por Colette Kebell

Ryan Logan cree que lo tiene todo... Un joven abogado especializado en finanzas y derecho fiscal, Logan se ha ganado una reputación impresionante y cobra una gran cantidad de dinero por sus servicios. Pero cuando aconseja a sus empleadores corporativos en contra de una fusión con una institución financiera turbia, pronto se encuentra atrapado en una red de traición y engaño. Enmarcado en el asesinato de su rico jefe, Logan se ve obligado a aceptar un acuerdo de culpabilidad, para evitar que sus oscuros secretos salgan a la luz...

Ahora, años después, Logan es finalmente libre. Amargado y enojado por los años que perdió tras las rejas, comienza a trabajar con un joven ejecutivo bancario para investigar una misteriosa transacción... Millones de dólares han desaparecido, y el rastro de datos lleva a una red retorcida de criminales y asesinos. Logan y su joven cliente deben burlar a los detectives de la Interpol, a los ejecutivos corruptos y a los asesinos de la mafia rusa, mientras descubren una impactante trama que vincula los fondos desaparecidos con el misterioso pasado de Logan. Pero Logan todavía tiene secretos propios que esconder, y el giro más significativo de todos aún no ha sido revelado...

Arbitrage es un thriller financiero de ritmo rápido e independiente. Si te gusta el suspenso, la dulce venganza y los giros y vueltas que no verás venir, te encantará esta mirada reveladora al mundo del crimen financiero.

¿Puede un abogado quemado burlar a un ejército de estafadores y asesinos?

• Idioma: Español
• Editorial: Skittish Endeavours
• Fecha de lanzamiento: 18 jul 2020
• ISBN: 9781071556511

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ARBITRAJE

COLETTE KEBELL

ARBITRAJE

UN LIBRO DE ENDEAVORS DE SKITTISH: 

Publicado originalmente en Gran Bretaña por Skittish Endeavors 2019

Copyright © Colette Kebell 2019, Todos los derechos reservados

Primera edición

El derecho de Colette Kebell a ser identificada como la autora de este

El trabajo se ha realizado de conformidad con las secciones 77 y 78 de la Ley de patentes y diseños de derechos de autor de 1988.

Este libro es un trabajo de ficcion. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se usan de manera ficticia. Cualquier parecido con eventos reales o locales o personas, vivas o muertas, es una coincidencia.

Condiciones de venta

Este libro se vende sujeto a la condición de que no se prestará, revenderá, alquilará ni circulará de ninguna otra forma, por medio de comercio o de otro modo, en ninguna forma de encuadernación o cubierta que no sea la publicada y sin un condición similar, incluida esta condición que se impone al comprador posterior.

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Diseño : Mario Patterson para MP Graphx - Ilustraciones: Adobe Stock

Corrector de pruebas y editor de copias: Emma Mitchell en CreatePerfection

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PRÓLOGO

Albert Romanov se quedó en su oficina más tarde de lo habitual. No más informes mensuales a la Junta Directiva. Definitivamente no esa noche. Mientras esperaba que todos los empleados abandonaran el edificio, incluida su secretaria, siguió mirando el reloj y el registro de asistencia en su propia computadora, hasta que finalmente estuvo seguro de que era la única persona que quedaba dentro del edificio.

Volvió a leer el dossier de Mortcombe, que constaba de varias carpetas abiertas en el moderno escritorio de madera burl, ya que no podía comprender cómo las cosas habían ido de mal en peor. Había comenzado como un juego varios años antes. Solicitudes para abrir cuentas bancarias en el extranjero, luego la transferencia de dinero a Luxemburgo, que comenzó inicialmente como un subterfugio para evitar impuestos, como habría dicho Mortcombe, y luego, más tarde, una operación mucho más grande de lavado de dinero.

No se había convertido repentinamente en un moralista, pero si todo tenía un precio en este mundo, el proyecto de ley por el que se había hecho responsable era demasiado elevado. No tenía sentido demorar más. Durante las últimas semanas, siguió acumulando cantidades sustanciales de dinero en varias cuentas en el extranjero.

A través de los años, recibió sobornos, bonos inmerecidos e incluso realizó transferencias ilegales en una de sus cuentas bancarias. El mismo Mortcombe, el dueño del banco privado, sin duda se había quedado con su parte. Romanov se dejó llevar por las circustancias, año tras año, y siguió en el juego porque no sabía qué más hacer. Detenerse y pensar en su propia vida solo aumentaba aún más el vacío opresivo que había creado a su alrededor. No es que las cosas fueran mejores para aquellos que habían decidido no seguir con el juego. Algunos habían desaparecido repentinamente, otros habían sido encontrados días más tarde ahogados en el Canal de la Mancha, a pocos kilómetros de Brighton.

Cualquiera que fuera la decisión que tomara, inevitablemente conducía a un error.

Pero cuando el accidente le sucedió a William Digby, Jefe de Inversiones, si había sido un accidente, todo cambió. Ahora Romanov ya no estaba dispuesto a continuar. Lo que apenas podría parecer aceptable si se hacía con un viejo amigo, se vuelve inmediatamente horrible e insoportable si se maneja de forma aislada. Jesús Cristo, una mala inversión podría haberle sucedido a cualquiera, pero con la mafia rusa, no había márgenes para la discusión. El viejo Digby yacía en la morgue; Lo encontraron ahorcado en su casa junto al mar. Los investigadores habían cerrado el caso rápidamente, suicidio, pero Romanov sabía que las cosas eran diferentes. Habían planeado alquilar un bote ese mismo día, y en la mente de Romanov, nada en el comportamiento de Digby sugería suicidio. De hecho, Digby estaba meditando en vengarse. Juntos habían acumulado varios enemigos a lo largo de los años.

Lavando dinero para la mafia rusa, las drogas, el tráfico de armas; Romanov lo convirtió en un alto ejecutivo en un banco del crimen organizado y la consecuente soledad lo había hecho colapsar. Había buscado refugio con un viejo amigo y mentor algún tiempo antes, pero lo que su amigo tenía que decir sobre Mortcombe lo había intimidado aún más. Después llegó la muerte de Digby.

Llevaba una vida solitaria, su mejor amigo había fallecido y su único interés en la vida había sido su trabajo, además de tener en sus manos la mayor cantidad de dinero posible. Romanov había dejado de vivir años antes, diciendo demasiadas veces: Solo un año más y dejaré de hacerlo; aplazando los sueños de un barco en el Caribe, una villa en un lugar aislado y por qué no, alguna compañía femenina. No importaba si tenía que pagarlo.

Había tenido una larga conversación con el yerno de Mortcombe unos días antes, y a pesar de los intentos de persuasión de este último, finalmente, Romanov regresó al punto de partida con sus dudas. Se detuvo. Tengo que reflexionar, había repetido una y otra vez para sí mismo, pero la decisión ya había sido tomada..

Recopiló el expediente, listo para ser enviado a Scotland Yard, y a dos o tres periódicos, solo para estar seguro, luego desaparecería en Suiza. Tal vez en América del Sur más adelante. Con dinero para gastar, era fácil encontrar un lugar donde esconderse.

Puso cuatro copias del expediente en diferentes sobres, y estaba listo para salir de la oficina, pero antes de eso, tenía una última cosa que hacer. Abrió su bolso y sacó la memoria USB que le dio el hacker. Ese programa podría hacerlo desaparecer para siempre de los registros bancarios, o al menos, borrar todos los rastros que podrían conducir a sus cuentas secretas. Lo insertó en la computadora portátil, se conectó a la red del banco y presionó enter en el programa. El hacker haría el resto.

Romanov también había organizado una póliza de seguro en caso de que estuviera en peligro, otra idea en colaboración con el hacker. Los fondos para sobornos que acababa de robar permanecerían suspendidos en un limbo inaccesible a menos que ingresara a un sitio web cada veinticuatro horas.

Esta medida le pareció excesiva a Romanov, pero en general era parte del paquete pagado al pirata informático, y así lo obligó. Siempre podría desactivar esa función en una etapa posterior.

Venganza. Esa fue la única palabra que continuó persiguiéndolo en esos días. Romanov sabía que era culpable, pero había sido arrastrado a ese desastre hace mucho tiempo. Era hora de rebelarse.

Se aseguró de que el programa se estuviera ejecutando, dejó la computadora encendida y salió de la oficina. Tomó la salida secundaria en la parte trasera del banco, hacia el estacionamiento.

Acababa de llegar a su automóvil cuando una voz lo llamó:

—¿Albert Romanov?—

Se volvió y vio a un individuo que sale de una limusina negro. No podía ver su rostro; la luz de una antorcha lo deslumbraba. El hombre alzó lo que a Romanov de pareció ser una Beretta de nueve milímetros y disparó en repetidas ocasiones. Le dispararon en el pecho y en la cara, Romanov cayó al suelo, y la última imagen que vio fue del asaltante recogiendo su maletín antes de abandonar la escena a gran velocidad. Bajo el aguacero; la cara mojada de Romanov permaneció inmóvil mientras su sangre se mezclaba con la lluvia.

La limusina se dirigió hacia London Road.

—¿Estás seguro de que está muerto?— preguntó Bruno Mortcombe.

—Muerto como Charon. Estos son los documentos que tenía con él—, dijo abriendo el maletín que acababa de quitarle a la víctima y le pasó una carpeta a Mortcombe.

—El pequeño bastardo Romanov estaba por ir a la policía planeando joderme, después de todo lo que he hecho por él. Afortunadamente, Robert nos advirtió de antemano. No pensé que él tuviera las agallas para hacerlo—.

—¿Puedo hacer una pregunta, señor Mortcombe?— preguntó el jefe de seguridad sin mirar en el espejo retrovisor.

—Dispara, Matt—.

—¿Cómo es que se está encargando de estas cuestiones directamente y no las deja al Sr. Price?—

Bruno Mortcombe pensó en la pregunta por un minuto, reflexionando sobre una respuesta.

—Robert Price es demasiado ambicioso para su propio bien y demasiado ansioso por demostrar su valía. Actúa por instinto y no piensa en las consecuencias de sus acciones. Lo he visto hacerlo antes. No subes la escalera simplemente casándote con la hija del jefe. Eventualmente llegará allí, pero no antes de que haya pateado el cubo. Asegurémonos de que no suceda pronto y que él no lo facilite. Vigílalo, ¿quieres?—

—Lo haré, señor Mortcombe—.

Permanecieron en silencio hasta llegar a la A23. El interior del automóvil se iluminó de repente con una luz brillante. El choque con el camión de 18 ruedas mató instantáneamente al asesino. El impacto arrojó a Mortcombe, que no llevaba puesto el cinturón de seguridad, fuera del parabrisas. El conductor fue menos afortunado, atrapado en el fuego que siguió. Murió quemado vivo.

****

Mortcombe se despertó en una habitación de hospital. Por lo que podía ver debajo de las vendas, compartía la habitación con otros cuatro desafortunados; la última camilla estaba vacía. La luz artificial era suave, y le tomó mucho tiempo antes de poder identificar la ventana, desde la cual apenas podía ver otros edificios afuera y la noche..

Mortcombe no estaba seguro de cómo había terminado en ese lugar, su mente aún estaba muy borrosa y cada movimiento le causaba un dolor insoportable tanto en la cabeza como en el pecho, a pesar de la fuerte dosis de sedantes y alguna otra droga que se deslizaba por su cuerpo desde sus venas a través de una sonda conectada al dorso de su mano. No podía verlo, pero lo sintió, una pequeña voz débil oculta por el dolor del resto de su cuerpo..

Una mujer discutía y gritaba con otra persona en el pasillo, detrás de la puerta cerrada, aunque el contenido de esa animosidad no era comprensible en las brumas donde estaba Mortcombe.

Intentó darse la vuelta sin éxito, oprimido por el dolor que lo mantenía atrapado en la cama. Una nueva sensación punzante, esta vez en el abdomen, casi lo hace perder el conocimiento por segunda vez.

Después de unos minutos, intentó nuevamente mirar alrededor, sin éxito.

¿Qué pasó? se preguntaba suspirando en la penumbra de la habitación. Antes de que pudiera responder, un hombre y una mujer con bata de médico entraron en la habitación; el hombre cerró la puerta detrás de él. Se aseguró de que los ocupantes restantes de la habitación estuvieran dormidos y, como medida de precaución, cerró las cortinas, que sirvieron para separar a las personas y proporcionar privacidad adicional. Se acercó y revisó los registros médicos al pie de la cama. Parecía leer por una eternidad. Mortcombe no pudo pronunciar nada debido a sus heridas. El hombre examinó sus ojos, luego se volvió hacia la mujer y, sin importarle si fue escuchado por el paciente, dijo:

—Es un desastre, no creo que pueda pasar la noche. Dame una dosis de Diprivan.—

—¿Sabemos quién es?— preguntó la mujer.

—Sí, la policía ya informó a la familia. Trazaron su nombre de la placa de matrícula del automóvil—. Luego, dirigido al paciente, —Sr. Mortcombe, si puede escucharme, necesitamos ponerlo en coma inducido—.

Mortcombe quería responder, o al menos asentir, pero no pudo. No tenía un Dios al cual rezar, y pasó sus últimos momentos pensando en la muerte de Romanov, en el hecho de que no merecía estar en el hospital y en sus dos hijas. Una de las cuales no había hablado en años. Observó al hombre que preparaba la jeringa.

La inyección duró un segundo, el líquido inyectado en la misma tubería conectada al dorso de su mano, y luego no hubo nada.

****

El teléfono sonó seis veces en una oficina en Quai Charles de Gaulle en Lyon antes de que un hombre corpulento corriera para contestar.

—¡Por el amor de Cristo!— maldijo mientras el café caliente que caía sobre el escritorio era absorbido por muchos documentos, cuidadosamente apilados uno encima del otro. Era la línea privada. —¿Aló?—

—Recibí la documentación. ¿Estás seguro de que eso es todo?— preguntó una voz de barítono en el otro extremo del teléfono.

—Esa es la última información que logré obtener. En estos asuntos, siempre hay lugar para la duda—, dijo el hombre corpulento, estirándose para tomar un paquete de toallas de papel, tratando de limitar el daño en su escritorio.

—Usted me aseguró que eran profesionales—, continuó el segundo hombre.

—Por supuesto por supuesto. Lo mejor, sin duda. Sin embargo, la muerte de Romanov está complicando las cosas a un nuevo nivel—.

—Fue inesperado, eso es seguro. Entonces tuvimos que cambiar nuestros planes. Sin Romanov, tenemos que comenzar de nuevo desde cero. Casi.—

—¿Cómo crees que se enteraron de él?— preguntó Jordan.

—Él le dijo a la persona equivocada si me preguntas. Estaba extremadamente preocupado recientemente. Lo siento, debería haberlo previsto—.

—Esos estafadores que sugirió, ¿todavía están en Londres?—

—Sí, la capital es donde operan la mayor parte del tiempo. ¿Encontraste la dirección en los documentos que te envié?— dijo Jordan. —¿Cómo planeas contactarlos?—

—Tengo una idea a medias en mi cabeza, aunque en el expediente que me enviaste, no encontré mucho que pudiera ayudarme. Este Marcus Splinter, por ejemplo, parece un pensionista—.

—Esos son fantasmas, amigo mío, no es fácil poner sal en sus colas. Aparecen cuando menos los espera, y en poco tiempo se han desvanecido en el aire. No los juzgues mal. Splinter es su jefe, y podría engañar a cualquiera con esa apariencia de corteza superior que tiene. Si me atrapan pasando esta información al exterior, estoy en problemas—.

El hombre al otro lado del teléfono hizo una pausa.

—No hay nada en este momento que pueda llevarte de vuelta a ti, Jordan, hablamos de esto. Y serás recompensado por tus servicios—.

—Por supuesto, si no nos atrapan con las manos en la masa. Realmente no quiero pasar el resto de mi vida en la cárcel, aunque tenga algunas ventajas—.

—¿Cuáles son?—

—Visitas a la cárcel una vez al mes, me desharía de mi ex esposa de una vez por todas. Lo siento, querido, pero ya no puedo pagarte la pensión alimenticia, fuerza mayor—, dijo Jordan.

Los dos se rieron a carcajadas.

—¿Tu ex aún te persigue?—

—No me digas. Esa maldita abogada no cerró completamente los asuntos, y ahora, después de diez años, quiere más. Esta vez está buscando mi pensión, o al menos la mitad. O pago, y cuando me jubilo, vivo en la miseria, o me escapo a otro lugar. Sabía que era una perra, todos me lo dijeron—.

—Te lo dije yo mismo. Siempre hay un precio que pagar por nuestros errores, por eso trato de no cometer ninguno. No últimamente, quiero decir—.

—¿Puedo saber cómo piensas proceder? No es que me hayas dado mucho para trabajar. Y en tan poco tiempo...—

Jordan se puso de pie, con una docena de toallas de papel empapadas de café en las manos y las tiró a la basura al lado del escritorio. Algunos documentos habían absorbido la bebida y ahora mostraban un halo beige en los bordes. Abrió un par de cajones, pero no pudo encontrar ningúna otra toalla de papel o pañuelo para el caso. Decidió sacrificar su bloc de notas; arrancó algunas páginas y las colocó donde aún podía ver gotas de café.

—Mejor no en este punto. Negabilidad plausible, cuanto menos estés involucrado, mejores serán las cosas—, dijo el hombre al otro lado del teléfono.

Jordan suspiró, incapaz de comprender cómo se había dejado persuadir tan rápido, pero era una cuestión de dinero. Dinero que necesitaba desesperadamente.

—Ya estoy involucrado. Es un plan complejo, si me preguntas, muchas cosas pueden salir mal—.

—Me doy cuenta de eso, pero no veo otras opciones. ¿Cuándo fue la última vez que sentiste ese tipo de adrenalina fluyendo por tu cuerpo?—

—Hace mucho tiempo. Escuché sobre el accidente que Mortcombe tuvo... —

—Un problema, sin duda—, dijo el hombre al otro lado del teléfono, —pero también una oportunidad, por eso te llamé. Necesitamos actuar rápidamente—.

—No me gusta, hay demasiadas variables e incógnitas—.

—Los planes nunca sobreviven al primer encuentro con el enemigo. Relájate, estaremos bien—.

Jordan colgó el teléfono y caminó hacia la ventana, desde donde podía ver el parque Tête d'Or. Había tenido la suerte de conseguir este trabajo en Lyon, aunque la paga estaba lejos de ser decente y apenas podía ver el estanque desde su oficina. El parque era su lugar favorito y al mediodía, en lugar de ir a la cafetería como todos los demás, todos los días sin lluvia, Jordan iba al parque. Con los años había adquirido un gusto por la cocina francesa, aunque un poco demasiado rica para su colesterol, y pasar media hora caminando en la naturaleza era lo que realmente necesitaba. Los árboles alrededor del estanque ucían los colores amarillo, ocre y rojo del otoño. O, tal vez ya había envejecido por dentro y estaba entrenando para cuando, en la jubilación, iría al parque a alimentar a las palomas, pensó. No, aún no había terminado. Si lo que su interlocutor prometía era correcto, habría un cambio en su vida. Una radical Se necesitaban algunas olas, a pesar de los riesgos. ¿Si no es ahora, cuando?

PARTE 1

CAPÍTULO 1

1989

Ryan Logan se dirigía a Londres en su nuevo Jaguar XJS negro. Nunca había sido un fanático de la gasolina como la mayoría de sus colegas, pero sin embargo, ese coche le hacía sentir que había logrado algo en la vida. Logan pasó brevemente su mano por el asiento de cuero del pasajero y dio un suspiro de alivio. Años antes, cuando todavía era