Una Última Plegaria: Un Thriller Del Detective Yorke. Libro 1

Por Wes Markin

El detective Michael Yorke está investigando un caso de desaparición cuando el sospechoso más obvio aparece muerto. ¿Podrá salvar la vida de un niño antes de que se agote el tiempo? Esta novela de suspense británica es el primer libro de una serie de seis.

La desaparición de un niño. Una investigación plagada de depravación y muerte. ¿Podrá el detective Michael Yorke sobrevivir con el cuerpo y el alma intactos? Con la pequeña ciudad de Yorke sumida en una destructiva tormenta de nieve, el implacable detective descubre la conexión de un niño desaparecido con una familia desquiciada cuya historia está impregnada de violencia. Pero cuando todo parece perdido, Yorke se niega a ceder y se adentra en el corazón de esta siniestra familia en busca de la verdad. Y lo que descubre allí destrozará su mundo. Los Rayos están aquí. Es hora de empezar a rezar. Una última plegaria por los Rays es la primera novela de la impactante y estimulante serie del detective Yorke. Si te gustan los thrillers intensos, los detectives con defectos y los asesinos complejos, te encantará la oscura y retorcida serie de Wes Markin. Perfecta para los fans de L.J. Ross, Peter James, Jo Nesbo, Chris Brookmyre y Stuart Macbride.

• Idioma: Español
• Editorial: Tektime
• Fecha de lanzamiento: 5 nov 2022
• ISBN: 9788835438366

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Una Última Plegaria

Un thriller del Detective Michael Yorke

WES MARKIN

Tektime

Traducido por Santiago MachainEsta historia es una obra de ficción. Todos los nombres, personajes, organizaciones, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas, vivas o muertas, eventos o locales es totalmente una coincidencia.

Copyright del texto © 2018 Wes Markin

Publicado por primera vez en 2019

Editorial: Dark Heart Publishing

Editado por Eve Seymour

Diseño de la portada por Cherie Foxley

Todos los derechos reservados

Ninguna parte de este libro debe ser reproducida de ninguna manera sin el permiso expreso del autor

Índice

Acerca del autor

. Chapter

1. Prólogo

2. 1

3. 2

4. 3

5. 4

6. 5

7. 6

8. 7

9. 8

10. 9

11. 10

12. 11

13. 12

14. 13

15. 14

16. 15

17. 16

18. 17

19. 18

19

Epílogo

. Chapter

Acerca del autor

Wes Markin vive en Harrogate y es el autor del éxito en ventas de las novelas policíacas del detective Yorke ambientadas en Salisbury. También es autor de la serie Jake Pettman, ambientada en Nueva Inglaterra. Puede encontrar más información en: facebook.com/wesmarkinauthor

Elogios para Una Última Plegaria

Un debut explosivo y visceral con el más aterrador de los asesinos. Wes Markin es un nuevo nombre a tener en cuenta en la ficción criminal, y no puedo esperar a ver más del detective Yorke. Stephen Booth, autor de bestsellers de crímenes.

Un charco de sangre, un secuestro, ventiscas arremolinadas, un misterio inquietante, sí, Una Última Plegaria de Wes Markin tiene todos los ingredientes de un thriller absorbente. Recomiendo su lectura.  Alan Gibbons, autor de bestsellers

Para Jo

Prólogo

THOMAS RAY REMOVIÓ algunas lagañas del rabillo del ojo, desenroscó y apoyó la espalda contra los husillos en forma de flecha de su mecedora, bostezó y recogió su escopeta recortada del suelo.

Afuera sonaba como si los truenos fueran a partir el cielo en dos. Sonrió. Era la hora. Los bastardos estaban aquí.

Liberó una mano de la escopeta para rascarse la barba. La piel muerta llovió sobre su regazo. Tiró de su camisa manchada de sudor, despegándola de su piel. Hacía tiempo que debía haberse dado un baño.

Los relámpagos lamieron el cielo; su mano se dirigió de nuevo a su escopeta.

Empezó a llover; ahora sólo era un lento baile de palmaditas en el tejado, pero no tardaría en empeorar. Su padre siempre le decía que la naturaleza tomaría represalias cuando volvieran a aparecer. También le había dicho lo que debía esperar. Horribles rostros retorcidos que se acercaban como engendros.

Se oyó el crujido de la madera vieja procedente de algún lugar del interior de su casa. Sus ojos se dirigieron a la izquierda. Esperó a que se repitiera el sonido, pero no llegó.

Con el dedo firme contra el gatillo, volvió a mover los ojos hacia la puerta principal. Volvió a sonreír. Había esperado toda su miserable vida para este momento.

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En general, el viaje de la enfermera de distrito local Dawn Butler había sido desagradable. No sólo las oscuras nubes sobre ella se habían hinchado hasta reventar, sino que su viejo mini había lloriqueado desde que salió de Salisbury.

El tiempo no mejoró cuando llegó a The Downs. A su alrededor, dedos huesudos de niebla arañaban los extensos campos.

Ignorando las quejas de su vehículo en varias curvas cerradas, echó un rápido vistazo a su reloj. Aún le quedaba mucho tiempo hasta que se reuniera con su marido Harry para la cita de la FIV (Fecundación In Vitro), pero eso no le impedía comprobarlo cada cinco minutos. La mera idea de llegar tarde y perder esa cita después de tanto tiempo de espera, hizo que se le secara la boca.

La distancia entre cada trueno se acortaba y, al llegar a Little Horton, la lluvia apareció. Limpió la ventanilla con el limpiaparabrisas y vio el cartel amarillento de Pig Lane. Pensó en las palabras de Harry en la puerta de su casa esta mañana. —No me gusta que tengas que ir allí.

—Es raro, pero es inofensivo, había dicho ella. Los policías son siempre tan paranoicos.

El camino de grava crujió bajo sus ruedas mientras conducía por el camino de entrada a la granja de cerdos. El cielo seguía chillando como los cerdos condenados que habían vivido aquí.

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Siempre que alguien le había preguntado a Thomas Ray sobre su vida reclusa, le había dicho que no era bueno con la gente. Nunca les dijo la verdad. Nunca les dijo que se estaba preparando para la guerra.

Miró su pequeño arsenal. Una pistola, un juego de cuchillos, un spray de pimienta, una pistola eléctrica y una granada de mano de la Batalla de las Ardenas que su tío John le había regalado en su sexto cumpleaños, cuatro años después de la batalla real; había tenido un clavo para evitar que tirara de la anilla, pero ya no estaba. Sonrió. Si lo atrapaban, los haría volar a todos, incluido a él mismo, hasta el fin del mundo.

La lluvia golpeaba su techo y el cielo hacía un ruido grotesco. Le recordó a Thomas el cubo que tenía al lado de su silla y que estaba lleno de su propia mierda en una cuarta parte. Debían de pasar tres días desde la última vez que lo había vaciado en el pórtico, pero sería peligroso intentar hacerlo ahora mismo. El hedor no le molestaba, había sido criador de cerdos la mayor parte de su vida. Junto al cubo había algunas botellas de agua mineral y varias latas de frijoles cocidos, la mayoría de las cuales estaban vacías. Sintió hambre y se preguntó si debería comer para aumentar sus niveles de energía. Mejor no. De nuevo, demasiado arriesgado. Podrían llegar en cualquier momento.

Metió la mano en el bolsillo superior de la camisa y sacó una fotografía en blanco y negro, con las orejas dobladas, de su familia alrededor de la pocilga, cuando él sólo tenía dos años. Mil novecientos cuarenta y cuatro. Resulta difícil creer que entonces fueran ocho. Sus dos primos sostenían a su emocionado hijo en el aire por los pies. Pasó los dedos por la cara de su padre y recordó su advertencia. —Cuidado con los extraterrestres, hijo. Sus pruebas complejas me han provocado cáncer. No dejes que esto te pase a ti.

Volvió a guardar la foto de su familia en el bolsillo.

Febrero de mil novecientos cincuenta y dos. Las alimañas habían venido a por su padre. Hicieron sus pruebas.

Casi al final, su padre, entrando y saliendo de la conciencia delirante, había dicho: Por esta misma puerta, dentro de cincuenta años, volverán a por ti, me lo dijeron. Y recuerda que esas criaturas pueden venir en forma humana o animal.

Cincuenta años después, a dos semanas de febrero, Thomas estaba preparado; llevaba dos semanas esperándolos en la puerta de su casa.

Pase lo que pase, nunca podrán decir que me tomaron por sorpresa.

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¿Y si nos dicen que no? ¿Y si nos dicen que nunca podremos tener hijos?

La preocupación golpeaba a Dawn tan incesantemente como la lluvia azotaba el techo de su Mini. Detuvo el coche y se secó algunas lágrimas; se miró los ojos en el espejo retrovisor y vio que aún estaban hinchados por el llanto de la noche anterior.

Tienes que controlarte, Dawn, no habrá ningún problema en hacerte la fecundación in vitro. Y si no funciona, pues haces lo que hizo Sandra y lo vuelves a intentar.

Respirando hondo, volvió a arrancar el coche y se acercó a la granja, que le costaba ver por encima de los limpiaparabrisas.

Una vez aparcada, tomó su paraguas y salió al exterior, observando los corrales podridos, los cobertizos desordenados y la granja diezmada con las ventanas tapiadas. Después de tres generaciones, el legado de la familia Ray se estaba desmoronando.

Tras esquivar el amenazante barro que se derramaba por las grietas de las baldosas, recorrió el camino hacia la granja, notando por el camino un olor peculiar. Cuando llegó a los escalones del pórtico de madera, el olor se agravó hasta convertirse en un hedor rancio, y miró hacia su coche, preguntándose si debía dar la vuelta. Bajo la lluvia, su vehículo era un borrón. Sabiendo, en el fondo, que la retirada no era una opción, que tenía el deber de cuidar a Thomas Ray, se quedó mirando el coche un momento más antes de taparse la boca y volver a dar los dos pasos hasta el pórtico.

En el umbral de la puerta de Thomas había un montón de excrementos que parecían palpitar. Apretó el agarre de su boca. No me pagan lo suficiente por esto.

Al inclinarse, vio que las pulsaciones eran causadas por una fina capa de moscas. ¿Habrá dejado los residuos algún tipo de animal?

Lo dudo...

¿Thomas Ray? ¿En su propia puerta? ¿O tal vez alguien más, una de las muchas personas a las que había molestado en su época?

Suspiró. Lo último que quería hacer era maniobrar para llegar a la puerta principal, pero ¿qué opción tenía?

Después de bajar el paraguas, subió al pórtico. Esquivó la mayor parte de los excrementos, pero el lateral de su zapato derecho hizo contacto y las moscas saltaron al aire. Con arcadas, cruzó el último metro hasta la puerta.

Golpeó con veneno. La vieja madera tembló en su marco.

No hubo respuesta.

Volvió a intentarlo, luchando contra el impulso de mirar hacia abajo para ver lo que tenía delante. —Vamos...

Un tercer golpe. Todavía nada. Luchando contra la repulsión, se puso en cuclillas y el hedor se intensificó. Abrió un buzón de latón y miró dentro. Estaba oscuro, era difícil ver algo, pero cuando entornó los ojos, estuvo segura de haber captado un parpadeo de movimiento.

—¿Sr. Ray?

Silencio. —Sr. Ray, soy Dawn Butler, enfermera del distrito local.

Volvió el oído hacia el buzón abierto, pero le costó oír algo por encima de la lluvia. Levantando la voz esta vez, dijo: No ha llamado por teléfono desde hace más de dos semanas.

Viejo tonto, ¿estás vivo ahí dentro?

—Tendré que contactar con la policía, Sr. Ray.

Todavía no hay respuesta. —Bien, la policía...

Alguien detrás de la puerta tosió. Se levantó de golpe y soltó el buzón con un golpe. Los latidos de su corazón se aceleraron.Se dio la vuelta y volvió a mirar el coche que brillaba bajo el aguacero. Algo iba muy mal y la tentación de marcharse era grande. Pero las obligaciones éticas volvieron a acosarla. ¿Y si está en el suelo tras una caída? O, peor aún, ¿un ataque al corazón?

Las sienes le palpitaban. Sintiéndose tan sola como el último cerdo en la cola del matadero, se giró de nuevo hacia la puerta. Mierda.

Presionó el picaporte cromado y empujó. Para su sorpresa, la puerta estaba desbloqueada y tragó saliva cuando empezó a abrirse.

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Se oyó un fuerte golpe en la puerta.

Thomas se estremeció. Jesús, ¡vienen con un mazo! El sudor le corría por los ojos.

Contrólate. Su dedo se tensó sobre el gatillo. Morirán antes de llegar a ti.

Quitó una mano de la escopeta para apretarse la manga contra la frente mojada, el eczema le escocía, pero al menos detenía el sudor.

Hubo otro golpe, esta vez aún más fuerte.

Se le hizo un nudo en el estómago. Con manos temblorosas, levantó la escopeta.

¡Bastardos! ¿Creen que pueden tomarme el pelo? ¿Como si fuera a levantarme y dejaros entrar?

Tras otra ensordecedora serie de golpes, el buzón se abrió y Thomas contuvo la respiración. ¡Están mirando hacia adentro! ¿Pueden verme? Seguro que no, está demasiado oscuro.

Con la pistola apuntando a los ojos de la cosa, pensó, qué fácil sería... A pesar de tener la ventaja, necesitaba controlar su excitación. Tranquiliza tus manos, Thomas, todavía no. Necesitas un buen disparo limpio. Si la puerta recibe la mayor parte de los perdigones, la cosa podría seguir viviendo.

—¿Sr. Ray?

La voz es femenina... familiar.

—Sr. Ray. Es Dawn Butler, enfermera del distrito local.

¿La educada dama de Salisbury?

La voz de su padre chilló en algún lugar de su cerebro. —Esas criaturas pueden venir en forma humana o animal.

—No has llamado desde hace más de dos semanas.

Pero suena igual que ella. Seguramente no pueden imitar a alguien con tanta precisión.

Al bajar el arma, vio que su padre lo miraba fijamente desde su lecho de muerte, sacudiendo la cabeza; los nervios del párpado izquierdo de Thomas empezaron a temblar.

No seas débil.

Volvió a levantar la escopeta.

—Tendré que contactar con la policía, señor Ray... de acuerdo, con la policía...

Se le apretó el pecho y tosió. El buzón se cerró con un golpe.

Ahora sabrán que estoy aquí. Vamos, bastardos.

Los nervios de su párpado derecho también habían empezado a temblar. Mirando la puerta, luchó contra otra tos, a pesar de la creciente opresión en el pecho. La manilla bajó y sintió que el dedo del gatillo se entumecía. Miró hacia abajo. No me falles ahora, no después de todo este tiempo.

La puerta se abrió.

Dios todopoderoso... ¡se parece a ella!

En su interior, una pequeña parte de él gritó que debía detenerse, que nada en la existencia podía imitar a otro ser con tanta perfección. Casi saludó, casi se disculpó por su comportamiento. Casi.

En algún lugar de su memoria, oyó a su padre regañando.

Esto es para ti, padre.

El dedo del gatillo no falló.

1

SIMON RUSHTON se limpió el sudor de la frente mientras corría. Idiota, pensó. Su cara estaría ahora manchada de sangre.

Se detuvo en el mostrador de recepción de la biblioteca. La bibliotecaria, Paula Moorhouse, levantó la vista.

—Llama a la policía, —dijo. —¡Ahora!

Empezó a apartar la silla de ruedas del mostrador, con el color agotado en la cara. Varios jóvenes de catorce años le miraban fijamente desde una mesa de la biblioteca. Les caía mal en el mejor de los casos. Por lo general, nunca le dedicaban una segunda mirada, pero ahora sus miradas eran inquebrantables.

—¿Por qué? —dijo Paula, continuando el recorrido. —Después de detenerse en la puerta del almacén, sus ojos se movieron de izquierda a derecha.

—En los baños de los chicos... es asqueroso. —Llama a la policía, —ordenó, dándose la vuelta para continuar su sprint de vuelta al aula, pensando que Paul podría haber vuelto a mi habitación, que podría estar a salvo, que la sangre era sólo un peculiar engaño.

Voló por el pasillo, pasando por las fórmulas de matemáticas enmarcadas; sus piernas de cincuenta y cinco años no habían sido tan forzadas desde sus días como oficial del ejército. Corrió a través de la quema, evitando las paredes de hormigón encaladas, sin querer esparcir la sangre. Alumnos de todas las edades le observaban a través de las grandes ventanas del aula; muchos de ellos se quedaban con la boca abierta.

Irrumpió por la puerta de su aula. Las cabezas de treinta alumnos de once años se giraron simultáneamente. Hubo un jadeo colectivo, mientras afuera las nubes se movían y el salón se oscurecía de repente.

—¿Ha vuelto Paul? —dijo, entrando en el aula.

Los niños se pusieron en pie, con los ojos muy abiertos.

Sus ojos iban de un lado a otro. No hay rastro de Paul.

—Mierda.

Miró hacia abajo y se dio cuenta de que se había manchado de sangre la camisa.

Levantando la vista, vio a Jessica Hart, su ayudante de cátedra, dar un paso adelante mientras los niños se retiraban corriendo.

—Tienes sangre por todas partes, —dijo—.

Se miró las palmas de las manos manchadas y las cerró en puños.

—«Año Siete», quédate donde estás, —señaló Jessica.

Pero era demasiado tarde. Los niños se movían rápidamente. Una mesa fue derribada, dejando al descubierto un chicle seco que parecía materia gris.

—Paul se ha ido, —dijo Rushton. —En los baños... hay sangre por todas partes.

—¿Cómo que por todas partes? —dijo Jessica.

Pudo ver cómo le temblaban los labios.

—¿Qué crees que quiero decir? Está por todas partes... ¡mierda, por todas partes!

La mayoría de los alumnos estaban pegados a las ventanas a las que daba sombra la catedral de Salisbury; su dedo negro y dentado acariciaba el cielo cada vez más oscuro. Otros niños estaban apiñados bajo una serie de carteles que explicaban los números primos, Pi y otros enigmas matemáticos.

Desenclavó las manos; parecían dos amapolas floreciendo. Jessica jadeó y sus alumnos empezaron a llorar.

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Michael Yorke salió del frío y se quitó las costras de nieve de cada uno de sus zapatos. Luego, buscó en su bolsillo un pañuelo de papel, escupió su chicle y lo depositó en una gran papelera plateada junto a la puerta.

El chico desaparecido es un Ray, pensó, observando la recepción del colegio de la catedral de Salisbury, esperaba que las llamadas de Harry comenzaran en cualquier momento.

Unos diminutos altavoces tarareaban villancicos desde las esquinas de la habitación. Delante de él, un auténtico árbol de Navidad de dos metros, arruinado con decoraciones de mala calidad, derramaba agujas sobre una pila de regalos. Pensó en la montaña de regalos que tenía que envolver en casa. Tuvo la sensación de que eso estaba a punto de bajar aún más en su lista de prioridades.

Paul Ray, pensó, extrañando ya el chicle. El asesino de Dawn, Thomas Ray, es un pariente lejano; ¿es esto algo más que una simple coincidencia?

Una mujer mayor estaba sentada detrás del mostrador de recepción. Todavía no había levantado la vista hacia él.

—Detective Inspector Michael Yorke, estoy aquí para reunirme con el agente Tyler, —dijo, acercándose. La mujer levantó la cabeza, dejando ver una cabellera plateada sujeta con una flor amarilla. Asintió con la cabeza, se secó los ojos inyectados en sangre con un pañuelo, levantó el teléfono y murmuró algo en él con la boca.

Menos de un minuto después, una mujer musculosa irrumpió por la puerta a su izquierda. Su traje negro era entallado. A Yorke le recordó lo holgado que le quedaba el suyo, dos tallas más grande después de haber perdido peso durante su último entrenamiento para el maratón. Le tendió la mano. —Laura Baines, directora de la escuela.

Él le estrechó la mano; su agarre era fuerte. —Detective Yorke. Le agradecería que me llevara directamente con mi oficial en la escena del crimen, Sra. Baines. Luego, necesitaré que me lleve con el hombre que encontró la sangre. Ojeó su cuaderno. ¿Simon Rushton?

Sí, está en su aula con uno de sus oficiales y Jessica Hart, una profesora de apoyo.

—¿No ha salido nadie?

—Nadie. Los profesores están en sus aulas con sus alumnos. No he oído que nadie haya visto nada todavía...

—Llegaremos a eso pronto; primero, vamos al baño y en el camino, ¿puedes contarme todo?

Yorke siguió a Baines fuera de la recepción festiva. Ella caminaba con la espalda recta y la nariz levantada como una daga. Al seguirle el ritmo, sintió una dolorosa punzada en las rodillas; un recordatorio no tan amable de que debería haber sustituido sus zapatillas de correr después de la maratón de París.

El colegio era una estructura arcaica de piedra, que encajaba perfectamente con su catedral anexa y sus enormes puertas amuralladas; por dentro, sin embargo, era todo un contraste: blanco, moderno y rebosante de tecnología.

Baines le condujo por un largo pasillo con aulas que se extendían a ambos lados. Las salas estaban llenas de niños y de personal que hablaban en voz baja. Ver una escuela tan silenciosa resultaba espeluznante. El ruido de sus zapatos mojados se hizo más fuerte a medida que la música navideña se desvanecía detrás de ellos. Miró su reloj rayado. Las once y cincuenta y cinco de la mañana.

Tenía su libreta lista para tomar notas mientras hablaban.

—Era el tercer período, —afirmó Baines. Simon estaba dando una clase de matemáticas del año siete.

—¿Año siete?

—Entre once y doce años.

Yorke asintió y Baines continuó: Uno de los alumnos, Paul Ray, pidió ir al baño justo después del recreo de las once. Normalmente, un profesor rechazaría una petición tan temprana, pero Paul dijo que estaba enfermo. No había regresado después de quince minutos, así que Simon fue al baño a buscarlo. Dentro, descubrió un enorme charco de sangre en el suelo. Cuando se arrodilló para buscar a Paul debajo de las puertas del cubículo, se resbaló y se manchó las manos.

¿Se resbaló con la sangre? Pensó Yorke, tomando notas. ¿De verdad?

—Como puedes imaginar, cuando volvió al aula parecía un desastre...

—¿De vuelta al aula? —dijo Yorke, deteniéndose. Ella también se detuvo.

—Sí, corrió hasta allí para ver si Paul había vuelto por otro camino.

—Ya veo.

—Les dio a los estudiantes un susto horrible.

—¿Cómo describirías a Simon Rushton?

—Está en mal estado, muy agitado.

—No, perdón, ¿cómo lo describiría en general?

—Demasiado firme a veces con los niños, pero es un buen profesor. Es un ex oficial del ejército.

Un oficial del ejército, notó Yorke. ¿No significaría eso una mayor tolerancia a la sangre que los civiles?

—¿Cuántos niños hay en su clase?

—Tendría que comprobarlo, pero la media de la clase es de veinticinco.

Siguieron caminando. Aquí no había recuerdos de su vida escolar personal. Este era un colegio privado de lujo, no el estatal de estilo hospitalario al que había ido. Hizo una mueca al recordar la decadencia de su propio colegio: los carteles de hace una década y los trabajos de mierda de niños desinteresados que colgaban de las paredes.

Miró sus notas. —¿Paula Moorhouse llamó a la policía?

—Sí, es nuestra bibliotecaria. Simon le indicó que lo hiciera, de vuelta al aula.

—¿Crees que Paul podría estar ausentándose sin permiso?

—Lo dudo. Aquí no tenemos problemas de absentismo escolar. Paul Ray es un buen estudiante con una vida familiar cómoda.

Yorke asintió, el costo de venir a esta escuela era alto. Dudaba que los padres sufrieran el absentismo escolar, pero era un ángulo que tendría que considerar, especialmente antes de que toda esta situación llegara a las noticias.

—¿Has contactado con los padres? —preguntó Yorke.

—No. No quería que cundiera el pánico.

—Claro, pero tenemos que averiguar si se ha ido a casa.

Entraron en un pasillo en el que uno de los lados era completamente de cristal. Yorke se sintió como si estuviera en un acuario; el exterior estaba turbio y la nieve parecía un remolino de plancton.

—Señor, —dijo Jake Pettman con su habitual voz atronadora, saliendo por otro par de puertas más adelante en el pasillo—. Yorke se acercó al sargento detective de 1,80 metros, cuya musculatura tonificada le hacía parecer con sobrepeso en su traje blanco holgado y desechable. Se dirigió al director. —¿Podría dejarnos un momento a solas, por favor?

Ella dio un paso atrás. Yorke se volvió hacia Jake. —¿Te encuentras bien?

Jake tenía una cara que podría haber sido cincelada en una losa de roca de Stonehenge. Levantó las cejas. —Sí, todavía estoy superando el shock de tu llamada telefónica. Últimamente me he preguntado si seguías vivo.

Yorke sonrió. Eran buenos amigos, a pesar de la diferencia de edad de doce años. —Lo sé. Demasiado tiempo y todo eso. Es una mala excusa, lo admito, pero he estado muy ocupado.

—Tienes razón, es una mala excusa.

Fuera del alcance del oído, detrás del siguiente par de puertas dobles, había dos PCs que Yorke no reconoció. Jake debía de haberlos traído con él.

Jake dijo: Estaba más cerca de lo que pensaba cuando me llamaste. Increíble, ¿verdad? Un Ray. No estoy seguro de cómo va a ser recibido en la estación. Algunos todavía se ponen verdes al oír su nombre.

—Bueno, van a tener que superarlo, y rápido. Estamos hablando de un niño de doce años. ¿Te ha contado Sean lo que ha encontrado en los baños de los chicos?

Dice que es asqueroso. Hay pintas de sangre por todo el suelo y huele mal. No me dijo mucho más.

—Por lo que me dijo por teléfono, eso es todo lo que encontró. Voy a echar un vistazo antes de hablar con Simon Rushton.

—Bueno, te he traído el sobre traje; Hanna lo tiene por ahí. Señaló hacia los oficiales detrás de las puertas.

—Gracias. ¿Podría hacer que uno de sus agentes vaya a ver si Paul Ray ha vuelto a casa y, si no, que recoja a sus padres para entrevistarlos? Además, necesitamos más agentes fuera para cuando se corra la voz y empiecen a llegar los demás padres. —Se volvió hacia el director, Baines. —¿Cuántos niños tiene en la lista?

—Más de mil.

Se volvió hacia Jake. —Eso son muchos padres, no los queremos en la escuela hasta que hayamos establecido algunos hechos, procesado la escena del crimen y averiguado qué estudiantes han sido testigos de algo.

—Enviaré a Hanna a recoger a los padres de Paul Ray, y haré que Neil llame a más agentes para establecer un perímetro alrededor de la escuela, para que podamos mantener a los padres fuera y tranquilos.

Yorke volvió a mirar a la directora. —¿Podría esperar aquí, por favor, señora Baines? Necesito que me lleve al Sr. Rushton en breve.

—Sí, detective.

Yorke se acercó a los agentes uniformados. El chaleco de Hanna era demasiado alto; de su cinturón de servicio colgaban una porra, unas esposas y un gas pimienta, una adición viva desde los días en que él había patrullado. Al notar sus ojos, se bajó nerviosamente el chaleco con una mano, mientras le entregaba una bolsa sellada con la otra. Neil, cuya voz parecía aguda para alguien con tanto vello facial, le dijo: aquí tiene, señor. Entonces le dio un par de botas para agua en una bolsa.

Jake lo condujo por el pasillo hasta la línea encintada donde esperaba Sean Tyler, un joven y espigado agente. Tyler anotó el nombre de Yorke