Un Verano

Por Jim Ellis

Nathan Forrest es un católico no practicante, un soldador, un hijo ilegítimo, y un trompetista de jazz talentoso. Luego de comenzar a perseguir a Dorothy -una chica protestante de una familia de clase media- enfrentan el antagonismo de la Escocia a mediados del siglo veinte.

Con el fondo de los astilleros condenados de Westburn en decadencia y un entorno amargo, los jóvenes amantes buscan escapar de las restricciones del prejuicio y el odio.

¿Pero es suficiente su amor y determinación para traerles felicidad, o el conflicto religioso y social los consumirá a ambos?

• Idioma: Español
• Editorial: Next Chapter
• Fecha de lanzamiento: 26 jun 2020
• ISBN: 9781393294658

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Reconocimientos

Gracias a Cynthia Weiner, Libby Jacobs, y Miriam Santana por su apoyo y su estímulo; and y un cálido agradecimiento a Maggie McClure por la corrección de pruebas. Un agradecimiento especial a mi Buena Dama, Jeannette.

Verla es amarla,

Y amarla sólo a ella para siempre;

Puesto que la naturaleza la hizo así,

Y nunca hizo a otra igual.

Robert Burns, Bonnie Leslie

Capítulo Uno

Nathan Forrest vivía en Westburn, una ciudad construida junto al río, sus glorias que se desvanecían brotaban de la construcción naval y la ingeniería marina, muchas de sus 80.000 almas sostenidas por el estoicismo y la Gracia de Dios. Los trabajadores estaban abarrotados en viviendas y propiedades grises en los bordes de la ciudad; los más ricos disfrutaban de un suburbio espacioso hacia el oeste. La gente trabajadora se sentía compensada por la belleza del río y las vistas de las montañas. Las clases medias lo daban todo por sentado.

Nathan veía sólo el apogeo del verano en Westburn, y estaba ciego al invierno que llegaba. En 1958 las órdenes que reemplazaban a las pérdidas de la guerra se habían agotado, pero los astilleros se mantenían, construyendo nuevas embarcaciones.

Cuando dejó el ejército, Nathan había dominado la soldadura y ahora trabajaba en la construcción de submarinos para la Marina Real. Si hubiera levantado los ojos  hubiera visto que este estilo de vida estaba se estaba desmoronando. Pero Nathan ganaba buen dinero y no le preocupaba que la solidaridad de clase estaba muriendo, y el control administrativo estaba desapareciendo.

Los gerentes del astillero sabían construir embarcaciones, pero no tenían idea sobre el liderazgo y no tenían ningún respeto por los hombres. A las diez en punto cada mañana, se sentaban en oficinas cálidas, bebiendo té y mordisqueando galletas servidas en porcelana de la Compañía por damas del té de librea de la Restaurant para la Gerencia; el personal obtenía refrescos de la Cantina para el Personal. Los hombres tomaban una pausa no oficial, escondiéndose en rincones donde había mucha corriente de cascos a medio construir y manufacturas de acero, tomando a escondidas un bocado de rollo de huevo, sorbiendo té caliente y dulce de un termo o una lata de té. A veces, la comida de los hombres era interrumpida cuando un gerente joven y agresivo, o un estuche duro de la vieja gerencia sintiendo su avena, asaltaban los escondites, obligando a los hombres a volver al trabajo.

Un jueves, un gerente mayor, un viejo caballo de guerra, emboscó a un chico del té preparándolo para su equipo y tiró a puntapiés las latas de té de hojalata al piso, pisoteándolas bajo sus pies. El muchacho, acobardado por la ira del gerente, tropezó con una lata de té dada vuelta y se cayó. Pareció como si el gerente hubiera empujado al chico al piso, y Nathan se indignó cuando el chico fue despedido. La furia de los hombres estalló en una huelga salvaje, vaciando el astillero en veinte minutos. Nathan, uniéndose a la muchedumbre llena de odio que se arremolinaba en el portón del astillero, negándose a dispersarse hasta que la gerencia llamó a la policía.

Al lunes siguiente, el estómago de la gerencia para la pelea colapsó y la Huelga del Chico del Té terminó cuando el gerente se disculpó y el muchacho fue contratado nuevamente.

Pero a veces los sindicatos caían bajo. Un gerente joven vio a un obrero defecando dentro de una estructura de acero y lo despidió.  Nathan estaba asqueado por los hábitos inmundos del hombre y estuvo de acuerdo con el despido, pero dudó acerca del juicio de los Sindicatos, cuando los representantes lucharon y lograron que el sinvergüenza fuera nuevamente contratado. Nathan se retiró nuevamente de la vida en el astillero y se refugió aún más en su mundo privado.

Algunos de los amigos de Nathan se fueron al extranjero, pero Nathan era impermeable a la podredumbre rastrera que mataba al astillero; las luchas que la gerencia y los sindicatos, y el fin del viejo modo de vida. Se apartó del deterioro que lo rodeaba; Nathan estaba satisfecho y no quería ir al extranjero, y tener que lidiar con cambios en su oficio, y su modo de vida. Era un soldador de élite que ganaba buen dinero, financiando lo que realmente le importaba: su vida fuera del astillarlo como músico de Jazz. Hubiera sido mejor para Nathan si los astilleros implosionaran por una repentina crisis inesperada, sacándolo de su nicho que se desmoronaba, abriendo sus ojos a la verdad de su situación. Nathan estaba lejos de ser estúpido y hubiera resuelto las incertidumbres y dificultades que lo esperaban; pero era indiferente a las luchas por el respeto; y no prestaba atención al lento estertor de la muerte que surgía de la construcción naval y su gente.

Nathan se envolvía en una cómoda manta de salarios aceptables y su otra vida en el Jazz. Haría falta una gran tormenta para liberar a Nathan.

Nathan tenía veinticinco años y un cuerpo delgado y medía un metro y veinticinco centímetros. Vestía chaquetas de lana y pantalones oscuros y sobrios. El corte era por la cadera. Cadera para Westburn y la clase trabajadora; chaquetas drapeadas con saco de vuelta y pantalones angostos y  mocasines bien lustrados. Le gustaban las camisas suaves, de colores sólidos y las corbatas de lana. Con su cabello oscuro corto y bien peinado, estaba cerca del aspecto favorecido por algunos músicos de Jazz norteamericanos que había visto en conciertos en Glasgow.

Ese viernes, habiendo terminado la semana de trabajo, Nathan salió por el portón del astillero con Leo, un intérprete de saxofón alto y co-líder de la banda. Ofreció recoger a Nathan y llevarlo al concierto del viernes por la noche, pero Nathan prefirió caminar.

Más tarde esa noche, Nathan bajó por las cuatro escaleras que llevaban desde la puerta principal de la casa adosada donde vivía, miró a través de los techos y las altas chimeneas, libres de humo tan cerca de la mitad del verano, los ojos de Nathan permanecieron en los mástiles y las chimeneas de los buques en el puerto, luego pasaron a las siluetas de las embarcaciones ancladas en el río. Hizo una pausa fuera de la casa por un minuto, recibiendo la vista de las grúas; esqueletos altos y  siniestros encaramados sobre los bastidores y los cascos de buques a medio construír. Y, debajo de ellos, invisible desde las alturas de Galt Place, estaba el submarino, una criatura del mar profundo, negra, estrecha y llena de armas y maquinaria. Odiaba todo esto; estaba enfermo por la gente que bebía demasiado y vivía vidas embrutecidas junto con esto y sin embargo, a regañadientes, Nathan admiraba la innovación y la industria que lo creaba. Perversamente, estaba orgulloso de las embarcaciones que su gente, la clase trabajadora, construía ahí.

Nathan y Leo eran soldadores en el submarino y estarían de regreso dentro de sus espacios confinados en la mañana del lunes, voluminosos con chaquetas de piel de cerdo y guanteletes, los pantalones de piel de topo: todo este equipo para protegerlos de quemaduras; y las botas pesadas con punteras de acero. Nathan raramente perdía la sensación de la boina apretada en su cabeza y de la campana de soldadura que encajaba cómodamente sobre ésta. De lunes a viernes, miraba fijamente a través de la ventana oscura de la campana hacia el arco azul de la varilla de soldadura caliente.

Nathan se dirigió hacia el oeste hacia el suburbio opulento y hacia el Club de Rugby de Westburn. Al final de Galt Place, giró para permitir que sus ojos contemplaran completamente las villas pequeñas con terraza y la casa donde vivía con Ma. Galt Place era elegante cuando fue construido a principios del siglo 19.

Ahora, el descuido y la negligencia envolvían a Galt Place. Año tras año, la ruina ganaba. La pintura descascarada, la estructura que se desmoronaba, las ventanas sucias, las entradas y las escaleras  desgastadas agredían sus ojos. Pero la calidad de la artesanía victoriana sobrevivía en las elegantes ventanas miradores, los profundos aleros, los tableros de sofito vistosos y las puertas de madera dura sólidas.

Ma se preocupaba por su casa, manteniendo la pintura y los muebles ordenados y limpios. Luchaba contra la indiferencia y la desesperación de sus vecinos. Nathan con frecuencia se preguntaba por cuánto tiempo Ma y él podrían detener la pleamar de la decadencia.

A Nathan le gustaba caminar a través de Westburn en camino a un concierto, la trompeta de Bach segura en su estuche que llevaba escondido bajo su brazo. Bajó caminando por la colina empinada de la Calle Ann y entró a La Plaza, pasando el viejo Teatro Imperio, desgastado ahora que estaba cerrado y abandonado. No había teatro, no había shows de variedades o musicales en Westburn y si Nathan hubiera leído los anuncios en la cartelera y en el periódico local, hubiera podido predecir que su gran pasión, el Jazz, lucharía para ser oído, mientras grupos folklóricos amateur ganaban popularidad como hongos captando conciertos de músicos como él. Si hubiera mirado de cerca, hubiera podido notar que algunos lugares de eventos para la gente joven ya preferían bailar con discos que con música en vivo. Miró fijamente por un minuto a los Regios Edificios Municipales, levantando su cabeza para ver la parte superior de la Torre Real remontándose arriba.

Caminando hacia el oeste, Nathan cruzó la Gran División de Westburn: La Calle Lord Nelson, alineada con los símbolos de autoridad: la Corte del Sheriff, la Escuela de Gramática, las iglesias protestantes establecidas y, en particular, la capilla de la ciudad y su reloj repicando cada cuarto de hora, recordando a la gente de Nathan que no pertenecían al oeste de esta línea. Estas construcciones como fuertes en el Muro de Adriano, un disuasivo para impedir la entrada de los bárbaros de la clase obrera a la Valentia de clase media.

Nathan giró hacia el río pasando por su antigua escuela a la que habitualmente se refería como El Correccional para Tims Retardados. Su tiempo allí terminó con una nota amarga cuando el Capellán de la Escuela, el Padre Brendan Toner, un irlandés cruel lo humilló frente a la clase. Era aproximadamente una semana antes de que debiera irse, Nathan tenía catorce años.

¿Eres un muchacho católico? dijo el Capellán.

Sí, Padre.

¿Tus padres son católicos?

La madre de Ma lo era. Está muerta. El padre de Ma está muerto. No sé si era católico.

Detrás de él, Nathan escuchó las risitas de la clase.

¿Y estaban casados?

Nathan sintió que se le hinchaba la garganta y las lágrimas que brotaban. No contestó.

¿Quién te crió, muchacho?

Ma lo hizo.

Y dime, muchacho, quién es Ma; ¿es católica?

Nathan luchó para contener las lágrimas, insultando silenciosamente al bruto. La clase reía ahora.

Ma es mi abuela.

Ah, el sacerdote suspiró. Nacido fuera del matrimonio. ¿Por qué en Irlanda, muchacho, una buena familia católica te hubiera adoptado y criado?

Una rabia fría atrapó a Nathan; había tenido suficiente. Señor, somos una buena familia católica.

El sacerdote abofeteó a Nathan, fuerte y se tambaleó por la fuerza del golpe. No me respondas, niño.

Nathan corrió hacia la puerta, dándose vuelta mientras la abría. La concha de tu madre, gritó.

Nunca volvió a la escuela y terminó con la Iglesia Católica.

La caminata en la Explanada junto al río y las vistas de las montañas al noroeste ahuyentaron las memorias del sacerdote irlandés. Nathan era un invasor solitario caminando en el West End. Imaginaba que los residentes preferían que la gente como él, de la clase trabajadora y católico, se mantuvieran lejos. Estaban lo suficientemente satisfechos tolerando a los comerciantes y las mujeres de la limpieza que trabajaban en las casas; y no les importaba demasiado los hombres que hacían las entregas de mercadería. A Nathan le gustaba pensar que la consternación de los residentes del West End podrían sentir de una tarde de domingo cuando su gente venía en grandes números, vestidos con sus mejores ropas de domingo, grupos familiares y amigos caminando y viéndose bien.

Rió imaginando el sentimiento de alivio de los residentes cuando las clases trabajadoras comenzaban su lenta retirada en la noche del domingo hacia los enclaves concurridos de las viviendas y los nuevos inmuebles establecidos en la frontera de Westburn.

Los acordes vibrantes del bajo y el silbido de los cepillos de ritmo se apagaron; la melodía de Tenderly permaneció con Nathan por unos pocos momentos mientras las últimas parejas dejaban la pista de baile.

Gracias a Cristo que terminó, dijo.

Odiaba ese concierto, el Baile de Verano del Club de Rugby de Westburn. Había oído que los católicos tenían prohibida la entrada, pero como había abandonado su Fé y no le gustaba el rugbly, ¿qué importaba?

Lo que Nathan detestaba era el comportamiento grosero de los miembros; ignoraban a Nathan y a Leo, y a los demás miembros de la banda: el personal contratado traído para su entretenimiento. Y no le gustaban las mujeres snob y distantes: grandes, tipas caballunas, todas culo y tetas.

El Club había sido alguna vez una gran residencia Victoriana; sus habitaciones hermosamente proporcionadas, conservando muchas de sus características originales, una escalera que giraba y llevaba al piso superior. Nathan no podía evitar admirar el estilo y la elegancia del lugar.

Nathan volvió del lavabo, echando una mirada dentro del bar donde dos de los camaradas yacían, desmayados. Uno de ellos, Eric, había meado dentro de sus pantalones de sarga de caballería. Nathan estaba contento de que fuera Eric; una perfecta mierda. Había una piscina de vómito empapando el asiento de la silla donde su cabeza descansaba en un ángulo incómodo.

Más temprano, Eric, guapo con una chaqueta de tweed Donegal de corte inglés y corbata Club a rayas, borracho y quejumbroso, pero aún en pie, había exigido que la banda tocara bailes tradicionales escoceses.

No hacemos bailes tradicionales escoceses, dijo Nathan.

Eric trabajaba en el astillero, un diseñador de embarcaciones. Una vez, Nathan había señalado un error en uno de sus diseños. La soldadura estaba en el lugar equivocado. Eric odió eso.

Te hablo a ti, dijo Eric, inclinando la cabeza hacia Leo.

Leo señaló a Nathan. Nosotros dirigimos la banda. Como él dijo, no hacemos bailes tradicionales escoceses.

Esto es ridículo, dijo Eric. Les pagamos para que nos entretengan.

Ah te dijo, Compañero, dijo Leo. Nos iremos ahora mismo, y tú puedes meterte tu dinero en el culo.

Nathan abrió la válvula de la trompeta de Bach y dejó que la saliva acumulada se escurriera sobre el piso; Eric se inclinó hacia atrás. Entonces, ¿qué va a pasar?

Maldita chusma común, farfulló Eric, inclinándose hacia atrás.

Nathan removió la sordina, y luego secó la trompeta de Bach. Leo tenía su saxofón Conn alto en el estuche, Chuck cubrió el bajo y Joe terminó de empacar la batería.

Vayámonos, Nathan, dijo Leo.

Chuck y Joe estaban afuera poniendo el bajo y la batería en la parte trasera del aporreado auto familiar Humber.

No está mal para este maldito lugar, le dijo Nathan a Leo mientras caminaban hacia la entrada principal del club. Miró nuevamente dentro del bar. Eric y los demás camaradas aún yacían ahí, desmayados. Caballeros, ¿eh?

El dinero es bueno, Nathan. No lo critiques.

Malditos tontos.

Cuando llegaron a la puerta, estaba lloviendo sostenidamente sobre una ambulancia estacionada en el portón. Los hombres de la ambulancia entraron una camilla con un cuerpo yaciendo sobre ella, en la parte de atrás.

Dorothy Jones, la niña que había conocido antes estaba parada en la puerta. A Nathan le gustaba el modo en que su falda dirndl blanca colgaba debajo de la mitad de la pantorrilla, un bonito borde blanco para su saco. Él y Leo se detuvieron; ya que no disfrutaban una carrera a través de la lluvia hacia el auto, esperando que Chuck tuviera el ingenio para acercar el auto a la puerta una vez que la ambulancia se hubiera ido.

Dorothy se había acercado a la banda en el intervalo, justo mientras terminaban una difícil ejecución de Wives and Lovers. Ella extendió su mano.

Soy Dorothy Jones. Esa fue una canción encantadora y emocionante. ¿Cómo se llama?

Era una chica dulce. Su bonita blusa lila y zapatos de verano planos combinaban bien con la falta dirndl blanca. Algunas personas podían ver a Dorothy defectuosa por dientes ligeramente prominentes. A Nathan le gustaba su complexión pálida y su cabello rubio corto, bien cortado. Estrechó su mano y pensó que uno de los bajistas tenía buen gusto, invitándola al Baile.

Hola, Dorothy. Gracias. Se llama Wives and Lovers, escrita por Hal David y Burt Bacharach. Soy Nathan, dijo,