Sansueña: Antología poética

Por Washington Benavides y Diego Techeira

Sansueña reúne una selección minuciosa de la trayectoria poética de Washington Benavides que cronológicamente abarca la producción desde 1959 hasta 2000, incluyendo así poemas de El Poeta, Las milongas, Hokusai, Fontefrida, entre otros. A cargo de Diego Techeira, estudioso de su obra, la presente antología es un vasto panorama del que volviera el canto popular un arma de resistencia contra la dictadura en Uruguay y que escribiera la letra de los máximos exponentes de la milonga uruguaya, como Alfredo Zitarrosa.

• Idioma: Español
• Editorial: Fondo de Cultura Económica
• Fecha de lanzamiento: 4 abr 2019
• ISBN: 9786071642288

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cotidiano.

DE

EL POETA

PROPÓSITOS DE CONVALECENCIA

Debo dormir con ganas,

como quien hizo un mundo y se cansó.

Debo comer el alimento

que me vuelve de yerba y de cordero.

Debo beber el agua

como quien besa el rostro de la mujer amada.

Debo sentirlo todo

como el despierto oído de una iglesia

(Una vez, sentí el trueno de un suspiro

en su nave desierta)

Y no debo morir.

Debo perder la vida.

SAN FRUCTUOSO

La barca de Noé naufragó en estas sierras…

Y la lluvia fregándome el cuerpo,

pertinaz y solícita.

Todo un desperdicio de luz,

chorreando en las aceras

como miel derramada.

Mariposas azules de neón, libélulas rosadas,

ranas verdes y eléctricas,

toda una zoología y toda una botánica

nacida de la lluvia y de la noche.

Alta.

Alta la iglesia de San Fructuoso,

con su torre de zócalos azules

y anchas cruces de un limón subido

— cruces ácidas y amarillas — .

Alta, la iglesia invade el país de la lluvia

y los vientos nocturnos.

Nadie le da importancia a su trabajo,

ni el sacristán, ni el Padre, ni los santos

de piedra o de madera…

Como una espada, enhiesta…

En una cruz que acaba en pararrayos

— concesión al progreso terrenal —

la iglesia de San Fructuoso

golpea con su torre

al aire espeso de demonios,

a los vientos del norte

curiosamente antropomórficos…

Mientras la lluvia cae sobre la hoja verde

de la madrugada…

AÑO NUEVO

Es la fiesta de un dios —diosero, diosito —

o de un daimon apenas.

Le circunda una alegre hecatombe

de corderos,

libaciones espesas

de vinos bermellones

o sobremesas dulces de licores foráneos…

Los héroes familiares

afilan los cuchillos

y ordenan la pólvora expansiva

de los niños.

Las atareadas madres

logran prodigios con El Gorro Blanco,

y navegan la paz de los manteles

las domésticas lunas de los platos…

Y toda una comedia de misivas y flores

hace sudar carteros

ensordece teléfonos

y desgonza las alas talares de Mercurio.

Dios, diosero, diosito,

el año nuevo,

nuevito.

Y mientras la tormenta da una maleza de agua,

un bosque líquido, un acuario,

y los clubes sociales trenzan el pelo de los bailarines,

dios, diosero, diosito,

el primero de enero

pone una marca inútil en el infinito.

Pero soltad petardos y besad la pareja.

Porque de alguna forma hay que manifestarse

en esta nadería que llamamos: la vida.

NO ARMARÉ UN ARCOÍRIS

No armaré un arcoíris.

Dejaré la esperanza

la providencia

que se abre con la facilidad

de un paraguas…

No achataré la nostalgia

tras los cristales

de mi ventana.

En el dominio de la lluvia

no he de pensar que siempre

que llovió,

paró.

Llueve y debo vivir

bajo esta lluvia categórica.

Afuera está la tierra morada

y empapándose,

debo sentirme tierra.

Que el arcoíris duerma

en su perchero,

yo debo andar envuelto

en aguaceros,

contrariando la furia

y engarzando en el tiempo

un animal de amor,

un hombre,

un simple hombre con su miedo a cuestas,

que, trabajosamente,

logra su tarea.

Sí, amigo,

con mucho miedo a cuestas,

en medio de la lluvia

prosigo mi tarea.

La realidad es ésta:

la esperanza es un tren

que siempre llega tarde,

y tus ojos pescados

y tus piernas inválidas

hacen de tanta vida

sólo una dulce muerta…

Yo me voy en lo fuerte de la lluvia,

tú, si quieres, espera.

ME EXONERAS DE GRACIA

Me exoneras de gracia

y hablas de contrabando

si me sale la vida

por los poros

y traigo los zapatos embarrados

y el corazón colgado

de la luz…

No —me dices— no es cierto,

ésa es lección de un libro

o una pose.

Me quitas todo, el único

ejemplar de una lágrima

que leo a solas

y a ratos con el alma.

Pero claro, no es cierto,

es un humor apócrifo

y mezquino…

Tendré en mi saco todas las palabras

(pero una me falta)

alicaído vengo

y manirroto.

Yo nací con el santo de espaldas.

LA SEQUÍA SEDIENTA

Ya después que mi vista

se ligó con mi labio

y te aspiré desnuda

clavo de olor morena

y te lloré en mi nombre

por tu amor santiguado

sigo mirando un rosa

un malva, un solferino

tacto fríos volúmenes

y aspiro tufaradas

yo que esperé el diluvio

sin lugar en la barca

contemplo la sequía

la sequía

sedienta.

DE

POESÍA

EL VIVO POZO

Si soy un viejo pozo,

¿cómo salir afuera

y darme al claro gozo

de la que nunca espera?

Voy en mi sombra, rengo.

Y si la luz me llama,

perdido, me detengo…

(Yo habité en una llama.)

CUARTA CASA

Aquí la rosa falta, no el verdín.

Las azules paredes desconchadas

agitan como ángeles sus muñones de alas.

Casa de vecindad, mejor que casa.

Paredes de roídos colores nacionales

donde el ladrillo muestra

su sonrisa de enfermo.

¿Y cómo penetrar en esta casa

si es como penetrarnos alma adentro?

Allí está Perico,

que remedia zapatos ajenos.

Y Amaranto,

que albañilea muros