Vida normal: 2º edición revisada
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Pero si tienes la posibilidad de escarbar un poco en las vidas llamadas normales...
Vida normal es un compendio de breves relatos en los que lo onírico y lo indudablemente real se enredan a la perfección hasta hacerse inseparables, inexplicables el uno sin el otro. Podemos encontrar relatos aparentemente narrados por púberes como "Son los padres" o "Los hermanos no se van"; relatos corales como "Gente normal" o el repaso a toda una vida en "Pasión por el cine".
Así pues, "Vida normal", si bien habla de la vida o vidas de los protagónicos, no tiene nada de normal, pues es buena prueba de que no existe eso que en frío llamamos vidas normales. Sino que todas las vidas son imperfectamente normales, diferentes, curiosas, corrompidas, fraudulentas, abusivas, o tristes, pero todas normales.
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Vida normal - Luisa Horno Delgado
también)
Cambio eterno
—¿Y por qué dices que estás cambiando?
—Estoy distinta por dentro. No quiero hablar, no quiero pensar, no me interesa casi nada de lo que ocurre. No me siento involucrada, como antes, en nada. Tengo muy presente la muerte, mi muerte. Pero creo que no estoy triste, no me despersonalizo tanto. Simplemente estoy distinta.
—A lo mejor es que pasas mucho tiempo sola y le das demasiado a la cabeza.
—Es posible. También puede ser el proceso de hacerse mayor, por no decir vieja. Yo creía que ya lo había pasado, pero por lo visto no termina nunca. Cada día me descubro un signo de vejez, como los que le iba descubriendo a mi padre. Manchas, arrugas, ojos sin brillo, párpados caídos. En fin, es difícil aceptarlo, pero como dicen ahora no queda otra.
—Oye, ¿y si te subiera la dosis del antidepresivo? Sólo tomas uno al día…
—No me da la gana. He asumido que necesito esa cápsula diaria para sobrevivir normalmente en este barullo. Pero más no. Basta de medicación. Quiero hacer un experimento conmigo misma. Dejarme vivir, observarme. Quiero ver hasta dónde llega esto que percibo como cambio. Sólo quiero estar y mirar. Es una sensación nueva.
—Yo creo que no deberías…
—Nada de deberías. Nada de deber. Odio esa palabra, ese concepto. Es el origen de todo lo malo. Hay que hacer sólo lo que nos salga de dentro.
—¿Y a ti qué te sale de dentro ahora?
—No tengo ni idea. Tendría que pensarlo. Creo que nada me interesa lo suficiente. Tengo una persona vaga y pesada dentro de mí que me disuade de cualquier idea de acción.
—Bueno, digas lo que quieras, esto es otra vez la depresión.
—Ni hablar.
—Mujer, no te pongas así, aunque sólo sea la primavera, que es una estación proclive a estas patologías.
—Que no. Sé de memoria cómo empieza la depresión, y no es esto. Es un cambio, ya te lo he dicho. Simplemente hay que tener paciencia.
—Tú crees…
—Sí, yo creo. Y me voy. Si llego a saber que me ibas a decir esto. No sé para qué he venido.
La puerta de la consulta se cierra de golpe. Sentado aún tras la mesa negra, el terapeuta cierra los ojos y se sujeta la cabeza con las manos, los codos apoyados en el cristal. Por el balcón entreabierto se cuelan de pronto un chirriante frenazo y un golpe seco. Se pone en pie sobresaltado y corre hacia el balcón. Abajo, en la calle, dos coches han chocado con violencia. El consabido grupo de gente rodea un cuerpo tirado en medio de la calzada. Incluso cree ver manchas de sangre en el asfalto.
Con el estómago descompuesto se dispone a bajar corriendo a la calle, y entonces la ve. De pie en la acera de enfrente, con una gran sonrisa y las gafas de sol puestas. Mueve la cabeza, se coloca las gafas en el pelo, levanta los ojos hacia su balcón y agita la mano en un alegre saludo.
Cinco minutos no programados
De improviso, el conductor del autobús da un frenazo, abre su puerta y salta afuera, gritando: «¡Paramos cinco minutos!». Levanto los ojos del libro. Tras un momento de desconcierto, los pasajeros se incorporan e intentan salir todos a la vez. Con cara de querer tomar un café, o ir al baño, o estirar las piernas. Aún quedan horas de viaje y esos minutos inesperados son como un premio.
Arrancada de mi novela, miro por mi ventanilla para intentar averiguar dónde estamos. Es una pequeña plaza vacía. Entre los que han descendido del autobús, algunos encienden un cigarrillo con ansia. Otros miran a su alrededor desorientados, dan dos o tres pasos en busca de un bar, una tienda, siquiera un puesto de periódicos. Pero sólo hay muros desconchados, puertas y ventanas cerradas, un árbol grande y seco. Es lo más parecido a un lugar abandonado que he visto nunca.
Dentro del autobús, un hombre grueso profundamente dormido y yo sin saber qué hacer. Desconozco el punto de la ruta en el que nos