Bel-Ami (traducido)

Por Guy De Maupassant

- Esta edición es única;
- La traducción es completamente original y se realizó para el Ale. Mar. SAS;
- Todos los derechos reservados.
Bel-Ami (Querido amigo) es una novela del escritor francés Guy De Maupassant, publicada por primera vez en 1885. Sigue la historia de Georges Duroy, que pasa de ser un pobre militar en las colonias africanas de Francia, a periodista, y luego a convertirse en uno de los hombres de más éxito de París. Hay mucha corrupción por el camino, así como la manipulación de muchas mujeres poderosas.

• Idioma: Español
• Editorial: Anna Ruggieri
• Fecha de lanzamiento: 28 feb 2024
• ISBN: 9791222602042

Guy De Maupassant

Guy de Maupassant was a French writer and poet considered to be one of the pioneers of the modern short story whose best-known works include "Boule de Suif," "Mother Sauvage," and "The Necklace." De Maupassant was heavily influenced by his mother, a divorcée who raised her sons on her own, and whose own love of the written word inspired his passion for writing. While studying poetry in Rouen, de Maupassant made the acquaintance of Gustave Flaubert, who became a supporter and life-long influence for the author. De Maupassant died in 1893 after being committed to an asylum in Paris.

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Contenido

1. Pobreza

2. Madame Forestier

3. Primeros intentos

4. Duroy aprende algo

5. La primera intriga

6. Un paso hacia arriba

7. Un duelo con final

8. La muerte y una propuesta

9. Matrimonio

10. Celos

11. Madame Walter Takes A Hand

12. Una reunión y el resultado

13. Madame De Marelle

14. El testamento

15. Suzanne

16. Divorcio

17. La trama final

18. Logros

Bel-Ami

Guy De Maupassant

1. Pobreza

Después de cambiar su moneda de cinco francos, Georges Duroy salió del restaurante. Se retorció el bigote al estilo militar y dirigió una rápida mirada de barrido a los comensales, entre los que había tres vendedoras, un desaliñado profesor de música de edad incierta y dos mujeres con sus maridos.

Cuando llegó a la acera, se detuvo a pensar qué camino debía tomar. Era veintiocho de junio y sólo tenía tres francos en el bolsillo para lo que quedaba de mes. Eso significaba dos cenas y ningún almuerzo, o dos almuerzos y ninguna cena, según su elección. Mientras reflexionaba sobre esta desagradable situación, se paseaba por la calle Notre Dame de Lorette, conservando su aire y porte militares, y empujaba bruscamente a la gente en las calles para abrirse paso. Parecía hostil a los transeúntes, e incluso a las casas, a toda la ciudad.

Alto, bien formado, rubio, con ojos azules, bigote rizado, pelo naturalmente ondulado y raya en medio, recordaba al héroe de los romances populares.

Era una de esas bochornosas tardes parisinas en las que no se respira aire; las alcantarillas exhalaban gases venenosos y los restaurantes los desagradables olores de la cocina y olores afines. Porteros en mangas de camisa, sentados a horcajadas en sus sillas, fumaban sus pipas a la puerta de los carruajes, y los peatones paseaban tranquilamente, sombrero en mano.

Cuando Georges Duroy llegó al bulevar se detuvo de nuevo, indeciso sobre qué camino elegir. Finalmente, giró hacia la Madeleine y siguió la marea de gente.

Los grandes y concurridos cafés tentaban a Duroy, pero si sólo bebía dos vasos de cerveza en una noche, ¡adiós a la escasa cena de la noche siguiente! Sin embargo, se dijo: Tomaré un vaso en el Americain. Caramba, tengo sed.

Miró a los hombres sentados en las mesas, hombres que podían permitirse saciar su sed, y les frunció el ceño. ¡Sinvergüenzas!, murmuró. Si hubiera podido atrapar a uno de ellos en una esquina en la oscuridad, lo habría estrangulado sin ningún escrúpulo. Recordó los dos años pasados en África y la manera en que había extorsionado a los árabes. Una sonrisa se dibujó en sus labios al recordar una escapada que había costado la vida a tres hombres, una incursión que había proporcionado a sus dos compañeros y a él mismo setenta aves, dos ovejas, dinero y algo de lo que reírse durante seis meses. Nunca se encontró a los culpables; de hecho, no se les buscó, pues se consideraba que el árabe era la presa del soldado.

Pero en París era diferente; allí no se podían cometer tales actos impunemente. Lamentaba no haberse quedado donde estaba; pero esperaba mejorar su condición, ¡y por eso estaba en París!

Pasó por delante del Vaudeville y se detuvo en el Cafe Americain, debatiendo si debía tomar esa copa. Antes de decidirse, echó un vistazo al reloj; eran las nueve y cuarto. Sabía que cuando le pusieran la cerveza delante, se la bebería; y entonces, ¿qué haría a las once? Así que siguió caminando, con la intención de llegar hasta la Madeleine y regresar.

Cuando llegó a la plaza de la Ópera, pasó junto a él un hombre alto y joven, cuyo rostro le pareció conocido. Le siguió, repitiendo: ¿Dónde demonios he visto a ese tipo?

Durante un rato se devanó los sesos en vano; de pronto vio al mismo hombre, pero no tan corpulento y más joven, vestido con el uniforme de húsar. Exclamó: ¡Espere, Forestier! y, acercándose a toda prisa, le puso la mano en el hombro. Éste se volvió, le miró y dijo: ¿Qué desea, señor?

Duroy se echó a reír: ¿No te acuerdas de mí?

No.

No recuerdo a Georges Duroy del Sexto de Húsares.

Forestier extendió ambas manos.

Ah, mi querido amigo, ¿cómo estás?

Muy bien. ¿Y cómo está usted?

Oh, no estoy muy bien. Toso seis meses de cada doce a consecuencia de una bronquitis contraída en Bougival, más o menos cuando regresé a París hace cuatro años.

Pero tienes buen aspecto.

Forestier, cogiendo del brazo a su antiguo camarada, le habló de su enfermedad, de las consultas, las opiniones y los consejos de los médicos y de la dificultad de seguirlos en su situación. Le ordenaron que pasara el invierno en el sur, pero ¿cómo iba a hacerlo? Estaba casado y era periodista en un puesto editorial de responsabilidad.

Dirijo el departamento político de 'La Vie Francaise'; informo de los quehaceres del Senado para 'Le Salut', y de vez en cuando escribo para 'La Planete'. Eso es lo que hago.

Duroy, sorprendido, le miró. Estaba muy cambiado. Antes Forestier había sido delgado, vertiginoso, bullicioso y siempre de buen humor. Pero tres años de vida en París habían hecho de él otro hombre; ahora era corpulento y serio, y su cabello tenía canas en las sienes aunque no podía contar más de veintisiete años.

preguntó Forestier: ¿Adónde vas?

Duroy respondió: En ningún sitio en particular.

Muy bien, ¿me acompañas a la 'Vie Francaise' donde tengo unas pruebas que corregir; y después tomas una copa conmigo?.

Sí, con mucho gusto.

Caminaban cogidos del brazo, con esa familiaridad que existe entre compañeros de colegio y hermanos oficiales.

¿Qué haces en París?, preguntó Forestier, Duroy se encogió de hombros.

Morir de hambre, simplemente. Cuando se me acabó el tiempo, vine aquí a hacer fortuna, o más bien a vivir en París, y desde hace seis meses estoy empleado en una oficina de ferrocarriles por mil quinientos francos al año.

murmuró Forestier: Eso no es mucho.

¿Pero qué puedo hacer?, respondió Duroy. Estoy solo, no conozco a nadie, no tengo recomendaciones. No falta el espíritu, pero sí los medios.

Su compañero lo miró de pies a cabeza como un hombre práctico que examina un tema; luego dijo, en tono de convicción: Verá, mi querido amigo, aquí todo depende de la seguridad. Un hombre astuto y observador puede a veces convertirse en ministro. Usted debe imponerse y, sin embargo, no preguntar nada. Pero, ¿cómo es que no has encontrado nada mejor que un puesto de oficinista en la estación?.

Duroy respondió: He buscado por todas partes y no he encontrado nada más. Pero sé dónde puedo conseguir tres mil francos por lo menos: como maestro de equitación en la escuela Pellerin.

Forestier le detuvo: No lo hagas, porque puedes ganar diez mil francos. Arruinará sus perspectivas de inmediato. Al menos en tu oficina nadie te conoce; puedes dejarla si lo deseas en cualquier momento. Pero cuando seas maestro de equitación, todo habrá terminado. También podría ser mayordomo en una casa a la que todo París acude a cenar. Cuando hayas dado lecciones de equitación a hombres de mundo o a sus hijos, ya no te considerarán su igual.

Hizo una pausa, reflexionó unos segundos y luego preguntó:

¿Eres soltero?

Sí, aunque me han golpeado varias veces.

Eso no cambia nada. Si se mencionara a Cicerón y Tiberio, ¿sabrías quiénes son?

Sí.

Bien, ya nadie sabe más que una veintena de tontos. No es difícil pasar por docto. El secreto es no traicionar tu ignorancia. Basta con maniobrar, evitar las arenas movedizas y los obstáculos, y el resto se puede encontrar en un diccionario.

Hablaba como alguien que comprende la naturaleza humana, y sonreía mientras la multitud pasaba a su lado. De pronto empezó a toser y se detuvo para dejar que el paroxismo se le pasara; luego dijo en tono desalentado:

¿No es fastidioso no poder librarse de esta bronquitis? ¡Y aquí estamos en pleno verano! Este invierno iré a Mentone. La salud ante todo.

Llegaron al Boulevarde Poissoniere; detrás de una gran puerta de cristal había un periódico abierto; tres personas lo estaban leyendo. Sobre la puerta estaba impresa la leyenda: La Vie Francaise.

Forestier empujó la puerta y dijo: Adelante. Duroy entró; subieron las escaleras, pasaron por una antecámara en la que dos oficinistas saludaron a su camarada, y luego entraron en una especie de sala de espera.

Siéntate, dijo Forestier, volveré en cinco minutos, y desapareció.

Duroy permaneció donde estaba; de vez en cuando le pasaban hombres, que entraban por una puerta y salían por otra antes de que tuviera tiempo de echarles un vistazo.

Ahora eran hombres jóvenes, muy jóvenes, con aire atareado, que sostenían hojas de papel en las manos; ahora eran compositores, con las camisas manchadas de tinta, que llevaban con cuidado lo que evidentemente eran pruebas frescas. De vez en cuando entraba algún caballero, vestido a la moda, algún periodista que traía noticias.

Forestier reapareció cogido del brazo de un hombre alto y delgado, de treinta o cuarenta años, vestido con un abrigo negro, corbata blanca, tez morena y aire insolente y satisfecho de sí mismo. Forestier le dijo: Adieu, mi querido señor, y el otro le apretó la mano con: Au revoir, amigo mío. Luego bajó las escaleras silbando, con el bastón bajo el brazo.

Duroy le preguntó su nombre.

Es Jacques Rival, el célebre escritor y duelista. Vino a corregir sus pruebas. Garin, Montel y él son los mejores escritores ingeniosos y realistas que tenemos en París. Gana treinta mil francos al año por dos artículos a la semana.

Al bajar las escaleras, se encontraron con un hombrecillo corpulento, de pelo largo, que subía silbando. Forestier se inclinó.

Norbert de Varenne, dijo, el poeta, el autor de Les Soleils Morts, un hombre muy caro. Cada poema que nos da cuesta trescientos francos y el más largo no llega a doscientos versos. Pero entremos en el Napolitain, que me está entrando sed".

Cuando estuvieron sentados a la mesa, Forestier pidió dos vasos de cerveza. Vació el suyo de un trago, mientras Duroy sorbía su cerveza lentamente como si fuera algo raro y precioso. De repente, su compañero preguntó: ¿Por qué no pruebas el periodismo?.

Duroy le miró sorprendido y dijo: Porque nunca he escrito nada.

Bah, todos tenemos que empezar. Yo mismo podría emplearte enviándote a obtener información. Al principio sólo cobrarías doscientos cincuenta francos al mes, pero te pagaría el taxi. ¿Hablo con el director?

Si quieres.

Bien, entonces ven a cenar conmigo mañana; sólo pediré a cinco o seis que se reúnan contigo; el gerente, M. Walter, su esposa, con Jacques Rival, y Norbert de Varenne a quien acabas de ver, y también un amigo de Mme. Forestier, ¿Vendrás?.

Duroy vaciló, ruborizado y perplejo. Finalmente, murmuró: No tengo ropa adecuada.

Forestier estaba asombrado. ¿No tienes traje de etiqueta? Egad, eso es indispensable. En París, es mejor no tener cama que no tener ropa. Luego, hurgando en el bolsillo de su chaleco, sacó de él dos luises, los puso delante de su compañero y le dijo amablemente: Puedes pagarme cuando te convenga. Cómprate lo que necesites y págalo a plazos. Y ven a cenar con nosotros a las siete y media, en el 17 de la Rue Fontaine.

Confundido, Duroy recogió el dinero y balbuceó: Es usted muy amable, se lo agradezco mucho, pero no lo olvidaré.

Forestier le interrumpió: Está bien, toma otro vaso de cerveza. Camarero, dos vasos más. Cuando hubo pagado, el periodista preguntó: ¿Le apetece dar un paseo de una hora?

Desde luego.

Se volvieron hacia la Madeleine. ¿Qué vamos a hacer?, preguntó Forestier. Dicen que en París un ocioso siempre puede encontrar diversión, pero no es cierto. Una vuelta por el Bois sólo es agradable si te acompaña una dama, y eso es raro. Los cafés concierto pueden divertir a mi sastre y a su mujer, pero a mí no me interesan. Entonces, ¿qué podemos hacer? Nada. Aquí debería haber un jardín de verano, abierto por la noche, donde un hombre pudiera escuchar buena música mientras bebe bajo los árboles. Sería un lugar agradable para descansar. Podrías pasear por callejones iluminados con luz eléctrica y sentarte donde quisieras para escuchar la música. Sería encantador. ¿Dónde te gustaría ir?

Duroy no sabía qué responder; finalmente dijo: Nunca he estado en el Folies Bergeres. Me gustaría ir.

exclamó su compañero: ¡Las Folies Bergeres! Muy bien.

Se vuelven y caminan hacia el Faubourg Montmartre. El edificio, brillantemente iluminado, se alzaba ante ellos. Forestier entró, Duroy le detuvo. Olvidamos pasar por la puerta.

El otro respondió en tono consecuente: Yo nunca pago, y se acercó a la taquilla.

¿Tienes una buena caja?

Ciertamente, M. Forestier.

Cogió el billete que le entregaron, empujó la puerta y entraron en la sala. Una nube de humo de tabaco casi ocultaba el escenario y el lado opuesto del teatro. En el espacioso vestíbulo que conducía al paseo circular, mujeres brillantemente vestidas se mezclaban con hombres vestidos de negro.

Forestier se abrió paso rápidamente entre la multitud y abordó a un ujier.

¿Caja 17?

Por aquí, señor.

Los amigos fueron conducidos a un pequeño palco, colgado y alfombrado de rojo, con cuatro sillas tapizadas del mismo color. Se sentaron. A su derecha e izquierda había palcos similares. En el escenario había tres trapecistas. Pero Duroy no les prestó atención, sus ojos encontraban más cosas que les interesaban en el gran paseo. Forestier comentó el aspecto abigarrado de la multitud, pero Duroy no le hizo caso. Una mujer, apoyando los brazos en el borde de su loge, le miraba fijamente. Era una morena alta y voluptuosa, con el rostro blanqueado por el esmalte, los ojos negros pintados a lápiz y los labios pintados. Con un movimiento de cabeza, llamó a una amiga que pasaba, rubia de pelo castaño, igualmente inclinada al embonpoint, y le dijo en un susurro destinado a ser oído: ¡Ahí tienes a un buen tipo!.

Forestier lo oyó y le dijo a Duroy con una sonrisa: Tienes suerte, mi querido muchacho. Te felicito.

El soldado ci-devant se sonrojó y tocó mecánicamente las dos piezas de oro que llevaba en el bolsillo.

Cayó el telón, la orquesta tocó un valse y Duroy dijo:

¿Damos una vuelta por la galería?

Si quieres.

Pronto se vieron arrastrados por la corriente de los paseantes. Duroy bebía con deleite