El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde

Por Robert Louis Stevenson

Pocas veces un libro ha penetrado tanto en el imaginario colectivo y la psicología humana como El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde; incluso hasta formar parte del vocabulario corriente para designar trastornos de doble personalidad.

La historia sigue al abogado Gabriel John Utterson por las calles de Londres, quien, ocupándo

• Idioma: Español
• Editorial: Rosetta Edu
• Fecha de lanzamiento: 6 mar 2023
• ISBN: 9781915088598

Robert Louis Stevenson

Poet and novelist Robert Louis Stevenson (1850-1894) was the author of a number of classic books for young readers, including Treasure Island , Kidnapped, and Dr. Jekyll and Mr. Hyde. Born in Edinburgh, Scotland, Mr. Stevenson was often ill as a child and spent much of his youth confined to his nursery, where he first began to compose stories even before he could read, and where he was cared for by his nanny, Alison Cunningham, to whom A Child's Garden of Verses is dedicated.

Vista previa del libro

HISTORIA DE LA PUERTA

Mr. Utterson, el abogado, era un hombre de semblante áspero al que nunca iluminaba una sonrisa; frío, escaso y vergonzoso en el discurso; retrógrado en los sentimientos; delgado, largo, polvoriento, lúgubre y, sin embargo, de algún modo adorable. En las reuniones amistosas, y cuando el vino era de su gusto, algo eminentemente humano resplandecía en su mirada; algo que, por cierto, nunca se abría paso en su charla, pero que hablaba no sólo en esos símbolos silenciosos del rostro de sobremesa, sino más a menudo y en voz alta en los actos de su vida. Era austero consigo mismo; bebía ginebra cuando estaba solo, para mortificar el gusto por los añejos; y aunque disfrutaba en el teatro, no había cruzado las puertas de uno desde hacía veinte años. Pero tenía una tolerancia aprobadora hacia los demás; a veces se maravillaba, casi con envidia, de la alta presión que suponían para sus espíritus sus fechorías; y en cualquier extremo se inclinaba a ayudar más que a reprender. «Me inclino por la herejía de Caín», solía decir pintorescamente: «Dejo que mi hermano se vaya al diablo a su manera». Con este carácter, a menudo tenía la fortuna de ser el último conocido de buena reputación y la última buena influencia en la vida de los hombres en decadencia. Y ante éstos, mientras se acercaban a sus aposentos, nunca marcaba una sombra de cambio en su conducta.

Sin duda, la hazaña le resultó fácil a Mr. Utterson; porque era poco demostrativo en el mejor de los casos, e incluso su amistad parecía cimentada en una catolicidad similar de buen carácter. Es la marca de un hombre modesto aceptar su círculo amistoso ya hecho, de manos de la oportunidad; y así era el abogado. Sus amigos eran los de su propia sangre o aquellos a quienes había conocido durante más tiempo; sus afectos, como la hiedra, eran el crecimiento del tiempo, no implicaban aptitud en el objeto. De ahí, sin duda, el vínculo que le unía a Mr. Richard Enfield, su pariente lejano, el conocido hombre de la ciudad. Para muchos era un rompecabezas lo que estos dos podían ver el uno en el otro, o qué tema podían encontrar en común. Según contaban quienes se los encontraban en sus paseos dominicales, no decían nada, parecían singularmente apagados y saludaban con evidente alivio la aparición de un amigo. Por todo ello, los dos hombres daban el mayor valor a estas excursiones, las consideraban la joya principal de cada semana, y no sólo dejaban de lado las ocasiones de placer, sino que incluso resistían las llamadas de negocios, para poder disfrutar de ellas ininterrumpidamente.

Dio la casualidad de que en uno de estos paseos su camino les condujo por una callejuela de un concurrido barrio de Londres. La calle era pequeña y lo que se dice tranquila, pero los días laborables tenía un comercio próspero. Parecía que a todos los habitantes les iba bien, y todos esperaban emulosamente que les fuera aún mejor, y exponían el excedente de sus granos con coquetería; de modo que las fachadas de las tiendas se erguían a lo largo de aquella vía con un aire de invitación, como hileras de vendedoras sonrientes. Incluso los domingos, cuando velaba sus encantos más floridos y yacía comparativamente vacía de paso, la calle resplandecía en contraste con su lúgubre vecindario, como un incendio en un bosque; y con sus contraventanas recién pintadas, sus bronces bien pulidos y su limpieza general y alegría notoria, captaba y agradaba al instante la atención del transeúnte.

A dos puertas de una esquina, a mano izquierda en dirección este, la línea se rompía por la entrada de un patio; y justo en ese punto cierto siniestro bloque de edificio asomaba su frontispicio sobre la calle. Tenía dos pisos de altura; no mostraba ninguna ventana, nada más que una puerta en el piso inferior y un frente ciego de pared descolorida en el superior; y llevaba en cada rasgo las marcas de una prolongada y sórdida negligencia. La puerta, que no tenía ni campanilla ni aldaba, estaba abollada y en mal estado. Los vagabundos se metían en el hueco y encendían cerillas en los paneles; los niños guardaban sus compras en los escalones; el colegial había probado su cuchillo en las molduras; y durante casi una generación, nadie había aparecido para ahuyentar a estos visitantes fortuitos o para reparar sus estragos.

Mr. Enfield y el abogado estaban al otro lado de la callejuela; pero cuando llegaron junto a la entrada, el primero levantó su bastón y señaló.

«¿Has observado alguna vez esa puerta?», preguntó; y cuando su compañero hubo respondido afirmativamente, «Está relacionada en mi mente», añadió, «con una historia muy extraña».

«¿En serio?», dijo Mr. Utterson, con un ligero cambio de voz, «¿y cuál es?».

«Bueno, fue así», respondió Mr. Enfield: «Volvía a casa de algún lugar del fin del mundo, hacia las tres de la madrugada de una negra mañana de invierno, y mi camino pasaba por una parte de la ciudad en la que literalmente no se veía más que lámparas. Calle tras calle y toda la gente dormida; calle tras calle, todas iluminadas como para una procesión y todas tan vacías como una iglesia; hasta que por fin entré en ese estado de ánimo en el que un hombre escucha y escucha y empieza a anhelar la vista de un policía. De repente, vi dos figuras: una, un hombrecillo que avanzaba hacia el este a buen paso, y la otra, una niña de unos ocho o diez años que corría con todas sus fuerzas por una calle transversal. Pues bien, señor, los dos chocaron con toda naturalidad en la esquina; y entonces vino la parte horrible del asunto; porque el hombre pisoteó tranquilamente el cuerpo de la niña y la dejó gritando en el suelo. No parece nada oírlo, pero era infernal verlo. No era como un hombre; era como un maldito gigante. Di unos cuantos aullidos, me puse sobre mis talones, atrapé a mi caballero y lo llevé de vuelta a donde ya había un buen grupo en torno a la niña que gritaba. Él estaba perfectamente tranquilo y no opuso resistencia, pero me lanzó una mirada, tan fea que me hizo sudar como si estuviera corriendo. La gente que había acudido era la propia familia de la niña; y muy pronto, el médico, por quien habían enviado, hizo acto de presencia. Bueno, la niña no estaba mucho peor sólo que más asustada, según el matasanos; y ahí se hubiera podido suponer que acabaría todo. Pero hubo una circunstancia curiosa. Le había tomado aversión a mi caballero a primera vista. También lo había hecho la familia del niño, lo cual era natural. Pero lo que me llamó la atención fue el caso del médico. Era el boticario de siempre, de edad y color nada particulares, con un fuerte acento de Edimburgo y tan emotivo como una gaita. Bueno, señor, era como el resto de nosotros; cada vez que miraba a mi prisionero, veía que ese matasanos se ponía enfermizo y blanco de deseos de matarlo. Sabía lo que había en su mente, igual que él sabía lo que había en la mía; y como matar estaba fuera de cuestión, hicimos lo siguiente mejor. Le dijimos al hombre que podíamos hacer y haríamos tal escándalo de esto que su nombre apestaría de un extremo a otro de Londres. Si tenía amigos o algún crédito, nos comprometimos a que los perdiera. Y todo el tiempo, mientras lo lanzábamos al rojo vivo, manteníamos a las mujeres alejadas de él lo mejor que podíamos, pues eran tan salvajes como arpías. Nunca vi un círculo de caras tan odiosas; y allí estaba el hombre en medio, con una especie de frialdad negra