El Coloso Negro

Por Robert E. Howard

En "El Coloso Negro" de Robert E. Howard, un antiguo mago busca la dominación del mundo tras despertar de un letargo de milenios. Sus ambiciones le conducen a un reino, donde el destino entrelaza su camino con el de Conan al frente de las defensas del reino. Magia, estrategia y valor chocan en esta épica historia de poder y resistencia.

• Idioma: Español
• Editorial: SAMPI Books
• Fecha de lanzamiento: 21 feb 2024
• ISBN: 9786585934992

Robert E. Howard

Robert E. Howard (1906–1936) was an American author of pulp fiction, who made a name for himself by publishing numerous short stories in pulp magazines. Known as the “Father of Sword and Sorcery,” Howard helped create this subgenre of fiction. He is best known for his character Conan the Barbarian, who has inspired numerous film and television adaptations. Howard committed suicide at the age of thirty.  

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Sinopsis

En El Coloso Negro de Robert E. Howard, un antiguo mago busca la dominación del mundo tras despertar de un letargo de milenios. Sus ambiciones le conducen a un reino, donde el destino entrelaza su camino con el de Conan al frente de las defensas del reino. Magia, estrategia y valor chocan en esta épica historia de poder y resistencia.

Palabras clave

Conan, Conquista, Hechicería

AVISO

Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.

Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.

Capítulo I

La Noche del Poder, cuando el Destino acechaba por los pasillos del mundo como un coloso recién levantado de un trono milenario de granito...

E. Hoffman Price - La chica de Samarcanda

Sólo el silencio milenario se cernía sobre las misteriosas ruinas de Kuthchemes, pero el Miedo estaba allí; el Miedo temblaba en la mente de Shevatas, el ladrón, haciendo que su respiración fuera rápida y aguda contra sus dientes apretados.

Él era el único átomo de vida en medio de los colosales monumentos de desolación y decadencia. Ni siquiera un buitre colgaba como un punto negro en la vasta bóveda azul del cielo que el sol esmaltaba con su calor. Por todas partes se alzaban las sombrías reliquias de otra época olvidada: enormes pilares rotos, que alzaban sus dentados pináculos hacia el cielo; largas y vacilantes líneas de muros derruidos; ciclópeos bloques de piedra caídos; imágenes destrozadas, cuyos horribles rasgos los vientos corrosivos y las tormentas de polvo habían borrado a medias. De horizonte a horizonte no había señales de vida: sólo la impresionante extensión del desierto desnudo, dividido por la línea errante del curso de un río largo y seco; en medio de aquella inmensidad, los relucientes colmillos de las ruinas, las columnas que se alzaban como mástiles rotos de barcos hundidos; todo dominado por la imponente cúpula de marfil ante la que Shevatas se estremeció.

La base de esta cúpula era un gigantesco pedestal de mármol que se elevaba desde lo que antaño había sido una eminencia aterrazada a orillas del antiguo río. Amplios escalones conducían a una gran puerta de bronce en la cúpula, que descansaba sobre su base como la mitad de un huevo titánico. La propia cúpula era de marfil puro, que brillaba como si manos desconocidas la hubieran mantenido pulida. También brillaban el casquete de oro del pináculo y la inscripción que se extendía por la curva de la cúpula en jeroglíficos dorados de varios metros de longitud. Ningún hombre en la tierra podía leer aquellos caracteres, pero Shevatas se estremeció ante las vagas conjeturas que suscitaban. Procedía de una raza muy antigua, cuyos mitos se remontaban a formas inimaginables para las tribus contemporáneas.

Shevatas era enjuto y ágil, como correspondía a un maestro ladrón de Zamora. Llevaba la cabeza pequeña y redonda afeitada y su única vestimenta era un taparrabos de seda escarlata. Como todos los de su raza, era muy moreno, y su rostro estrecho, como el de un buitre, resaltaba por sus penetrantes ojos negros. Sus dedos largos, delgados y afilados eran rápidos y nerviosos como las alas de una polilla. De una faja de escamas doradas colgaba una espada corta, estrecha y con empuñadura de joya, enfundada en cuero ornamentado. Shevatas manejaba el arma con un cuidado aparentemente exagerado. Incluso parecía estremecerse al contacto de la vaina con su muslo desnudo. Su cuidado no carecía de razón.

Se trataba de Shevatas, un ladrón entre ladrones, cuyo nombre se pronunciaba con temor en las inmersiones del Maul y en los oscuros y sombríos recovecos bajo los templos de Bel, y que vivió en canciones y mitos durante mil años. Sin embargo, el miedo corroía el corazón de Shevatas cuando se encontraba ante la cúpula de marfil de Kuthchemes. Cualquier tonto podía ver que había algo antinatural en la estructura; los vientos y los soles de tres mil años la habían azotado, y sin embargo su oro y marfil se alzaban brillantes y relucientes como el día en que fue levantada por manos sin nombre en la orilla del río sin nombre.

Esta anti-naturalidad estaba en consonancia con el aura general de estas