Pliego de Encargos

Por Victor Mota

Entre el campo y la ciudad todo puede suceder ... el frío y el fuego se encuentran en los vectores de varios personajes en una obra de ficción.

• Idioma: Español
• Editorial: Victor Mota
• Fecha de lanzamiento: 9 jun 2021
• ISBN: 9798201782900

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Pliego de Exigencias

Victor Mota

Título: Pliego de Encargos

Editor:  Victor Mota

Depósito Legal: 347700/12

A mi familia restringida

1ª parte

En Riachos, pueblo junto al mar en el centro de este nuestro Portugal, José Esteban se encontraba sentado en un banco del puesto de salud, en una tarde de verano, y pensaba: ¿Qué estarán haciendo todos los demás?  Lo que pasaban a su lado simplemente lo veían, no miraban.  ¿Quién serían los demás, en que más pensaban las otras personas?  La televisión.  Estaban de hecho viendo televisión. Más tarde, se sentó en un sillón que alguien había sacado a la calle en aquel día y que parecía nuevo y fuerte.  Estaba siendo observado, no dudaba. Pero, ¿por quién? Nada en aquel día podría cambiar el destino de José Esteban. Él estaba allí, sentado en medio de la calle, esperando un motivo para un pensamiento positivo, un poco de comida de los voluntarios de la noche.  Su pensamiento se fijaba en el detalle de una piedra del suelo, en una brecha de la pared.  Tal vez los pormenores fueran importantes y su alma fuera libre.  Tal vez el detalle no importara y como él no había frecuentado ninguna escuela, allí estaba, aun sin saber que estaba alguien a su espera.  Pero, hay que decirlo, sus lugares no eran fijos.  Con cierta frecuencia se instalaba en las estructuras de un edificio en construcción, en un área aislada que pronto iba a ser zona residencial de la elite lisboeta. A veces pensaba que sería simple salir de allí vivo, comunicar, entrar en una dinámica cualquiera con cualquier persona. Sin embargo, se sentía víctima de algo, ofendido, esperando a alguien que le debiera no dinero, sino una palabra, una sonrisa, los buenos días.  En cualquier caso, no conocía el calor de alguien desde hacia mucho tiempo El calor de un apretón de manos. Vivía rodeado de recuerdos que no pasaban de eso: recuerdos. Tal vez eso lo hiciera saltar de lugar en lugar y esperar aliento para deshacerse de la barba, vestir ropa nueva, conseguir un trabajo 

Sin prestar atención a las horas, al calendario, ni siquiera al calendario de los juegos deportivos, se fue al centro de acogida del barrio.  Entonces le dieron ropa limpia. Pudo bañarse. Se colocó un poco de gel, guardó las gafas en el bolsillo. La noche esperaba por él. Los sonidos de la noche se oían a través de las puertas entreabiertas de los clubes nocturnos. Entró en uno de ellos. Se había visto al espejo y estaba confiado. Al final aún tenía 29 años. Las luces de la pista de baile coartaban su cuerpo. Miro una chica que allí se confundía entre la gente. Se acercó, sonrió y fue correspondido. Comenzó a bailar. Todavía sobrevivía, al final, más, se sentía vivo entre el juego de espejos.  La joven se acercó instintivamente a él. Para ella quizás él fuera sólo un joven con un cuerpo deseable. Para él tal vez lo mismo. ¿Qué importa lo que cada uno tenía en la cabeza? Pudieron finalmente ser olvidados por alguien. En la misma cama, en la casa de ella, soñaron una porción de eternidad. Él, que pensó que era viejo por dentro, se había revigorizado como si naciera de nuevo. Él no era de las personas que tienen muchos conocidos Ella no le hacía preguntas tontas. Él dejaba caer la cabeza en el pecho de ella.

José Esteban sentía nostalgia del mar. De los sonidos de la naturaleza. Sentía nostalgia de los libros que, para bien o mal, no salían de su cabeza. Sabía que todavía podía hacer cualquier cosa a su manera. Todavía estaba a tiempo de conseguir cualquier cosa. Escribió en su cuaderno: Si seré exitoso eso ya es otra historia. No, es mejor olvidar todo, perdonar mi pasado, olvidar el pasado, ese pasado que pudimos soltar pero que nunca nos suelta a nosotros. Tengo que hacer de cuenta que voy a recomenzar todo de nuevo, aprender a vivir. Como si fuera niño. Como si tuviera 7 años.

Teolinda tenía diez años cuando comenzó a aprender música. Tiene algo que recuerda a los pastorcitos de Fátima. Un mensaje. La pureza. Teolinda había tenido una educación rígida. Los padres querían que alcanzara ciertas metas. Su futuro está resentido por eso. Ahora, en la casa de los treinta, tenía dificultad en lidiar con la vida y se encontraba sola. Tal vez debería haber sido más inventiva en la juventud, en los años en que el conocimiento se absorbe como una esponja. La familia la contactaba refuentemente por medio del teléfono, a su celular. Pero no quería saber. Sin embargo, tenía un sueño, incluso en su condición. Volvió a una iglesia un día, no para oír la misa, sino para buscar silencio, un silencio parecido al de un bosque inundado de luz. Dos o tres mujeres rezaban el rosario. Ella miraba al Cristo crucificado y sentía que había perdido la fe. ¿Qué decirle? ¿Qué pensar? Nada, sólo estar allí, como un acto de amor. No hay nada que decir. No duró mucho el efecto. En menos de nada sus pensamientos caían vertiginosamente hacia lo que los hombres llaman el pecado. Pero no estaba rendida. Si conversar con la asistente social de nada le servía en términos prácticos, con la psicóloga era la misma cosa. Estaba cansada y tenía que luchar, una vez más, cada vez más, ahora más que nunca. Lo que la vida le había enseñado era a vivir en extremos morales. El eterno duelo entre buenos y malos en que ella simplemente era una pelota, pateada de un lado a otro.

Es necesario creer que la vida nos reserva sorpresas si seguimos alimentando una esperanza, dentro de nosotros, como una pequeña lámpara a la que le echamos aceite todos los días. Entonces, lentamente, se va ganando destreza para la vida práctica. Soñamos con viajes que nos convertirían en otra persona, que borrarían como un borrador los trastornos psíquicos. Hay que continuar, escuchar la música natural. Pasa un día, otro, y el pensamiento se deteriora, pero se espera, se espera, esperanza en que la suerte algún día brille en nosotros. Despertar cansado, sin perspectivas. En fin, hay que aceptar que no se puede volver atrás, que el pensamiento evolucionó. Surgirá dentro de poco tiempo, pareciendo estar condenado a volver. No sabe si volverá de nuevo y siempre a la casa donde construyó sus días, donde recibe los pensamientos de la realidad que lo rodea, sus pequeñas cosas, los objetos que están preparados para ser usados ​​con intensidad, donde alimentó esperanza de ser recompensado por la escritura . Espera acontecimientos y al mismo tiempo no sale a encontrarlos. No olvida, todo te late en la cabeza. Se tiene la sensación de la locura, se encuentra en la frontera, pero no se va definitivamente para un lado o para el otro. Tal vez la vida sea también estos pensamientos y no tendría gracia sin la mente, el trabajo interminable de la mente. Tal vez ella se mezclará con la naturaleza un día y será el canto de un pájaro que nos llega al oído por la mañana. Tal vez le guste obsesivamente su casa y no pueda desapegarse de ella. Por eso, con fatalidad, vuelve días después a los mismos rituales. ¿Pero qué tiene eso de negativo? De tanto procurar ocultarlos, de tanto presionar para que dejen de existir, tiene en cuenta que siempre ha sido así, una vez más otras menos. Esto no lo debe inhibir en la relación con los demás. Son datos que la mente procesa, tales como otros. Habrá una justificación profunda que no interesa más descubrir. Sabe que forman parte de su existencia y que tiene que saber vivir con ellos. Es como un artista, tal vez tenga alma de artista. Los días de los demás pueden ser mucho más infernales. Al final es de la vida que se trata. Una vida, muchas vidas. Por eso no sirve ocultar, disimular. Curiosamente, sus obsesiones le restaban creatividad, debilitan su imaginación, lo colocan en una posición frágil, algo poética. Sin embargo, anhelaba construir una casa, la casa donde viviría el resto de su vida. Por eso escribía estas notas en su pliego de exigencias.

Ella no sabía que había sido traicionada. Junto al cuerpo, un enorme montón de ropa. Alguien había pasado por allí y dejado de intervenir en su presente. Descansa, había dicho al despedirse, lo que esperas se cumplirá, pero de un modo distinto del que imaginas. Ella se quedó allí, retenida junto al cuerpo de su hijo, con la muerte ya a su lado. De la ventana del cuarto pensaba ver al demonio, vestido de rojo y negro, levantarse de un cementerio. Nunca le habían dicho que la vida traía sorpresas tan grandes. ¿Cómo olvidar el sufrimiento? Los objetivos de su vida estaban defraudados. Había perdido a alguien que le ayudaba a crear. Los hombres se movían a su alrededor. Ella lloraba y quería olvidar que las noticias se harían públicas. Quería ser capaz de allí en adelante de vivir una vida silenciosa e independiente, sin estudiar lo que la mayoría tiene en la cabeza. No quería ser una más entre el montón. No valía la pena continuar. Tenía que continuar. Sola. Era necesario tener en cuenta a los demás, pero esperaba el día en que las conversaciones serían tranquilas y no tendría miedo, miedo a vivir. De cualquier modo, hay que cerrar las ventanas, cubrir la cara con un paño humedecido para que el espíritu se tranquilice, ese espíritu que no descansa desde hace años. Vendrá cualquier cosa que no hubo en el pasado. Una capacidad para aceptar lo que sucede cada día. Una simple mujer, era una simple mujer. Podría ser también un hombre. Un simple hombre. No estaba más deslumbrada con lo que podían decir de ella, aunque eso contara para su ego. Pero con todo esto tenía que aprender a no gustar de los demás. La paz no le había traído nada nuevo. Pero no quería armar guerras, no estaba en su corazón tal intento, ni su comportamiento indiciaba ningún rasgo de violencia. Se estaba preparando para hacer algo con su vida de nuevo. No esperaba una revelación instantánea que cambiar su vida radicalmente. Seguía agarrado a las palabras, no olvidaba las palabras, las palabras que pronunciaba. El ritual formaba parte de su vida. Y la escritura podría ser uno de esos rituales si estuviera conectado con alguien. Como la eucaristía para los sacerdotes. La memoria lo traicionó hasta el día en que resolvió, el mismo día, cambiar de casa, dejar el trabajo, cambiar de compañía. Su destino como ser individual estaba en juego. Sabía que todo dependía de su cabeza e intentaba concentrarse en eso. Era tiempo de buscar otras vidas, el otro (oro) que deseaba hace tanto tiempo. No iba a renunciar a vivir sólo porque el mundo no es perfecto. Sólo porque creía que el mundo no era lineal. El mundo, esa palabra parecida a la vida, que usamos resumiendo mucho, estaba cambiando y aunque su vida era previsible, había que creer en el cambio que el mundo opera ante los ojos. Cuando se registrara otro acontecimiento importante a su alrededor, volver a casa, volver a fumar un cigarrillo. El niño estaba en sus brazos y ella lloraba de injusticia. Lloraba como hacía mucho tiempo no hacía. Era el mundo el que estaba en juego. Su mundo, todo lo que la influenciaba y con lo que construía su visión del mundo.

Dentro de la ciudad habitaban espíritus, errantes, que no tenían conciencia de su lugar en el mundo. En casa, había un poco de paz, había música exclusiva en un caset. Los habitantes continuaban fumando cigarrillos, poco se interesaban en la psicoterapia. Eran pocos los habitantes de la ciudad que José Esteban concebía. La mayor parte tenía una rutina diaria; no les conocía historia personal. Pero todo el mundo tiene una historia personal. No todos tienen conciencia de ello. En la casa faltaba jabón y papel higiénico. Aquel espacio estaba desgastado pero no había alternativa, había que seguir viviendo aquella casa. Salir todos los días a ver a la gente. ¿Qué tendrían esas personas en su interior? ¿Era pesado el correr de los días, cómo podían las personas aguantar lo cotidiano? El pesimismo no le impedía que viera la ciudad todos los días con nuevos ojos, nuevas esperanzas, que buscara lugares donde se sintiera bien. ¿Qué pasaría si los espíritus se soltaran y volaran errantes por las calles de la ciudad? Esperaba por ese día, en que el cuerpo no encarcelara más al alma. Esperaba, no lo deseaba, esperaba porque vivía dentro de estos días. No deseaba la muerte. Pero estaba en una lucha constante para no morir. La psicóloga se interesaba por la muerte y el morir. Tal vez dentro de poco agendara una consulta. Era preferible hacerlo ahora que ver al médico cuando sabía que los síntomas estaban estacionarios. Yo sabía lo que era. Necesitaba evolucionar, tener perspectivas de una cura. Había perdido de vista a todos los que había conocido cuando era estudiante. Era obligado a vivir en una ciudad que no le fascinaba. Resistir, aguantar, buscar nuevas vías para el espíritu, esa sería su tarea. Deslpazarse entre Riachos y Lisboa, transportado por tren. Creía que un día podía volver a ser joven. Se trataba de una cuestión de espíritu, pero también una cuestión de corazón, de mantener el corazón vivo. Puede decirse que era obligado a vivir una vida y buscaba lentamente comenzar a vivir otra, a tener una visión diferente de los demás, a clasificar y seleccionar a las personas por eso sin discriminarlas. Tenía la certeza de que su aura era todavía pequeña y poco positiva, pero estaba allí esperando, como el oro. Estaba allí la semilla que era la garantía de que, de una manera u otra, José Esteban sobreviviría.

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Antes no solía ser así. Ella forzaba la entrada y conseguía llegar a entrar. En esos días, la manija ni siquiera rodaba. Había un hiato en su memoria. Pero la memoria poco interesaba en el camino que tenía que recorrer, en las alas que tenía que construirse para volar. Su cabeza seguía vacilante. La sorpresa de llegar a un mundo nuevo pero siempre conocido le traía un poco de alegría al rostro. Sin embargo, el tiempo pasó y tenía que saber convivir con los días altos y bajos. Tenía muchas disposiciones de espíritu a lo largo del día. La música ayudaba. El drumn'base a veces ayudaba. Un día, un momento, podría mirar despreocupadamente sin que tuviera la pulsión de regresar a ese punto. Tenía poco a poco conciencia de que todos los momentos eran importantes y de que al final estaba viviendo la vida. Era verano y la mente era una pequeña diferencia en la vida de las personas. Había llegado a comprender lo que estaba perdiendo. Por eso no iba a dejarse derrumbar de nuevo, aunque tuviera un hiato en la mente. Ella era un ser imaginado, con muchas palabras, sin cesar, día tras día, en que se renovaban las esperanzas de tener, con una palabra, una mejor calidad de vida. En breve tendría que ir al médico y algo tendría que decirle. Como en casa de los padres todo era difícil, principalmente el diálogo. Hace años que andaba en esto, como si estuviera escribiendo una gran novela. Hace años que no salía de esto. La diversidad del mundo no le daba importancia. En fin, ¿qué más decir?

Elsa era libre, él no la conocía pero sabía que ella se había suicidado cuando frecuentaba el curso de literatura. Se había quedado con eso en la cabeza, sus relaciones sociales eran diminutas. Pero qué importa. En una gran ciudad es así. Un día de estos habría de ver la limpidez de las aguas resbalando sobre las manos y se mojaría la cara como alguien cansado de trabajar en el campo. Tal vez un día de estos se encuentre en otro punto de la ciudad, huyendo de las personas que tenía en la cabeza, fingiendo ser libre. Sus registros escritos eran diferentes de todo lo demás. Él estaba en una posición difícil y consideraba que la literatura era una cosa aburrida, que no se le daba importancia a lo que realmente importaba. Se tiende a decir que nuestra infancia fue difícil y con eso afligimos a los jóvenes de hoy. Se tiende, por otra parte, a decir que la infancia fue feliz y que todos los niños son felices, que no tienen personalidad formada y que por eso los casos de delincuencia no merecen tanta atención. La vida tiene momentos buenos y momentos menos buenos. ¿Qué podía Manuel decir de la vida? ¿Qué es lo que la vida le habría ofrecido además de dificultades y una enfermedad que insistía en no salir de su mente, arrastrándolo por las calles? Sin embargo, Elsa era diferente. Los detalles no importaban. Pasaba por la vida como una gacela, miraba sólo a lo más importante. No conocía enfermedades, conocía obstáculos, que sobrepasaba como un buen caballo en los concursos de hipismo. Era fácil para ella hacer amistades y su vida no había parado en un determinado punto en que se volvió tan confusa que le impedía recomenzar. Pero incluso para ella, antes no solía ser así. Cuando niña deseaba ser adulta, ahora deseaba ser niña. No podemos tenerlo todo. Ella tenía una continuidad. Comenzaba y las cosas tenían un medio y un fin. No vivía con miedo de la realidad. No se escondía cuando le llegaban visitas a sus padres. Sin embargo, vivía entre seres humanos y no entre dioses. Sin embargo, un día subió mal una escalera y tuvo peor suerte que José Esteban. Se cortó abruptamente. Ese corte continuaba vegetando pero vivo para muchas posibilidades.

Una pequeña concha se mezclaba con la arena sobre la que estaba acostado. José Esteban podía imaginar otros mundos. En breve sería obligado a cambiar. A ir a otra ciudad, tener otra actitud. Sabía que era libre, pero la mente lo mantenía prendido a dos lugares. El corazón, su pequeño corazón, no tenía excusas. No aguantaba más sufrimiento. Tenía que cambiar, plantearse nuevas formas de vivir. Las señales de cambio podrían estar cerca. Tenía que tener cuidado, probar más y más e ir a nuevos lugares, quebrar esa relación ferroviaria entre Riachos y Lisboa. La cuestión no era insistir o desistir, sería tal vez persistir. Ella, la Diosa, era un ser imaginado basado en acontecimientos verídicos. Era la mujer por quien siempre había esperado y desesperado. Caminó mucho tiempo tratando de pintar un cuadro enorme que muestre la vida, la trascendencia de ser, incluso lo que está más allá de la vida. Sí, a veces ella lo hacía sentirse como si no hiciera parte de sí mismo. Estoy aquí, decía, resistiendo a las trampas de la mente, como un guerrero. Sí, debe reconocérsele ese mérito después de tanto tiempo. No se volvió loco porque no conoce verdaderamente a las personas. ¿O porque se había lastimado por el contacto con las personas? Se convirtió en un ser extraño, raro, que se alejaba de las personas, que dice que no necesita de las personas, que quiere vivir solo su destino de cadáver en descomposición.

En aquel tiempo José Esteban dormía muchas horas y cuando estaba despierto las intenciones eran fugaces. Podía fácilmente decirse que era falta de motivación, pero lo cierto es que continuaba adormecido y prisionero en los movimientos. ¿Será que tenía que cambiar de casa? Lo único que le quedaba era vivir un día a la vez, haciendo lo máximo posible. Tenía un viaje programado que acontecería dentro de poco y podía ser que mejorara, que naciera esperanza. Tenía que seguir alimentando esa pepita de oro encontrada en tantos años de excavaciones mentales. Hacía unos dos años que no hacía nada porque simplemente había fallado anteriormente en las cosas que había intentado hacer. Por eso, lo que estaba haciendo ahora era algo. Seguía intentando, tenía que continuar. Podía condenarse el resto de su vida por no buscar trabajo. Lo cierto es que una convicción lo acompañaba, un peso en el cuerpo como si quisiera justificar toda su existencia a costa de la existencia de los demás. Era todavía aquel día de verano. Salió de casa para tomar un café con un amigo. La televisión pasaba el mismo tema: concursos, el resquicio de una derrota en el fútbol. Y él, que incluso jugaba bien fútbol, ​​aprendió a no ser fanático. Aprendí a no gustar de las cosas que a la mayoría de la sociedad le gustaban. Sería necesario hacer una investigación, que tampoco era que necesitara ser muy minuciosa, para conocer a alguien que tuviera gustos diferentes. Hace seis años, llevaba seis años en la misma casa, en la misma ciudad. Aguantar era difícil y José incluso se juzgaba el héroe de algo. Pero con Elsa era diferente. No tenía nada de obsesivo, se había liberado de las cosas y de los pensamientos como un ave gracil y majestuosa. Tenía envidia de ella. Deseaba conocerla de verdad. Sin embargo, a donde ella estaba no era posible ir tan pronto.

Quedaba tiempo para bajar las escaleras con dirección a un mundo que conocía desde hacía varios años. Sus nociones habían cambiado y con cierta paciencia podría volver a España o a Italia. José Esteban estaba en ese estado. La vida podría parecer fácil, pero sus neuronas lo llevaban a una ola de preocupación. No debía ser así y no sería así, él estaba seguro, los ángeles le habían advertido. Su viejo amigo tímido dormía y su amigo canino ya dormía sobre el lugar que José Esteban ocupaba en los sueños. De nada servía pensar en las cosas que no tenía, de nada servía pensar en ser todo y terminar no siendo nada. Lo que lo marcó fue de hecho una experiencia religiosa y un curso, un curso que había terminado con mucho esfuerzo, a costa de sí mismo. Los trabajos en grupo, resolvió hacerlos solo al final, para los lados de la Bobadela. Su mente no estaba siempre activa y además se quemaba las neuronas con paquetes de nicotina. ¿Qué sería de su colega que se había ido a Brooklin? ¿Qué sería de aquellos a quienes había pedido el teléfono hace diez años? Preparó la ocasión con particular incidencia. El interés interrumpido de su vida podría ser reanudado con un evento, una ocasión especial. Ya había pensado en una cena de exalumnos de la Escuela Secundaria de Riachos. Sin embargo, no cumplia los requisitos necesarios para considerarse un hombre activo por más de cuatro días. Necesitaba. Luchaba. Odiaba también a veces. Necesitaba odiar para sentirse. Sólo eso. Odiaba a quien se olvidaba de que él era un pequeño Dios. Sin embargo, tenía que decir ciertas cosas. Detestaba la falta de educación, era un conservador, pero le gustaba la creatividad y las personas que usaban gorra durante una clase. Dios permitía y el Diablo balanceaba las orejas. En