Muerte subita en tiempo extra

Por Steve Vernon

Conoce a Sprague Deacon, uno de los jugadores de hockey de antaño más duros que jamás haya patinado sobre una pista de hielo vertido a mano. Sprague nació, se crió y espera morir aquí en la costa norte de Labrador. Lo que no esperaba era un autobús turístico lleno de vampiros, ninguno de los cuales brillaba en lo más mínimo, para entrar en su ciudad y comenzar a reducir el nivel de población, un cadáver a la vez. ¿Sprague y sus tres mejores amigos, un equipo de hockey de la liga Bush del norte de Labrador que nunca dice renunciar, se enfrentan cara a cara con un autobús turístico lleno de vampiros en un enfrentamiento inmortal de hockey callejero? Para obtener la respuesta, arroje el Slapshot de Paul Newman en una licuadora con Steven Niles 30 Days of Night y obtenga éxitos.

• Idioma: Español
• Editorial: Steve Vernon
• Fecha de lanzamiento: 9 may 2021
• ISBN: 9781071599938

Steve Vernon

Everybody always wants a peek at the man behind the curtain. They all want to see just exactly what makes an author tick.Which ticks me off just a little bit - but what good is a lifetime if you can't ride out the peeve and ill-feeling and grin through it all. Hi! I am Steve Vernon and I'd love to scare you. Along the way I'll try to entertain you and I guarantee a giggle as well.If you want to picture me just think of that old dude at the campfire spinning out ghost stories and weird adventures and the grand epic saga of how Thud the Second stepped out of his cave with nothing more than a rock in his fist and slew the mighty saber-toothed tiger.If I listed all of the books I've written I'd most likely bore you - and I am allergic to boring so I will not bore you any further. Go and read some of my books. I promise I sound a whole lot better in print than in real life. Heck, I'll even brush my teeth and comb my hair if you think that will help any.For more up-to-date info please follow my blog at:http://stevevernonstoryteller.wordpress.com/And follow me at Twitter:@StephenVernonyours in storytelling,Steve Vernon

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Prólogo

Suficiente de perder el tiempo.

Déjame decirte dónde comenzó REALMENTE esta historia. Comenzó como cualquier otra historia, al principio.

La historia REALMENTE comienza así: en el principio del mundo no había muerte.

Nadie conocía el dolor de ese final.

Nadie conocía el dolor de perder a un ser amado.

Nadie había probado una sola lágrima amarga.

La gente engordaba y era abundante.

Demasiado abundante.

La tierra se comenzó a llenarse de gente.

La comida era cada vez más difícil de encontrar.

La gente crecía infeliz.

Así que el Gran Cuervo miró hacia abajo desde su alta montaña y vio todo esto.

—Esto es algo malo —dijo el Gran Cuervo—. No hay suficiente comida, agua y tierra para que la gente continúe viviendo en paz y armonía.

Entonces el Gran Cuervo decidió que haría algo al respecto.

—Crearé un regalo para que la Gente pueda levantarse y dejar este mundo para dejar espacio a quienes seguirán su camino.

Y así el Gran Cuervo, en su sabiduría y su dolor, creó la Muerte.

¡Ahora juguemos al hockey!

Martes por la noche, 9:00pm

Nadie se dio cuenta exactamente cuando el largo autobús negro entró en el estacionamiento del bar Anchor. Por lo que todos sabían, el autobús entró en el pueblo costero de Hope's End en Labrador como una ráfaga de nieve inesperada.

Las cosas suceden así en la ciudad de Hope's End.

Lento e inesperado y todo a la vez.

Judith Dos Osos apoyó los codos contra la veta de la madera de la mesa sin barnizar. Su cigarrillo brillaba como el faro solitario de un faro, balanceándose mientras asentía con la cabeza tres lentos latidos detrás de la música de la radio cargada de estática. Ella se había colocado en el asiento de la ventana, desde la hora de cenar. Le gustaba ver pasar el mundo desde el santuario del único bar de la ciudad: Hope's End Drink and Drop Tavern and Grill.

Varias cervezas largas, lentas y calientes más tarde Judith Dos Osos se encontró mirando vagamente los nombres y las fechas tallados y entintados en la mesa. Ella conocía a algunos de ellos. Podía adivinar algunos de los demás y se preguntó quiénes diablos eran realmente los demás. Cuántas almas solitarias habían dejado su huella en esta tabla y entonces sólo se habían sentado aquí como tantos vasos a medio acabar de tibia cerveza de barril a la espera de ser tragado, pero no de inmediato.

A decir verdad, ella no pensó en nada de esto.

No con esas palabras exactas, de todos modos.

La gente realmente no piensa de esa manera, solo en los libros, la poesía, las películas y otras tonterías. Más bien, Judith Dos Osos lo sintió, quizás. Lo aspiró con el aire viciado del bar. Creció su propio tipo de soledad, amamantando su bebida y su decepción evolutiva y su aburrimiento invariable que eran tan parte de ella como lo era la sangre que corría por sus venas cansadas.

No quedaba nada.

Había vivido su vida y no le quedaba nada más que tiempo para su soledad. Había visto a sus hijos crecer y huir, sus amantes enfriarse y huir, había visto cómo la vida se acercaba a la acera y saludaba alegremente una o dos veces antes de pasarla de largo.

Sus manos pesaban sobre la mesa de pino llena de cicatrices. Tenía los nudillos agrietados y curtidos como piel de caimán vieja, tatuados con nicotina y edad. Sus ojos se habían vuelto apagados y no le quedaba nada que insinuara la infancia, salvo una ráfaga de escopeta de pecas jugando al escondite entre las arrugas y líneas de preocupación que recorrían sus mejillas como un recuerdo de lágrimas.

Ella miró su cerveza sin gas.

El tiempo pasó más allá de la esperanza de que cualquiera se ofreciera a llevarla a casa por cualquier otra razón que no fuera la lástima. Fergus McTavish había dicho que la vería aquí, pero hasta ahora no se había presentado. Ella creía que él solo le había dicho eso para ser amable. Fergus McTavish era un buen hombre, después de todo, aunque pasaba demasiado tiempo en esa maldita pista de hockey con el viejo Sprague.

¿Qué en la tierra helada de Dios veían los hombres adultos en el traqueteo de los palos, el corte del acero sobre el hielo y los suéteres de hockey desgastados más allá del funk?

Judith Dos Osos estaba sentada allí, escuchando desinteresadamente la suave corriente de chismes que merodeaban por la taberna Drink and Drop; gente que se pregunta de dónde vino el autobús negro. Tal vez fue un equipo de plataforma petrolera nueva, o tal vez una banda de rock errante. Quizás una manada de turistas, muy lejos del rumbo, con sus bolsillos tintineando con volteretas de plata estadounidense y la promesa de mejores días.

Judith Dos Osos lo sabía mejor.

Nadie en su sano juicio podría alguna vez querer venir a Hope’s End, Labrador, donde lo único que mantenía a la ciudad era la afluencia de trabajadores de la plataforma petrolera que se detenían aquí entre turnos para emborracharse, alimentarse y tener sexo; las tres semanas de los cazadores de focas que se detenían aquí para emborracharse, alimentarse y, con suerte, tener sexo; y la promesa ocasional de dinero público entrante.

Había muchos de ellos, tantas promesas arrastradas como olas en la playa rocosa, solo para ser retiradas con la misma rapidez.

Ella miró su cerveza.

Las luces se atenuaron cuando el generador de la ciudad subió un poco.

La última melodía de la máquina de discos sonó, solo para ser reemplazada por otro maldito juego de hockey.

Judith Dos Osos se puso de pie con cuidado.

Fergus McTavish no vendría, decidió.

Ella se rio para sí misma.

Nunca había tenido la esperanza de que viniera.

La vida realmente no funciona de esa manera.

El amor no es más que una mentira contada en un juego de póquer de medianoche donde todos hacían trampa y nadie ganaba realmente.

Se inclinó hacia atrás y escuchó los crujidos y grietas en el fósil que su