Sesiones en la Cabaña

Por Isobel Blackthorn

Es la víspera de Navidad cuando el desventurado músico, Adam Banks, se encuentra en el puente sobre el río que divide el aislado pueblo de Burton. Una tormenta se avecina en el estrecho camino de la montaña. Piensa en regresarse. En cambio, decide cumplir con su obligación de tocar como invitado en las Sesiones en La Cabaña

El miedo se agita cuando abre la puerta al aire ahogado por el incienso de La Cabaña. El fontanero local, Philip Stone, ya está allí, cavilando.

Mientras tanto, la hermana de Philip, Eva, se prepara para tomar un baño. Los recuerdos comienzan a aflorar sobre un fatídico día junto al río y la inocencia de su amado hermano.

• Idioma: Español
• Editorial: Next Chapter Circle
• Fecha de lanzamiento: 27 ene 2022
• ISBN: 4867524220

Isobel Blackthorn

Isobel Blackthorn holds a PhD for her ground breaking study of the texts of Theosophist Alice Bailey. She is the author of Alice a. Bailey: Life and Legacy and The Unlikely Occultist: a biographical novel of Alice A. Bailey. Isobel is also an award-winning novelist.

Vista previa del libro

Sesiones en la Cabaña

SESIONES EN LA CABAÑA

ISOBEL BLACKTHORN

Traducido por

CELESTE MAYORGA

Derechos de autor (C) 2021 Isobel Blackthorn

Diseño de Presentación y Derechos de autor (C) 2021 por Next Chapter

Publicado en 2021 por Next Chapter

Arte de la portada por CoverMint

Este libro es un trabajo de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se usan de manera ficticia. Cualquier parecido con eventos reales, locales o personas, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Todos los derechos reservados. No se puede reproducir ni transmitir ninguna parte de este libro de ninguna forma ni por ningún medio, electrónico o mecánico, incluidas fotocopias, grabaciones o cualquier sistema de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso del autor.

ÍNDICE

Agradecimientos

Adam

Diario de Eva - Lunes 15 de diciembre

Philip

Diario de Eva - Miércoles 17 de diciembre

Adam

Diario de Eva - Jueves 18 de diciembre

Adam

Diario de Eva - 19 de diciembre

Philip

Diario de Eva - Sábado 20 de diciembre

Adam

Diario de Eva - Domingo 21 de diciembre

Philip

Diario de Eva - Lunes 22 de diciembre

Adam

Diario de Eva - Martes 23 de diciembre

Adam

Diario de Eva - Miércoles 24 de diciembre

Philip

Delilah

Querido lector

Sobre la autora

AGRADECIMIENTOS

Muchos han participado en la creación de esta historia. Estoy en deuda con todos los maravillosos músicos que asistieron al legendario micrófono abierto en Kelly's Bar and Grill, una cabaña de madera situada en un bosque en la cima de una montaña al este de Melbourne.

---

Me apresuro a añadir que ningún personaje de mi historia se parece en nada a todos esos clientes y artistas.

---

Este libro no se habría escrito sin la participación temprana del presentador del micrófono abierto, el compositor y trovador escocés Alex Legg, un hombre apasionado con un corazón enorme que me brindó una visión privilegiada de cómo manejar un micrófono abierto.

---

De esos primeros borradores surgió una historia que tardó años en evolucionar hasta su forma actual. Por eso, estoy en deuda con la mente aguda y creativa de mi hija, la música y compositora Elizabeth Blackthorn. Extiendo mi gratitud a Suzanne y Dave Diprose, quienes expresaron generosamente sus pensamientos y sugerencias, al igual que Annie Dixon y Max Lees.

---

Mi más sincero agradecimiento a Jasmina Brankovich por su compromiso y valiosos comentarios.

Para Dave Diprose

ADAM

Con el estuche de la guitarra en la mano, cerró la puerta del cementerio, aliviado de cerrar tras él su día. Todavía le picaba la mente la certeza de que, más allá de la agitación de los cielos, la Luna se deslizaría esta noche hacia la umbra de la tierra y resplandecería de color rojo sangre. La Gaceta del día había dedicado dos páginas completas al evento, incluida una foto en color de una Luna de Sangre anterior, un inserto que mostraba una explicación astronómica y las reflexiones de la columnista miraestrellas, Stella Verne.

Los antiguos que observaban el firmamento en los desiertos de Mesopotamia, sabían que un eclipse augura la muerte de un rey. Después de todo, ellos fueron testigos de la casualidad, esos hombres adivinos de antaño, no habrían razonado de otra manera. Sin el beneficio de la ciencia moderna, la correspondencia se había arraigado en la psique colectiva, incluso encontrando su camino en la historia cristiana primitiva. Milenios después, en los predispuestos, el presagio aún dominaba; ayudado por Stella Verne y la Gaceta.

En los albores del día, Adam se había sentido en la totalidad de su ser en equilibrio, aunque precariamente. Luego leyó el artículo de Verne y la noticia se alojó en el vestíbulo de su mente. Al principio, era un mero filamento de polvo en la alfombra. Pero en su camino al trabajo, el filamento pronto se multiplicó en una nube que amenazaba con sofocar su cordura. Por la tarde tuvo que asegurarse de que no conocía reyes. Trató de liberar su mente, ansioso por no encontrarse trastornado.

En el viaje a casa, se las había arreglado para razonar el sensacionalismo que auguraba la Luna de Sangre de Verne en lo que debieron haber sido unas veinticuatro horas sin incidentes. Y en un fugaz momento de cinismo mientras se preparaba para salir de su casa para las sesiones de la noche, supo que nadie en la región sería testigo del evento, ya que los cielos se oscurecerían por la nube que se fusionaba rápidamente.

Al notar el calor del aire de la tarde en su piel, caminó por el sendero, pasando la cabaña de madera Stone: construida alrededor de 1900 y restaurada con buen gusto, con una veranda de punta redondeada y elegantes remates. Una casa que se encontraba en un gran terreno contiguo a la tierra una vez sagrada de su propia morada. Apenas conocía al dueño, Philip Stone, pero se imaginaba a la hermana, Eva, acurrucada en algún lugar del interior, tal vez leyendo un libro como parecía hacer. O tal vez la encontraría con su hermano, celebrando la Nochebuena en La Cabaña. Fue un pensamiento que generó algo de alegría.

El día había sido inusualmente caluroso y cerrado; de lo contrario, la época del año podría haber traído una ligera brisa para calmar la piel y una noche fresca para un sueño reparador. Sin embargo, el solsticio había visto un clima tan diferente de la norma que había inculcado en los residentes de Burton, en el mejor de los casos, desconcierto o malestar, en el peor, una histeria balbuceante. Varias veces en los días anteriores se había parado en el mostrador de la tienda general y se había encontrado al tanto de las sombrías cavilaciones de alguien u otro sobre el tema del clima, como si la disposición nativa soleada se hubiera detenido al pie de ese hendidura de un valle. En Nochebuena, el alarmismo había sido peor que nunca, ya que la perspectiva de una tormenta de intensidad desconocida hasta entonces, se movía sobre las llanuras al sur y al oeste. Aunque aún no eran las ocho, el sol hacía mucho que se había escondido detrás de las montañas, dejando a Burton en la sombra para ser oscurecido aún más por la nube que se acumulaba más allá de la cima.

Ráfagas de aire fresco acariciaron sus mejillas y la piel desnuda de su cuello. Ráfagas que pronto se convirtieron en brisa y cuando llegó al final del camino, un viento espantoso se encauzó hacia el valle. Al doblar la esquina junto al retorcido sicomoro, se enfrentó a la peor parte, el viento azotaba el estuche de su guitarra y le apretaba los pantalones contra las piernas. Se abrió camino hasta el viejo puente de vigas, con su cubierta de madera y barandillas de hierro. Cruzó a mitad de camino y dejó el estuche de su guitarra a sus pies y se apoyó contra el metal, sintiendo a través de sus pantalones el frío duro contra sus caderas.

Abajo, el río fluía de una manera engañosamente lánguida, habiendo excavado mucho antes un profundo canal a través de la piedra arenisca, moviéndose rápidamente, sin inmutarse por la maraña de tréboles y marrubios en sus orillas. Desde donde comenzó en los manantiales de las montañas al este, el río reunió numerosos afluentes, presionando a través de la hendidura confinada de las montañas, para emerger como una bendición en las llanuras fecundas y atravesar la ciudad hasta la costa.

En el crepúsculo, el agua le pareció negra a Adam, y la ráfaga de su movimiento no se oyó bajo el viento que le rodeaba los oídos.

Se quedó de pie durante unos momentos, inmovilizado en la barandilla por el viento, sin saber si regresar a casa y sobrevivir a la tormenta por su cuenta, o cruzar el puente hasta La Cabaña, donde encontraría compañía, de algún tipo: los habituales, los lugareños. todos ellos. Su indecisión lo retenía, porque si regresaba a casa soportaría una noche de implacables lamentos mientras el viento se abriría paso a través de cada grieta; después de años de renovación, gran parte de la vieja iglesia todavía estaba en mal estado. No era una perspectiva reconfortante, pero si se uniera a los demás en La cabaña se vería obligado a soportar lamentos de otro tipo, los lamentos de una anciana demente, la clase de anciana demente que uno esperaría encontrar en una extraña y antigua ciudad como Burton. Sin embargo, estaba en deuda, porque por fin había sido invitado a ocupar el lugar de invitado en las sesiones de esta noche, nada menos que en Nochebuena, y aunque pocos estarían presentes en esta noche espantosa, no podía defraudar a su mentor, el único y el gran Benny Muir.

Agarró el estuche de su guitarra y levantó la mirada de la penumbra acuosa. La ciudad, esparcida a ambos lados del río, estaba oculta a la vista por matorrales de laurel y cornejo, viviendas ocultas por sus dueños codiciosos de la reclusión. Incluso la tienda general estaba en cuclillas detrás de un seto de ligustro. Desde la posición ventajosa del puente, La Cabaña era apenas visible, solo su techo bajo emergía de la ladera de la colina. Unos pocos pasos más y desaparecería.

Dejó el puente como si dejara una línea divisoria de aguas. Tan intensa era su certeza de que cualquier camino que tomara aseguraría de alguna manera su destino.

El suyo no había sido un día agradable, desgarrado como estaba por la ansiedad que nunca abandonaba su alma. Había llegado a una edad en la que reconocía lentamente que el desorden de pensamientos y sentimientos que lo impulsaban de esta manera, afectando todos sus estados de ánimo, era una bola de lana deshilachada. Todo lo que sabía con certeza era que podría deshacerse en cualquier momento y era un esfuerzo mantenerse firmemente.

Sin embargo, la suya era una angustia de la que solo podía encontrar un sentido parcial, la clase de angustia incipiente que se manifiesta en alguien que nunca perteneció o fue amado como es debido. Llevaba una sensación punzante de no ser digno, y como el mundo lo había rechazado, él se rechazaba a sí mismo.

Nunca supo de su padre, ya que su madre y su abuela nunca pronunciaron su nombre después de que él se fugó de sus responsabilidades antes del nacimiento de Adam. Aunque se mencionó que había trabajado en la acería al otro lado de la ciudad. Su madre, una cantante que se ganaba la vida escasamente al frente de bandas de skiffle y lavando ropa, había sido una mujer huesuda y agobiada, y la única fotografía en su poder la mostraba más como Billie Holliday que Sarah Vaughan en espíritu. Ella se dedicó a la maternidad como un cuco, dejándolo en la casa de su abuela cada vez que cantaba, y una vez nunca regresó. Tenía solo dos años en ese momento. Sin otra opción, su abuela, una jubilada viuda que pasaba todo el día y todos los días tejiendo y escupiendo trivialidades a modo de sabiduría, lo crió para ser un niño bueno y honesto. Él hizo todo lo posible para cumplir con sus expectativas, asegurándose de portarse bien, de tener modales suaves y estar siempre ansioso por complacer.

Su abuela vivía en una casa vieja y sencilla en un suburbio junto al mar, un suburbio repleto de casas antiguas y sencillas. Mientras los otros niños de la escuela local corrían como locos en la playa o en el parque, persiguiendo gaviotas, rozando piedras y construyendo castillos de arena o jugando simulacros de batallas con espadas de palo, él se sentaba solo en su habitación, leyendo Tom Sawyer y Heidi y Mujercitas, ciertamente vadeando indiscriminadamente todos los clásicos de la librería de su abuela.

Siguió siendo un chico bueno y honesto hasta que se le quebró la voz y sus ojos se fijaron en su profesor de música, el Sr. Hodder. La angustia creció junto con su fijación y anhelaba caer en los brazos del Sr. Hodder, besarlo apasionadamente, buscar a tientas su satisfacción. Pero sabía que el Sr. Hodder estaba casado, aparentemente feliz, y nunca hubo un destello de deseo en esos ojos frescos y recónditos. Adam no tuvo más remedio que reprimir sus impulsos carnales y esperar, esperar hasta escapar de la prisión tejida de su abuela.

Después de muchos años solitarios de edad adulta, Adam renunció a su virginidad con el líder de una banda de versiones de canciones de Lee Reece: El Efecto Reece.

Había sido una agradable noche de verano y el bar de la ciudad estaba lleno de hombres elegantemente vestidos y perfumados. El Efecto Reece estaba amontonado en una esquina del escenario, no mucho más grande que un colchón tamaño king: dos guitarras, bajo y batería. El cantante se paró en el suelo al frente, mirando al altavoz izquierdo mientras hablaba con el bajista en el escenario. Era una grulla de hombre, alcanzando la altura de los guitarristas detrás de él. Su formidable estatura realzada por su cabello: brillante y hábilmente peinado hacia atrás. Cabello que le prestó otros cinco centímetros de altura. Cuando el cantante se volteó y Adam vio el ancho de sus hombros, rápidamente ajustó su analogía de la grulla larguirucha. El cantante tenía un rostro alargado y de rasgos fuertes, de palidez latina, con ojos de cazador al acecho y un bigote de lápiz que acentuaba sus labios gruesos y abiertos. El bajista tocó un ritmo palpitante y el cantante se deslizó en él. Sosteniendo su pie de micrófono, cantó y esos labios gruesos se separaron, revelando un complemento de grandes dientes blancos. Su apariencia era en conjunto sorprendente, aunque inquietante, del tipo que convierte las miradas robadas en largas miradas. Como para subrayar su apariencia, vestía zapatos negros de charol con botones blancos, una combinación incongruente con la camisa roja de satén que vestía metida en pantalones negros. Su virilidad haciendo un bulto de pelota de tenis en la entrepierna.

Cuando sus miradas se encontraron, Adam no pudo evitar sentirse deslumbrado por el encanto fanfarrón del cantante. Seducido instantáneamente, Adam dejó el bar, copa de vino en mano, y tomó asiento cerca del escenario. Al final de la noche, cuando la multitud había disminuido y la banda tocó su última canción, el cantante principal atendió exclusivamente a este nuevo fan.

Siempre en la carretera, cortejando al público en lugares de todo el mundo, Juan Diaz era una rara raza de cantautor capaz de existir con las ganancias de su oficio. Con tatuajes en la clavícula y un crucifijo colgando de su oreja izquierda, tenía cuerpo de ex militar, un hombre lo suficientemente fuerte como para enfrentarse a una muchedumbre de borrachos. Sin embargo, su encanto animal, que podía encantar a los desprevenidos desde el principio, nubló la visión de Adam y se convirtió en el compañero y devoto de Juan.

Cuatro turbulentos años después, y Juan Diaz era un hombre al que Adam temía, un hombre demasiado cruel, demasiado soberbio, demasiado peligroso para tolerarlo en su proximidad.

Desde la desaparición de esta única unión de promesas, la angustia volvió a convertirse en un elemento fijo de la psique de Adam, erosionando sus sensibilidades como el cardo.

Fue con un corazón plomizo y una mente ambivalente que Adam siguió el camino que seguía el río hasta La Cabaña. Se detuvo de nuevo, esta vez en el borde del seto de ligustro fuera de la tienda general, una mezcolanza destartalada de edificio revestido con tablas podridas y trozos, con terrazas cerradas de láminas de asbesto pintadas de un color crema pálido. El techo se inclinaba en todos los sentidos para dar cabida a una concatenación de habitaciones pequeñas y estrechas.

Una luz tenue brillaba a través de una pequeña ventana. Los propietarios, Rebekah y David Fisher, sin duda participarían de una cucharada poco saludable de comida festiva y, con suerte, sus estómagos estarían tan llenos que ninguno de los dos reuniría la voluntad de ir más allá de su umbral, aunque dudaba que la suerte tuviera el poder de anular el hábito. Un hábito que ninguna de las partes rompió ni una sola vez, que los encontró todos los miércoles por la noche en las sesiones de cabaña de Benny Muir.

A su izquierda, la cima de la montaña norte estaba envuelta en nubes. El viento lo empujó, más allá de una cuadra vacía donde una vez había intentado y fallado evitar la ira de Juan después de una noche de beber en exceso, Juan con una furia espumosa y Adam aplacando que él no había, realmente no había coqueteado con Philip Stone. Segundos después, Juan lo abandonó en un montón de magulladuras sangrantes.

El flashback despertó en él otro recuerdo, uno que empujó apresuradamente debajo de la trampilla, donde languideció en un espacio interior que llamó su calabozo, una denominación apropiada para su contenido.

Subió por el camino hacia La Cabaña, ahora a la vista: una cabaña de un cortador de troncos construida con árboles centenarios que una vez se elevaban en el bosque. Los leños de las paredes eran pesados ​​y oscuros. En la pared que daba al río, estaban las ventanas de ojos cuadrados bien separadas, la larga nariz de la chimenea de ladrillo quemada entre sí y el bajo techo, daban a La Cabaña un rostro amenazador. Un rostro que empeoró cuando la propietaria de esta hostelería solitaria, Delilah Makepeace, reemplazó, con una extravagancia de imitación vintage, el vidrio de la ventana con paneles enrejados.

El viento, mucho más frío ahora, se enroscaba alrededor de sus pantorrillas y corría a través de la fina chaqueta que se había puesto al salir de la puerta de su dormitorio, pensando que en ese momento podría sentirse demasiado caliente. El estuche de su guitarra giró y le dio una palmada en el muslo. El frío lo impulsó a seguir adelante y, a medida que se acercaba, la cabaña adquirió una sensación más suave, ya que la pequeña cantidad de luz que emanaba de los paneles enrejados parecía cálida y acogedora.

Se detuvo repentinamente cuando rodeó la pared frontal. Penetrando el aullido del viento hubo tres golpes agudos como si algo pesado y denso se hubiera estrellado contra el metal. Escuchó, esforzándose, incapaz de moverse, el viento fuerte en su costado. La puerta de La Cabaña no se alejaba ni tres pasos, sino que un impulso valiente sofocó la aprensión, y él avanzó cautelosamente y se asomó a la penumbra del patio.

Barriles de cerveza estaban alineados contra la pared como barrigas de gordos. Por otra parte, la veranda estaba vacía. Divisó los elementos del jardín de Delilah, la pila de piedra para pájaros colocada en su pedestal, los gnomos salpicados aquí y allá, y los arbustos de hierbas recortados. Más allá, donde el jardín se agotó, había una pila de leña y un incinerador de hierro corrugado.

La familiaridad se apoderó de él y se relajó al ver una figura que entraba en el incinerador, lo que parecían ramas aserradas. Al lado del extraño, un túmulo lleno de basura de hojas. No era el momento de limpiar escombros, pero Delilah era una mujer fastidiosa que seguramente le había pedido a uno de sus clientes que limpiara los restos de un árbol caído.

Reprendiéndose a sí mismo por su temible sensibilidad, se dio la vuelta cuando la figura se enderezó, y una ráfaga rápida de los faros de un coche apareció ante la vista, un rostro de tal desagrado que Adam sintió encogerse de miedo. No pudo reconocer a su dueño. La luz se desvaneció y escuchó el ruido sordo de la puerta de un auto a la distancia. Sin perder un momento más, se volvió, deseoso de la comodidad de La Cabaña, sin importar quién estuviera dentro.

Apretó el pestillo y abrió la pesada puerta vieja, listo para recibir a Benny preparando el escenario. Una ráfaga de aire caliente, fuertemente enfurecida, abrochó sus sentidos cuando Delilah lo llamó para que cerrara la puerta rápido y con fuerza. El techo de La Cabaña era bajo y el incienso formaba una densa neblina que cualquier persona de pie se veía obligada a inhalar. Las lámparas de pared emitían un brillo tenue a través de cortinas torcidas con borlas. Muros de troncos apilados uno encima del otro y la caoba marrón barnizada absorbían gran parte de la luz de la lámpara. Delilah aún tenía que encender las velas de la mesa. Adam tardó en darse cuenta de que no había nadie sentado en ninguna de las dos mesas de roble pulido (pequeñas y redondas, pero ocupaban gran parte del espacio disponible) y nadie en el rincón junto a él. La chimenea abierta con su repisa de madera tallada era la característica principal de la habitación. No se había encendido fuego en la rejilla, la fuente de calor era un calentador de columna colocado junto al viejo barril de roble en el rincón más alejado de la habitación.

Delilah estaba de pie junto a la repisa de la chimenea en pose majestuosa, ataviada con el vestido largo de color morado oscuro que usaba los miércoles. Lo llamaba su vestido de actuación, de terciopelo, con un escote pronunciado y puños con volantes. Sus labios estaban pintados de un rojo igualmente intenso y esta noche su brillante cabello negro estaba recogido hacia atrás en un moño trenzado, y sostenía la cabeza imperiosamente en alto como si intentara alargar su cuello. Se veía como siempre, notablemente hermosa, pero parecía distraída, con el incienso en la mano colgando de su agarre. Su mirada pasó de Adam al escenario y al bar, donde permaneció, dejando que Adam asimilara por sí mismo la ausencia de Benny.

Había un espacio vacío donde todos los miércoles a las siete en punto un pie de micrófono y el amplificador Domino de Benny se centraban en el pequeño estrado de alfombra negra. Adam se volteó, escudriñó La Cabaña, absorbiendo la solemnidad, abrió la boca para hablar y volvió a cerrarla cuando vio a Nathan Sandhurst, inclinado hacia atrás en un taburete de la barra, pretencioso en sus lentes Ray-Ban, con la cabeza tan baja que en cualquier momento podría caer en su sidra; y la hija de Rebekah y David, Hannah, mirando burlonamente a su novio desde detrás del mostrador.

—Ha habido una tragedia —dijo Delilah, dirigiendo su declaración a Adam, una declaración un tanto ominosa, transmitida en un timbre inusualmente alto en su tono, y en esa voz profunda y ronca que tenía.

—¿Benny?

Ella hizo como si fuera a responder cuando el vecino de Adam, Philip Stone, entró desde la cocina y a la habitación por la barra. Parecía estar de mal humor y Adam especuló que él también podría haberse encontrado con la figura con el rostro fantasmagórico. Para venir de esa dirección, debe haber pasado por el incinerador y Adam se desconcertó por qué había entrado de esa manera, cuando dijo, dirigiéndose a Delilah:

—La vieja tubería está oxidada y necesita ser reemplazada.

—Oh, Dios mío —dijo ella con indiferencia.

—No te preocupes, la he arreglado —dijo él, bajándose las mangas de la camisa y abrochándose los puños. Aparentemente sin darse cuenta de que cuando se trataba de los detalles más finos de la plomería a nadie en la habitación le importaba, continuó—: El aerosol de bitumen y la cinta son solo temporales, por lo que será mejor que coloquen un recipiente debajo para atrapar las gotas y evitar usar el fregadero. Debería aguantar hasta Navidad. Luego lo reemplazaré con un bonito PVC nuevo. Y una trampa para desechos.

Delilah expresó su gratitud. Por supuesto, pensó Adam con cierto alivio, Phillip era su fontanero, era el fontanero de todos. De pie junto a la barra con una camisa blanca, pantalones beige entallados y zapatos de cuero pulido, Philip Stone debía ser el fontanero mejor arreglado que el mundo haya visto jamás. Adam no podía imaginar cómo un hombre que pasaba sus horas de trabajo gateando debajo de las casas entre desagües bloqueados o con goteras podía presentarse de manera tan impecable, una práctica que había inculcado en Adam un malestar inexplicable desde el principio. Una reacción respaldada por un rumor al que Benny le había dado voz, de que habían ocurrido cosas desagradables en la casa Stone. Por otra parte, se decía que habían sucedido cosas desagradables en todas las casas de Burton y Adam hizo todo lo posible por descartar todo eso como un chisme. Además, aunque eran vecinos, Philip era para Adam prácticamente un extraño, ya que Adam no había tenido todavía ningún uso para adquirir sus servicios. No habían intercambiado más de una frase, salvo aquella única ocasión en la que se habían involucrado en ligeras especulaciones sobre los sucesos de Nathan Sandhurst, el intercambio que había dado lugar a la paliza de Juan.

Un hombre autónomo, cuando estaba aquí para las sesiones, Philip generalmente se mantenía reservado, hablando casi exclusivamente con Delilah o sentado solo esperando su turno en el escenario. Escribía baladas soporíferas, entregadas en un suave barítono, y Benny siempre lo ponía antes o después del lugar del invitado, un lugar seguro, ya que cualquiera de los presentes permanecería concentrado en anticipación del acto principal o aún se bañaría en el resplandor de un acto dinámico. Benny había dejado que Philip actuara como invitado solo una vez, en una noche de bajo riesgo años antes de que Adam se mudara a Burton, cuando la multitud habitual estaba en el funeral del hermano mayor de Rebekah.

Adam cambió su peso, el estuche de su guitarra pesado en su mano. Philip miró a su alrededor, dudando al verlo y luego inmovilizándolo con sus ojos azul porcelana. Phillip tenía el fino cabello rubio cortado a dos centímetros de su cráneo, un corte que acentuaba una línea de cabello en retroceso, dando prominencia a su amplia frente y sin ocultar nada de su rostro de elfo. Su boca, pequeña e irregular, con el labio inferior más grueso que su contraparte, parecía pellizcado. Adam se sintió instantáneamente desconcertado. Sonrió y, pensando que había escondido bien su reacción, volvió a mirar a Delilah.

—Estabas a punto de decirme…

Ella contuvo el aliento.

—Bastante espantoso. Será mejor que te sientes.

A pesar de que el estuche de su guitarra tiraba de su brazo, no se movió. Detectó bajo la niebla de incienso algo agrio, fétido, si no se equivocaba, olor a carne podrida.

—¿Qué ha sucedido? —dijo él en voz baja, consciente del presentimiento que los antiguos atribuían a un eclipse. La Luna de Sangre aún estaba por ocurrir y lo que