Si Debiera Morir

Por Harlan Hague

"Si Debiera Morir". Es una historia ambientada en Nuevo México en 1847 y en el oeste de Texas en 2016. Esta es una historia sobre la búsqueda de un antiguo vaquero de Texas de uno de sus antepasados, un joven soldado estadounidense durante la guerra con México. John Henry se unió al Ejército del Oeste para ondear la bandera y luchar por su país. Cuando el ejército entró en Santa Fe, el mundo de John Henry se puso al revés. En Santa Fe, conoció a Morita y se enamoró. Sus amigos se convirtieron en sus amigos. John Henry no encontró enemigos en Santa Fe, y comenzó a preguntarse si podría apoyar esta guerra injusta contra una nación que no había perjudicado a su país. Esta es una historia de amor ambientada en la primera oposición generalizada a la guerra en la historia de los Estados Unidos. "Si Debiera Morir", es la continuación de la historia iniciada en mi libro, "Santa Fe mi casa". Disponible en versión impresa y libro electrónico en Amazon. El libro impreso está disponible para ordernarlo desde cualquier librería. Apoye su librería local.       --Co-ganador del premio de oro del 2018 Will Rogers Medallion Award         - Finalista, 2018 New Mexico-Arizona Book Awards         --Finalista, Jameson Book Award .  
       

• Idioma: Español
• Editorial: Graycatbird Books
• Fecha de lanzamiento: 3 feb 2021
• ISBN: 9781071535769

Harlan Hague

Harlan Hague, Ph.D., is a retired history professor. He has traveled around the world, visiting sixty or seventy countries and dependencies. He has published history, fiction, travel and prize-winning biography. His screenplays are making the rounds. More at http://harlanhague.us

Vista previa del libro

Si debiera morir

Novela

Harlan Hague

Traducción: Elizabeth Garay

Graycatbird Books

Derechos reservados © 2020 por Harlan Hague

ISBN: 978-1973979920

ISBN: 1973979926

If I Should Die tiene todos los derechos reservados y protegidos. Este libro no puede ser copiado, escaneado, impreso ni digitalizado para reventa. Pequeñas porciones pueden citarse para uso en promoción, en reseñas y para propósitos educativos, con el reconocimiento debido del autor. Para obtener permisos para otros usos, contacte al autor para obtener autorización por escrito.

Este es un trabajo de ficción inspirado libremente en eventos reales de la historia estadounidense. Los nombres de pueblos, lugares y eventos reales son mencionados, pero muchos otros eventos y lugares fueron inventados por el autor. Las similitudes con personajes de la historia, con cualquier otra persona, viva o fallecida, es coincidencia, excepto cuando gente real está incluida como parte de la línea narrativa y es tratada imaginariamente.

La imagen de cubierta fue realizada por Mike Spieth. Donna Yee diseñó la cubierta.

Capítulo 1

Orígenes y familiares

Tengo un rancho en las llanuras del oeste de Texas. Hago un buen trabajo operándolo, pero yo no lo construí. Fue el regalo de una larga línea de antecesores que trabajaron arduamente con entusiasmo e imaginación.

Todo comenzó hace mucho tiempo, en un país extranjero. Esta es su historia y la mía.

Soy reacio a invitar a mi estudio a las personas, incluso a los buenos amigos. Aquí no ven más que caos, y me lo dicen. Sonrío ante su ignorancia. Donde ellos ven caos, yo veo orden.

Montones de cartas y de fotocopias originales, una caja de periódicos amarillentos y quebradizos, un montón de carpetas gordas llenas de todo tipo de documentos, seis pilas de libros que van desde viejos volúmenes con bordes de cuero desgastados, hasta nuevos libros de bolsillo. Y cinco diarios con páginas agrietadas por los bordes e hinchadas con décadas de humedad.

La parte superior del escritorio está completamente cubierta con todas las cosas, y aparté un pequeño espacio para trabajar frente a la silla, un amplio espacio para la computadora y uno o dos documentos en los que estoy trabajando. Los libros están acomodados ordenadamente en pilas sobre el suelo a cada lado del escritorio.

Conozco exactamente la ubicación y la identificación de cada elemento a la vista y algo de su contenido.

Tomé un diario y me distraje de inmediato con el silbato musical de una alondra en algún lugar del exterior. Al empujar mi silla hacia atrás, me puse de pie y caminé hacia la ventana abierta, todavía sosteniendo el diario.

Ahí estaba en el patio, frente a mí, su brillante pecho amarillo mostraba una V. negra. Juro que me miró directo a los ojos. Casi podía escucharlo decir: ¿Y ahora qué?.

El ave hizo una pirueta y se dirigió lentamente hacia el corral, con las plumas de la cola abriéndose y cerrándose.

Regresé a mi escritorio y me senté en la silla de roble de respaldo alto. No me importa mucho esta silla. Pero A Donie le gustó. Es decir, había estado mucho tiempo en la familia, era vieja y se ajustaba al escritorio. Ella nunca se sentaba en ella, por lo que no sabía lo incómoda que es. Nunca me quejé con ella, y no quería desprenderme de ella ahora.

Dejé el diario sobre el escritorio, lo aparté y busqué una pila de cartas. Las hojeé, sin estar muy seguro de lo que estaba buscando. He estado trabajando en esto durante más de un año y todavía estoy aprendiendo. Antes de que me obsesionara con eso, la historia familiar había sido de gran aburrimiento. Siempre pensé que lo que cuenta es quién está aquí, no quien ha partido.

Ahora, me gusta la historia en general. Me especialicé en Historia en Texas Tech, pensando que tal vez algún día querría enseñar. Eso me sacaría del rancho y partiría a la ciudad. En algún lugar no muy lejano. Hasta ese momento, nunca había estado fuera de Texas y mi mundo era demasiado pequeño. Ni siquiera había estado en Nuevo México, y se encontraba a unas pocas millas al oeste.

Eso cambió con mi servicio en la Marina. Había solicitado el servicio marítimo y me decepcionó cuando me asignaron en tierra, en Okinawa y Japón. Fue lo mejor que me pudo haber pasado. Vivir allí casi tres años rompió las barreras insulares en mi alma y mi mente comenzó a abrirse.

Tuve la fortuna de servir entre las guerras. Demasiado tarde para Corea y demasiado temprano para Vietnam. El único combate que vi fue un alboroto en el Teahouse August Moon en Naha.

Cuatro aviadores uniformados, que habían consumido una gran cantidad de sake, pensaron que las camareras debían bailar con ellos, pero las chicas no pensaron mucho la idea. Los aviadores apretaron nalgas y pechos y se rieron de los intentos de las chicas por alejarlos. Las camareras estaban acostumbradas a la atención juguetona de los aviadores y marineros, pero esto se estaba saliendo de control. Ellas estaban asustadas.

Me levanté para defender a las chicas. Los aviadores probablemente no se volverían violentos con un oficial. Olvidé que llevaba ropa de civil. Esa noche me encontraba solo y yo también había bebido unas cuantas copas de sake. No impresioné a los aviadores que dirigieron su atención hacia mí. El líder del grupo me empujó por el pecho. Ignoró a la ‘mama-san’ que lo jalaba de la manga.

La puerta exterior se abrió y entró un par de marinos en uniforme. Revisaron el terreno y rápidamente se hicieron cargo. En realidad no lastimaron a los aviadores, tan solo los convencieron rápidamente de que la fiesta había terminado.

Después de escoltar a los alborotadores a la salida, el sargento de la Marina volvió a entrar y se inclinó bruscamente hacia las chicas. Luego se giró y se inclinó hacia mí. Sonrió levemente y caminó hacia su compañero que lo esperaba. Se sentaron en una mesa baja contra la pared de fondo. Tres muchachas se acercaron a toda prisa, se arrodillaron ante la mesa y sirvieron sake en sus copas.

Por cierto, es el Teahouse August Moon, no el Teahouse of the August Moon, la abominable película que presenta a Marlon Brando como un payaso japonés. Me enojo cada vez que pienso en esa maldita película. Donie vio la película conmigo y me daba palmaditas en el hombro y decía: Olin, tan solo es una película.

De todos modos, volviendo a Teahouse August Moon. El sargento me había reconocido y yo a él. Tan solo la semana pasada había conducido a la isla hacia el calabozo de la Marina para visitar a un marinero que había sido enviado allí, después de que un informe de un tribunal militar de la Marina lo había encontrado culpable de hurto. El marinero aceptó la decisión y fue sentenciado a dos semanas en el calabozo.

Tres días después de su admisión al calabozo, el marinero se quejó de haber sido maltratado. Se me delegó investigar.

Cuando entré a la sala de visitantes, el marinero estaba parado erguido, con el trasero y la nuca apoyados contra la pared. Miraba al frente, con los ojos fijos en la pared opuesta. El sargento de la Marina estaba parado detrás de mí. En posición de firmes.

Pedí al marinero que explicara el maltrato que había recibido. Respondió lo suficientemente alto como para ser escuchado por los barcos en el mar: ¡No hay maltrato, señor!. Le recordé que se había quejado de maltrato. ¡Fue un error! ¡Señor!.

Me dirigí al sargento. ¿Eso es cierto?.

¡Sí, señor!, dijo. Ruidosamente.

Continúe, dije al marinero.

Él no se movió. El sargento asintió con la cabeza y el marinero se dirigió hacia la puerta. Yo asentí hacia el sargento.

¡Señor!, dijo él. En voz alta. Con un saludo brusco.

Devolví el saludo y partí. Ambos sabíamos que el mayor factor disuasivo para cometer un delito en la base naval era la posibilidad de pasar tiempo en el calabozo de la Marina.

––––––––

Pedí mi liberación de la Marina en Japón y viajé solo durante seis meses en Asia, África del Norte, Medio Oriente y Europa, en el proceso para demostrar que el mundo era redondo. Mi universo se amplió enormemente.

Pero volviendo a Texas, sabía lo que quería. Quería regresar a mis raíces. Quería volver al rancho y criar vacas. Había disfrutado mi salida más grande hacia el mundo, pero sabía en qué mundo quería habitar y abrirme paso.

Seguí con estudios de posgrado en ganadería en la Texas A&M. Sabía algo acerca del ganado y gestión de la distribución, pero pensé que podía aprender un poco más antes de establecerme. Terminé mi maestría y regresé a Sweetwater. Eso fue en 1962. Desde entonces, he permanecido aquí.

Disfruté sentarme con papá en nuestras mecedoras en el porche cubierto, durante la noche, tomando un sorbo de GINEBRA Y TÓNICA, mirando la puesta del sol. Hablamos acerca de las vacas, de los corrales y cercas, del mercado de carne y de los vecinos.

Hablamos un poco acerca de política. Lo menos posible, es decir, que teníamos opiniones diferentes sobre la mayoría de los temas del día. Al vivir en la misma casa, ambos sabíamos que cuanto menos se dijera sobre el tema, era mejor.

Papá estaba contento de dejarme a mí preocuparme y de tomar las decisiones difíciles acerca de la operación del rancho. Bien. Más tarde me di cuenta de que él era un maestro al dejarme pensar que era yo quien tomaba las decisiones. Hace mucho que partió y lo extraño terriblemente. También mi mamá. Ella falleció al año de que él muriera.

Mi dulce esposa, Donie, murió hace dos años, y pensaba que nunca superaría su partida. Pero lo hice, aunque a veces los recuerdos vuelven, y quedo atrapado entre sonreír y llorar.

Ahora rondo por esta vieja enorme casa. Seis ayudantes conducen cada día para apoyar con las tareas del rancho. Hay una barraca que solía albergar hasta a ocho vaqueros, pero ahora generalmente está vacía, excepto cuando uno o más ayudantes necesitan levantarse temprano por la mañana o son atrapados en el interior por una fuerte lluvia tardía.

Bárbara viene una o dos veces por semana para limpiar, lavar los platos y pasar el rato conmigo tomando café en la cocina o en el porche. Sabemos que todos piensan que ella se queda a dormir por la noche, y eso nos saca una risita con nuestro café.

Bárbara es quince años más joven que yo y mucho más atractiva. Eso no la hace ser un pollito primaveral, dado que yo tengo ochenta y cinco años. Es una mujer dulce y fue la mejor amiga de Donie.

Se llegó a quedar de noche cuando yo me negaba a que condujera a casa debido a una tremenda tormenta. La gente hablará, decía. Sí, contesté, y ambos reíamos en voz alta.

Puedo escucharlos ahora, dijo. Se incorporó rígida en su silla. ¡Olin Harris! ¿Permitiste que esa mujer, (me llamarían esa mujer), se quedara en tu casa toda la noche? Bueno, ¡yo nunca!. Nos reímos de nuevo.

Nos sentábamos al atardecer en el porche, en nuestras mecedoras, bebiendo café y escuchando la fuerte lluvia sobre el techo de hojalata corrugado, observando los relámpagos en el horizonte y escuchando el estruendoso trueno.

He pensado un montón de veces en reemplazar ese techo, pero cada vez que lo pienso en voz alta, los chicos ya no lo tendrán. Eso les gustaba, incluso cuando se mudaron. Dijeron que era uno de los recuerdos más felices de su infancia. Debo admitir que también me gusta, un golpe fuerte de lluvia en el techo de hojalata en este árido país, que suena como un tren de carga repleto corriendo por la vía, fuera de control.

La lluvia aminoró y los truenos cesaron y al final, sonaba como el agua en una olla hirviendo sobre la estufa. Los rayos brillaron como un cortocircuito eléctrico, iluminando el patio y el granero, tan brillante como si fuera medio día.

Bárbara durmió en la habitación de invitados y a la mañana siguiente disfruté un mejor desayuno que mis habituales tostadas y té.

Paul, el hijo, no se dedicó a la ganadería. Es abogado en Houston y le gusta navegar, más que ejercer leyes. Mantiene su barco en Galveston. Debe ser un buen abogado, ya que él y Mollie ahora se encuentran navegando por seis meses en el Pacífico Sur. No tienen hijos, a propósito, por lo que no hay ningún problema con trabajar según el año escolar. De vez en cuando, recibo un email o un mensaje de texto de él, de países de los que ni siquiera he oído hablar.

También estoy disfrutando de sus publicaciones ocasionales en Facebook, y de las imágenes en Pinterest. Le enseñé cómo usar todas estas cosas de las redes sociales. Mis hijos se maravillan de que el anciano tenga tantos conocimientos de computación, como ellos. Creo que eso los molesta.

Ahora mi hija, Cindy, dos años más joven que Paul, muestra más interés en el rancho que él. Ella enseña tercer grado en Seguin, cerca de San Antonio. Ella y su dulce hija, Gail, vienen ocasionalmente de visita y parece gustarles el lugar. A Gail le encanta montar una pequeña yegua que mantengo para ella y le agrada sentarse en el porche por la noche, hablando de caballos y de vacas y de todo tipo de cosas del rancho.

Gail podría ser el futuro de este rancho. Ella va a seguir los pasos de su abuelo y de su madre y el próximo otoño se inscribirá en Texas Tech. Por lo que estará cerca y la veré más seguido.

Me gustan sus visitas y siempre espero que vuelvan pronto. Son buenos recordatorios de lo que es la familia. Antes de que Cindy se apartara de su bueno para nada marido, sus visitas habían sido un poco molestas ya que a él no le gustaba el rancho y se aburría mucho.

Lo mejor que le sucedió a Cindy fue cuando él se escapó con la maestra del kínder de su escuela. Quiero decir que huyeron. Ella consiguió un trabajo de maestra en Houston, y él encontró trabajo con un concesionario de automóviles. Cuando todo eso se deterioró y él quiso volver, Cindy le dijo que desapareciera. No digo demasiado, ya que Gail lo sigue viendo de vez en cuando.

En estos días, cuando estoy solo, pienso demasiado. Principalmente, tomo mi GINEBRA Y TÓNICA del día, solo, en la misma mecedora en el porche, mirando la misma puesta del sol, escuchando la misma brisa cálida de verano en los álamos.

Recuerdo sentarme aquí por las noches, de cuando era niño, balanceándome lentamente en el columpio del porche que colgaba del techo con delgadas cadenas, cerrando mi libro y mirando más allá de los corrales hacia el pasto, anhelando casi dolorosamente un momento y un lugar que probablemente existió solo en la mente de escritores como Will James. Leí Sand cuatro veces y nunca lo superé.

La gente me ha dicho que he llegado a un acuerdo con la muerte de Donie, pero no estoy seguro de eso. En ocasiones, cuando trato de entender porqué me siento como lo hago, parece que estoy buscando algo familiar a lo cual aferrarme.

Es en estas tardes solitarias que he empezado a llenar mis espacios vacíos poblando mi pasado con mis antepasados. No solo mi mamá y mi papá, sino sus padres y más allá.

A menudo me pregunto por el indio. Ha existido una persistente leyenda familiar acerca de un antepasado indio. Cada texano real desea un ladrón de caballos y un indio en sus orígenes, específicamente una princesa Cherokee o un guerrero Comanche. Nunca tuve un gran interés en buscar a nuestro ladrón de caballos, pero me interesaba el indio.

Me realizaron pruebas del ADN en 23andMe y en ancestry.com.  No me sorprendió que los resultados declararan que mis antepasados provenían principalmente de la Europa Occidental, principalmente de Inglaterra, de Irlanda del Norte y de Alemania. Me sorprendió que el 3 % de mis ancestros fueran del Medio Oriente. Me encantó saber que tengo antepasados Neandertales. Pero, desafortunadamente, no hay indios.

Bueno, quizás. Los resultados mostraron un 0,2 % de nativo americano. Los sitios de genealogía en la red, dicen que un porcentaje tan bajo puede ser descartado como error de prueba. Pero, ¿cuándo es que ambas pruebas muestran que la lectura es 0,2 %? Creo que me haré nuevamente las pruebas del ADN. Hoy en día las técnicas son mejores que cuando la hice hace unos años. Tal vez encuentre la parte india.

A lo largo de los años, Cindy ha mostrado cierto interés en la historia familiar, pero solo de modo esporádico. Se emocionará y hará algo de investigación en los sitios de genealogía en la red, pero el interés se desvanece.

¿Por qué mis hijos se mudaron tan lejos? A menudo me pregunto si era para alejarse de nosotros o debido a su empleo. Les he hecho la pregunta a ambos y ellos simplemente fruncen el ceño y no contestan. Espero que el ceño fruncido signifique que no sea tonto, en lugar de, finalmente te diste cuenta.

A veces, en reuniones familiares, hablamos de nuestros antepasados. Paul tan solo se ve como con los ojos vidriosos. Escucha, sonríe y asiente, pero realmente no está interesado. Ni Mollie, su esposa.

Tanto Cindy como yo, nos emocionamos mucho cuando un hombre negro del este de Texas escribió en el sitio en la red de ancestry.com, para decir que parecía ser mi primo cuarto y que si estaríamos interesados en comparar notas. Le contesté a través del sitio y le dije que de seguro nos gustaría comunicarnos, pero no conseguimos obtener una respuesta. Creo que fue un error en el sitio en la red. Cindy lo intentó, obteniendo el mismo resultado. Después ella perdió interés. Supongo que él también lo perdió.

Me sentí cada vez más intrigado por un antepasado en particular quien no era una leyenda, alguien de quien conocía algo: John Henry Harris.

John Henry fue un soldado en la Guerra Mexicana. Fue un muchacho de la granja de Missouri, excepcionalmente brillante que, si hubiera vivido a principios del siglo XXI, habría sido un profesor o un científico, o un gobernador.

A principios de 1846, se unió al ejército, por la aventura, para disparar a los búfalos y luchar contra los indios. Y para escapar de la desesperada vida de una granja fronteriza de Missouri. A la edad de 20 años, temía haber llegado al final del camino. El ejército le daría otra oportunidad.

Cuando fue declarada la guerra en México, solo un par de meses después de que se alistara, John Henry aplaudió junto con todos sus compañeros. Aquí hay otra aventura. Ahora podría ondear la bandera y luchar contra los ‘sudacas’.

Fue miembro del Ejército de Occidente de los Estados Unidos que marchó desde Fort Leavenworth, ingresó a México por la provincia fronteriza de Nuevo México en agosto y lo conquistó sin disparar un solo tiro. El ejército mexicano se había esfumado.

En Santa Fe, la capital provincial, el universo de este chico de campo fue determinante para la eternidad. En Santa Fe, conoció a Morita y nada volvería a ser lo mismo.

John Henry pasaba todo tiempo libre con Morita. A menos que el deber se lo impidiera, se quedaba por las noches en su pequeña casa de adobe donde ella vivía sin nadie más que la anciana que había servido a sus padres cuando la familia poseía tierras y ganado.

Una mañana, todavía en la oscuridad, se encontraban en el porche. Él estaba completamente vestido, listo para comenzar su regreso sigiloso al puesto. Ella llevaba su camisón. Él le preguntó por su familia. Sus padres se encontraban entre los mayores terratenientes de la región. Una docena de vaqueros habían trabajado el ganado y las ovejas. Ella era una hija privilegiada, que no quería nada, y que estaba más adelantada en la educación, que la mayoría de sus amigos.

Había habido más niños. Un hermano mayor había sido arrojado de un caballo y afortunadamente murió después de cinco días de terrible sufrimiento.

Los atacantes Navajo se habían llevado a dos hermanas menores. Ella nunca las volvió a ver. Morita se acordó de los tres y lloró en voz baja, cuando le contó sus historias a John