Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! T01XE10 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco (@Latanace) para MTVRX Producciones - Sexo con el inglés en la India

La otra tarde casi me da un pasmo. NO abro Facebook desde hace mil, pero sé que mis vídeos en IG terminan, también, por allí. La red social de los amantes de hace años. De los viejos. De los que no cumplimos 50 y nos creímos, algún día, que éramos molones. Donde mejor mostré #MiHecatombe y donde que escoció de verdad… me leyeron todos… todos… todos…

Si es que los niñatos no usan Facebook. Lo usamos los viejos. El negocio está en las que les pasa lo mismo que a mí.
Que son muchas.
El caso es que tenía una contestación en un post de hace mil en el que sale mi casa, frente al mar y yo con la falda levantada con una ventolera… Está en mi IG, es de hace dos años. Cuando creía que estaba cambiando de vida junto a los que quería…

“Hi, Ada, your look is great! I want see you again.
Glub.
No me lo creo… No me lo creo…
¡¡¡El inglés!!!!
Yo me enrollé con este tío en la India. Año 1996. Cuando me fui para olvidar a un novio 12 años mayor que yo que me dejó porque era superlativa por naturaleza…
En la India nos enrollamos, una noche que nos cayó un aguacero y no pudimos volver desde Gokarna hasta Cuttle Beach.
Era un inglés un poco mayor que yo, aunque parecía casi un anciano. Muy delgado. En los huesos. Rubio con ojos azules. Y los dientes… De aquella manera.
Estaba en la choza contigua a la mía.
Había echado a un alemán de la puerta de mi casa, que se quedaba a dormir porque yo le gustaba. Yo debía salir sí o sí. Cosa bastante complicada cuando hacía mis necesidades donde los indios.
No tenía baño.
Iba con una escudilla en los bolsillos para llenarla de agua por si me entraban ganas…
El alemán me daba miedo y el inglés, se dio cuenta.Así que una mañana aprovechó el pedo de opio del alemán para echarlo de mi casa.
— She lives alone. She doesn’t like you!
Yo también lo había dicho. Pero a mí no me hicieron caso. Siempre estaba puesto de Opio, charras y heroína; venía de Goa de fiesta fiesta fiesta. Justo de lo que yo huía…

Bueno, pues el inglés y yo nos fuimos a 200 km para que yo formalizara mi avión de regreso. Me había dejado la vuelta abierta y tenía un visado de 6 meses. Pero decidí regresar y terminar la carrera. 3 asignaturas y me licenciaba en Periodismo.
Y regresamos, de noche, lloviendo a cántaros.

No sé si han estado en la India cuando llueve. El caso es que no podíamos hacernos los cinco km que hay desde Gokarna hasta nuestras chozas en Cuttle Beach, así que, tiramos para el templo.

Lo de dormir en el templo es algo que ocurre mucho. Es un lugar para acoger almas descarriadas. Y turistas que no tienen dónde hospedarse. No sé por qué no recurrimos a ningún hotel; puede que coincidiera con una festividad. Era marzo. Y el templito era un templito, no el inmenso Mahabaleshwar, era una cosa más accesible con un patio en el que, con cuerdas y mosquitera, te hacías una tienda de campaña.

Pero llovía. Mucho. Hubo que dormir dentro.

El inglés me había quitado de encima al alemán.
Pero no habíamos intimado por ello.
Él fumaba opio y heorína. Estaba totalmente enganchado. Y yo charras. Una especie de plastilina negra que, fumada mezclada con tabaco era potente. Pero sus pedos eran mucho más fuertes que los míos. Muchísimo. Yo conseguía hablar con él, que me contara cosas de su pueblo, al sur de Reino Unido, no recuerdo el nombre, pesquero. Un lugar sin nada. Sin nada. El inglés se pasaba 6 meses al año en la India. A veces, más. Porque era tan adicto que estar en Europa era un suplicio para él.
No tenía pasta.
Así que, en la India, cogía charras en la montaña y lo bajaba a la costa. No pasaba por Goa porque para estar allí necesitaba estár mucho más lúcido de lo que lo dejaba el opio. Pero llevaba unas botas de montaña enormes cuyos tacones estaba huecos, que era donde guardaba el c