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- ¡¡NOS PILLARON!!

¡¡NOS PILLARON!!

(de cómo la Policía amargó una follada mítica)

La cena era mitad de placer, mitad de trabajo, pero no lo hice aposta. Yo había quedado con un ex amante con el que ya no me acostaba. Nos gustábamos, pero yo no lo deseaba. Sabía que yo lo volvía loco, pero él a mí no.

Me encantaba para un rato pero no quería una relación. Y no estaba segura de que él no la quisiera.
No era de mucho sentimentalismo. Y yo soy pesada con el tema todo el rato.

El caso es que nada más pedir el sashimi y los niguiri alguien habló con voz alta y firme: Era el megaproductor del telediario.
El que más sabe de todo eso.

Mi ex amante, más educado de lo necesario, lo invitó a cenar con nosotros cuando vio que nos fundíamos en un honesto y sincero abrazo. Lo que zanjó toda posibilidad de que en la cena volviésemos a seducirnos.

Estábamos con las risas, con los recuerdos de coberturas periodísticas vividas. Desde Juegos Olímpicos a coronación de su majestad. Ser los mejores en lo suyo. Triunfadores, ambos. Los periodistas somos endogámicos y pesados. De lo que más nos gusta hablar es de nuestro trabajo y de nosotros mismos. Narcisismo, cuando se sale de madre. Orgullo, la mayoría.

Hablábamos de lo que más nos gusta salpicado de todo el sexo que mi presencia aporta, cuando vibró mi teléfono. Desde que tomo medicación intento no tener ruidos estridentes en casa. Todo vibra. Todo.

Entonces, me llamó. Me llamó el cabrón. Me llamó un productor con el que trabajé hace milenios y al que no dejo de hacerle ojitos en cuanto nos cruzamos. Me llamó el productor de mi vida. Yo no sé ustedes, pero para mí la figura más indispensable es la de productora. Amaré sobre todas las cosas a MH, mi primera productora, recordaré a Jesús y Mónica toda mi vida. Y me alegraré de lo bien que le pueda ir a un buen puñado de conseguidoras. Porque eso es la productora o productor. Quien te consigue todo.

— Sé que estás en Madrid. Quiero verte. ¿Dónde?

Seguro que muchas otras habrían esquivado la ondonada. Yo no sé. Rogelio es de los que te gustan, por eso mejor lejos. Rogelio es tu amante. El que, en cuanto te ve, lo único que quiere es follarte.

Le di las coordenadas exactas. Me moría por verlo.

Llegó y acaparó toda la atención. Como siempre. Primero por su físico. Imponente espalda, para variar… Los ingredientes justos para que a mí me gustara y me dejara conquistar cada vez que nos veíamos. Yo soy el caramelito que se toma de vez en cuando y, aunque me ha costado, no necesito más. Claro que me volví loca por él, claro que quise ser su esposa, claro que muero por verlo todos los días pero nos separan 600 km, es un hombre felizmente casado y, así de lejos, soy lo más divertido de su vida.

Con verlo cada dos meses me vale.
Nos pillamos con ganas.

Estaba en Madrid. Mira tú qué suerte. Recién llegado del norte, había comido bien, había hecho ejercicio, habría follado con absoluta seguridad porque este señor folla SEGURO, pero estaba allí, a mi lado. Acompañándome en mi exhibición. Yo, hablando, con un importante productor, un ex amante, estrella de una televisión canadiense… y un amante intermitente de esos que gustan.

Y en aquella mesa había tres pedazo de tíos. Educadísimos. De los que puedes hablar de todo porque son feministas, no solo no votan a la derecha.
Que machistas de izquierdas, tengo una hermosa lista.

El japonés era muy cuqui. Pero no tan bueno como mi favorito, el Musashi, en la calle de las Conchas,

El caso es que los caballeros pagaron, yo no, pero no por una cuestión de caballerosidad, sino por una cuestión de principios. Ellos ganan pasta. Yo sobrevivo. Y al salir, el canadiense, me preguntó:

Do you want a cup of wine? L live in this street.

Lo miré. Lo miré y lo besé en los labios.
Quiero a ese hombre, no saben cuánto lo quie