Los movimientos espurios

Por Simone Malacrida

El insondable dilema del hombre ante la elección y un posible punto de inflexión en su vida y en la historia es el trasfondo común de una crónica instantánea de más de medio siglo, revivida en diferentes contextos y matices.
Sin ser siempre conscientes del daño que causarán, las personas individuales se mueven siguiendo un patrón predeterminado, aunque el movimiento es inevitable y totalmente necesario.
No es posible llegar a un punto muerto, dado el momento y el tiempo que se avecina que persigue cada existencia y ningún partido puede jugarse hasta su conclusión, dada la naturaleza limitada del retador y el contendiente.

• Idioma: Español
• Editorial: Simone Malacrida
• Fecha de lanzamiento: 31 may 2024
• ISBN: 9798227091307

Simone Malacrida

Simone Malacrida (1977) Ha lavorato nel settore della ricerca (ottica e nanotecnologie) e, in seguito, in quello industriale-impiantistico, in particolare nel Power, nell'Oil&Gas e nelle infrastrutture. E' interessato a problematiche finanziarie ed energetiche. Ha pubblicato un primo ciclo di 21 libri principali (10 divulgativi e didattici e 11 romanzi) + 91 manuali didattici derivati. Un secondo ciclo, sempre di 21 libri, è in corso di elaborazione e sviluppo.

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SIMONE MALACRIDA

Los movimientos espurios

Simone Malacrida (1977)

Ingeniero y escritor, se ha ocupado de la investigación, las finanzas, las políticas energéticas y las instalaciones industriales.

ÍNDICE ANALÍTICO

CREER

I

II

III

OBEDIENCIA

IV

V

VI

LUCHA

VII

VIII

IX

RECORDAR

X

XI

XII

ESPERANZA

XIII

XIV

XV

FRATERNIDAD

XVI

XVII

XVIII

INSTANTE

XIX

XX

XXI

NOTA DEL AUTOR:

En el libro hay referencias históricas muy específicas a hechos, acontecimientos y personas. Tales acontecimientos y tales personajes realmente sucedieron y existieron.

Por otro lado, los protagonistas principales son fruto de la pura imaginación del autor y no corresponden a individuos reales, así como sus acciones no sucedieron en realidad. Ni que decir tiene que, para estos personajes, cualquier referencia a personas o cosas es pura coincidencia.

El insondable dilema del hombre ante la elección y un posible punto de inflexión en su vida y en la historia es el trasfondo común de una crónica instantánea de más de medio siglo, revivida en diferentes contextos y matices.

No siempre conscientes del daño que causarán, las personas individuales se mueven siguiendo un patrón predeterminado, aunque el movimiento es inevitable y totalmente necesario.

No es posible llegar a un punto muerto, dado el momento inminente y el tiempo que persigue cada existencia, y ningún partido puede jugarse hasta su conclusión, dada la naturaleza limitada del retador y el contendiente.

En la vida sucede como en el juego de ajedrez: trazamos un plan, pero está condicionado por lo que el oponente quiere hacer en el juego de ajedrez, en la vida por el destino.

––––––––

Arturo Schopenhauer

CREER

I

Teherán, verano de 1978

––––––––

Qué idiotas.

Una expresión así no había salido de mi boca desde hacía mucho tiempo.

Había aprendido a controlarme para ocultar mejor lo que sucedería en unos meses, pero ante ciertas evidencias no era posible mantener la calma.

Todos nos subestiman, fueron las palabras de mi amigo Omar.

Con una amplia sonrisa, nos separamos.

Ya era de noche y era mejor para mí volver a casa.

Hubo rumores en muchos sectores sobre un inminente toque de queda, especialmente en Teherán.

Estábamos esperando ansiosamente tal acontecimiento.

Habría sido el comienzo de la Revolución.

Y no como pensaban los actuales aliados, los que se habían colocado al frente de las bandas armadas de resistencia al régimen del Sha.

Se les llamaba de muchas maneras, pero los más comunes eran Fedayyin y Khalq, es decir, los voluntarios del pueblo.

Personas que realmente pensaron en una posible revolución socialista y marxista, evidentemente armada por nuestro vecino común del norte, la Unión Soviética.

A nosotros, sin embargo, nos repugnaba casi tanto como a los americanos, los verdaderos demonios infieles que habían asolado nuestro territorio.

No directamente, por supuesto, sino a través del Shah.

Un régimen que había suprimido toda libertad, pero que esto interesaba más a la burguesía reformista y bien pensante.

A nosotros no.

Para nosotros, lo único que importaba eran las tradiciones religiosas pisoteadas.

Mujeres a las que se les ordenó no llevar velo, desafiando lo que está escrito en las palabras del Profeta.

Y distracciones masivas, como el juego y la prostitución.

Todas cosas inaceptables para quienes creen firmemente en la supremacía religiosa.

Cuando nos encontramos, sonreímos, aunque haya muy poco de qué alegrarnos.

Si nos atraparan, no terminaríamos bien.

Prisión, si todo va bien.

Disparos o ahorcamiento en los demás casos.

Sin embargo, creemos que podemos hacerlo y tal vez incluso nos consideren locos.

Omar me entregó el último casete, lo escucharé en casa, donde encontraré a mis padres.

No crecí con las comodidades de familias ricas, pero al menos pude estudiar y ahora estoy en mi último año de la facultad de medicina.

Pronto seré médico y planeo no especializarme en nada, sino servir de manera general.

Se necesitarán médicos integrales en el nuevo Irán, el que surgirá de la revolución.

Un Irán con un liderazgo político y religioso único.

Y con algunas reglas ciertas.

Primero, la máxima elevación de las palabras sagradas a ley suprema.

Y luego, restablecer distancias.

Fuera los infieles y sus prácticas aberrantes.

Mujeres en su lugar, en casa y veladas.

No como ahora que los encuentro en la Universidad en las mismas aulas y con el pelo al viento.

Un insulto a la forma de ser fiel a la palabra del Profeta.

Una profanación de los ídolos, una práctica transformada por Occidente.

Lo notarán.

Es mejor darse prisa y no pensar en estas cosas.

El calor es asfixiante.

Húmedo y lleno de polvo.

Llegas a casa empapado de sudor, pero también cubierto de un ligero polvo.

La ciudad ha cambiado.

Siempre ha sido caótico, pero los coches han supuesto un gran cambio.

Ruido y olor a gas.

Además, estos occidentales no tienen ninguna restricción.

Nos dijeron que reprimiésemos nuestros sentimientos y no nos expusiéramos demasiado, al menos hasta que llegara el momento.

Me parece que ya lo son.

Los casetes con los mensajes de nuestro gran guía, Ayatolá Jomeini, circulan libremente y se han difundido ampliamente.

Ha sido tomado como referencia por todos, incluso por marxistas y socialistas, ya que es la única persona carismática que se opone al Sha, aunque lo haga desde París.

Qué paradoja, este Occidente.

Por un lado, financia al Sha.

Por otro lado, acoge a su mayor enemigo, sin saber que, una vez que tome el poder, todo Occidente temblará.

Los socialistas se engañan y son idiotas, no entienden que la tradición y la religión lo vencerán todo.

Le dicen al comité que les permita hacerlo.

Que sus armas y su organización serán útiles en una primera fase, pero luego seremos nosotros quienes diremos todo movilizando a las masas.

Ya ha habido protestas callejeras, aunque de forma limitada.

Y ya he notado cómo se mueve la multitud.

A diferencia de la persona soltera, a pesar de estar formada por personas solteras.

Tomados uno por uno, ninguno de ellos es capaz de corear consignas y exponerse, pero si se reúnen, la cosa cambia.

Estimulados por la masa y el gran número, de alguna manera protegidos por sus vecinos, es más fácil maniobrarlos e incitarlos.

Haga cantar consignas al unísono.

Las palabras dan fuerza a todos y luego podemos pasar a la acción.

Una multitud enojada apuntando a un objetivo puede hacer cualquier cosa.

Ataca un edificio, derroca a un gobierno, gana una revolución.

Incluso sin armas.

Las armas son instrumentos de represión y sirven para infundir miedo y miedo, pero no dan la victoria.

No se trata de un enfrentamiento entre ejércitos, sino de un puñado de soldados contra millones de personas.

Y en ese momento, una mínima deserción es suficiente para desencadenar el efecto avalancha.

Quizás estoy soñando o me estoy adelantando, como me dice todo el mundo.

Esta proyección hacia afuera y hacia el futuro me ayuda a no sentir el cansancio y el peso de las tareas.

Entre estudiar, estar en casa y prepararme para la revolución, no tengo mucho tiempo para descansar y mi cuerpo empieza a sentirse cansado.

Soy joven y no debería tener ningún tipo de problema, al fin y al cabo a los veintidós estás en la cima de tus facultades.

Pese a ello, la tensión que se acumula comienza a dar algunos signos evidentes.

Me encuentro bostezando a plena luz del día o sintiéndome entumecido y cerrando los ojos al primer anochecer.

Una vez doblado la esquina, vislumbro mi casa.

Un apartamento modesto, como muchos otros.

Mi familia está ahí.

Mi padre, mi madre y mi hermano Mohammed, dos años menor que yo y que ya está en camino de conseguir un trabajo seguro como jornalero.

Todos ya estarán en casa.

Siempre soy el último en regresar y ahora todos saben por qué.

Los estudios nunca me habían mantenido tan alejado de mi hogar diario y mi padre, por sugerencia de mi madre, me había preguntado explícitamente qué hacía todos los días para llegar tan tarde a casa.

Tenía miedo de que yo hubiera acabado en el camino corrupto de los infieles.

Cuando le confesé mi participación activa en la promoción de la revolución, me abrazó.

Todavía recuerdo ese día a principios de año.

Lágrimas brotando desde lo más profundo de mi interior y una sensación de admiración.

Mi madre nunca había dejado de llevar el velo, desafiando la ley impuesta por el Sha, una especie de monarca absoluto que, a cambio de dinero y una corrupción rampante, había vendido el alma de su país.

Fuera las tradiciones, fuera la gran escuela sunita.

Al menos no había cerrado las madrasas y no había tocado nuestra ciudad santa Qom, pero esto de poco servía si luego vaciaba el contenido de todas nuestras creencias.

Estoy a punto de subir las escaleras del edificio y los escalones se deslizan bajo mi paso seguro.

De dos en dos, como hacía cuando era pequeña, compitiendo con mi hermano.

El olor a hogar me da la bienvenida.

Es algo familiar e indescriptible, como si el aire de su interior permaneciera allí para siempre.

Sé que este no es el caso y que el ambiente externo recircula cada átomo del aire, pero entonces ¿por qué este olor solo está aquí?

¿Es suficiente una puerta o una ventana anónima para delimitar un límite tan claro?

Nadie me pregunta nada.

Es mejor para ellos no conocer los detalles.

Después de la cena, les pondré la cinta y todos estarán encantados de saber sobre el futuro que nos espera.

Se lo debo principalmente a mis padres, que pasaron su vida sufriendo la continua expansión del Shah y el régimen corrompido por los occidentales.

Asiento y voy a enjuagarme, luego estaré en la mesa.

Mi hermano me examina constantemente.

Sé que quiere algunos avances, pero ya no tengo fuerzas para hablar, así que le hago algunas preguntas provisionales.

¿Qué dicen en el trabajo?

Nos interesa la opinión general.

Las masas decidirán la victoria o el fracaso de nuestra revolución.

Todo el mundo está esperando un movimiento. Un evento. La gente está preparada.

Mi padre comparte su visión.

Mi madre no dice nada, como debería hacerlo una mujer.

Escucha y aprende.

Quédate en tu lugar, reina de la casa, pero no más.

En cambio, en la Universidad hay mujeres iraníes, jóvenes y de mi edad, que se atreven a cuestionar los principios fundamentales de nuestras creencias.

Serán castigados como es debido, no quedará mucho tiempo para este cambio.

Observo la mesa y pienso en los millones de otras familias en Irán.

Viejos o jóvenes, todos unidos por una doble tensión.

Una vez terminada la cena, salgo con mi hermano, quien, a pesar de su profesión, juega mucho mejor al ajedrez que yo.

Nuestro padre nos enseñó cuando éramos pequeños, pero yo no tenía la astucia y la estrategia y, desde entonces, he perdido constantemente, a pesar de mis esfuerzos y estudios.

A diferencia de mi hermano, conozco los nombres de los movimientos y las contraindicaciones en ataques y defensas, pero no tengo intuición.

En cada una de nuestras partidas, que suelen durar al menos un par de meses y hacer un movimiento cada día, siempre me sorprenden las soluciones que pone mi oponente.

Hoy le toca moverse.

Se queda quieto, como siempre, mirando el tablero, para dejar pasar el tiempo.

Estoy seguro de que ha estado imaginando las piezas durante la mayor parte del día y ya sabe qué mover y cómo hacerlo.

Mueve el alfil que barre las diagonales negras.

Es una jugada interlocutoria, quizás para despejar el centro o quizás para abrir el peón.

No esperaba algo como esto.

Permanezco en meditación durante unos diez minutos, luego mi padre me indica que coloque la cinta en el reproductor y escuchemos juntos la voz del Ayatollah.

Un discurso pausado y tranquilo, pero con palabras fogosas.

Revolución e Islam.

Dos conceptos que pueden parecer antitéticos.

Todos nos sentimos renovados, como si la escucha nos hubiera nutrido más que la comida.

El Sha y el régimen en el poder no habían entendido nada hace unos meses, cuando lo denigraron para centrar todas las expectativas en su figura.

Reza Pahlavi había cometido el gran error de reunir a todos sus enemigos y pronto pagaría por todas sus fechorías.

*******

En un hotel en el centro de Teherán, el sonido inconfundible de un Olivetti Valentine resonó en las paredes de una habitación solitaria.

Olga Martínez, corresponsal mexicana de casi treinta y ocho años, estaba a punto de escribir su artículo para enviarlo, bajo dictado, a la redacción del periódico para el que trabajaba, el Excélsior, uno de los principales periódicos mexicanos, a pesar de los acontecimientos de 1976 socavó la credibilidad y la independencia del periódico.

Los dedos fluían rápidamente sobre el teclado, casi tan rápido como los pensamientos.

Olga fue corresponsal en el extranjero del periódico, dedicado a Oriente Medio, al menos desde principios de 1978.

Ella había pedido un traslado a ese lugar para estar en el centro del mundo y la habían mirado mal.

Ciertamente Irán no era un país muy famoso, especialmente en el continente americano.

Lo pensarás de nuevo, le dijo al editor en jefe.

Paralelamente también escribía para los servicios de la televisión pública mexicana.

Había pocos en Teherán y casi todos se encontraban siempre en los mismos lugares.

Ya no es seguro caminar solo, especialmente las mujeres.

Así se lo había dicho Rafael, un operador de televisión, pero quizá más por interés que por peligro real.

Olga no pasó desapercibida.

Tenía el pelo negro y espeso, pero sus rasgos faciales no eran típicos de México.

Nada en ella sugería a los conquistadores o una herencia mestiza, y mucho menos a los antiguos habitantes de México en la era precolombina.

Nadie conocía su origen, convenientemente escondido y escondido durante años.

Siempre había sido un peligro revelar la verdad para alguien como ella y la profesión de periodista la ayudaba a disimular y engañar.

Una vez terminada la pieza, la releyó.

Era seco, con un final de frase.

Algo iba a pasar pronto.

¿Esperanza o ilusión?

Sus fuentes nunca se equivocaron, sólo tuvieron que esperar.

Miró la máquina de escribir roja, compacta y portátil.

Una maravilla de ingenio y diseño.

Él sonrió, se vistió y bajó a recepción.

En el vestíbulo del hotel se había habilitado una especie de sala de prensa desde la que los periodistas extranjeros podían difundir sus artículos.

Olga solía mecanografiar la pieza por la tarde, llevarla a su puesto de trabajo y volver a revisarla por la mañana, dado que la diferencia horaria, once horas y media con México, hacía que en su país todavía fuera la tarde del día anterior, cuando en cambio se levantó con el amanecer del nuevo día.

Después de una rápida mirada, volvió a subir a la habitación.

Los ruidos nocturnos están cada vez menos extendidos, casi como si se tratara de un toque de queda ante litteram.

Sueño reparador y el despertador.

Desayuno muy diferente al habitual, y quizás esto fuera lo más inusual para alguien como ella.

No sucedió nada nuevo durante la noche, por lo que la pieza se transmitió de manera idéntica a lo escrito la noche anterior.

*******

No podemos atacar en Teherán.

Los revolucionarios, que aún no tenían ningún nombre identificativo, en realidad pretendían serlo.

Nada de lo que se pensaba anteriormente era completamente correcto cuando se aplicaba a ellos.

Pocos fuera de Irán lo habrían entendido.

Se necesitaba un símbolo, algo terrible, pero también de considerable impacto.

"Serán mártires.

Depende de nosotros construir la verdad.

¿Los sientes, Abbas?

¿Y también me preguntan si estoy de su lado?

Obviamente, sí.

Desde mi punto de vista, no son inocentes.

Cualquiera que quiera ir al cine a ver películas occidentales debería ser castigado.

Esto es lo que nuestro Ayatollah pondrá en práctica y nadie lo ha entendido todavía.

Nosotros en Teherán tendremos que hacer poco, sólo difundir la verdad, es decir, nuestra versión de los hechos.

Será el que la gente escuche porque quiere oír estas cosas.

Unos días más y el resultado será claro para todos.

*******

¿No podemos llegar a Abadan?

Rafael negó con la cabeza.

"¿Estás loco? Son mil kilómetros por caminos intransitables, tomará un día entero.

Dependemos de otros medios".

Olga estaba ansiosa por recibir noticias de primera mano.

Se había producido un terrorífico atentado en un cine de una ciudad fronteriza con Irak.

El número de muertes no se especificó, se dijeron cientos, pero como siempre hubo cifras contradictorias.

El gobierno hablaba de trescientos, las fuentes de Olga de setecientos.

¿Dónde estaba la verdad?

¿Y de quién era la responsabilidad?

¿Del infame SAVAK? ¿La policía secreta al servicio del Sha, de la que se decía que practicaba torturas tan brutales que resultaban indescriptibles?

Esa inseguridad no le permitió a Olga escribir una buena pieza.

*******

Es como una partida de ajedrez.

Mi hermano sólo lo entenderá así.

Se trata de desmantelar las excusas del régimen y hacer triunfar la verdad del credo.

¿No viste los zapatos?

Se dijo que había muchos más zapatos que cadáveres recuperados.

Pero mi hermano necesita explicárselo todo, ya que fuera del juego no le interesa mucho.

"Significa que sacaron los cuerpos de la calle.

¿Y quién puede actuar de esta manera?

Sólo hay una respuesta posible.

Los de SAVAK.

Finalmente llegamos a la conclusión que queríamos.

Y si él lo hace, todos lo harán.

Nuestra verdad triunfará, incluso si sabemos que es una pequeña mentira.

Pequeños, comparados con los del régimen y sobre todo dichos con un buen fin.

Para asegurar que el pueblo se rebele y arrase con el régimen actual.

Nosotros nos encargaremos del resto.

Mis padres se dejaron persuadir aún más fácilmente.

Odian tanto al Sha y al gobierno que están de acuerdo con cada pequeño movimiento que hacemos.

Me pidieron que mantuviera los oídos abiertos en la Universidad.

Para entender qué profesores son abiertamente hostiles hacia nosotros.

Significa que el enfrentamiento está cerca.

Ahora sólo queda esperar la mecha, desatada en otro lugar y no en la capital.

Aquí en Teherán esperaremos el momento adecuado, cuando todo esté claro y cuando se nos diga que movilicemos a la multitud.

En ese momento, todos tendrán que tomarnos en serio.

Incluso esos malditos extranjeros que destruyeron nuestro país.

Hoy vi a una periodista, obviamente era alguien de Occidente y tenía su tarjeta claramente expuesta con las palabras press en inglés.

Como detrás de esa pantalla, se creían protegidos y gozaban de cierta inmunidad.

Era una mujer y caminaba sola por la calle.

Sin velos y sin respetar nuestras tradiciones, todo en nuestro hogar.

No debe volver a suceder nunca más.

Ya no tendremos que permitir mezclarnos con estos infieles que nos contaminan.

Quería coger un palo y golpearla, pero no habría servido de nada.

Simplemente me arrestarían.

Nuestros contactos nos dicen que mantengamos la calma, que ya habrá tiempo para arreglar las cosas y hacer listas.

Somos muchos, millones, y no debemos tener miedo ni hacer lo nuestro.

El Ayatolá nos lo contará todo y sólo estamos esperando su llegada.

Mejor si empiezo a estudiar.

No extraño mucho, en unos meses debería empezar a trabajar en un hospital.

Me enferma pensar en servir a este gobierno, aunque sea por poco tiempo.

Ya me veo proyectado hacia adelante, hacia el futuro, en el nuevo Irán, gobernado por la ley islámica, como debería serlo cualquier otro país.

Seremos el faro de todo Oriente, así como fuimos el centro del mundo hace milenios, antes de la llegada de otro occidental corrupto.

Homosexual, además.

Abro el libro del que estoy sacando ideas para la discusión de tesis.

Me sumerjo en la lectura y el tiempo pasa rápido, como si me transportaran a otro mundo.

Bacterias y virus, infecciones y operaciones.

Ya cuando era niño quería ser médico y, cuando todos mis amigos se asustaban por una herida o por ver sangre, yo me acercaba a la víctima por curiosidad.

Intenté escudriñar lo más posible cómo el hombre está hecho por dentro, más allá de la capa de piel, una coraza que nos cubre y oculta nuestra verdadera naturaleza.

Laberinto de vetas y tejidos, aunque no bonito a la vista, pero funcional.

No creo haber cambiado de opinión en ningún momento de mi crecimiento.

Y ahora ya me veo al servicio de la Revolución, cuando seamos el Estado más avanzado, pero no en el sentido occidental.

No necesitamos dinero ni negocios , como dicen los estadounidenses.

Necesitamos la recuperación de la tradición y la lealtad.

Creer en algo más grande que nosotros.

Una cosa que aprendí en la Universidad es suspender toda actividad a la hora de la oración.

Esto es lo que nos diferencia de los demás, de los sacrílegos y profanados.

Y por esas mujeres, que afortunadamente no tienen poder real, pero cuya mera presencia es un insulto.

Tendremos que hacer mucho para salvaguardar la revolución, mucho más de lo que hacemos hoy.

Tendrá que ser un control exhaustivo y continuo.

En todas partes y sin excepción alguna.

Esperar es destructivo, al menos para alguien como yo que está acostumbrado a actuar.

Abbas el vivo, Abbas el vivo, así me apodaban cuando era niño.

A diferencia de mi hermano.

El reflexivo y el pensador, el que es más bien un trabajador, pero es así feliz.

Sin responsabilidad y sin preocupaciones.

Sus meditaciones son internas o como mucho ligadas al ajedrez, juego en el que es un auténtico portento.

También habíamos intentado convencerle para que se apuntara a algún torneo, pero el espíritu competitivo no es lo suyo.

Siempre se mantiene al margen y no quiere afrontar desafíos, excepto conmigo o con mi padre, en los que gana constantemente.

Aunque a veces pido a un amigo que me ayude, no hay nada mejor que eso.

Puro instinto, sin conocer la técnica y los movimientos.

No sabe cuándo adopta la defensa siciliana o prepara el juego español, pero lo hace.

De forma natural y sin sugerencias.

Loco, cuando lo pienso me vuelvo loco.

La oscuridad de la tarde me alcanza de repente.

Es mejor pasar a la cocina y al salón.

¿Cómo será mi casa?

No lo sé.

No tengo idea de cómo formar una familia.

Ahora no.

Ahora tenemos que hacer la Revolución, entonces tendremos toda la vida por delante.

*******

Olga golpeó las teclas rápidamente.

No había tiempo que perder para difundir la noticia a nivel mundial.

Las televisiones dieron pocos detalles sobre lo ocurrido fuera de Teherán, pero la larga ola de lo ocurrido en la frontera con Irak estaba a punto de llegar también a la capital.

Grandes manifestaciones contra el régimen, que había desplegado a la policía.

Y de ahí otra masacre.

¿A quién creer?

Todo el mundo era consciente de las mentiras difundidas por los ministerios y la policía secreta.

De hecho, muchos periodistas tenían miedo de escribir algo contrario al régimen, especialmente si tenía una orientación socialista.

El Sha había adoptado una política intransigente hacia los llamados rebeldes, sin comprender el significado mismo de lo que estaba sucediendo.

Ni siquiera Olga se había dado cuenta hasta que notó algunas miradas.

Uno, en particular.

De un joven.

Tenía algunos libros en la mano y, aunque Olga sabía poco farsi, había adivinado que se trataba de un tratado médico.

El joven probablemente era un estudiante de la universidad o un médico novato.

Los médicos consagrados caminaban vestidos de manera diferente y sin libros bajo el brazo.

Este joven tenía una barba rala, de esas que crecen de vez en cuando en rostros todavía juveniles.

Nunca tendría, ni en diez o veinte años, una de esas típicas barbas del Medio Oriente.

Olga se sintió incómoda por primera vez desde principios de año.

Nunca había adivinado lo que había detrás.

Ya no era un enfrentamiento secular entre opositores al régimen y leales al Sha.

Ya no se trataba de política, sino de religión.

Algo que nadie había tocado y que ahora resultaba completamente sorprendente.

A pesar de los constantes arrebatos y frecuentes ataques de Jomeini, en Irán nadie hizo daño a un imán ni a ningún líder religioso.

Qom y las madrazas no habían sido tocadas.

¿Cómo había permanecido Olga tan ciega?

Lo que querían los iraníes no era sólo el derrocamiento del Sha y un nuevo gobierno.

Este fue el primer paso, al que no seguiría el segundo, el que esperaba Occidente.

Ninguno de ellos quería democracia y elecciones.

Pero sólo el fin de una dictadura considerada inmoral para suplantarla por otra dictadura.

Del pueblo y del proletariado por los marxistas, de la palabra del Profeta por los religiosos.

La pieza de Olga fluyó de forma lineal.

Desde las miradas de las personas hasta sus pensamientos.

Todo un pueblo devoto de la sharia y de la ley islámica.

Algunas medidas vistas como símbolos a erradicar, entre las que ciertamente destacaron las libertades otorgadas a las mujeres.

Mientras que en otras partes del mundo el feminismo llevaba cerca de una década cosechando éxitos, con una progresiva emancipación del papel femenino respecto de la familia, la procreación y los asuntos domésticos, en Irán todo esto era visto como corrupción occidental e infiel.

A principios de septiembre, continuos disturbios.

Otoño que prometía ser más incandescente que el húmedo verano que estaba por terminar.

La mujer sabía que el mundo estaba sordo y que había otras tareas generales.

Irán era visto como un Estado secundario y ciertamente no fundamental en el escenario internacional.

Temía por sus orígenes.

Hasta ese momento nadie los había descubierto, también porque habían sido debidamente escondidos.

Sus padres habían querido borrar todo rastro de su pasado, por miedo y miedo.

Cuando nació Olga, a finales de agosto de 1940, a la gente como ellos no les iba bien.

Aunque todavía no era plenamente consciente de las cosas terribles que sucederían en los cinco años siguientes, para un judío alemán era suficiente haber vivido el primer período del advenimiento del nacionalsocialismo.

Los Zimmermann habían huido de Colonia unos meses después de la llegada del Führer, durante el verano de 1933.

Se detuvieron en París durante un año, pero luego emprendieron el camino hacia el nuevo continente.

México, donde hacía calor y podían contar con algo de apoyo.

Pero cuando estuvieron seguros de la llegada de Olga, cambiaron su apellido.

Martínez.

Inconfundiblemente hispano.

Y Olga había crecido sin ningún idioma alemán o yiddish, sino como hablante nativa de español.

Más tarde aprendió alemán, además de inglés.

El origen de Zimmermann había quedado enterrado tras años de olvido.

Ahora, sin embargo, Jomeini citó a Israel como la mayor aberración en Medio Oriente.

El Satán occidental que apareció y ocupó Jerusalén, en cuya presencia los sauditas, custodios de los lugares sagrados del Islam, habían sucumbido a la corrupción.

¿Cómo había estado tan ciega y sorda?

¿Y el mundo subestima todo esto?

La llegada de una república islámica habría cambiado el curso de la historia para siempre e Israel ya no habría estado a salvo.

¿Y si descubrieran su origen?

Tembló mientras dictaba la pieza al otro lado del teléfono.

Esperaba estar equivocado.

*******

Finalmente recibimos el pedido.

Movilizar a tanta gente como sea posible.

Insistir en la acción.

No armas, pero sí protestas.

Envíen a la gente a las calles a gritar consignas y tendremos que ser inescrupulosos.

Necesitamos mujeres, con velo y en primera fila.

La señal vendrá de ellos, a pesar de su clara minoría.

Todavía me quedan dos meses de estudio, no más. A finales de noviembre debería ver mi título de médico.

Estoy feliz, pero todos en casa saben el motivo de este júbilo.

Mi padre me mira orgulloso por un doble resultado que todos conseguiremos.

Un médico en casa, pero sobre todo un nuevo Irán.

Vi a mi hermano estar ocupado.

Quizás el trabajador sea simplemente su forma de pasar desapercibido.

"¿Qué puedo hacer por ti?

Al menos veinte personas me escuchan en el trabajo y puedo arrastrarlas a la plaza o a cualquier otro lugar".

Yo sonrío.

Quick Abbas puede contar con una densa red de conocidos de confianza, contra los cuales ni siquiera los agentes de SAVAK pueden hacer mucho.

Sé que necesitamos el apoyo del ejército y no será fácil.

Por ahora, esperamos.

La llegada del Ayatolá lo cambiará todo.

Recitemos juntos algunos versos del Corán, como hacíamos cuando éramos niños.

Afuera el sol ilumina la meseta donde se guarda la capital del nuevo Islam.

El mundo temblará y los extranjeros tendrán que irse.

Los buscaré en hospitales y clínicas, en universidades y en todos los lugares, hasta que el último infiel haya abandonado en paz nuestra tierra.

II

Teherán, invierno-primavera de 1979

––––––––

Abbas, ¿cuándo pararemos?

Mi hermano no parece entender el significado histórico del evento.

Ahora no, le digo simplemente, sonriendo con una sonrisa sincera y juvenil.

¿Por qué detenerse en este momento?

Estamos obteniendo los primeros resultados de nuestras luchas.

El nombramiento de Bakhtiar y el cese del apoyo estadounidense al Sha son sólo el primer paso.

Está claro que Reza Pahlavi