Porque otros olvidan (Traducido): Memorias de un superviviente de Auschwitz

Por Bruno Piazza y David De Angelis

A pocos se les permitió salir con vida del campo de concentración establecido por las SS alemanas en Birkenau-Auschwitz II. Poder narrar lo que allí ocurrió, describir las escenas de horror, recordar con un estremecimiento de espanto los estragos que se produjeron no sólo en la carne, sino también en el alma humana y en todo el sentimiento civilizado, es un privilegio reservado a muy pocos. Y muy pocos, como yo, tuvieron la suerte de penetrar en los más misteriosos recovecos de aquellos malditos recintos y presenciar, mientras sobrevivían, la destrucción de miles y miles de seres humanos de casi todas las naciones de Europa; de todas aquellas naciones que, desde el 1 de septiembre de 1939 hasta los primeros albores de 1945, la brutalidad alemana esclavizó y domesticó con el miedo de su poderío militar, deportando en masa a los habitantes que no podía matar inmediatamente con las armas, para dejarlos pudrirse en los diversos campos de concentración que pululaban por toda la Europa ocupada por los alemanes o sus satélites, desde Belgrado a Dachau, desde Buchenwald a Gleiwitz.

• Idioma: Español
• Editorial: Stargatebook
• Fecha de lanzamiento: 3 sept 2021
• ISBN: 9791220841863

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Introducción

A pocos se les permitió salir con vida del campo de concentración establecido por las SS alemanas en Birkenau-Auschwitz II.

Poder narrar lo sucedido en aquellas tierras, describir las escenas de horror, recordar con un escalofrío de espanto los estragos que allí se produjeron, no sólo en la carne, sino también en el alma humana y en todo sentimiento civilizado, es cosa de pocos; y muy pocos, como yo, tuvieron la suerte de penetrar en los más misteriosos recovecos de aquellos malditos recintos y presenciar, mientras sobrevivían, la destrucción de miles y miles de seres humanos de casi todas las naciones de Europa; de todas aquellas naciones que, desde el 1 de septiembre de 1939 hasta los primeros albores de 1945, la brutalidad alemana esclavizó y domesticó con el miedo de su poderío militar, deportando en masa a los habitantes que no podía matar inmediatamente con las armas, para dejarlos pudrirse en los diversos campos de concentración que pululaban por toda la Europa ocupada por los alemanes o sus satélites, desde Belgrado a Dachau, desde Buchenwald a Gleiwitz.

De todos los campos de concentración, los de Polonia fueron sin duda los más atroces, tanto por el número de víctimas como por la furia de los torturadores; los deportados, en su mayoría judíos, tras una larga y espasmódica agonía, encontraban el fin de su sufrimiento en los crematorios, que rodeaban los campos con sus siniestras chimeneas cuadradas.

De estos campos en Polonia, los dos campos de castigo (Straflager) en Maidanek, cerca de Lublin, y Birkenau-Auschwitz II, cerca de Cracovia, serán los que más siniestramente queden en la historia, escritos con letras de sangre.

De la primera, la de Maidanek, un gran pintor soviético, Zinovij Tolkaczev, retrató la vida miserable en una serie de cuadros que se expusieron en las principales ciudades de Polonia y que también se reprodujeron en un volumen que pronto tuvo gran difusión en toda Europa del Este.

En el segundo, Birkenau-Auschwitz, tras la retirada alemana de Lublin, se concentraron los deportados de Maidanek, junto con los peores criminales comunes de Polonia, y fue aquí donde las SS arrastraron a hombres, mujeres y niños judíos de Italia, Grecia, Holanda, Bélgica, Checoslovaquia, Yugoslavia, Hungría y Rumanía en sus horripilantes transportes, de Italia, Grecia, Holanda, Bélgica, Checoslovaquia, Yugoslavia, Hungría y Rumanía, un gran número de hombres y mujeres no judíos pero sospechosos de ser partisanos y comunistas, especialmente de Istria, Friuli y Véneto, y un pequeño número de prisioneros de guerra rusos.

Yo también fui arrastrado a este campo y ahora dudo en escribir estas líneas, consciente del precepto de Dante:

Siempre ante esa verdad, que tiene cara de mentira,

el hombre cierra los labios como puede,

pero sin culpa se avergüenza.

A mí mismo me costaba creer las horribles historias que circulaban por aquellos lugares de castigo y, aun imaginando, en base a mis experiencias en un campo de concentración italiano, una vida de penurias y miseria mortificante, nunca me hubiera podido convencer de que se pudieran cometer fechorías tan atroces como las perpetradas por las SS y sus asesinos en el campo de Birkenau.

Sin embargo, la revelación exacta y objetiva de tales fechorías es necesaria, porque conlleva una infamia eterna para quienes las perpetraron.

La detención

Mi detención tuvo lugar en Trieste el 13 de julio de 1944, un miércoles, de forma muy extraña.

Una denuncia anónima era suficiente para que las SS se volvieran contra el denunciante y lo llevaran a uno de esos búnkeres que habían inventado para sacarle confesiones y prepararlo para la tortura posterior.

Hubo dos denuncias contra mí. Un capitán de las SS me informó después de mi detención, añadiendo que se me acusaba de antifascismo y aversión a los alemanes, mientras que, como delito sin atenuantes, se me iba a considerar judío según las famosas Leyes de Núremberg.

Me habían llevado al molino de arroz de San Sabba, donde el informador estaba esperando en la puerta para que me reconociera.

El molino de arroz de San Sabba, un gran edificio con enormes salas con techos de vigas de madera y un crematorio utilizado por los alemanes para incinerar a sus víctimas, fue utilizado por las SS como antesala para la recogida de víctimas destinadas a los campos de concentración de Alemania.

En el patio, en una especie de garaje, se habían construido unas celdas muy estrechas, las llamadas Bunkers, revestidas de hormigón, con un tablón de madera en el centro que servía de cama, y con una sólida puerta por la que se hacía un pequeño agujero para la entrada de aire. Un hombre de estatura media no podía mantenerse erguido. Tuvo que tumbarse en la tabla, y una lámpara deslumbrante le quemó los ojos.

El capitán de las SS me interrogó sobre los motivos de mi salida de Trieste después de que la ciudad fuera ocupada por las tropas alemanas.

"¿Por qué dejó Trieste después del 8 de septiembre? ¿Dónde has ido? ¿Qué has hecho? ¿Es cierto que odia a los alemanes, que nunca fue miembro del partido fascista, que es de raza judía? La raza, la raza, la religión no cuenta.

Respondí que nunca había hecho daño a nadie, aunque no me había afiliado al partido fascista, y que no entendía los motivos de mi detención.

Tras un improperio contra los judíos, que debían ser todos exterminados, el oficial ordenó al centinela que me condujera al Búnker. Mis respuestas le irritaron.

Tienes que pasar una noche, sólo una noche, en este agujero, me dijo el centinela, empujándome a la celda con una expresión casi de lástima.

En el Búnker tuve que tumbarme en la tabla bajo el resplandor de la lámpara eléctrica. Pero había tenido suerte, me explicó el centinela, porque todos los que acababan allí dentro eran golpeados primero, pero yo me había librado de la paliza. Y me esperaba otra suerte. En el tablón, traído por no sé qué manos lamentables, encontré un paquete de cigarrillos y una caja de cerillas, que me ayudaron a pasar aquella horrible noche.

En cuanto el soldado se fue, las voces de la noche comenzaron a hablar. Desde el búnker contiguo al mío oí que un hombre me llamaba suavemente:

He estado enterrado vivo durante 40 días, dijo. No puedo respirar, tengo sed. Dame un cigarrillo. Quizás esta noche me disparen. Déjame fumar mi último cigarrillo.

¿Cómo iba a complacerle cuando apenas me permitía moverme en la estrecha celda, que se parecía más a un ataúd que a un receptáculo para los vivos?

E inmediatamente después, al otro lado, una voz de mujer:

Matan a unos cuantos cada noche. Los llevan al patio y luego los matan con un tiro en la nuca. Después de cada disparo los perros aúllan. Esta noche también los oirás, tal vez por mí, tal vez por ese otro de ahí. En una semana, desde que estoy aquí, he escuchado treinta asesinatos. Todos los partisanos...

Luego se calló. Se acercan los pasos del centinela que hace su ronda.

Intenté dormir, pero la luz de la lámpara me hacía daño a los ojos. Finalmente caí en un doloroso letargo. Me despertó el sonido de las cerraduras al abrirse. Pasos cadenciosos en el patio. Disparos de rifle. Perros ladrando. El silencio.

Son todos partidarios...

Me costaba respirar, tenía la garganta reseca y con los labios pegados al hueco de la puerta bebía el aire fresco de la noche.

De repente, la luz se apaga. La oscuridad total. Esa oscuridad es como un vaso de agua helada en tu cerebro ardiente. Estamos en alerta de ataque aéreo. Creo que el barrio de San Sabba es una zona peligrosa para los bombardeos, justo al lado del arsenal, la fábrica de hierro y los astilleros. Con el débil grito de las lejanas sirenas en mis oídos, que en otras ocasiones me hacía saltar de la cama y correr hacia los refugios, me duermo lentamente.

Cuando me despierto, la lámpara vuelve a arder sobre mi cabeza. El peligro ha pasado. Ahora está amaneciendo y por el agujero de la puerta entra una luz gris apagada. Fuera pasa alguien cargando cubos. Pido un poco de agua. Nadie responde. Pregunto más fuerte, golpeando mi puño contra la puerta. Los pasos se acercan y el cañón de un mosquete penetra por el agujero de la puerta, casi rozando mi frente, mientras una voz áspera me ordena que me calle. Yo obedezco.

Una hora más tarde, la puerta se abre y un soldado me entrega un tazón de sucedáneo de café amargo y diluido. Luego me suben a una gran sala en el tercer piso, donde encuentro a unos cuarenta hombres y mujeres, compañeros de fatigas.

La habitación está sucia y polvorienta. En un lado hay catres para las mujeres, en el otro catres para los hombres. Entre los prisioneros hay algunos conocidos míos, que inmediatamente se agolpan a mi alrededor y me preguntan por mi paradero y se interesan por mi captura.

Cuento mi historia, corta y dolorosa, como la de muchos otros. Detenido por la policía fascista republicana ya en febrero de ese año en Como, en el bosque de San Maurizio, cuando intentaba cruzar la frontera suiza, fui mantenido en observación durante cuatro meses en un campo de concentración de esa ciudad y luego, todavía como prisionero, enviado al hospital de Camerlata. Más tarde me liberaron, asegurándome que era libre de ir a donde quisiera.

Había escrito a mi familia en Trieste que les gustaría volver a verme. Por otro lado, era imposible cruzar la frontera. Espías por todas partes. Persecuciones por doquier, sin tregua, sin remisión.

Había regresado a mi ciudad inmediatamente después del bombardeo del 10 de junio de 1944: los rumores hacían de Trieste un montón de escombros. Habían capturado a casi todos los judíos que no habían logrado cruzar la frontera suiza. Me acurruqué en casa y esperé resignado. Sin la denuncia de un renegado probablemente habría evitado la detención.

Mis compañeros de segregación me habían escuchado como se escucha una historia ya conocida. Casi todos ellos habían recorrido el mismo camino de la cruz que yo.

Todavía había esperanza, es cierto, de evitar la deportación a Alemania, porque parecía que la guerra se acercaba a su fin: los aliados ya habían ocupado Roma y en Francia se había roto y barrido el Muro del Atlántico. Ahora era cuestión de tiempo: ganar una semana o un día significaba mucho.

Las pulgas nos comían vivos; miles de estos insectos cubrían de picaduras las piernas y los brazos de la gente, día y noche.

Se veían obligados a realizar trabajos pesados: descargar los carros, retirar el estiércol de los establos, transportar sacos, barriles y cofres. Y no faltaron las palizas. El mismo capitán que me interrogó le dio una paliza a un pobre sastre de Rijeka que estaba entre nosotros, obligándole a pasar dieciocho días en la cama, sólo porque había derramado estiércol en el establo.

Había peligro de bombas en el tercer piso, bajo el tejado, que ya había sido sacudido por los asaltos anteriores, con los marcos de las ventanas colgando y los cristales rotos. Durante las alarmas, los alemanes nos encerraban en la sala grande.

También hubo, en esos mismos días, un mal caso. El caso de Felice Mustacchi y Giuseppe Hassid. A las 11 de la noche, un soldado alemán entró en la habitación cuando todos estaban ya dormidos. Hizo que Mustacchi, Hassid y tres mujeres se levantaran, y tal como estaban, los dos hombres en pijama y las mujeres en camisa, los arrastró. Al salir, les aseguró que se trataba de un trabajo urgente y que en unos veinte minutos, como máximo, todos estarían de vuelta en el dormitorio. Pero poco después se oyeron disparos y aullidos de perros. Nadie volvió a ver a Mustacchi, Hassid o las mujeres.

La desaparición de estas cinco personas se relacionó con el hallazgo por parte de las SS de unas monedas de oro en la letrina. No entregar todos los objetos de valor a los alemanes se consideraba un acto de sabotaje, castigado con un tiro en la nuca. Este fue probablemente el destino de nuestros compañeros.

A pesar de todo, y de la compañía de los espías que las SS habían colocado entre nosotros para vigilar el dormitorio, la estancia en el molino de arroz era preferible a la deportación. Al menos seguíamos en nuestro país, con la esperanza de que la guerra terminara pronto y de que volviéramos a casa inmediatamente, vivos y a salvo.

Irse significaba abandonar toda esperanza, aunque no supieras en qué te estabas metiendo.

Mientras tanto, no comimos tan mal como para pasar hambre. Uno de nosotros, Nino Belleli, era cocinero, y había bastante grasa en la sopa que distribuían a mediodía. El pan era decente, el agua clara, y una noche incluso nos dieron vino.

También había una cantidad de mantas y edredones robados de casas particulares y en ellos, a pesar de las pulgas, se podía descansar con suficiente comodidad. Había sillas e incluso una mesa. También había, pero escondida, una cocina eléctrica, donde podíamos tostar a escondidas pan o unas patatas. Teníamos dos grifos de agua para lavar. Algunas personas incluso recibieron paquetes de comida del exterior y el periódico.

Los obreros bajaron a descargar cargas pesadas, alguien limpió la habitación, yo no hice nada. Los domingos se nos permitía dar un paseo por el patio.

Unos pocos días permanecí en el embalse y en esos pocos días otros desgraciados fueron llevados, sólo para terminar, como yo, en el infierno de Auschwitz, donde encontraron la muerte más triste.

Un par de días después de mi llegada al embalse, el guardia que nos custodiaba, al entrar en mi habitación a primera hora de la mañana, gritó mi nombre y mi apellido en voz alta, precedido del título: Señor Defensor. Hasta ese momento, me habían llamado tu, y nombres no muy cortesanos o curiales habían acompañado mi nombre.

El centinela me bajó y me dijo que debía considerarme libre y que podía volver a casa. De hecho, me entregó, con meticulosidad alemana, todos los objetos de valor que me habían quitado, me hizo firmar un recibo y luego me acompañó a la sala grande.

Eres libre, dijo, pero todavía tengo que mantenerte bajo llave. En dos horas el capitán vendrá a firmar la orden de liberación.

Las dos horas pasaron lentamente. Más pasados.

De mis compañeros de fatigas, algunos me envidiaban. Podría considerarme afortunado. Nadie había escapado hasta ahora de ese lugar. Fue el primer caso. Otros se mostraron escépticos. Era sólo un truco, decían, una finta, tal vez una trampa.

Todos me daban tareas para cuando saliera. La devolución del reloj, el dinero y otros objetos les impresionó. Acepté los encargos como un buen augurio. Iría a ver a esa familia para informarles del paradero de su ser querido; escribiría a ese señor para que se ocupara de su sobrina; me encargaría de que ésta recibiera un paquete de mermelada, y también me encargaría de proporcionarle las hojas de afeitar para la maquinilla de afeitar. Sabía lo queridas que eran tantas pequeñas cosas para los pobres