Dragón de la Sombra: Dragones Metamorfos

Por Marc Secchia

Cambiaformas camaleón, poderes de tormenta incontrolables y el surgimiento de la élite del dragón de Sylakia. La batalla contra el mal alcanza nuevas alturas, pero el precio de la victoria es cada vez más caro.

Una vez, un Dragón de las Sombras devastó el Mundo-Isla. Insaciable. Imparable. Un asesino de dragones. Ahora el Dragón de las Sombras ha reaparecido, en curso de colisión con la campaña de Aranya y el Rey Beran para liberar las Islas del flagelo de la tiranía Sylakian. Es oscuro, hermoso y mortal, un depredador de un poder incalculable.

Mientras tanto, Thoralian teje su red de astucia y traición en los corazones de los amigos y aliados de Aranya. Los llevará a un encuentro que solo él puede ganar.

Increíbles batallas aéreas. Un Dragón Antiguo empeñado en esclavizar a Aranya. Los traicioneros secretos de la magia del Dragón. Ésta es la lucha por la que el destino ha dado forma a una heroína de valor excepcional: Aranya, princesa de Immadia. Delincuente. Dragón Cambiaformas. Una mujer que se enfrentará al mal a cualquier precio. Escúpela a su propio riesgo.

• Idioma: Español
• Editorial: Marc Secchia
• Fecha de lanzamiento: 8 dic 2020
• ISBN: 9781071578452

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Dragón de la Sombra

Libro 2 de Dragones Metamorfos

Por Marc Secchia

Copyright © 2014 Marc Secchia

Todos los derechos reservados. Este libro o cualquier porción del mismo no puede ser reproducido o utilizado de ninguna manera sin el permiso expreso por escrito del editor y el autor, excepto para el uso de breves citas en una reseña de libro.

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Arte de ported Copyright © 2014 Victorine Lieske

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Mapa de Joshua Smolders

Copyright © 2014 Marc Secchia & Joshua Smolders

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Índice

Índice

Mapa de la Isla-Mundo

Capítulo 1: Varados

Capítulo 2: Campaña

Capítulo 3: Batalla de la aldea

Capítulo 4: Miedo al Dragón

Capítulo 5: El hombre sin nombre

Capítulo 6: Esclavo

Capítulo 7: Caza del Dragón

Capítulo 8: Batalla unida

Capítulo 9: Los Dedos de Ferial

Capítulo 10: Cavernas atronadoras

Capítulo 11: Kylara

Capítulo 12: Viejos volantones

Capítulo 13: Mentalidad de Victoria

Capítulo 14: Batalla por Jeradia

Capítulo 15: Primer Martillo de Guerra

Capítulo 16: Bailando con Dragones

Capítulo 17: Formas Antiguas

Capítulo 18: Un secuestro real correcto

Capítulo 19: O Jeradia traicionera

Capítulo 20: La Guarida del Dragón

Capítulo 21: Los dragones rojos se levantan

Capítulo 22: Rugido sobre Fra’anior

Capítulo 23: Drakes y Dragonets

Capítulo 24: Sombras en la noche

Capítulo 25: El Vuelo de los Dragones

Capítulo 26: Beran con mordida

Capítulo 27: Tormentas que se levantan

Capítulo 28: Las lágrimas de la guerra

Capítulo 29: Los astilleros de Yorbik

Capítulo 30: La Hora de Thoralian

Capítulo 32: Un juramento necesario

Capítulo 33: Familia de Dragones

Sobre el autor

Mapa de la Isla-Mundo

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Capítulo 1: Varados

El hombre se despertó cuando una espada le hizo cosquillas en la garganta.

Se puso de pie de un salto con un grito inarticulado. Las cuerdas del arco crujieron. Los gritos asaltaban sus oídos. Giró, vislumbrando docenas de flechas entrenadas infaliblemente en su corazón. Empezó a retroceder, pero un agudo pinchazo cerca de la columna vertebral interrumpió su instintivo intento de escapar.

El hombre se encontró de pie bajo un solitario árbol de fruta prekki, partido por un rayo, en el borde de un acantilado titánico. A un metro de sus pies, la tierra se esculpió en un espacio inmenso, desprovisto de islas; un vacío en el horizonte que llenaba una legua abajo con nubes caqui venenosas. El olor a fruta prekki podrida, dulcemente empalagosa, llenó sus fosas nasales. Con él llegó la debilidad, un colapso del mundo hacia él, de borde negro y vengativo. Vio una neblina. Las voces se arremolinaban en la niebla.

¿Desnudo?

Es un guerrero, dijo otra voz. Mira el músculo en él, las cicatrices.

¿De dónde ha salido? No de esta isla, a mi señal.

Sólo medio cerebro en esa cesta.

¿Quién se preocupa por los cerebros en el rollo de almohada? A mí no.

Una risa áspera golpeaba sus oídos con la fuerza de las ráfagas de viento que se peleaban por una nueva presa. El hombre apretó sus ojos, como si eso pudiera cerrar la broma y darle espacio para pensar. No podía recordar su nombre.

Tú, muchacho. Una mujer, su voz un golpe de martillo de mando. Su dedo índice apuñaló su pecho como si quisiera astillar el hueso en sus pulmones. ¿Cómo te llamas? ¿Qué estás haciendo en Ur-Yagga?

El pánico se apoderó de su sien. ¿Dónde estaba? ¿Quién era él? Su cabeza dejó de moverse, pero el mundo no. La bilis caliente se le metió en la garganta.

El dueño de la cuchilla en su espalda retorció la punta en su carne. ¡Responde!

Sus ojos se abrieron de golpe, pero se negó a satisfacerlos con un gemido. El honor de un guerrero dependía de cómo sufriera. En lugar de eso, trató de concentrarse en su interrogador.

Vio a una alta y profundamente bronceada mujer guerrera, por su orgulloso porte, claramente la líder de esta banda de guerra. Llevaba cuatro dagas curvas colgadas del cinturón de sus pantalones de cuero. La empuñadura de cuero de una cimitarra sobresalía por encima de su hombro izquierdo, un arma tan masiva que la punta de la hoja sobresalía un pie más allá de su cadera derecha. Botas usadas y una breve armadura en la parte superior del cuerpo que dejaba sus musculosos brazos expuestos, complementaban su atuendo. Lo llamaba chico, pero tenía que ser más joven para varios veranos.

Grandes Islas, y qué ceño fruncido por el viento saludó su irreflexiva valoración!

Sus ojos se dirigieron a su tropa. Todos eran guerreros tan oscuros como ella, tal vez un centenar de guerreros fuertemente armados, exclusivamente mujeres de las Islas Occidentales. Una tripulación experimentada, juzgó. Ningún ojo se alegró en el saludo, ni una sola mano se desvió de un arma. Le pareció que estaba extrañamente incómodo; a pesar de sus burlas ásperas, claramente picando una excusa para derramar sus intestinos bajo el árbol de fruta prekki. No se puede jugar con esto.

Especialmente su líder.

La presión entre sus sienes se disparó. Era una hoja lista para golpear, anhelando el dulce mordisco de una cimitarra en la carne, su carne.

¿Puedo preguntar a quién tengo el honor de dirigirme? preguntó, pisando ese borde de cimitarra con cuidado. ¿Y quiénes son tus hombres, tus guerreros?

Su cara dura se volvió más dura, si eso fuera posible. Los ojos marrones oscuros brillaban. Me impaciento por respuestas, muchacho.

Las respuestas eran el problema.

No lo recuerdo, dijo, simplemente.

¿No recuerdas qué?

Cualquier cosa. Se agarró las manos por debajo de la garganta y se inclinó por la cintura. Mi señora, me disculpo sí..

La cimitarra silbó sobre su hombro. Antes de que pudiera parpadear, la cuchilla detuvo un bigote antes de cortarle la oreja izquierda. ¿Peligroso? Que sea letal. Tendría que andar como un leopardo acechando a su presa sólo para mantenerse con vida, mientras intentaba averiguar qué hacía en la Isla-Mundo en un lugar con mujeres guerreras de este calibre, y ni un solo recuerdo de su pasado.

No soy tu dama, siseó. Soy Kylara, jefe guerrero de la isla de Yanga del grupo Ur-Yagga, y no toleraré tus insultos. ¡Habla!

Me tienes en desventaja, Kylara.

Dirígete a ella como 'Jefa' antes de perder la cabeza, gruñó la mujer que estaba detrás de él, puntuando sus palabras con las excavaciones de su hoja de cimitarra. La sangre caliente le goteaba por la espalda.

Kylara dijo: Que alguien encuentre un paño para sus lomos. Su desnudez ofende a mis ojos.

¿Lo hizo? De repente, revisó las palabras preparadas en su lengua. Mantenerse vivo requería una estrategia audaz.

Mientras extendía sus manos para defender su caso, notó varios cortes profundos y rasguños en sus brazos. Su pecho, barbilla y rodillas estaban desgastados, las lesiones estaban llenas de suciedad. Una flecha rota brotó del músculo de la rodilla derecha. Pero nada le dolía tanto como debería. Se sentía bien. Cansado, pero extrañamente inquieto.

Bueno... Es hora de saltar de un acantilado y ver si puede volar.

Respirando profundamente, dijo: Jefe Kylara, no me ofenda los ojos. Ni mucho menos. Tu cuello es una torre de fuerza. El tono muscular de sus bíceps...

Los ojos de Kylara escupieron fuego. ¿Cómo te atreves a comentar sobre mi persona?

Ignorando el gong de la alarma que sonaba en sus oídos, dibujó: Cumplidos, no comentarios. Ni una palabra de mentira. Tomó la tira de tela presionada en su mano y la enrolló sobre sus signos vitales hasta que se cubrió decentemente. Además, usted maneja su espada con una habilidad extraordinaria...

La cimitarra le cortó la garganta. Kylara dijo: Cierra tu vulgar boca.

¿Preferirías que mintiera?

¡Sí!

Como quieras. Mentiras. Miró al cielo en busca de inspiración. La luna amarilla, Iridith, cortó enormemente los soles gemelos, creando un eclipse parcial que doró el final de la tarde con profundos tonos cobrizos y lenguas de fuego carmesí. Señaló ampliamente la vibrante escena. Oh Jefe, tu cabello no se ondula como una cascada oscura que brilla bajo los soles. No, se retuerce como la piel de una cabra sin lavar. Los guerreros jadeaban, el Jefe más fuerte de todos. Tu olor corporal recuerda a un cadáver hinchado de hace una semana. Prefiero saltar de este acantilado que mirar un segundo más tu rostro, que es tan indescriptiblemente horrible...

Resopló mientras el guerrero que estaba detrás de él le daba un puñetazo sobre el riñón izquierdo. ¡Cierra la boca!

Caca de mono volador, mujer, sólo hice lo que me pidió.

Kylara cerró la boca. ¿Qué fue esa expresión en sus ojos de incredulidad? ¿Ira? ¿Una chispa de admiración? Sea lo que sea, se desvaneció detrás de un brillo de ojos saltones. Tu lengua es demasiado inteligente para un loco, dijo, peligrosamente suave. Tal vez seas un espía Silakiano.

Miró su piel de ébano, los pectorales de su pecho tres veces cicatrizados y los tatuajes tribales en sus brazos y hombros, y gruñó: Prefiero cortar mi propio corazón.

La cimitarra amenazó su nariz una vez más. Por las islas, frunció el ceño, a esta Kylara le gustaba mucho su espada. Siempre le había gustado esa cualidad en una mujer. ¿De veras? ¿Cómo es que no recordaba nada, pero lo sabía tan claramente como los soles quemaban sus rasgos en una representación estatuaria de la diosa de las mujeres guerreras? Las trenzas que ella usaba... allí, un recuerdo aparecieron en su mente. Finalmente. Sólo los leopardos, las tribus guerreras de las islas occidentales más lejanas, llevaban el pelo de esta manera: muy cerca y trenzado hasta el cráneo, cada patrón es único para una isla del grupo. Ella había mencionado la isla de Yanga. Nunca había estado en Yanga.

Kylara se acercó". Llevas el Ur-Makka en tu muñeca".

No lo hagas.

Dámelo, o te juro que te lo arrancaré del cuerpo cuando lleves veinte flechas entre los dientes.

La ira le quemó la bilis. No había ni una sombra de duda en su mente de que ella llevaría a cabo su amenaza. Las flechas que le apuntaban no vacilaban ni un cuarto de pulgada.

El hombre desató la estrecha bolsa de la muñeca y la entregó, manteniendo su cara impasible. Un guerrero debe morir antes que entregar su Ur-Makka, el símbolo de los espíritus protectores de su familia. La bolsa plana de cuero contenía un trozo de corteza con sus nombres carbonizados, su nombre real, el nombre de su familia y el nombre de su espíritu.

Él quería vivir. ¿Eso lo marcó como un cobarde? ¿O sabio? Miró a los cielos, pero no encontró respuestas escritas en el azul infinito.

No podría haber elegido un lugar más solitario para perder la cabeza. El árbol prekki estaba en una península escarpada, la punta occidental de lo que debe ser una isla de tamaño considerable para las islas occidentales, que eran en su mayoría pequeñas y escarpadas. Estaban escasamente habitadas por tribus humanas belicistas y multitud de animales mortales, entre los que se encontraban los rájales, leopardos, babuinos carnívoros, windrocs, escorpiones y cobras. Desde la península miró o bien sobre las interminables Tierras Nubladas hasta el horizonte occidental, o bien de vuelta a un abrupto ascenso hacia las colinas boscosas que a primera vista parecían verdes y frondosas, pero que sin duda disfrazaban cien formas de morir.

Podría tirarse por el acantilado. Eso resolvería el problema de vivir para cuando golpeara la roca, o la nube venenosa, o lo que fuera que estuviera debajo. La altura no le molestaba. Pero algunas de las tropas de Kylara lanzaron miradas desconfiadas al abismo. Permanecieron a un buen cuarto de metro y medio del borde, probablemente alimentados desde su nacimiento con alguna tontería supersticiosa sobre Dragones de Tierra comiéndose islas enteras.

Kylara extrajo el chip del nombre del Ur-Makka y lo dio vuelta en sus dedos. Sin ni siquiera mirar lo que ella sostenía, el Señor de la Guerra se lo pasó. Léelo.

Oh, ella fue astuta. Un juego de confianza. Volteó la suave viruta de madera en sus dedos, diciendo, ¿No sabe leer, Jefe?

Se puso rígida. Puedo leer.

Ardan, dijo. Nombre de familia, Yoaggaral". Recuperó el aliento mientras miraba el reverso. Su nombre espiritual estaba escrito ahí, como debe ser, pero en runas. ¿Runas? No tenía esperanza de leerlas. ¿Quién en la Isla-Mundo escribió en runas? ¿Dragones? Se sacudió un resfriado. Debe haberse golpeado la cabeza más fuerte de lo que pensaba.

¿Y este conocimiento ha afilado milagrosamente su memoria?

No. Ni siquiera estoy seguro de que sea mi nombre. Compruébalo. Extendió su mano, con la palma hacia arriba, mostrando abiertamente el chip con el nombre.

Los ojos de Kylara se aburrieron en los suyos por un momento antes de que se movieran hacia abajo. No hay confianza. Ella leyó el chip. No había mentido. Eso habría significado su ruina tan seguramente como saltar del acantilado. Ella dijo: ¿Racimo de nafta? Fueron invadidos por los Sylakianos hace un mes, quemados por los Dragones, dicen. Vimos el humo desde aquí. Probablemente seas el último isleño de Nafta que queda con vida.

Pide la pregunta, Jefe, dijo el guerrero que estaba detrás de él. ¿Cómo llegó aquí?

No me importa. De repente, su mirada parecía encapuchada, la mirada de una cobra antes de la mordedura fatal. Me insultó. Mátalo.

Una cuchilla siseó en el aire. Aranya sintió la dirección del movimiento del guerrero, zurdo, desde atrás. Susurró en movimiento, agachándose hacia adelante para que la punta sólo le cortara el omóplato. El guerrero tropezó y perdió el equilibrio, ya que el impacto esperado no se produjo. Golpeó con el codo, atrapando a su asaltante en la garganta. Mientras se retorcía en busca de la hoja, una flecha le cortó una tira de piel de su nalga derecha. Gruñó, pero aun así arrancó la cimitarra de los dedos del aturdido guerrero.

¡Alto! Kylara calmó a sus arqueros con una orden aguda.

Se levantó, colgando la pesada cuchilla de la punta de sus dedos.

"Entonces, ¿quieres que te mate? Una sonrisa irónica tocó las comisuras de los labios de Kylara. ¿Qué escondes, Ardan de Nafta Clúster? ¿Debo torturarlo para sacártelo?"

Te lo diría si pudiera.

Los modales de Kylara no perdieron ni un ápice de su acero forjado en el horno. Tal vez lo harías, Ardan, en eso, dijo. Pero no eres más que un hombre patético. Te daré una oportunidad: un duelo.

¿Un duelo?, repitió.

Alguien llamó ansiosamente: Yo tendría cuidado. Es un gran rajal, Jefe.

Kylara ni siquiera miró en la dirección de esa voz. ¿Te ofreces a tomar su lugar?

No, Jefe.

Siento que necesito un poco de ejercicio, se burló de Ardan. El primero en caer, pierde. Si ganas, eres un hombre libre por un día. Después de eso, te cazaremos por deporte y te mataremos. Si te gano, te convertirás en mi esclavo, en cuerpo y alma. Después de todo, te atreviste a insultar al Señor de la Guerra de Yanga.

Sus mujeres rugieron su aprobación, golpeando el piso de sus cimitarras contra sus muslos.

Por el amor de Dios, ¿se suponía que iba a luchar contra este jefe guerrero en su condición? Ardan no le gustaban sus posibilidades. Sin embargo, ofreció su mayor sonrisa, la más confiada, y dijo: Si mi mayor locura fue comentar la belleza de un caudillo, moriré satisfecho.

Veamos si puedes lograr caer al suelo... vivo.

Eso añadió una perspectiva no deseada a su juego. Kylara tenía la intención de matarlo. Ningún indicio de piedad iluminó su mirada premonitoria. Aranya levantó su espada, con las orejas palpitantes, sintiéndose extrañamente mareado e imprudente. Si hoy era el día para derramar su vida, que así sea.

Cruzó cimitarras con el Señor de la Guerra.

Kylara atacó primero, como él esperaba, pero no como él esperaba. El dolor se clavó en la rodilla de Ardan mientras saltaba sobre el giro bajo de su pie. La cimitarra pasó por su cabeza. Si no estuviera ya afeitado por todo el cuero cabelludo, lo habría estado después del primer golpe. Por las Islas, ¡era rápida! Tocó su paté. Era rasposo, pero no hasta el punto de muchos días de crecimiento de pelo. Debe haber estado en algún lugar civilizado últimamente. Sus hojas se juntaron. Se relajó en el duelo, tratando de leer su estilo. Kylara parecía ser el tipo de duelista de todos los tiempos, y no confiaba en esa valoración hasta el punto de poder lanzar una oveja ralti.

Permitió que el Señor de la Guerra lo golpeara hacia atrás alrededor del árbol de fruta prekki. Sus guerreros les dieron libertad de acción, pero no tanto como para proporcionar una ruta de escape. No son tontas, estas mujeres. Gritaron y apostaron con gusto, especialmente cuando Kylara abrió un corte en su antebrazo izquierdo. Ella presionó, balanceándose con fuerza. Sus espadas temblaron y se dispararon entre sí mientras él contrarrestaba con más fuerza, tratando de sacudir su muñeca. Ella respondió pateando el lado de su rodilla. No sólo fue rápida, sino que fue fuerte, como lo demostró esa patada. Aranya dio un poderoso golpe por encima de la cabeza y le clavó los nudillos en el esternón. No golpeó nada más que un músculo abdominal duro como una roca. Su rodilla no estaba bien. Aranya cojeó donde necesitaba la base de dos piernas sanas para la potencia que exigía el juego de la cimitarra. Se defendió furiosamente, calculando en su mente cómo podría sobrevivir a este duelo.

¿Rendirme? Preferiría suicidarse. Tal vez ella podría ser provocada...

El choque de espadas sonó en el aire de la tarde mientras los combatientes giraban en círculos, sudando libremente mientras se emparejaban golpe a golpe. Aranya abrió un corte en su flanco derecho. La réplica de Kylara perforó el músculo de su hombro izquierdo.

Podrías soportar unas cuantas lecciones de lucha, dibujó. La cimitarra de Kylara siseó más allá de su oreja derecha. Aranya esquivó detrás del árbol prekki. ¿Necesitas un buen maestro?

Ella optó por no responder, dejando que su cuchillo hablara. Aranya se defendió con fuerza y se las arregló para golpear su mandíbula con su antebrazo. Kylara jadeó, tocando con sus dedos su labio ensangrentado, pero cayó al ataque inmediatamente con una ráfaga de golpes que le costó mucho defender. Otro corte se materializó en su hombro como por arte de magia. Su choque desarrolló un flujo y reflujo, un patrón de golpes y contragolpes. Kylara parecía capaz de leer todos sus trucos. Los pulmones de Ardan ya resoplaban. ¿Tan rápido? Algo estaba mal.

¿Realmente crees que tus tropas pueden cazarme en veintisiete horas? Esquivó su cuchilla giratoria. El pie astutamente enganchado de Kylara lo habría derribado, si no fuera por el árbol prekki.

Guardaría mi aliento para vivir, respondió.

Ardan se apoyó casualmente en el tronco áspero, dándole un toque perezoso. Entonces me tomaré un respiro ahora mismo. ¿No le importa, señora?

¡No soy tu señora!

Su postura se echó a perder cuando Kylara le magulló los dedos en la empuñadura de la cimitarra con un golpe de su puño. Transfiriendo la hoja a su mano izquierda, siguió luchando. No es mi mejor mano, sonrió, pero todavía puedo ganarte con la mano izquierda.

Kylara respondió golpeándolo hacia atrás alrededor del anillo de sus guerreros, quienes le siseaban y gruñían insultándolo mientras él se rendía paso a paso a regañadientes.

Desviando otro poderoso golpe por encima de la cabeza, Ardan se permitió caer hacia adelante, creando exactamente la oportunidad que esperaba para cerrar con ella. Se deslizó por debajo del brazo sosteniendo su cimitarra mientras el golpe de ella se deslizaba sobre su espalda. Ahora, su gran fuerza debería decirlo.

Ardan le rodeó el brazo derecho por la cintura y sacó a Kylara del suelo, con la intención de arrancarle un beso de los labios. Un beso la enloquecería, que era la única forma de ganar la pelea. Esa sensación de bienestar se había desvanecido como una breve neblina del amanecer.

Con dos manos, Kylara golpeó la empuñadura de su cimitarra sobre la corona de su cabeza. Aranya se tambaleó, saboreando la sangre. Su rodilla le pinchó en la entrepierna, pero un giro en el último segundo salvó sus peores rubores al desviar el golpe con el muslo. Más rápido de lo que podía seguir, le dio un puñetazo en la mandíbula con una cruz derecha casi perfecta. El dolor le explotó a través de la mandíbula hasta el cráneo.

Una vez más, el árbol vino en su ayuda. Aranya se frotó la boca. ¡Le había mordido el labio!

Peleona, mi doncella de sangre caliente de la isla, bromeó. Pero se tambaleó cuando intentó ponerse en pie.

Kylara cambió de manos. A diferencia de ti, futura esclava, yo soy zurda, sonrió. Y yo sólo estaba calentando.

Sus ojos se abrieron de par en par. Los guerreros de alrededor se rieron cruelmente.

Ardan se limpió el sudor de su frente. En ese preciso instante, Kylara golpeó, pateando el muñón de la flecha incrustado sobre su rodilla.

El dolor se extendió a la pierna de Ardan, junto a la cual el golpe no fue nada. Por un momento todo lo que pudo ver fue una agonía blanca. Escuchó un sonido de molienda; sus dientes rechinando juntos como granos de trigo mohili bajo una piedra de molino. Cuando su visión se despejó, fue para ver a Kylara de pie a pocos metros, girando indolentemente su cimitarra entre las yemas de sus dedos.

Con una sonrisa sardónica, dijo: Pago por el beso, muchacho. ¿Rendirte?

¡Burla!

El fuego ardió en su cuerpo, ardiendo a través del dolor y despejando su mente de cualquier pensamiento racional que quedara. No era Ardan. Era fuego. Era la llama del amanecer. Aranya sintió cómo se le hinchaban los músculos, ingiriendo un torrente de adrenalina y fuerza. Un gruñido bajo palpitaba en su pecho. Era un rajal desatado. Los enormes felinos negros, que estaban a la altura del hombre, siempre le habían fascinado. Ahora, se abalanzaba con una rapidez felina.

La furia primitiva de su ataque hizo tambalear al joven señor de la guerra. Una docena de golpes de su cimitarra trajo el destello del miedo a sus ojos. Por primera vez, forzó a Kylara a una defensa frenética, esquivando y parando con un solo pensamiento en su mente, preservando su vida. Sus guerreros retrocedieron con gritos de sorpresa. Alguien gritó que necesitaba ayuda. Kylara se alejó corriendo, pero Ardan se abalanzó sobre ella sin descanso. La golpeó y la golpeó, golpe tras golpe, pero ella no cayó ni siquiera cuando fue aplastada hasta las rodillas; su espíritu y su coraje se lo impidieron.

Una flecha pasó por su mejilla izquierda. Kylara les gritó a sus guerreros que no interfirieran. Aranya usó la distracción para atravesar la armadura que protegía su pecho izquierdo, pero de repente, ella se escabulló de debajo de su ataque y lanzó un contraataque pugnaz propio, silbando entre sus dientes con cada choque de sus espadas. Golpearon tan fuerte que ambos se estremecieron con cada golpe. Kylara estaba más allá de la burla ahora. No hay que golpearlo hasta el suelo por ella. Sus insultos se habían encargado de eso.

Por un breve instante, sonrió ante la ironía.

Las palabras dieron paso a los gruñidos y silbidos de esfuerzo. La oscuridad acechaba en los rincones de su visión; no sombras, sino un parpadeo de llamas negras. Sabía que tenía que recordar, porque había algo muy importante en el infierno que llevaba dentro... El brazo de Ardan trabajaba sin pensar mientras desviaba otro asalto desde Kylara. Sintió un poder enterrado en su ser, familiar pero prohibitivo, un charco espeluznante y profundo que se agitaba como si fuera consciente de su consideración. Lo temía. Temía al monstruo interior, pero si pudiera explotar ese poder, seguramente aplastaría a esta brillante y oscura mujer, quien, con un gruñido pegado a sus atractivos labios, le estaba sacando la médula viviente a golpes.

Ardan se preguntaba si alguna vez había encontrado un guerrero más formidable, hombre o mujer.

Su brazo-espada se golpeó repetidamente sobre la cabeza, bloqueando los golpes dominantes de su brazo mientras intentaba partirlo en dos. Kylara aulló, un edificio de rabia que tenía una terrible fuerza propia, que se dirigía hacia su ataque final. Tenía que detener esto antes de que ella lo matara. Aranya pisó con fuerza su pie derecho, con la intención de aplastar ambos brazos hacia arriba para romperle la muñeca mientras volvía a golpear. En ese instante, su rodilla herida se dobló y se desplomó, arrojándolo hacia adelante sobre sus rodillas. Frenó su caída con el codo.

Al contraerse los músculos de los brazos, hombros y abdomen de Kylara, haciendo que su golpe desde un estiramiento completo por encima de la cabeza se cruzara con el centro preciso de su cráneo, Ardan tuvo tiempo de comprender que su defensa había fallado irremediablemente. La expresión de Kylara registró sorpresa. Pero no pudo templar su golpe a tiempo.

La hoja de cimitarra se estrelló contra el cráneo de Ardan.

La oscuridad acechante se lo llevó.

Capítulo 2: Campaña

Aranya, DRAGÓN-Princesa de Immadia, movió sus enormes patas con fuerza. Yolathion estaba haciendo un gran alboroto de su primer vuelo en Dragonback, pensó. La paciencia no era aparentemente una virtud de los dragones. Su alboroto hizo que todas las escamas de su piel de amatista se pincharan como si tuviera un caso severo de las escamas que Zuziana acababa de molestarle.

Su amiga, la igualmente escamosa primera lagartija de Remoy, ya estaba zumbando en el aire sobre el castillo, hogar desde tiempos antiguos de la familia real de la isla de Inmadia. Las escamas de la Dragonesa Azul brillaban como la luz del sol en un lago de montaña perfectamente claro. Ri’arion, el Jinete de Zip, saludó a Aranya mientras pasaban en picado a gran velocidad. Zip hizo un giro de barril a estribor seguido de otro a babor, que terminó en un gruñido y una parada. Su silbido de molestia llegó hasta donde el Dragón Amatista se posó en la cima de la Torre de Izariela.

Su percha le dio una vista panorámica de la Isla de Immadia, su hogar. Los corazones de Aranya se elevaron con un draconiano deleite en las alturas. En cambio, su nuevo Jinete del Dragón era un manojo de nervios tensos, que se paseaban por detrás de ella.

Dragón-Aranya inclinó su cabeza tímidamente. Digo, ¿guerrero de Jeradia?

Escribió una sonrisa irónica. ¿Sí, señora del Dragón?

Esas son mis ancas. En un Dragón, la parte de mí que habla está en este extremo.

Ah, no tenía... razón.

Aranya se asomó a su novio mientras lo miraba a su hombro. Monta. Es una perfecta tarde de Inmadurez y estás arrastrando tus botas de gran tamaño.

Mira, mido más de siete pies de altura. No estoy acostumbrado a que nadie me eclipse, y menos aún mi novia. Mi novia de cuarenta y tres pies, dos y un cuarto de pulgada de largo, según la medición de ayer.

La creciente irritación de Aranya hizo que el humo se enroscara en sus fosas nasales. ¿Qué pasó con 'Estoy listo para volar contigo' y todas esas otras cosas encantadoras que dijiste, cuándo fue?

Bajo un quinteto de lunas llenas, estas cuatro tardes de aquí, declaré mi amor por ti, Immadia, declamó Yolathion, pero él estropeó el efecto al deslizarse de las escamas de su pierna derecha y caer sobre su trasero. Un traicionero resoplido de risa de Dragón le hizo volar su oscuro flequillo sobre sus ojos. Él dijo: El problema es que en tu forma humana eres hermosa, Aranya, mientras que en tu forma de dragón, eres aterradoramente hermosa.

Levantándose, desempolvó el asiento de sus pantalones. Con ese ceño fruncido de concentración que había llegado a encontrar tan entrañable, Yolathion negoció cuidadosamente el salto de su pierna a su hombro. Dio un paso gigantesco hacia sus espinas dorsales y se subió con cuidado a la silla del Jinete del Dragón.

Nak no hizo tanto alboroto en su viaje, dijo.

Yolathion se abrochó las correas sobre sus muslos y se topó con el cinturón. Sí. ¿Y tenía cien y cuántos años de experiencia en el vuelo del Dragonback? Mira, es mi primera vez. Quiero recordar... y suspiró tan profundamente que los tres corazones de los dragones de Aranya saltaron como uno solo, todo. Listo. Espero.

Él era realmente demasiado divertido, pensó Aranya, al acercarse al borde de la almena. Su rodilla lesionada se retorcía infelizmente al poner peso en ella, el regalo de despedida de Garthion. Pero su curación se estaba produciendo a la velocidad del Dragón. Dos o tres días más, y la articulación debería recuperar su plena función.

Si su vida pudiera ser anotada en un pergamino y marcada artículo por artículo, Yolathion lo tendría así. Las cejas del Rey Beran se habían arrastrado hacia su línea del pelo más de una vez. Aranya sabía que su padre estaba considerando las diferencias entre su artística hija, que lucha con las sorpresas de la vida, y el hombre malvado de las sorpresas en su espalda. Ella podría reformarlo, con el tiempo. Sobre todo cuando él olía tan bien, pero ella debe recordar no llamar a su perfume de Jeradian ... bueno, perfume. Había sido tan insultado. ¿Cómo lo había llamado, bálsamo de afeitar?

Aranya sonrió con dientes sobre su hombro.

¿Es eso una sonrisa, Aranya? preguntó Yolathion. O más bien, ‘te ves como un bocadillo’?

Mmm, retumbó, lamiéndose los labios con su lengua bífida. ¿Siete pies del mejor bistec para hombres de Jeradia servido en una bandeja? ¡Podría hundir mis colmillos en eso!

El corazón de Yolathion se duplicó, llegando a su fantástica audición de Dragón como un loco tamborileo.

Genial, ahora lo había asustado. Aranya hubiera preferido un poco más de confianza de su parte. Tal vez eso también vendría, con el tiempo. Ella se acercó a las almenas, gimiendo de nuevo cuando el dolor irradiaba de su rodilla. Las rentas de sus escamas también necesitaban curarse, arrancadas por peleas de ballestas de seis pies.

¿Listo para quemar los cielos, Jinete?

Sí.

Miraron el Reino de la Isla de Immadia. Gran parte de la capital había sido quemada en la gran batalla contra la flota de dragones de Sylakia, en la que habían derrotado a Garthion, el hijo del Comandante Supremo de Sylakia, con la ayuda de una deserción de Yolathion y sus fuerzas jerárquicas. Más allá de las murallas de la ciudad, un amplio campo se llenó constantemente de naves dragón empedradas de las partes salvadas. El fuego de un Dragón Amatista o las flechas ardientes de su Jinete no dejaron mucho atrás cuando explotaron uno de los sacos de hidrógeno. Pero la flota Inmadia y los emplazamientos terrestres de ballestas y catapultas de guerra habían derribado también muchos barcos de guerra.

Zip era ahora un metamorfo, cambiado irrevocablemente por las lágrimas del Dragón de Aranya. Zuziana, la Princesa de Remoy, era ahora capaz de transformar entre sus formas humanas y de dragón a voluntad. La culpa y la felicidad se agolpaban en el pecho de Aranya cada vez que recordaba lo que había hecho a su amigo. Zip dijo que era feliz. Tenía que aferrarse a eso, o el remordimiento le crecería garras de animales salvajes y colmillos dentro de ella.

Con un pesado suspiro, Aranya abrió sus alas. Las enormes y flexibles membranas de vuelo se flexionaron a voluntad, los miles de músculos auxiliares a lo largo de los huesos de sus alas y los puntales de vuelo los convirtieron en los instrumentos de alta respuesta del vuelo del Dragón. Garthion había caído sobre el mástil de la bandera situado en esta misma torre. Atravesando el cerebro, había muerto instantáneamente. Su cuerpo de Dragón carmesí aún llenaba el patio del castillo debajo del cuerpo de un Dragón cambiaformas, el gran secreto de los Sylakianos.

Si el hijo hubiera sido un gigantesco Dragón de formaciones rojas, ¿qué habría pasado con su padre? ¿O cualquier otro hermano o pariente?

Ahora tú eres el que se está perdiendo, dijo Yolathion. ¿Por qué tan pensativo, amado?

Estaba pensando en Garthion.

Olvida a ese cobarde, dijo Yolathion. Vuela, Aranya. Deja que el esplendor de la Isla Inmadia llene tus corazones de Dragón y borre el mal de ese hombre para siempre.

Gracias a Dios que lo entendió.

La simple inclinación de sus alas atrapó la brisa. Aranya se deslizó sobre los tejados de la ciudad de Inmadia. Las calles habían sido despejadas de cuerpos, mientras que el cementerio más allá de las murallas de la ciudad se había hinchado inmensamente, lleno de isleños de Inmadia y tropas sirias por igual. Tantos muertos. Tantos inmolados en la pira de la ambición de Sylakia de gobernar la isla-mundo.

Se tranquilizó con unos cuantos golpes de ala y se asomó por encima del hombro. ¡Precioso! La cara de Yolathion era una imagen de maravilla.

Aranya subió, dando vueltas lentamente para dar a su Jinete del Dragón una buena vista de los irregulares y nevados picos de Immadia al norte y al oeste de la ciudad. La isla tenía sólo cinco leguas de largo; siete si se cuentan las islas periféricas del norte. Alrededor de los bordes, por encima de donde el macizo de la isla se elevaba de los gases venenosos de las Tierras Nubladas, los antiguos habían construido grandes lagos en terrazas para atrapar las poco fiables lluvias de Immadia. Iridith cubría completamente dos tercios del horizonte sudeste, mientras que la luna creciente de Jade dominaba el cielo del norte como si formara un arco que conducía al fin del mundo.

Su Jinete gritó: Esto es increíble, Aranya!

No hay necesidad de gritar, tonto Rajal, volvió. "¿Listo para un poco más?

Er, tranquila, preciosa dragona, o mi almuerzo será una apuesta por la libertad.

Mira, aquí viene Zafiro, dijo Aranya.

El pequeño dragón abandonó el regazo de Ri’arion y se dirigió a Aranya y Yolathion, llamando estridentemente. Aranya se rió. Hola, criatura ridículamente hermosa, ella la saludó con el Dragonish. Zafiro revoloteó alrededor del hocico de Aranya, sus ojos de joya se arremolinaban con la emoción y la apreciación. Con sólo un pie de largo y tal vez un metro y medio de envergadura, el dragón era tan maniobrable como un murciélago. En este momento, demostró sus habilidades en una doble vuelta en espiral, antes de notar repentinamente a Yolathion en la silla de montar y llegar a un puesto de sorpresa en el aire. Ella lanzó una serie de chirridos quejumbrosos en Aranya.

Es mi Jinete, dijo ella. Mi... Er, amigo. Se llama Yolathion.

¿Qué le dijiste? preguntó Yolathion, cruzando los ojos mientras el dragón giraba alrededor de su cabeza, examinándolo sospechosamente.

Que eres mi Jinete, dijo Aranya, editando su respuesta apresuradamente. A pesar de eso, su vientre se quemó, alimentado por su vergüenza. Creo que esperaba a Zip, que es mucho más delicado que tú, gran bulto. Pesas una tonelada.

Se rió, flexionando su poderoso armazón. Estoy seguro de que crecerás en la tarea, oh poderoso Dragón Amatista. No, soy un hombre y un guerrero, cabalgando una gran bestia alada sobre las islas, no una diminuta brizna de una princesa de Remoy. Y tú eres delicado en tu forma humana, comparado con yo.

Su altura redujo seriamente el potencial de novios que eran más altos que ella, pensó Aranya. Le encantaba cuando él metía su cabeza debajo de su barbilla, haciéndola sentir segura y querida. Pero él parecía tan envuelto en su aspecto, como si una princesa debiera estar perfectamente arreglada a cada hora de cada día, y su sonrisa nunca debería dejar de deslumbrar. ¿Quizás una sonrisa de cien colmillos era un poco demasiado deslumbrante? ¿Y debería estar unida a un Dragón más bien poco?

¿Quién es diminuto y ralo por aquí? gruñó Zuziana, deslizándose en formación con Aranya. Ri’arion los saludó a través de la división.

Cuidado con el fuego, amor de dragón, dijo el monje Fra’anioriana, dando a su propia montura una bofetada tan fuerte que hizo que las cejas de Yolathion saltaran. Hemos estado practicando la respiración de fuego. Zip aún no ha aprendido a quemar los cielos, pero si sigues insultándola, no tardará mucho.

Claro que sí, dijo Zip, todavía gruñendo. Muy amable por tu parte el haber venido aquí esta tarde, babosas lentas. El rey Beran tiene un trabajo para nosotros.

Aranya intervino, ¿No te parece lindo escuchar ese acento Remoyana suave como una flor de Dorlis gruñendo entre los colmillos de un dragón?

Bah, dice el periquito Inmadiano que pronuncia cada vocal de seis maneras distintas? replicó Zuziana.

Las Dragones se dieron pellizcos juguetones, asustando a sus Jinetes.

Zuziana es delicada comparada con mi Dragón, dijo el Jeradiano. "Aranya dice que cuando crezca será un gran Dragón ..."

Todos se rieron cuando el Dragón Amatista hizo rugir el fuego de su vientre y un hipo de llamas salió a tres metros de sus fosas nasales. Zafiro dio un chillido de placer y se zambulló en la llama, bañándose en ella.

Bueno, dijo Zuziana, tan sorprendida como todos los demás por la respuesta del dragón. ¿Qué tal un viaje a las montañas para ver si alguna de las naves dragón de Garthion aún es salvable? Beran interrogó a los Sylakianos que sobrevivieron a la bajada. Dijeron que los dragonatos que cayeron no fueron destruidos, pero que no pudieron repararlos debido al frío. ¿Cree que podría lograrlo, o los Jeradianas se vuelven tan azules en la nieve como mi monje de la isla volcánica sobrecalentada, aquí?

Estará helada, dijo Aranya.

Oh, no te preocupes, sonrió Zip. Yolathion puede abrazarte todo lo que quieras más tarde, Aranya.

Con una pinza de sus alas, se alejó corriendo hacia los picos cercanos.

Aranya jadeó: ¡Zuziana de Remoy! Sólo tienes que esperar hasta que te coja ...

* * * *

Las cenas familiares se habían ampliado para incluir a Ri’arion, Zip, Yolathion, Beri y el Comandante Darron. La mesa era un alboroto de risas, ya que Zuziana los tenía en puntadas con su colorido relato de cómo habían tratado su diarrea mientras volaban de la Isla Ferial al gran volcán en medio del Mar de Immadior, el enorme espacio de las Nubes al sur de la Isla de Immadia. Después de eso, Aranya se retiró a la cama sintiéndose tan caliente como Zip había prometido. Se tocó los labios, todavía con un hormigueo de un último beso. Yolathion fue galante en la medida justa. Modales perfectos acompañados de un beso siempre malvado.

Leopardo, por tomar prestada la frase favorita de Zip.

Se tranquilizó con su rollo de almohadas, preguntándose cuándo Zip podría dejar de lado cualquier travesura que estaba perpetrando con su monje -ahora ex monje- y venir a la cama también.

Habían logrado sacar intacto el saco de hidrógeno de un barco dragón de las montañas, y habían localizado casi una docena de buques salvables. Beran enviaría varias tropas de soldados e ingenieros por la mañana.

Misericordia, estaba cansada. Le dolían las heridas. Una tormenta se cerró detrás de sus párpados cerrados.

Aranya huyó en las alas de sus fuegos internos.

Durante un tiempo interminable, se elevó a través de la Isla-Mundo, envuelta en una extraña mezcla de batallas y cayendo en las Tierras Nubladas. La pata de Garthion se extendió desde las humeantes y ondulantes nubes de tormenta para desgarrar sus alas. Maltratada, destrozada, escapó una vez más. Pero la tormenta se hinchó, volviéndose más negra y amenazadora por momentos.

Los dedos fríos de Zip aliviaron su ceño. Estás quemando las mantas, Aranya.

Se quejó, se cayó sobre su lado derecho y volvió a soñar. El trueno golpeó su mundo. Tan rápido como ella voló, la tormenta se movió más rápido. Malvadas cabezas de trueno verdes y negras bullían a su alrededor, atrapando a su yo Dragón en un cañón de nubes. Un rayo se movió cerca.

De repente, tres de las siete cabezas del Dragón Negro se abalanzaron sobre ella, rugiendo, ¿Cómo te atreves a huir? ¡Escúchame!

Aranya gritó.

Su voz era un trueno. ¡Encuéntrame al Dragón de las Islas Occidentales! Aranya cayó en la vorágine.

Se puso erguida, probando un sabor metálico de sangre en su boca, jadeando, ¿Fra’anior? ¿Gran Dragón?

El sueño se había ido. De repente, bien despierta, Aranya abrazó sus rodillas al pecho. ¿Por qué el Antiguo Dragón estaba tan furioso con ella? Tal vez por tontería, ella le había prometido una vez su ayuda, como podría ser en comparación con su poderío en la isla.

Aranya se escabulló de debajo de las mantas. Muy bien. Otro par de marcas de quemaduras. La suave respiración de Zuziana le aseguró que su amiga estaba profundamente dormida en la cama de enfrente. Se acolchó a las cortinas y se asomó a las altas ventanas de cristal de su dormitorio real. Al amanecer en dos horas, juzgó desde la posición de Jade en el cielo. La luna mística se elevó dentro de la media luna de Jade, un disco perfecto que se agarra a los dos brazos de un amante. El artista en ella suspiró. Belleza para quitar el aliento.

Un destello de luz en la torre de enfrente le llamó la atención. ¿La sala de mapas de Beran? Su padre debe estar despierto. En seguida, Aranya se acercó de puntillas a la puerta, recogiendo un par de dagas bifurcadas de Inmadiano y una capa por decencia, antes de salir al pasillo.

Saludos de las islas, Princesa, el guardia la saludó. ¿Te has levantado temprano?

Oh, ¿Felial? Es Felial, ¿verdad?

Mi señora, dijo el joven soldado, enderezándose hasta parecerse a un póker de fuego.

Felial, ¿tus hermanos siguen burlándose de ti por ser el que descubrió al Dragón en las almenas?

Sí, mi señora.

¿Por qué no les dices que el Dragón vendrá a visitarnos si no se comportan? ¿Cómo está tu padre, Felial?

Quería agradecerte por la curación... Las mejillas de Felial desarrollaron altos puntos de color cuando Aranya le sonrió. De repente, balbuceó, El muñón de su rodilla está mejor y el comandante Darron también vino a ver a nuestra familia y le habló de trabajar como navegante del Dragonship en el futuro y envió ingenieros para reparar nuestra casa y estamos muy agradecidos, princesa.

Aranya asintió. Bueno, sólo voy a ver al Rey, Felial. Descansa.

¡Sí, mi reloj!

El hombro de Felial le dio un puñetazo. La tela le rozó la cabeza mientras un tapiz caía cerca. El joven soldado se enredó con un hombre, gruñendo, echando a perder un golpe de espada agitado dirigido a su cuello.

El hombre gritó: ¡Muere, escoria de dragón!

Una cara, medio vista, le gruñó por encima del hombro blindado de Felial mientras el guardia golpeaba torpemente a su asaltante contra la pared del pasaje. El supuesto asesino gimió, pero su mano izquierda se elevó detrás de la espalda de Felial. El metal guiñó un ojo en la penumbra. Azotando una de las dagas bifurcadas de su cinturón, Aranya la lanzó instintivamente en un arco bajo. Una corta hoja giró de los dedos cortados del hombre.

Dragón sc-

Su grito se ahogó cuando la espada de Felial se deslizó en su pecho.

Aranya parpadeó al observar un rizo de humo azul marino de la daga caída. Tomando la forma de un dragonete no más grande que la bola de su pulgar, voló hacia ella más rápido de lo que su ojo podía seguir, y ... ¿desapareció? Se frotó un pequeño parche helado en la parte superior de su brazo. Nada. O, ¿mágico? Sus fuegos internos parpadearon brevemente. No del todo despierta, sacudida por su sueño, podría haberlo imaginado.

Rápido, Princesa. Las manos le agarraron los brazos.

Llévame a la torre del Rey, dijo. El soldado que la había tomado era un corpulento Jeradiano, una cabeza más alta que ella.

Sólo un loco, oyó decir a alguien. ¿Cómo entró?

Un sirviente, dijo otro soldado. Trabajó aquí más tiempo del que recuerdo. Buen trabajo, Felial.

Aranya miró por encima de su hombro mientras los Jeradianos la empujaban. A juzgar por la sangre roja y negra que se filtraba por el pasillo, no habría ningún interrogatorio sobre ese hombre. ¿Está loco? ¿Armado con una espada y una daga, escondido detrás de un tapiz? No estaba tan segura. Subió cojeando la escalera de caracol de a un paso por vez, tratando de calmar el latido de su corazón, y luego siguió un frío pasillo de piedra hasta la torre este. Otra escalera la saludó allí.

El Jeradian la entregó a dos guardias Inmadianos. ¿Todo tranquilo aquí?, dijo él.

Sí.

Dejando a los guardias discutiendo el incidente en tonos bajos, la Princesa se deslizó dentro. Encontró al Rey Beran, con el bebé en el brazo, mirando a su mesa de mapas en profunda concentración. Hola, papá.

Hola, Chispeante. ¿No podías dormir?

No. ¿Tú? ¿Leanya te mantiene despierto?

Se rió. Sólo un poco. Es el turno de Silha para dormir. Dos gemelos ocupados para correr en un par de horas y esta niña... ¿qué fue ese grito que escuché?

Un asesino, dijo Aranya. El Rey Beran se blanqueó más pálido que el hielo de un invierno Inmadiano. Papá, estoy bien.

"¿A qué?" Las botas golpearon en el pasillo de afuera. Aranya ... voy a matar-

Papá, no estoy herido. ¿Podemos hablar?

Con un esfuerzo evidente, el Rey desenroscó sus dedos de nudillos blancos de la empuñadura de su daga. Suspiró, Sí. ¿Un asesino, dices?

O un loco.

Perdóname, un momento. Beran se acercó a la puerta y la abrió de un tirón. Aranya hizo un gesto de dolor ante el tono bajo pero acerbo de su interrogatorio al guardia de guardia. Pero cuando regresó, todo lo que dijo fue: Un informante de confianza. Es casi imposible defenderse de tal ataque. ¿Está usted realmente ileso?

Ni un rasguño.

Aranya decidió no molestarlo con la cuestión de la magia que puede o no haber vislumbrado. Ver a su hija resucitar aparentemente de entre los muertos fue más que suficiente para un padre para lidiar con una semana, ¿no? Se tocó el brazo pensativamente. Ni una pizca de magia.

En el momento oportuno, el rey Beran dijo: Aparte de los asesinos, ¿qué tienes en mente, Aranyi?

Aranyi, la forma íntima de su nombre. Ella siempre lo consideró un signo especial de su afecto por ella. Se preguntaba cómo había llamado a su madre, Izariela. ¿Izari? ¿Izi?

Miró la mesa de mapas, que representaba la parte norte de la isla-mundo desde las islas más septentrionales, las escupidas rocas congeladas al norte incluso de Immadia, hasta mil leguas al sur de Remoy. La superficie era un cuadrado de treinta y seis pies de ancho, pero separado en nueve partes para que una persona pudiera caminar entre los segmentos en lugar de tratar de alcanzar a través de ese ancho. Modeló