El Imperfecto: La Historia De Un Hombre, Golpeado Poe El Mal Sin Culpa. Sus Derrotas Y La Victoria Final

Por Leonardo Bruni

La historia de Silvanni y su lucha para derrotar el eterno dilema del mal, que golpea antes de que pueda actuar. su vida pasa tratando de salir de su imperfección. Consiste en la privación desde el nacimiento de un pene adecuado. Sus intentos, a partir de la ironía, el psicoanálisis y el budismo, continúan con el paso de los años. Sin embargo, no funcionan, así que en la edad de plena madurez regresa al estado de Homo Selvaticus. Sin embargo, al final de su vida, Silvanni finalmente encontrará el éxito a un nivel estratosférico, nunca antes imaginado. A través del misterio de la cruz, el curso de su vida lo convertirá en un eterno ganador. 

• Idioma: Español
• Editorial: Babelcube Inc.
• Fecha de lanzamiento: 18 sept 2020
• ISBN: 9781071566107

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LEONARDO BRUNI

EL IMPERFECTO

Literatura teológica y espiritual

Collar "Investigadores del alma humana".

Por el mismo autor:

- El  inocente y el culpable

-  Pequeño Cristo

- La  Esperanza

- ¿Florecerá la Anunciación  ?

- Encuentro  con el destino

- Almas

- Pensamientos fuertes  de un cristiano débil. Tomo I - Tomo II

- Cuentos cristianos  . Tomo I - Tomo II - Tomo III

- Una  misa con el Padre Pío

- Un  día con el Padre Pío

- Via  Casello 78 Via Verdi 3

Collar "Ensayos sobre el hombre"

- La  doble ilusión: Sísifo y Prometeo

- La  primera vez: del sexo feliz al sexo sucio

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LEONARDO BRUNI

EL IMPERFECTO

·ROMANZO

Leonardo Bruni © Copyright 2008

Prohibidos los derechos de reproducción, almacenamiento electrónico,

de traducción y adaptación total o parcial con cualquier

incluyendo microfilmes y fotocopias,

sin el permiso previo del autor.

Introducción a la ontología de la imperfección.

Un breve excursus sobre el defecto de un pobre niño.

Nací el 11 de febrero de 1948, en un día frío y con niebla. Vine al mundo, como todos los demás, descalzo y desnudo. Y como todo el mundo, intenté, sin éxito, vestirme de muchas cosas, buenas o malas. Pero no tuve éxito. Descalzo y desnudo, después de no tantos años, volví al lugar de donde venía.

Un día miré un calendario y me di cuenta: 11 de febrero: la Santísima Virgen María de Lourdes. Me pregunté una vez más por qué no me había concedido la gracia, pero no obtuve respuesta. Porque mi problema era un problema existencial muy profundo: en todos los sentidos: físico, psicológico, genital, sentimental, espiritual. Se apoderó de toda mi persona desde la uña del dedo gordo del pie hasta el último pelo.

El hecho es que nací imperfecto.

Y sabes que contra factum non servet argumentum.

Esa imperfección se quedó ahí, tranquila y pacífica, casi parecía que no dependía de ella. Sin embargo, nací esa mañana en un mundo lleno de maravillas, donde el sol brillaba en lo alto del cielo.

Pero en el fondo, donde reinaba la niebla.

Por un lado, miles de millones de cosas y personas participaron e irradiaron el resplandor de las infinitas perfecciones divinas, desde el canto del ruiseñor hasta el aroma de un pétalo de rosa, y con sus vidas transmitieron belleza y satisfacción. La belleza no es sólo estética, sino también extática. Levanta el deseo, abre el corazón y vigoriza los huesos. Todos, indiscriminadamente todos, participaron en este banquete de bodas, en esta canción cósmica de alabanza, felices de existir. Todos, excepto yo. Yo estaba en el otro lado. El gris y opaco, que no transmite ni la belleza ni la alegría, sino la tristeza y el arrepentimiento. Porque en este mundo, junto con los miles de millones de perfecciones, junto con el bien que perfecciona el ser, también había el mal.

Malum est privatio boni necessit.  El mal te priva, te arranca, te golpea por la espalda.

De hecho, no hice nada.

Pero me privaron de un bien necesario.

Nací con una imperfección: antes de poder decir ay o hacer el primer rugido.

Inocente, pero imperfecto. Y por lo tanto sometido a las consecuencias de algo maligno.

Un culpable ante litteram.

* * *        

El Dr. Bardazzi pensó que esta sería una mañana de pasión. Para ser entendido en el sentido bíblico. La entrega apenas avanzaba, y iba de mal en peor. La fuente se rompió, la mujer tenía una pelvis estrecha, y sus huesos no se abrieron mucho. La dilatación vaginal era lo que era, pero el hecho potencialmente peligroso era otro: el extraño vuelco, de modo que, en lugar de la cabeza, el feto se había desviado.

Ya un poco preocupado, el ginecólogo pensó en posibles soluciones. Pero el rango de posibilidades se estaba volviendo peligrosamente delgado. La cesárea ya no era posible: demasiado tarde. Y el niño, a pesar de las maniobras manuales que se habían llevado a cabo, no quería saber cómo volver a la posición.

Qué extraño, dijo, dirigiéndose a la enfermera, que había empezado a mirarle inquisitivamente, dándole miradas de preocupación.

De hecho, era extraño, o más bien contra la naturaleza.

La naturaleza, ya sabes, es una maestra de la vida.

Pero en ese caso no lo fue.

Los fetos, normalmente, por los empujes que dan las contracciones uterinas, son empujados por ese estrecho conducto, y por esta razón se ponen en la cabeza. El cual, siendo aún suave y elástico, con las fuentes abiertas, actúa como un ariete y una pisada.

Pero esa vez sucedió lo contrario: ¿qué puedes hacer al respecto? O mejor dicho, ¿qué puedes hacer al respecto?

El Dr. Bardazzi sintió varias palmaditas de algodón suaves, que secaron los riachuelos de sudor que goteaban de su frente. Bendijo a Dios, o quien para ello, había creado a la mujer, y especialmente a las enfermeras de cirugía y ginecología. La sensación de frescura y alivio no era sólo epidérmica. Fue como una iluminación interior. No había nada más que hacer: era necesario intervenir con fórceps. Los gritos de la pobre chica, que por un lado sentía los empujes del útero y por otro no podía aliviarlos, resonaban en la habitación, haciendo temblar el vaso.

Me empujaban, hacia la salida, con fuerzas más fuertes que la patada de un caballo, pero no iba hacia adelante: iba de lado.

El ginecólogo comenzó a jugar con los fórceps, e intentó tirar de mí hacia abajo y, después de varias maniobras, logró sacarme.

En cuanto salí, empecé a gritar.

Tal vez, viéndolo tantos años después, si hubiera podido expresar mi opinión, habría dicho..:

Por favor, devuélveme a entrar.

Pero no funciona de esa manera.

Funciona que en el escenario de la vida, somos actores pasivos. Al menos para los actos de los primeros años. Entonces empiezas a entender algo, pero nunca lo entiendes todo.

Por ejemplo, tómeme: ¿a quién debo atribuir esta imperfección? ¿Al Dios más perfecto y delicioso que nunca hace nada malo? ¿Combinado a ciegas? Pero entonces, ¿hay un destino? ¿La mano temblorosa del cirujano, el ángel guardián distraído mirando hacia otro lado? ¿O el diablo, el que perversamente disfruta de la ruina de los vivos? ¿A ese ser pervertido y pervertido que había entrado, más delgado que el viento de primavera, en los pliegues de esos problemas y los había convertido en mi detrimento? ¿Pero por qué Dios le dejó entrar, no es omnipotente y omnipresente?

Tan pronto como nací me lavaron, limpiaron y visitaron.

Estaba, extrañamente, lleno de pelo negro, liso, suave, sedoso y resbaladizo, similar al pelo de cachemira de la cabra tibetana.

El Dr. Bardazzi se pasó la mano por el pelo en señal de decepción. La enfermera acababa de mostrarle un poco de sangre que goteaba de sus genitales. Seguramente el miembro masculino había sido dañado con fórceps. Rápidamente tomó el pelo de mi bebé, tan delgado, suave y diáfano, y con dos puntos de sutura lo hirió, tratando de compensar lo peor.

Llamaron a mi padre de inmediato.

Primero le dieron la buena noticia:

Es un niño, un guapo bebé de 10 libras y dos onzas.

Luego, por el empuje de la alegría a la que había ascendido, ya que se había convertido en el procreador de una vida humana; una acción en la que sólo somos de una mano inferior a Dios, se le hizo descender de nuevo a la opaca tierra, advirtiéndole que el médico quería hablar con él.

"Verá, Sr. Pratesi, el niño tiene una imperfección."

Pero, ¿es grave, es una amenaza para la vida? Mi padre respondió, inquieto, sintiendo ya en su carne el sufrimiento de la mía. Ya que yo era su carne después de todo.

No, no te preocupes. Es sólo una imperfección del parto laborioso. Cuando tengas dos o tres años, tendrás una operación en tu órgano genital y todo debería estar bien.

Al órgano que... Mi padre asustado respondió

Al órgano, al miembro genital, al pene en definitiva. Pero no se preocupe, el urólogo hará bien su trabajo.

¿Me tranquiliza?

Seguro

Gracias.

Así que nací dotado de muchas perfecciones, pero marcado por una imperfección.

No tenía el pene, la polla, la barra, la mierda vulgar como cualquier otro macho en la faz de la tierra.

El mío no se estiró derecho, unos cuatro centímetros. No. El mío, al salir del cuerpo, hizo una especie de giro en U, dando la vuelta y volviendo. Como si quisiera volver sobre sus pasos. En lugar de una pequeña cosa recta, una especie de gancho salió de ella, doblado sobre sí mismo. Un pequeño guisante doblado, que en vez de salir recto, volvió a entrar, como un caracol que volvió a su caparazón.

Cuando lo vio, mi padre le puso las manos en la cara, desesperado, y mi madre lloró durante tres noches seguidas.

* * *         

Sin embargo, la semana siguiente fui bautizado, y así me convertí no sólo en un hijo de Rafael, sino también en un hijo de Dios. La elección del nombre fue una lucha. Madre quiso llamarme Juan, en honor al cuarto evangelista, el que más - con ojos de águila - había escudriñado el misterio de Cristo. Y dijo que para reforzar su afirmación:

Así que también tendrá la protección de San Juan. Lo necesita tanto, pobrecito.

Pero mi padre no quería saberlo, quería llamarme Silvano. Nombre del abuelo fallecido y símbolo del hombre del bosque. El hombre primitivo, dotado de fuerza bruta y animal: el macho. Como nadie quería ceder, llegaron a la solución tan querida por los poderosos de la tierra: el compromiso. Del nombre Silvano tomé Silva, del nombre Giovanni años.

Así que mi nombre surgió: Silvanni.

Nombre desconocido en cualquier diccionario etimológico.

Nomen est omen.

El nombre es un presagio, dentro de él está su destino, el pensamiento de los antiguos.

Pero no funcionó para mí: no era ni el macho del bosque, ni el favorito de Dios. Al menos en la existencia terrenal, en lo que se refiere a la vida después de la muerte, sería un argumento demasiado duro. Demasiado duro para las mandíbulas de los occidentales contemporáneos, acostumbrados a comidas refinadas, sin cáscara. Deja que la vida después de la muerte - por favor - permanezca en el más allá.

Así que me marcaron en la ciudad de Agliana, un encantador pueblo de la campiña toscana, entre Prato y Pistoia:

Apellido y nombre: Pratesi Silvanni

Nacido el 11 de febrero de 1948

De Pratesi Raffaello y Bruni Chimene.

Vivo en Via del Casello 48.

Mi padre era un hombre apuesto: el característico tipo latino. Piel con tendencia a la oliva, pelo negro, suave y brillante, especialmente cuando lo rellenaba con Petroleum Roberts, su brillantina favorita. Las cejas gruesas, la mirada penetrante con esas pupilas marrones oscuras, combinadas con un carácter extrovertido lleno de chistes ingeniosos habían trastornado el equilibrio racional de mi madre.

Estaba parada al otro lado de mi padre. Pero sabes que los opuestos se atraen. Era una teutona perfecta, fría y gélida, que nunca decía una palabra de más o de las bromas de su padre; había sido criada en el exclusivo convento de las monjas de Mantellate en Pistoia, junto con las chicas de la buena burguesía de la ciudad. Más que la hija huérfana de un pobre que murió de la enfermedad de las piedras - este fue el diagnóstico científico de la muerte de su abuelo - parecía la hija de un conde o de un abogado rico. Fue esta mezcla de privacidad y belleza oculta, vislumbrada y nunca comprendida, antes de la boda, por supuesto, lo que hizo que mi padre se desmoronara. Un hombre de mundo y acostumbrado a las personas más formadas, pero al mismo tiempo más prosaicas.

Mi padre, a su manera, era un artista, porque bajo la corteza del hermoso sobre, mitad marido y mitad vívido, guardaba el corazón de un niño. Mientras tanto, siempre se mantuvo en el medio del vado entre la primera y la segunda etapa, como dijo Kierkegaard. La etapa de Don Giovanni, despreocupada e inconstante, dedicada sólo a diversiones y experiencias pasajeras, le había dejado -por necesidad- con el matrimonio y el nacimiento de un niño, además imperfecto. Pero en su segunda etapa más íntima, la del hombre moral, el buen padre de familia en definitiva, que construye su vida sobre sólidos valores y se compromete con lazos estables e indisolubles, creo que nunca se adhirió perfectamente a ellos. Siempre permaneció en él el nostálgico canto de las sirenas de la juventud desenfrenada. Cuando era niño no entendía cuando mi madre le decía..:

Ponte cera en los oídos para que no lo oigas.

Y luego lo veía, algunos domingos por la tarde, vistiéndose y saliendo en el Maserati de Luigi en Montecatini. Sólo entendí, cuando fue mayor, que estudié las tácticas del Odisea y de Ulises para que su tripulación no cayera presa del hechizante canto de las sirenas. Entonces mi madre se me apareció como una mujer fuerte, y mi padre como una pequeña luz, y yo también respiré un suspiro de alivio porque salí de una duda que me angustiaba.

La duda de que mi padre, cuando le vi salir en el Maserati de Luigi, en esa nube de humo, quiso escapar de mí, en lugar de jugar conmigo, porque yo tenía esa imperfección. Me dije a mí mismo:

Me ve diferente a él y a los demás, y me rechaza. No soy lo que él quería.

Porque el mal se propaga, se propaga por su propia naturaleza, y nunca se satisface: siempre quiere traer consecuencias negativas, aumentar el mal sobre el mal. Como un clavo que se ha caído. Así que en mí había entrado esa idea, esa fuerza negativa, ese principio mortificante que me hacía agitar y dormir mal por la noche. No me di cuenta de que estaba oprimido por el demonio de la tristeza, y pensé..:

Papá se va por mi culpa.

Como la tristeza nace cuando los deseos se frustran, sigue un camino pesimista: primero trae a la mente el bello deseo, luego presenta la situación actual al alma. Donde ese deseo de antes ya no se puede cumplir, desbordando el presente sólo con decepción. Y como la causa de la tristeza de mi padre era mi imperfección, nadie esperaba que la luz del sol penetrara en la oscuridad de mi cama, donde estaba agitado. Así que fue liberador para mí descubrir, mientras estudiaba la Odisea de Homero, que mi padre fue a Montecatini por una razón diferente. Sentí lástima por mi madre entonces, y por el trato que reinaba entre ellos. Es decir, hasta dónde podía llegar mi padre al pasar de la segunda etapa de la memoria kierkegaardiana a la primera etapa del hombre despreocupado: esto siempre fue un misterio para mí. Porque, a pesar de todo, se amaban de verdad y yo vivía en un ambiente caldeado por el amor. De lo contrario, imperfecto como era, me habría suicidado antes, como muchos hacen, en lugar de llegar naturalmente a mi lecho de muerte.

El lado artístico de mi padre no se expresaba en la pintura o el canto, sino en el mismo arte en el que San Pablo era maestro: el del tejedor. Mi padre tejía telas, como el apóstol.

La diferencia es que éste ha sido reconocido como un santo y mi padre no.

Que el otro se ha hecho muy famoso: después de 2000 años un aluvión de iglesias, asociaciones, empresas, calles, ciudades y editoriales llevan el nombre de San Pablo. Mi padre, sin embargo, no es nada.

Sin embargo, algo se había quedado con el nombre de Rafael. No es que pintara, pero a su manera era un artista: representaba un dibujo, pintaba un dibujo mental en su cabeza, y luego lo reproducía en la tela del telar. Por eso Luigi, propietario de la gran fábrica de lana de Prato Luigi Faggi & Co. Lo había tomado como dibujante y tejedor.

Mi madre, por otro lado, tenía que trabajar en los telares fuera de servicio, pero no le gustaban. Tenía que hacerlo para ganarse la vida, y eso era suficiente para ella. Su nombre era extraño: Chimeneas. Un nombre de origen griego, que todos, algunos más o menos, se han paralizado al pronunciarlo. Dividí a los lisiados en dos grupos: los de los ancianos y los de los jóvenes. La gente de mediana edad, el tío, la abuela, y todos los demás conocidos del barrio que pasaban el tiempo haciendo el fiasco y comiendo lo llamaban Crimene. Dando a su nombre un trasfondo criminal. Lo cual no le gustaba nada a mi madre. Los jóvenes, primos e hijos de los vecinos la llamaban Climene. Pero a ella tampoco