Qué bellos los ojos de este idiota

Por Luis Aguilar

No hay mirada más torpe sobre la escritura de poesía que aquella que pretende marcar distancia; la que finge desde una esquina, a escondidas, que no va a involucrarse; la que sueña con que no se perciba la autobiografía entre sus versos. No hay libro, si lo es, que nazca huérfano.
Desde el lirismo de la poesía de la experiencia y sin miedo al Yo, Luis Aguilar reflexiona ahora –en un giro peculiar de sus temáticas y obsesiones escriturales– sobre la moda de la poesía reclamada por la competencia de los proyectos, las subvenciones y la corrección política, reclamando abrir los linderos que ahogan una poética congestionada en los libros monotemáticos y, arriesgado como suele, lo hace desde un libro monotemático: crítico, autocrítico y por momentos delirante. En plena madurez creadora, el poeta cuestiona si no ha de descubrirse que el fuego quema porque la llaga arde; si una lectura es suficiente para escribir sobre la enfermedad, el amor o el miedo.

• Idioma: Español
• Editorial: Vaso Roto Ediciones
• Fecha de lanzamiento: 3 may 2022
• ISBN: 9788412519648

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CUIDADO CON EL PERRO

En el principio no fue el verbo

: fue el miedo.¹

Un yo que todo nombraría

pensando en la creación

satanizó al lirismo

[colocó estigmas a todo lo siniestro

por temor a la atmósfera de tulipanes

que un hombre disemina

si pisa un paraíso no inaugurado

o pide una

cerveza –

Y aunque el bar

y aquellas acciones carecían de nombre,

y aunque pensó nombrar

el verbo como inicio,

antes del inicio,

instaurado,

estaba el yo del miedo

: claridad de día

en que se va a acabar el mundo

1Qué haces ahora sentado en ese banco inexistente

si no eres un fantasma,

ni un inválido,

o es que acaso inventaste el asiento, como tantas cosas,

como la propia ciudad y a la familia y ese

dirigirte a ti mismo en la segunda persona del singular

cuando en realidad no es siquiera un recurso

literario o retórico, sino el miedo,

el paralítico pánico que te impide

llamarte por tu nombre y decir yo, yo, yo.

con Mario Montalbetti

¿O vas a decirme tú

que no has pensado en el pánico

que produce una araña violinista

afinando instrumento a ras de pecho?

¿Que no has dormido más

de una vez despierto porque no terminas

de asumir el poses/tructuralismo?

¿Dirás que nunca te confunde

la multiplicidad de los discursos

cuando Barthes llama

por teléfono a Vattimo, agobiado

por sus pensamientos débiles?

De verdad, de verdad ¿dirás

que no intoxica la desesperación

de no creer en nada, inserta como vas

en un mundo politeísta en el