El cuento de Kaelynn: Heir of Nostalgia/El aire de la Nostalgia, #2

Por S.M. Muse

La mayoría me conoce como Kaelynn Carroll, la prometida de Theo y conservadora del Museo de Arte de Nueva York. Pero lo que no saben, lo que pocos pueden ver siquiera, es la oscuridad que se agita en mi interior, una caja de Pandora de hambre, ira y enfermedad.

Lo que comenzó como un simple viaje a Gran Bretaña para catalogar una colección de arte del siglo XVI pronto se convertiría en una pesadilla más allá de lo que podía imaginar. Entre la oscuridad del museo y el viaje de vuelta a casa, viví otra vida, otra realidad. Inadvertidamente liberé algo.

Y todos los caballos del Rey y todos los hombres del Rey no pudieron apagar la terrible oscuridad que arde como un fuego interior...

• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 5 ago 2021
• ISBN: 9781667409443

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El cuento de Kaelynn

Capítulo 0

Algunas historias están completamente formadas, otras crecen al contarlas. El cuento de Kaelynn es una de esas historias.

Siempre me ha sorprendido la fuerza que ha adquirido el personaje de Kaelynn Carroll a lo largo de la historia de Theo y Phillip. Sus comienzos fueron sencillos, un interés amoroso para Theo, pero a medida que crecía en las páginas, su personaje comenzó a profundizar y ampliar su desarrollo.

Como autor, sospeché lo que le había ocurrido, desde aquellos momentos tensos y oscuros bajo el Museo de Arte Británico hasta que se encontró en un avión sobre el Atlántico de regreso a Estados Unidos. Después había oscuridad en su alma, una mancha, por así decirlo, de lo que experimentó en el otro lado. Pensé que ya era hora de que el resto del mundo viera lo que proyectaba esa sombra.

Me gustaría decir que su historia termina aquí, pero como ya sabes, querido lector, eso simplemente no es cierto. Kaelynn sigue viva, y continúa afectando a todos los que se encuentran con ella, luchando con ella, mientras sigue avanzando para defender al hombre que ama y a la familia en la que se convertirá.

Espero que esta historia responda a algunas de tus preguntas sobre los enemigos del pasado, los villanos del presente y las situaciones que los originaron. También espero que cree algunas preguntas y misterios nuevos. Después de todo, ¿de qué sirve saberlo todo cuando el misterio es el motor de la vida?

En el orden de lectura, este libro se sitúa en algún lugar entre el Libro Uno, Heredero de la Nostalgia - Una Oscuridad Reunida, y el volumen final aún por escribir.

La historia de Valerian sigue creciendo con cada nueva narración, a medida que más líneas argumentales se vuelcan y salen a la superficie. Mi intención siempre ha sido descubrir cada nueva joya a medida que se revela, sacando a la luz los tiempos, lugares y personas perdidas de Nostalgia. Espero que lo disfrutes.

S.M. Muse

Mayo de 2014

Capítulo 1 - Una oscuridad creciente

Cuando: Hace trece años... casi hasta el día de hoy.

Dónde: Museo Británico de Artes y Antigüedades

Circunstancias: Antes del vuelo de vuelta a Estados Unidos de Kaelynn

Por un momento, fue todo lo que pudo hacer para no estallar en una risa histérica.  Algo va mal, repitió, mirando los tres cuadros que tenía delante.  Como si se tratara de una señal, se oyó otro golpe, que parecía estar mucho más cerca que el anterior. De nuevo, fue seguido por una atenuación general de las luces superiores. Eso no puede ser bueno, ¿verdad?, observó.

Como la locura de los cuadros que tenía delante, como toda esta situación.

Al mismo tiempo, los ojos de Henson se abrieron de par en par y se llevó la mano a la garganta, como si su miedo necesitara una expresión física. ¡Tenemos que salir de aquí! En su prisa por desplazarse, le enganchó la rodilla, haciendo que ambos tropezaran. Al caer, el portapapeles, los papeles y el bolígrafo vuelan de sus manos.

Antes de que ella pueda decir o hacer algo, la puerta se abre de par en par y la oscuridad los envuelve como un maremoto.

El caos y el pandemónium son instantáneos, abundan los gritos ahogados y los revueltos, sobre todo los de ella.

En una esquina de la habitación, algo grande cae, derribado por lo que acompaña a la oscuridad en la habitación. El sonido de su rotura resuena en toda la sala como un trueno.

Sin previo aviso, alas, garras y picos parecen llenar el espacio que la rodea, arañando y picoteando sus brazos, manos y cara. Levanta una mano para protegerse los ojos, y con la otra sujeta con fuerza el libro de Hilliard.

Henson tenía razón; tenían que salir de aquí.

Es curioso, pero en medio de todo el caos pensó que se iba a congelar. Sin embargo, con esfuerzo, ni se congela ni grita impotente, sino que consigue arrastrarse hacia la dirección de la puerta, incluso cuando la presencia y el sonido de muchos cuerpos comienzan a rodearla, llenando todo el espacio restante.

En ese momento, la habitación se siente cargada, hasta el punto de ser claustrofóbica.

Consigue salir de la habitación y entrar en el pasillo igual de oscuro, pero mucho más vacío. Todavía ciega, con los ojos envueltos en la oscuridad, consigue avanzar a trompicones hacia los ascensores (o eso espera), antes de tropezar con algo que se extiende ante ella y que no se ve. La caída es tan rápida e inesperada que apenas se esfuerza por sujetarse. Como resultado, un dolor repentino e intenso le atraviesa las rodillas, que se rompen contra el suelo.  Grita, pero el sonido de su voz queda ahogado por la gran lucha que se produce en la habitación de la que acaba de salir. Considera la posibilidad de gritar a Henson, pero decide no hacerlo en el último momento. Desde que se hizo la oscuridad, no ha oído ni una sola palabra, ya sea por voluntad propia o por accidente.

Esto debería decirme algo... ¡como que debería mantener mi bocaza cerrada!

Tal vez la oscuridad también la beneficie.

Mordiéndose el labio contra el dolor, consigue ponerse en pie, utilizando la pared para estabilizarse. Tiene tiempo de respirar profundamente un par de veces, antes de que la sorprendan unos gritos ahogados procedentes de algún lugar detrás de ella.

¡Henson!

Más gritos, y luego no hay tiempo para gritar, ya que una mano áspera se cierra sobre su cara, ahogando sus vías respiratorias y haciendo que su cabeza retroceda.

La violencia llena el aire. Alguien está detrás de ella.  Retrocede, con la esperanza de pillarles desprevenidos.

No lo consigue.

Se inclina hacia delante, con la esperanza de desequilibrarlos. De repente, un fuerte golpe por detrás, tan fuerte que resuena en los huesos de su agresor...

¡Ahora!

Lucha por liberarse, su agresor se aferra.  Su pecho arde en busca de aire, los ojos llorosos, en medio de todo esto alguien, o algo, comienza a tirar del libro de Hilliard.  Desesperada, y con sus menguantes reservas de energía, golpea con el pie la pierna de su agresor.  Un grito desgarrador y luego se libera.

En medio de todo esto, un súbito recuerdo se impone, un sueño de la infancia, o una visión tal vez, de una época en la que los gigantes trataban de salvarla de la miseria de la noche y todo lo que podía hacer era gritar para que su madre y su padre la salvaran.

¿Sueños febriles?

El recuerdo se desvanece cuando una serie de destellos cegadores cortan la oscuridad y le recuerdan a las chispas de una trituradora de metal. Una vez más, cae hacia delante cuando el suelo se desprende de ella.

Cae de rodillas en la arena.

¿Arena?

Luz repentina, claridad, lo que ve es una pesadilla.

Ya no está en el pasillo, ni siquiera debajo del museo, sino que ha sido arrojada al purgatorio.

Esto no puede ser real. Esto no puede estar pasando...

Pero así es.  Dos cielos se abalanzaron sobre ella, y ninguno tenía sentido. Le recordaban a dos ruedas gigantescas inclinadas sobre sus llantas. Como tales, parecían rechinar, una contra la otra, como dos tremendos platos de comida abofeteados espalda con espalda. En ese espacio en el que se encontraban en eterna batalla, en el que una se desgastó contra la otra, la locura y el fuego llovieron literalmente del cielo en forma de lluvia, rayas de fuego blancas que se arrastraron hacia la oscuridad y la noche.  Las ruedas eran como las dos caras de una misma moneda, una de las cuales vestía una oscuridad tan intensa como la noche; la otra, y visible, irradiaba una luz brillante e iluminadora.

Lo único que podía hacer era quedarse allí, e intentar dar sentido a lo que estaba viendo.  Todo el tiempo un pensamiento singular, ‘'Esto no puede estar pasando. Esto no puede ser real...'

A lo lejos, a su derecha, una llanura sin rasgos, plana y desolada como un desierto. Una vista interminable y ardiente de residuos y calor sofocante.

Detrás de ella, todo lo contrario, una selva excesivamente saludable de color verde oscuro, enorme y en expansión.  Un lugar tan primitivo y primigenio como cualquiera que hubiera visto.  Una bruma turbia parecía apoderarse de esta tierra oscura, y más allá de la bruma, lo que parecían ser montañas, toda una gama de formaciones rocosas afiladas como agujas que surgían de la tierra desafiando al cielo. En las laderas de esas montañas, una serie de oscuros y prohibitivos torreones. Torreones que eran a la vez gigantescos y aterradores, horrendos en tamaño y proporción, le recordaban a alguna escena de pesadilla de una película de terror en blanco y negro de los años treinta.

Y se movían...

Esto no puede estar pasando. Esto no puede ser real. ¡Por favor, Dios, sólo quiero irme a casa!

¿Sr. Henson? Palabras que parecían caer de sus labios, para quedar sin vida a sus pies. Era como si el aire mismo estuviera vacío de vida.

También podría haber gritado en el vacío.

Sr. Henson... lo intentó de nuevo. El mismo resultado, un silencio espeluznante y plano como única respuesta. Un pensamiento repentino se le ocurrió, incluso mientras el miedo envolvía sus dedos fríos y huesudos alrededor de la base de su cráneo. ¿Y si estoy sola? ¿Y si Henson nunca llegó a salir del museo?

¿Y si...?

Una rápida mirada pareció confirmarlo. Estaba sola, absolutamente sola.  Ni una señal del inglés.

Obviamente, ya no estamos en Kansas, se dio cuenta.

La intemperie la hacía sentir vulnerable. Necesitaba encontrar cobertura, refugio, cualquier cosa... en otras palabras, los frescos y oscuros confines del bosque cercano.

El árbol más cercano, con su tronco retorcido y nudoso, se alzaba ante ella envuelto en la oscuridad, una especie de noche espeluznante que parecía amortiguar cada uno de sus movimientos, cada respiración.  La oscuridad la atraía y la repelía a la vez, un canto de sirena de seducción y engaño.

Sólo entonces, bajo el dosel de la noche, se dio cuenta de que había estado llorando todo el tiempo, que las lágrimas corrían por sus mejillas y dejaban rastros salados en sus labios y en su lengua. Era obvio, al hacer un balance de su situación, que o bien estaba loca de remate, o bien había quedado inconsciente bajo el museo durante la lucha y estaba alucinando.

También existía una tercera posibilidad, que odiaba contemplar: que estuviera muerta, evidentemente muerta.

Por otra parte, admitió que también podía existir otra posibilidad que la tuviera atrapada bajo el museo, cegada por la oscuridad, sin poder moverse, atrapada en un infierno.

Así que elija su veneno, señora concursante... elija su destino. ¿Cuál será? ¿La puerta #1 y la locura? La puerta #2, ¿triunfar con LSD? ¿O la puerta #3, estar realmente, realmente, muerta?

Tenía que empezar por algún sitio, así que se pellizcó en la pierna... ¡Ay!

Obviamente no estaba dormida. También se dio cuenta de que la próxima vez no debería pellizcarse tan fuerte.

A continuación, colocó dos dedos justo debajo de su barbilla, buscando el pulso...

.. .. ..

Sí, un latido definido, así que obviamente tampoco estaba muerta. Lo que era bueno... Por otra parte, si estuviera muerta, podría estar imaginando un latido... Ciertamente se sentía real, desde el calor abrasador frente a ella hasta la sombra fresca y estremecedora detrás. En ese momento, un verso del Infierno de Dante surgió en su mente, trayendo consigo otra posibilidad:

"A mitad de camino en el viaje de nuestra vida,

me encontré dentro de un bosque oscuro,

porque el camino directo se había perdido..."

Genial, simplemente genial. Lo último que necesitaba era comparar este lugar con el Infierno de Dante.

Desde debajo de los árboles, echó un buen vistazo a su alrededor, con la esperanza de encontrar algo que le indicara dónde estaba o cómo podía salir de este lugar, pero no vio nada evidente; es decir, nada, excepto las mencionadas vistas del calor y el sol abrasadores y los asfixiantes bosques de oscuridad y tinieblas.

Genial, simplemente genial. Lo último que necesitaba era comparar este lugar con el Infierno de Dante.

Desde debajo de los árboles, echó un buen vistazo a su alrededor, con la esperanza de encontrar algo que le indicara dónde estaba o cómo podía salir de este lugar, pero no vio nada evidente; es decir, nada, excepto las mencionadas vistas del calor y el sol abrasadores y los asfixiantes bosques de oscuridad y tinieblas.

Las arenas que tenía ante sí se extendían hasta el horizonte, blanqueadas hasta el hueso por un sol implacable.  Dentro de sus confines, nada se movía, su vacío le recordaba a las Grandes Salinas de Utah. Sus padres los habían llevado a ella y a su hermano allí, en sus últimas vacaciones familiares, hace lo que parecía una vida.

El bosque, en cambio, era todo lo contrario.

Desde sus confines, la brisa fresca le tiraba del pelo y de la ropa, trayendo consigo el aroma enfermizamente dulce del jazmín y la rosa. Atrás quedaban olores más profundos, como las sombras que se proyectan a medianoche: toques de canela, comino y curry. También había algo más, más que una simple corriente o una brisa, algo que parecía acechar más allá de sus sentidos, oculto por la oscuridad de los árboles: algo terriblemente primitivo.

La humedad que impregnaba el aire dejaba pequeñas gotas de rocío que cubrían su ropa, sus antebrazos y su cara. Como resultado, empezó a temblar, no sabía si de terror o de frío, posiblemente una combinación de ambos.

Como ya había señalado, los troncos de los árboles cercanos eran gruesos, oscuros y retorcidos, como si sufrieran una artritis paralizante. Los grupos de líquenes pálidos se aferraban a sus lados y se agitaban en las ramas superiores. Cada árbol tenía una pesada corona de espeso follaje verde, con hojas del tamaño de la palma de su mano, algunas más grandes.

Bajo sus pies, el suelo era rico, oscuro y húmedo, lo que le traía a la mente imágenes de sangre derramada hace mucho tiempo.

Su mente empezó a jugar a un juego particular con su hermano y sus padres, el mismo juego que ella enseñaba a los grupos de escolares que visitaban su museo.

Era un juego que a su padre le gustaba llamar Supervivencia.

La premisa del juego era sencilla: eras uno de los afortunados (o no tan afortunados, según se mire) supervivientes de un reciente accidente aéreo. El objetivo del juego era reunir diversos suministros, por orden de importancia, mientras se esperaba a ser rescatado. El juego consistía en dar a cada niño una hoja de papel con una lista de aproximadamente veinte o veinticinco artículos, desde linternas hasta cajas de cerillas, pasando por mantas y brújulas.  La idea era enumerar esos objetos en orden de importancia, empezando por los más importantes y terminando por los menos importantes, que serían necesarios para sobrevivir. Una decisión equivocada y una muerte espantosa.

En sus marcas, listos, ya...

Sin embargo, esta vez era de verdad. No se trataba de un juego de niños, sino de algo real.  Estaba realmente abandonada, y muy lejos de casa, pensó. Además, no tenía más provisiones que el cuaderno de dibujo de Hilliard y algunas cosas que había conseguido reunir en su loca carrera desde el hotel.

Sintiendo que su mente empezaba a divagar, resistió el impulso de correr aún más hacia el bosque. Algo en su interior le decía que tenía que quedarse quieta, que el peligro acechaba justo debajo de esas extremidades extendidas. Así que se quedó quieta, atrapada entre dos realidades, literalmente. Empezaba a sentirse muy parecida a Alicia después de caer en la madriguera del conejo.

Lo último que recordaba con claridad era estar en una de las salas del Museo de Arte Británico con su conservador, el señor Henson. Habían estado examinando algunos de los cuadros más cuestionables de Hilliard: pinturas que mostraban a Theo, Phillip y algunos otros, incluida ella misma, vestidos con ropas del siglo XVI y posando como la realeza.  La cuestión era que nunca habían posado para esos cuadros, ni siquiera en broma o por diversión. Lo segundo y más importante era el hecho de que ella no había vivido durante el siglo XVI. Había nacido en el siglo XX, a finales de los años 70 para ser exactos, ¡unos cuatrocientos años después de la creación de las supuestas pinturas!

Respira profundamente, Kael, respira profundamente. Cierra los ojos y ponte las pilas... ¡plantea un plan, y saca tu culo de aquí!

Dondequiera que esté aquí.

Cerró los ojos, respiró hondo un par de veces y esperó que, cuando volviera a abrir los ojos, estaría de nuevo en los laberínticos pasillos del museo con el señor Henson, y toda esta locura desaparecería. Con este singular pensamiento en mente, abrió lentamente los ojos para ver lo que podría ver.

Capítulo 2

Los árboles permanecieron. Las llanuras y el calor permanecieron.

La locura en los cielos permaneció.

El libro en sus brazos permaneció, así como el olor asquerosamente dulce de las rosas. ¿De dónde viene eso?

La locura en su cabeza permanecía, al igual que el dolor en la rodilla donde había caído durante su huida de debajo del museo. De hecho, nada había cambiado a su alrededor, ni en lo que veía, ni en lo que olía, ni en lo que sentía, ni un ápice, excepto que ahora había una gran criatura peluda arrodillada frente a ella, estudiándola con una mirada de profunda preocupación. Una figura con cuernos en la cabeza y patas hendidas.

No podía ser, pero sí parecía ser...

Boo, dijo Puck.

Capítulo 3

Después de un tiempo indeterminado, por fin volvió en sí, aunque no es que estuviera dormida o inconsciente. No, eso era parte del problema; había estado despierta todo el tiempo. Además, era íntima y dolorosamente consciente de todo lo que la rodeaba.

¡No puede ser!

De ninguna manera lo que estoy viendo puede ser real. Esto tiene que ser una locura, pura y dura. Y ahora estoy cara a cara con una criatura mitológica, un sátiro de verdad.

Estoy tan jodida...

Lo único que recordaba después de abrir los ojos era haber corrido. Agarrando el libro de Hilliard con fuerza contra su pecho, y corriendo por todo lo que valía, cualquier cosa para escapar de la criatura loca y danzante que retozaba ante ella con su canto de sátiro y sus pezuñas hendidas.

Los árboles y las ramas habían pasado a rachas, sus dedos esqueléticos se extendían y la arañaban en un intento de frenarla, arañándole la cara, rasgándole la camiseta, dejando tras de sí vestigios de liquen verde apagado y savia roja como la sangre.

Aun así, corrió.

Corrió hasta que el aire le ardió en los pulmones y las manchas le llenaron los ojos, hasta que sintió que su corazón estaba a punto de estallar desde los confines de su pecho. Corrió y siguió corriendo, sollozando y gritando como una loca, con los ojos y la cara horriblemente distorsionados.  Corrió hasta que sus piernas cedieron y se doblaron, haciéndola caer de cabeza, por una larga y ridículamente suave ladera cubierta de una alfombra de agujas de pino caídas y suaves hierbas aromáticas. No supo cuánto tiempo permaneció allí en el fondo, extendida sin cuidado hacia el cielo abierto.

Sólo sabía que la carrera