Los Asesinatos del Juicio Final

Por Brian O'Hare

Figuras prominentes en Belfast están siendo asesinadas. Los cuerpos se dejan desnudos y se posan en formas grotescamente distorsionadas. No quedan pistas en las escenas del crimen que son inmaculadas al ojo forense, excepto accesorios teatrales extraños y algunos números y letras aleatorios ocultos en cada escena por el asesino. ¿Cómo están vinculadas las víctimas? ¿Cuál es la conexión entre estos asesinatos, la Biblia y una famosa pintura medieval de El Juicio Final?

• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 5 may 2021
• ISBN: 9781071580677

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LOS ASESINATOS DEL JUICIO FINAL

Volumen 1 de Los Misterios del Inspector Sheehan

por

Brian O’Hare

Traducido por

Deivid González

Tabla de Contenidos

UNO

DOS

TRES

CUATRO

CINCO

SEIS

SIETE

OCHO

NUEVE

DIEZ

ONCE

DOCE

TRECE

Parte 1

Parte 2

Parte 3

CATORCE

QUINCE

DIECISÉIS

DIECISIETE

DIECIOCHO

DIECINUEVE

Parte 1

Parte 2

Parte 3

VEINTE

VEINTIUNO

Parte 1

Parte 2

VEINTIDÓS

VEINTITRÉS

Parte 1

Parte 2

Parte 3

VEINTICUATRO

Parte 1

Parte 2

VEINTICINCO

Parte 1

Parte 2

VEINTISEIS

VEINTISIETE

Parte 1

Parte 2

VEINTIOCHO

VEINTINUEVE

TREINTA

TREINTA Y UNO

TREINTA Y DOS

TREINTA Y TRES

TREINTA Y CUATRO

Parte 1

Parte 2

Parte 3

TREINTA Y CINCO

TREINTA Y SEIS

TREINTA Y SIETE

TREINTA Y OCHO

Parte 1

Parte 2

TREINTA Y NUEVE

CUARENTA

CUARENTA Y UNO

Parte 1

Parte 2

Parte 3

CUARENTA Y DOS

Parte 1

Parte 2

CUARENTA Y TRES

CUARENTA Y CUATRO

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UNO

––––––––

E

l inspector en jefe Jim Sheehan estudió el cadáver mutilado. —Algo sobre el cuerpo no parece correcto —murmuró.

El detective sargento Kevin Doyle lo miró con recelo. Su cara inescrutable casi mostró sorpresa. —¡Está desnudo, señor! —dijo— La lengua está fuera por unos siete centímetros de su boca. Está tirado en el suelo sobre su espalda. Tiene heridas de cuchillo por todo el lugar. ¿Por qué no se vería correcto?

El inspector en jefe volvió a mirar el cadáver del reverendo Charles Loughran, hasta hoy obispo de la Diócesis de Down y Connor. Su sargento tenía razón, por supuesto. Fue un asesinato brutal. Las heridas habían sido infligidas con considerable ferocidad, pero, aunque había mucha sangre, estaba claro que la ropa de la víctima había sido retirada post-mortem. Las prendas ensangrentadas yacían en un montón desordenado contra una pared lejana, colgadas allí como para distanciarlas lo más lejos posible del cuerpo. Pero, ¿cómo terminó el obispo acostado en el suelo sobre su espalda, con la rodilla derecha doblada, casi torcida y metida debajo de su pierna izquierda, con las manos estiradas hacia atrás por encima de su cabeza? ¿Simplemente se cayó así después de que el asesino lo había desvestido o había sido colocado de esa manera? ¿Y la lengua? ¿Cómo sucedió eso?

El Doctor Richard Campbell, Patólogo Forense Estatal Adjunto, un hombre robusto y calvo, estaba arrodillado junto al cuerpo. Lo había volteado, pero no completamente para examinar la espalda y los costados, sintiendo alrededor de la parte posterior de la cabeza en busca de golpes o laceraciones. Devolviendo el cuerpo a su posición original, luchó para ponerse de pie, casi perdiendo el equilibrio. Se enderezó por su cuenta, respirando más de lo que debería. Echó un vistazo a la forma elegante y eficiente de Sheehan mientras se quitaba los guantes de látex y dijo, algo irritado: —Realmente voy a tener que comenzar a ir al gimnasio.

Las comisuras de los labios de Sheehan temblaron, pero él simplemente dijo: —Bueno, ¿cuál es la historia?

—No estaré seguro hasta que vea el cuerpo de vuelta en la funeraria, pero diría que las heridas del cuchillo lo hicieron.

—¡No me digas! —No era una pregunta.

—Vamos, Jim. Hace mucho tiempo aprendí a no saltar a lo obvio. Pero esta vez, sí, ¡Sí te digo!

—¿Alguna otra lesión? ¿Señales de lucha?

—Ninguna que pueda ver. Las fotos de infrarrojos pueden mostrar algunos moretones latentes, pero no puedo ver nada en este momento.

—¿No hay trauma en la cabeza en ninguna parte?

—No.

—Es un hombre grande. Cedió sin mucha lucha, ¿no? ¿Cómo es que el asesino lo superó tan fácilmente?

—Es difícil de decir en este momento...

—Ah, vamos, Dick. Puedes arriesgar algún tipo de conjetura. Pasarán al menos un par de semanas antes de que vea tu informe.

—Bueno, no me tomes seriamente, la autopsia podría cambiar las cosas por completo, pero yo diría que el primer golpe del cuchillo probablemente fue una sorpresa. Si no lo mató de inmediato, ciertamente lo habría inmovilizado.

—Bastante afortunado, ¿qué? Quiero decir, el corazón está bien protegido por el esternón y las costillas, ¿no?

El médico asintió, pero dijo: —Pudo haber sido más que suerte. Hay una herida severa en el medio —señaló—. Allí, justo en la parte superior del abdomen. Parece que podría haber hecho el trabajo. Si la hoja estaba dirigida al ángulo correcto, podría haber golpeado el corazón inmediatamente. Si supieras lo que estabas haciendo, no sería tan difícil.

—¿Conocimiento médico?

—Puede ser, o tal vezentrenamiento de combate.

—¿Tiempo de la muerte?

El patólogo consultó a sus notas a lápiz. —Temperatura del hígado en relación con la temperatura ambiente, rigor mortis bien comenzado, un grado y medio por hora... —murmuró algunos números, cejas surcadas mientras hacía algunos cálculos mentales, y dijo—: Puede que tenga que cambiar de opinión sobre esto, pero supongo que aproximadamente entre las diez de la noche de ayer y las cuatro en punto de esta mañana —Cerró su maletín con un clic y miró su reloj—. Casi las diez en punto y todavía no he abierto la oficina. Me voy de aquí.

—¿Qué pasa con la lengua? ¿Cómo terminó así?

—Oh, obviamente fue sacada deliberadamente. A juzgar por los moretones, supongo que un par de alicates.

—¿Por qué?

El patólogo se encogió de hombros. —No tengo idea.

—¡Está bien! Podría llamar para verte en un día más o menos.

—Ah, vamos, Jim. Ya estoy saturado de cosas. Cualquier muerte sospechosa cerca del Royal siempre me hace hacer el trabajo de un Oficial Médico de la Fuerza, así como el mío. Dame unos días.

—Lo sé, Dick, pero este era un obispo.

—Está bien, está bien —pasó un momento pensando—. Hoy es jueves. Llama a la morgue en el Royal Victoria en algún momento de la próxima semana. Puede que tenga algo.

Al salir de la habitación, Sheehan le dijo: —Gracias, Dick —volteó los ojos una vez más a la escena del crimen, centrándose especialmente en la unidad de la escena del crimen, vestido con tyvek blanco cubre todo con capucha y máscaras faciales, al igual que él y Doyle. Algunos oficiales estaban empolvando puertas y ventanas para las huellas dactilares, algunos arrastrándose por el suelo en busca de fibras o cualquier artículo pequeño que más tarde podría resultar significativo. Habló con uno de los oficiales en el suelo.

—¿Algo?

El hombre sacudió la cabeza, dijo: —Nada, señor.

—¿Nada? —Sheehan dijo.

El hombre se encogió de hombros. —Aparte de la salpicadura de sangre, señor, perfectamente limpio. Incluso las cosas ordinarias que esperarías que estén por ahí; nada.

Sheehan se volteó hacia el hombre desempolvando los bordes de la puerta. —¿Huellas dactilares?

De nuevo un encogimiento de hombros corto. —Algunas, pero no son frescas. Supongo que son de la víctima, tal vez algún trabajador.

—¡Maldita sea! —se volteó hacia el fotógrafo que había estado tomando fotos durante varios minutos— Está bien, eso es suficiente —miró a su sargento que estaba parado sobre el cuerpo. Doyle era un hombre grande, principios de los cincuenta, un soltero confirmado como él. Normalmente vestido con una chaqueta deportiva oscura, se veía enorme e incómodo con los voluminosos cubre todo de riesgo biológico. ¿Incómodo? Que extraño lo engañosas que pueden ser las impresiones. Nadie era más efectivo o más confiable en un aprieto que Doyle. Pero en este momento no estaba siendo ni efectivo ni confiable. Estaba parado allí, mirando el cadáver— ¿Qué estás haciendo, Doyle? —llamó al sargento.

Doyle parecía perplejo.  —Uh... diciendo una pequeña oración por su alma inmortal.

Sheehan sintió una puñalada de culpa. La preocupación por el destino eterno de la víctima no había rozado, ni remotamente, contra los márgenes de su propia mente. Doyle, por supuesto, probablemente todavía estaba pensando en su padre. Había pedido una semana libre un par de meses antes para enterrarlo. En algún lugar en el extranjero. Sus padres se habían mudado al extranjero después de su jubilación. ¿Pero dónde? ¿Quién sabía? En algún lugar de Europa, probablemente. Doyle no era despilfarrador con información.

Sheehan desestimó sus sentimientos de culpa y dijo: —Sí, claro. Hay tiempo suficiente para su alma inmortal. Ahora mismo tenemos que tratar de averiguar qué le ha pasado a su cuerpo mortal. Ve y encuentra una sábana en algún lugar y cúbrelo. Esa no es forma de que un obispo esté acostado.

Se quedó mirando alrededor de la escena del crimen. Estaba en una sala de estar grande y bien equipada, o tal vez en un estudio, sillones de cuero, estanterías de piso a techo, un escritorio de roble pesado y pulido mirando hacia la ventana, una chimenea con las brasas del fuego de la noche anterior todavía caliente. Un gran crucifijo colgado en la pared sobre la chimenea. Los ojos de Sheehan descansaron sobre él antes de sacudirlos con culpa. Su catolicismo, a diferencia del de Doyle, había transcurrido algunos años antes, pero todavía tenía problemas para enfrentar las imágenes de su fe de la infancia.

Sus ojos se extendieron por la habitación una vez más. Todo parecía normal, en su lugar.

Nada que indique una lucha. Sin forenses. Sin arma. Este asesino parece saber lo que está haciendo. Sus ojos se desviaron hacia el cuerpo. —¿Quién querría matar a un obispo? —murmuró.

Doyle acababa de volver a entrar en la habitación con una hoja de la camioneta forense. —¿Un ateo?

Sheehan le dio una mirada fulminante. —Sí, claro. ¿Cómo entró el asesino?

—No lo sé —dijo Doyle—. Todas las puertas están cerradas. Las ventanas están aseguradas. No hay señales de entrada. ¿Tal vez la víctima conocía al asesino y lo dejó entrar?

Sheehan no respondió. Estaba mirando al especialista que estaba tomando huellas dactilares en el escritorio. El hombre estaba enfocado en algo al costado del escritorio, mirándolo, frotándolo suavemente con su pulgar. Sheehan se acercó a él.  —¿Encontraste algo?

El oficial hizo un movimiento de tal vez-tal vez no con la mano derecha y señaló algunos pequeños arañazos en el lado de la mesa. —Hay una letra y algunos números aquí. Se sienten frescos, raspados con un alfiler, o algo con una punta afilada.

Sheehan, y Doyle que habían seguido a su jefe, miraron por encima del hombro del investigador. Sheehan dijo: —¿Puedes descifrarlo?

—Sí, señor —respondió el oficial—. Es una E mayúscula seguida de algunos números... 3... 4... 1... 0.

—¿Tienes alguna idea de lo que significan? —Sheehan preguntó.

—Ni idea. Probablemente nada.

—Tal vez sea el número de lote de un subastador —sugirió Doyle.

—Un poco vandálico en ese encantador escritorio —reflexionó Sheehan—. Por lo general, ponen pequeñas pegatinas en sus lotes —exhaló un suspiro de frustración—. Fotografía los números de todos modos. Y sargento, solo para estar seguro, echa un vistazo de dónde vino el escritorio.

El investigador de escenas del crimen se puso de pie y comenzó a empacar su equipo. Los otros miembros de la unidad estaban haciendo lo mismo.

—¿Terminaron? —Sheehan dijo.

Los oficiales asintieron.

—Está bien, Doyle —dijo Sheehan—. Haz que saquen el cuerpo —comenzó a luchar fuera de su propio cubre todo, teniendo problemas, como siempre, con la cremallera—. Odio estas estúpidas cosas —murmuró. Entregó el cubre todo a Doyle que acababa de quitarse el suyo— ¡Toma! Deshazte de estos —miró su reloj—. Son más de las diez. La mayoría del personal debe estar aquí, espero. Reúnelos. Tal vez uno de ellos pueda arrojar algo de luz sobre esto. Comenzaré con la mujer que encontró el cuerpo.

DOS

––––––––

C

uando Doyle regresó con la señora Bell, Sheehan ya estaba sentado detrás del escritorio del obispo. La señora Bell, una mujer de unos cincuenta años, parecía aterrorizada. Naturalmente pequeña en estatura, se redujo a proporciones desamparadas al lado del volumen sustancial de Doyle. Doyle se puso de pie a un lado y sacó un bolígrafo y un cuaderno. Sheehan examinó a la mujer. Su cabello estaba peinado bruscamente hacia atrás, sujetado con una banda elástica y su rostro llevaba el aspecto demacrado y derrotado de alguien que en su vida había conocido poco del camino de la alegría y demasiado del camino de las dificultades. Sus manos estaban juntas frente a su abdomen, temblando, mientras estaba en la puerta esperando instrucciones. Sheehan sintió una punzada de simpatía. La pobre mujer está completamente aterrada y probablemente no ha hecho nada malo. Tratando de poner una expresión de bienvenida, señaló una silla que había puesto delante del escritorio y dijo: —Entre, señora... ¿señorita...?

—Señora Bell.

—Señora Bell. Por favor, tome asiento.

La mujer caminó lentamente hacia la silla, sentándose en el extremo frontal de la misma, con las manos ahora juntas en su regazo. Sheehan se preguntó si mantendría el equilibrio o se deslizaría de la silla en algún momento durante la entrevista. Se aclaró la garganta. —No hay necesidad de preocuparse, señora Bell. Simplemente quiero saber cómo llegó a encontrar el cuerpo.

Los labios de la mujer se movían como si no estuviera acostumbrada a hablar. No surgió nada. Entonces ella dijo, vacilante: —Yo soy la ama de llaves aquí. Vengo tres mañanas a la semana para limpiar. Este es uno de mis días. Llegué a las ocho de esta mañana y...

—Disculpe —la interrumpió Sheehan— ¿Cómo entró?

Ella lo miró, desconcertada. —Entré por la puerta principal.

—No, quiero decir, ¿alguien la dejó entrar?

—No, tengo una llave, dos llaves, una para la cerradura ordinaria y otra para la cerradura grande.

—Una cerradura de mortaja, señor —Doyle dijo voluntariamente.

—¿Mantiene estas llaves todo el tiempo?

—Sí.

—¿Dónde?

—En mi bolso.

—¿Dónde guarda normalmente su bolso?

—En un cajón de mi habitación.

—¿Alguien tendría acceso a ella?

La señora Bell lo miró. —¿Qué?

—¿Alguien puede llegar a su bolso aparte de usted misma; niños en la casa, tal vez?

—Oh, no, señor. Tommy se ha ido a trabajar en Inglaterra y Mary está casada y viviendo en Dungiven. Casi nunca la veo. Nadie más está en la casa. Mi marido está muerto.

—Oh, siento escuchar eso. De acuerdo, dígame cómo encontró el cuerpo. Tómese su tiempo, no hay necesidad de apresurarse.

—Bueno, suelo comenzar a limpiar el pasillo y la planta baja antes de subir a las habitaciones. Acababa de terminar en el comedor y vine a limpiar el estudio del obispo y... Y...

Su rostro comenzó a arrugarse y Sheehan dijo: —Está bien, señora Bell. Tómese su tiempo.

La mujer se compuso y continuó:—Abrí la puerta y él estaba... Lo vi de inmediato. Yo... estaba tan sorprendida. Me quitó el aliento. No pude respirar. Y todo lo que pude decir fue: ¡Dios nos salve! ¡Dios nos salve! una y otra vez —ella miró a Sheehan, su expresión confundida—. En la televisión cuando encuentran un cuerpo, simplemente gritan y gritan, pero nunca tuve el aliento para hacer un chillido, estaba muy asustada. Corrí a la oficina del Monseñor para llamar al 999, pero mis manos temblaban tanto que dejé caer el teléfono y casi no pude encontrar los números, y tuve que volver a intentarlo.

Parecía que la señora Bell podía hablar muy bien una vez que comenzó. Sheehan levantó una mano, con la palma hacia afuera. —Está bien, señora Bell. ¿Examinó el cuerpo o lo tocó de alguna manera?

La señora Bell se estremeció, volteando a mirar rápidamente el espacio recientemente ocupado por el cuerpo. —Dios mío, no. ¿A él?, ¿Así?, Nunca pasé la puerta. El segundo que pude moverme, me fui de allí a la oficina del monseñor.

—¿Quién es exactamente el Monseñor?

—Monseñor Byrne. Él también vive aquí. Él es el secretario del obispo, pero no es realmente un secretario. Hay otras dos secretarias que trabajan aquí, en la oficina principal. Ellas hacen la escritura y contestan el teléfono y, oh sí, una de ellas hace deberes de recepcionista también. Monseñor Byrne solo trabaja junto con el obispo.

—Está bien. Eso será todo por ahora. Oh, una cosa más. ¿Cuándo fue la última vez que aspiró el estudio del obispo?

Ella entrecerró los ojos hacia el techo. —Hoy es jueves. Trabajo los lunes, jueves y sábados. Fue el lunes por la mañana.

—¿Alguna vez el obispo pasó una aspiradora?

La señora Bell le dio una mirada despectiva. —¿El obispo? Noooo, por Dios. Me pagan por hacer todo eso.

—Está bien, señora Bell. Muchas gracias.

Doyle llevó a la mujer afuera y se volteó hacia su superior. —¿Quiere ver a las secretarias, señor? Tuve una breve conversación con ellas. No parecen saber más que la señora Bell.

—¿Sentiste que estaban actuando un poco culpables o inusualmente nerviosas?

—Busqué eso, señor, por supuesto —respondió Doyle, molesto—. Le garantizo que ninguna de ellas tiene ni idea sobre esto.

—Está bien. Muy bien. ¿Hay alguien más?

—Solo la cocinera, señor. Ella está abajo en la cocina gritando con fuerza.

—¿Hay alguien con ella?

—Sí, una agente de policía. No está logrando sacar mucho con sentido de ella en este momento. Cada vez que la cocinera abre su boca para decir algo, comienza a lloriquear de nuevo.

—¿Estás contento de que no haya culpa allí?

—No lo creo. Creo que sus lágrimas se deben más al temor de perder su trabajo que a cualquier dolor verdadero por el obispo.

—Está bien. ¿Qué hay acerca de este monseñor?

—Todavía no hay señales de él. ¿Quiere...?

Un golpe en la puerta lo interrumpió. Un alguacil uniformado metió la cabeza.

—Hay un Monseñor Byrne que acaba de llegar, señor —le dijo a Sheehan—. Él está insistiendo en que se le permita hablar con usted.

—Está bien, alguacil. Envíalo.

El hombre que entró era alto, más de un metro ochenta, corpulento, llevaba un abrigo gris carbón sobre un traje negro y su clériman. Su expresión mostraba conmoción, pero él estaba en control de sí mismo cuando hablaba. —Perdón por insistir en que se me permitiera verlo, Inspector en Jefe —dijo, extendiendo su mano mientras se acercaba al escritorio.

Sheehan se puso de pie y aceptó el apretón de manos.

—Monseñor Byrne, vivo aquí. Trabajo como secretario del obispo —se encogió de hombros con desprecio propio—. Una especie de mano derecha —se sentó mientras el policía apuntaba la silla—. Estuve en una boda en Fermanagh ayer. Me quedé a dormir. Acabo de llegar hace unos minutos —su rostro lleno de preguntas— ¿Qué demonios ha estado sucediendo?

El inspector estudió al sacerdote. Vio a un hombre afable, a finales de los cuarenta, con canas en su cabeza. A pesar de la angustia en la cara del hombre, el inspector vio algo allí que inmediatamente le gustó. No podía saber que era; una naturalidad, una calidez sencilla, tal vez.

—Lamento aparecer en su casa así, Monseñor. Supongo que has oído hablar de...

—Solo que el obispo ha sido encontrado muerto. Su hombre en la puerta me lo dijo. Pero, ¿por qué hay detectives del Servicio Policiaco de Irlanda del Norte aquí? ¿Cómo...?

—Lamento tener que decirle, Monseñor, que el obispo ha sido asesinado.

—¿Asesinado? —el monseñor estaba aturdido. Miró al inspector en jefe y luego dijo de nuevo— ¿Asesinado?

Sheehan asintió, dando al hombre tiempo para procesar esta información impactante.

Entonces el sacerdote dijo: —¿Sabe quién, por qué?

Sheehan sacudió la cabeza. —No. Estamos comenzando la investigación. ¿Está preparado para responder un par de preguntas ahora?

El monseñor parecía calmarse en su asiento. —¡Sí! Por supuesto, por supuesto.

—Muy bien. Es mejor sacar esto del camino. ¿Supongo que alguien puede confirmar su paradero entre la medianoche y las cuatro de esta mañana?

El sacerdote levantó la vista, una breve chispa encendiendo sus inteligentes ojos grises verdosos. Sheehan levantó una mano para calmarlo. —Para el informe. Propósitos de eliminación.

—Por supuesto. Ya veo —parecía reunir sus pensamientos, luego dijo—. A medianoche todavía estaba conversando con los padres de la novia en el hotel Lough Erne Resort en Fermanagh, pero, según recuerdo, me fui a la cama poco después de eso. Solo, me temo —esto con una leve sonrisa—. Tuve una llamada temprana, siete y quince, la centralita puede verificar eso. Una ducha y un desayuno rápido, luego me dirigí directamente aquí.

—¿Qué clase de hombre era el obispo?

—Oh, era bastante apreciado, bastante progresivo y moderno en su pensamiento. Tal vez un poco demasiado moderno para algunos, pero inteligente. Siempre escribiendo artículos para revistas teológicas.

—¿Tenía algún enemigo, gente con un serio resentimiento contra él?

—No que yo sepa. Los obispos, por supuesto, pueden frotar muchas sensibilidades de las personas por el camino equivocado. Viene con el territorio, me temo. No se puede organizar y controlar toda una diócesis sin molestar a alguien en el proceso. Pero debo agregar, no puedo imaginar que hubiera molestado a nadie lo suficiente como para hacer que quieran asesinarlo.

—¿Cómo se llevaba usted con él?

Una vez más la sonrisa débil. —Lo suficientemente bien como para no sentir que quería matarlo. Él era mi jefe, pero tuvimos una buena relación. Compartimos títulos de doctorado en estudios bíblicos y eso hace que sea una relación interesante, aunque a veces, argumentativa. Pero no estaría en este puesto si no le hubiese agradado.

Sheehan frotó las manos a lo largo de la superficie del escritorio. —Este escritorio aquí, ¿tiene alguna idea de dónde vino?

El monseñor sacudió la cabeza. —No, estaba aquí antes de que yo llegara. Probablemente vino con la casa cuando la diócesis lo compró. Ha estado allí durante años, estoy seguro. ¿Por qué?

Sheehan señaló. —Es solo que hay algunas letras y números rayados aquí en el lateral —ambos oficiales observaron al sacerdote atentamente mientras Sheehan dijo esto, pero todo lo que vieron fue una mistificación inocente. El sacerdote miró los arañazos y sacudió la cabeza—. No, nunca los vi antes.

—¿Significan algo para usted?

—Lo siento. No tengo idea.

—¿Estaba el obispo involucrado en algo últimamente, realmente no sé qué, un servicio tal vez, algún tipo de simposio, o algo que podría haber causado que alguien se resintiera de él?

—Lo siento, Inspector en Jefe, realmente no lo sé. Voy a buscar en sus papeles para usted y si encuentro algo de interés, lo contactaré.

—Eso sería muy útil, Monseñor. Gracias.

El monseñor comenzó a levantarse de su silla. —Si eso es todo, Inspector en Jefe, voy a tener que hacer llamadas, organizar los preparativos funerarios.

—¿Podría retrasar el funeral, por favor, Monseñor? No sé muy bien cuándo podremos liberar el cuerpo.

—Oh, por supuesto. Pero, ¿podría intentar acelerar las cosas, por favor? El funeral de un obispo es una cosa enorme. Tantos dignatarios y prelados tienen que reorganizar sus diarios, ya sabe el tipo de cosas.

—Haré lo que pueda, Monseñor —respondió Sheehan—. Gracias por su tiempo. Me pondré en contacto si necesito hablar con usted de nuevo —él asintió con la cabeza a Doyle que llevó al sacerdote a la puerta. Doyle le dio la mano cuando se fue y volvió a la habitación.

—¿Qué piensas, Doyle? —Sheehan dijo, las cejas levantadas.

—Uno nunca sabe, pero parece realmente sorprendido.

—Ajá.

—Además —continuó Doyle—, si estuviera en Fermanagh a medianoche, tomaría un tiempo conducir a Belfast, asesinar al obispo, limpiar la escena y volver a tiempo para la llamada de las siete y quince. Podría ser posible, pero tengo mis dudas.

—Por supuesto que sí. De ninguna manera un sacerdote católico haría algo así —sonrió ante la terca expresión de Doyle—. Es una broma. Una broma. ¿Aproximadamente cuánto tiempo es desde Fermanagh hasta aquí?

Doyle le dio a la pregunta un minuto de pensamiento tranquilo. —Alrededor de un par de horas.

—Irse tal vez antes de la una, llegar alrededor de las tres, tres y treinta —Sheehan reflexionó—, cometer el acto, limpiar el lugar minuciosamente, eso tomaría un tiempo, irse alrededor de las cinco, llegar justo a tiempo para la llamada de la mañana, eso es si pudo regresar a su habitación sin que la recepcionista o el empleado nocturno lo notara. Estaría ajustado.

Se levantó de su silla, se detuvo brevemente antes de obligarse a girar hacia la ventana. Doyle notó la repentina mueca de dolor y la breve cautela que ponía con su pierna derecha, pero sabía que no debía comentar. Se limitó a la observación interna, El invierno se acerca.

Los ojos de Sheehan se habían cerrado ante el repentino dolor en la cadera, pero lo descartó con enojo. Abrió los ojos para mirar a un jardín que era atractivo sin ser delicado, un montón de césped, algunos árboles frutales y un pequeño camino sinuoso que conduce a un cobertizo de múltiples macetas en el otro extremo, casi escondido detrás de un enorme árbol de ciruela. Una fuerte brisa de octubre pasó, creando mucho movimiento. Una mesa de madera, con cuatro sillas de madera, cubría un extremo del gran patio. Algunos sillones reclinables de plástico y sillas se extendían por el resto de éste. Un lugar agradable para relajarse durante las noches de verano, pensó Sheehan, pero no hoy.

Se volteó hacia Doyle. —Entonces, ¿qué tenemos, Sargento? Un obispo muerto, escena del crimen prístina, sin arma homicida, ningún sospechoso, ningún motivo obvio, puertas y ventanas cerradas. ¿Eso lo resume?

Doyle miró a su superior, luego se encogió de hombros. Él no ofreció ningún comentario.

Sheehan suspiró. Este iba a poner a prueba lo mejor de ambos. —Haz que algunos oficiales visiten el vecindario, Doyle. Tal vez alguien vio algo en medio de la noche. Busca el arma también, aunque no pondré muchas esperanzas en eso. Este tipo no sería tan estúpido —echó un último vistazo a la escena del crimen—. Organiza los antecedentes del personal y tenlos por escrito para los archivos del caso. Volveré a la estación y prepararé una sala de incidentes.

TRES

––––––––

H

abían pasado siete días desde el descubrimiento del cuerpo del obispo, siete días y siete largas noches. Era un grupo frustrado que se había reunido el jueves por la mañana siguiente en la sala de incidentes en la estación de policía de Strandtown, distrito de Belfast B. Se habían presentado pocas pistas interesantes y las extensas investigaciones sobre los antecedentes del personal del obispo no habían llevado a ninguna parte. Sheehan miró a su equipo, no era un equipo particularmente grande aún. Fueron fácilmente acomodados en la gran sala de incidentes. Se habían proporcionado escritorios con líneas telefónicas para los sargentos principales y se habían agregado otros escritorios para uso general. Había muchas fotografías en el tablero blanco, pero eran más decorativas que útiles en este momento. Los hombres parecían aburridos, inquietos, inactivos. El sargento McCullough, que dirigió uno de los tres equipos de investigación, estaba tratando de equilibrar su gran y flácido cuerpo en las patas traseras de su silla mientras intentaba lanzar bolas de papel, hechas de los restos de un contenedor de comida para llevar, en una canasta de estaño en una esquina.

Tom Allen, un joven detective, alto, de buen físico, recién ascendido a la Brigada de Delincuencia, dijo en el aire, —Tal vez algo que dijo molestó a la actriz.

Hubo algunas sonrisas. El sargento Fred McCammon, bastante familiarizado con el humor irónico de estos períodos muertos, sugirió, —Tal vez algo que hizo molestó a la actriz.

Más sonrisas.

—Tal vez fue algo que no hizo que molestó a la actriz —Bill Larkin añadió, un viejo sargento, cerca de la jubilación, que era responsable de dirigir la sala de incidentes. Esto provocó un par de carcajadas vulgares.

—¿Pensando en ti mismo, Larko? —alguien gritó, para más risas.

A los oídos de Sheehan, la alegría fue forzada. El equipo había golpeado demasiados callejones sin salida. Días de investigaciones intensivas con costosas horas extras de fin de semana, largas horas de entrevistas inútiles con vecinos e individuos relacionados con la víctima, habían producido las pilas de papel habituales, pero de poca de sustancia. Como Oficial Superior de Investigación, había pasado horas leyendo y digiriendo todas las declaraciones que entraban para ingresarlas en el Libro de Políticas. Hacían una lectura triste. Por lo general, hubo algunos comentarios entusiastas sobre el valor de las pistas, posibles líneas de investigación futura. Estas declaraciones fueron planas, concisas, sin inspiración. En el estado de ánimo en el que están, estaba pensando Sheehan, este caso podría quedarse sin energía fácilmente. Mejor será animarlos y ponerlos a trabajar de nuevo.

—Está bien, escuchen —gritó por encima las risas—, No estamos llegando a ninguna parte con este caso. Pero eso podría significar que no hemos estado buscando en los lugares correctos. Nuestra mejor esperanza de descifrar esta cosa es encontrar el motivo. Encuentren eso y estaremos en el camino correcto.

—Señor —Fue McCullough. El sargento McCullough, gordo, sin condición física, tenía mucho que decir, pero rara vez algo perspicaz—. Hemos investigado a fondo