La Vida Viene De Uno a Uno
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Acaso la vida tiene forma? Cada quien goza del placer de uno mismo y cuando alguien tiene discapacidad de cualquier tipo, y tambin a los que no lo tienen, ese tiene que gozar los placeres que uno desea hacer sin estar enjaulado de timidez, con cualquier arte ayuda.
En mi caso, tiene que ver cmo un diario potico y de muchos hbitos entre bueno y malo, perdido y encontrado.
Tiene cosas surrealistas entre mis fantasas y mis sueos. La nica verdad que yo me encuentro es: La vida o la muerte; con el tiempo y haciendo caso al presente, habr momentos de la vida con placeres viciosas o sin, hasta que algn da llegar mi fin. Tomando fragmentos fantasiosas en algunas partes potica de este libro.
Disfruta de este libro cmo un buen vino.
Joaquin Urrutia Partida
Nace en la cuidad de Guadalajara, Jalisco, México un 26 de Marzo de 1987. El tercero de tres hermanos. Durante los últimos cuatro años, además de escribir este libro, ha desarrollado el hábito de escribir poesía. Autodidacta en Pintura, ha expuesto en entre su circulo de amistades y sus obras se encuentran colgadas a la vista. Actualmente esta terminando la carrera de Artes Audiovisuales en la Universidad de Guadalajara y trabaja en el periódico el Informador como fotógrafo.
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Vista previa del libro
La Vida Viene De Uno a Uno - Joaquin Urrutia Partida
Índice
Dedicatoria
El Viaje
La mort
Alcohol
El poeta
La mala sangre
Una pequeña historia
Tristeza
Al escuchar
A Memo, el de los ojos azules
Acción
Ser Vagabundo
Desgraciados
París
¿Quien puta madre eres, bendita?
La casa jodidamente loca
100 pesos
Faros
Un loco o yo
Una mañana de ebriedad
Blanco en morena
Juega un monstruo
Su real-tiempo-surreal
Santa Perra
Abuelo
Muerte
Lejos del cementerio
El Ciego que quería ser superhéroe
La adormidera
Camino hacía una pequeña
cabeza rodante
Una vez
Hermano
Brillar
Alcohólico
Pasiva
Una puta muerta
El día
Coraje
Cuidad de México, el caos.
Caballo café
Mirar la mierda
La vedada de la velada
Café espresso
Dormido
Sueño estallado
Limpieza
Pelotón de la muerte
Hallarse sin identidad
Pensar en ella
Parental explicit content
Mis huesos cubiertos de tatuajes
Estela
Yo
Dedicatoria
A mi querida madre que no sabrá de muchas cosas de lo que he hecho, ella siempre fue mi apoyo, mi lado genial de la vida, ella hizo todo desde que nací. Desde mi problema hasta la fecha.
A mi querido gran amigo, cómo un gran hermano, Guillermo Alvares, el hombre de los ojitos azules que siempre está a mi lado.
A mis hermanos que ni siquiera saben que escribo poemas o a lo mejor sí, el punto es que siempre acuden a mis principios.
A mi otro gran amigo, Diego Hernández, el galán feliz.
A mi padre que vive del otro lado de mi familia.
El Viaje
Oh, tú que estas en los colores invisibles de una manera para darle un abrazo, yo me he dolido los brazos para abrazar a la ramera de pinos. Tenderos de colores que yacen de la perdición, mi mente parece holocausto con los ojos abiertos, vueltas peligrosas, confunden la variedad de la realidad. Oh, me rio de mi locura. Oh, me rio de mi debilidad. Mis oídos percibe la música desde el fondo de la nada, vacío eterno, oh dulce eterno mas tenues, cómo se deforma y se transforma la realidad, apenas puedo mirar el reloj, han pasado tan solo dos o tres minutos de eternidad cargado de algo mágico, no se puede descifrar. Una corriente de olas percibiendo el sonido o visiones alteradas.
Me he dolido los brazos para abrazar las nubes rojas, dando vueltas. Ve tú, ve en paz. Camina hasta llegar a donde quieres ver sin abismo. ¡No! ¡No, no daré nombre al abismo!, ¡no hay conciencia!
Me quedaré acostado mientras partes a tu camino, me quedo harto en los colores oscuros, y, seré egoísta, pero nunca un mal alma. Tan solo me quedaré a ver recuerdos y momentos que daré luz para después apagar la oscuridad.
Camina hacía los colores vivos, ¡es mágico! parte en mente hacía la realidad, no pierdas tiempo en cómo sanarte, duele, pero te salvaras sin la ilusión de un loco dios inexistente. Piensa en esos colores vivos que atienden la belleza.
Podrás ser feliz al salir del viaje.
Fin del viaje irrealista. Volveré al viaje tan solo si me acuesto en mi cama.
La mort
Me habían dicho que me buscaba la muerte, yo ni cuenta me di. Pregunte por su nombre y me responden La mort, yo sembré la gracia, hasta tolero la risa malicia y que me sigue buscando.
Yo camino hacía el humor de un buen whisky, en aquella calle que medita la borrachera. Para mi