Tirar la piedra y besar la mano
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¿Cuándo normalicé las tiendas de campaña, dormir a pelo en el frío suelo?
¿Cuándo perdí mi humanidad?
Perdí mi norte, desprecié el camino a casa. Querer más, más, basar tu validez en el capital.
Más y más, más pelos caídos en la ducha, más ansiedad, menos empatía, menos tú.
El camino de vuelta viene solo. La ciudad puede contigo. No hay tiempo para la reflexión ni meditación ni paciencia».
Sandra Barrientos del Valle no sólo genera en sus lectores empatía. Tambien crea, a través de sus escritos, una conexión emotiva, vivencial y profunda, enriquecida con un sinfín de matices sobre aspectos de la vida cotidiana que a todos alguna vez nos han pertenecido.
Realmente transporta al lector a la escena que se está leyendo.
Sandra Barrientos del Valle (León, 2003) estudia Periodismo en la Universidad Carlos III de Madrid. Empieza a escribir a la edad de ocho años y, gracias a una gran pasión por la literatura unida a una habilidad innata, escribe sobre los acontecimientos de su vida buscando encontrar empatía en ajenos. Durante su tiempo libre le gusta pintar, el deporte y tocar la guitarra.
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Tirar la piedra y besar la mano - Sandra Barrientos del Valle
Prólogo
«Gritaría te odio,
que es lo mismo que te quiero, pero pintado de negro, con sabor a rabia.»
[...]
Sandra Barrientos del Valle, no obstante su joven edad, hace llegar directamente a nuestro corazón las peripecias que la humanidad enfrenta día a día en cualquier ámbito.
Nos lleva de la mano, por caminos que tal vez preferiríamos no recorrer; pero que todos, absolutamente todos transitaremos o hemos ya transitado, probablemente más de una vez.
Algo nos desestabiliza; nos sentimos vulnerables. En ese momento dulces, amables y dolorosos recuerdos del pasado emergen y se tejen con sentimientos desgarradores de un presente de desesperanza y tristeza.
Nuestro día a día se vuelve sombrío, la depresión avanza silenciosamente a pasos agigantados; esa bestia indómita que deberíamos mantener siempre a raya.
Torturamos nuestro cerebro con dudas, reproches, nostalgia y análisis incomprensibles sobre lo sucedido, sin lograr ver la luz al otro lado del túnel. Arrastramos nuestra existencia a cuestas hasta tocar fondo.
Para después, imperceptiblemente, levantarnos y comenzar de nuevo.
Tres botes
Dos botes en el agua. La piedra se hunde. Llegó diciembre pero no hizo frío.
Giro la cabeza en la dirección del viento.
Estoy en un lugar familiar. Desierto de hastío, dunas de promesas vacías, palabras huecas. Abrazo la arena, la boca seca, mi mano tiembla.
Tres botes en