Poesía para Pobres

Por Juan Álvarez Salas y Sonia Morente

Poesía para pobres son los harapos de unos versos desnudos, desnudos pero inquietos. Poesía para pobres es un viaje a los tormentos del más allá y del más acá, un baño sensible y melancólico de crudeza, una canción sin música nacida de las entrañas.

Poesía para pobres es poesía para pobres que viven en este mundo postmoderno, grotesco, vendido… y que se sienten almas perdidas y errantes salidas de quizás otra época.

• Idioma: Español
• Editorial: Mini
• Fecha de lanzamiento: 24 may 2016
• ISBN: 9783958493292

Vista previa del libro

©2016, Juan Álvarez Salas

Ilustraciones

©2016, Sonia Morente

www.soniamorente.tk

Ediciones

©2016, Mini

Table of Contents

Presentación

Prólogo

Dedicatoria

Poesía para Pobres

... De los labios acartonados y de la tierra que está muerta ...

ilustración

Erótico

Erótico (segunda parte)

Cuatro trompetas

Decadencias

El sinuoso misterio de las mentiras reales

La profecía

Patagonia

ilustración

Sexo-cam-

Tururú

Ahora que pienso…

El sueño roto

Barbecho

Boom

El fin

El Sueño

Entre tú y yo

ilustración

Luz negra

Los cuentos de hadas no existen

Otra vez, adiós

Corazón tóxico

Aventuras y desventuras del cianuro

Una historia real

Dijo el diablo… Dios, por qué

Paz para todos

… De las noches sin sueños, ni lunas, ni estrellas …

ilustración

Atrás, atrás

El adiós del apego

El waltz

Espejos y espejismo

Melodrama del ser nacido

Nocturnos Recuerdos

Situaciones

Z,z,z

Un lugar en la almohada

Ave Fénix

Consejos de un suicida para el bien vivir

Precipicio

ilustración

Ráfagas

Ansiedad

Entre el cielo y la tierra

La bandada de pájaros

La cuna vacía

Príncipe de este mundo

Las cucarachas

Salmo

…Y bebe conmigo

Blanca navidad

Bonita canción de amor

El agnóstico

Enano rojo

Freud

Poema para los buenos borrachos

Puño en alto

Sobre el aborto

Yo maté a Mozart

Azul

ilustración

Blanco

Buenas noches

Culosofía

Desde mi casa se ve Sierra Nevada y desde la tuya no

Donde no hay cobertura

Es un placer

Gehena

La fuente del pueblo

Naranja

Negro

Recordando

Ritual sagrado

Thanatos

… De esta mierda de gente …

ilustración

Ciudad abierta

Civilización

Duelo de mezquinos

Evangelio según los ojos

¡AHORA! (sin camino)

CEMII

El servil y la mesa del Amo

¡¡Venganza!!

El Brujo

ilustración

La guerra que perdieron las hadas

La odisea

La rebelión

Platónico

De mi ciudad

El mundo real

En la casa del Señor

Ibérico

Imagine

Los contenedores de basura

No me gusta Woody Allen

VOTA (al partido de los maltratadores)

Amarillo

Bajo el sol

Cosa España, marca nostra

ilustración

De parados, poetas y demás almas cándidas

De esta mierda de gente

El poema de los harapos

Gaza

Granada cofrade

Gris

La ley natural

Pseudo

Recuerdos de antaño

Rencor que os guardo

… De los dioses y de las putas …

ilustración

Anatema

Abba

Carta de amor al cosmos

El alquimista

ilustración

Existe, existirá o existió

Alquimia del muerto

Carta a Satanás

Corpus Dei (primera parte)

Cucurucho

ilustración

Brotes de incienso

Oda beoda

Por favor, blasfema

… La Historia …

ilustración

Corpus Dei (segunda parte)

El testamento de Caín

Apostasía

Brujería

ilustración

Cristo muerto

Rojo

Tras la madera de la última puerta

ilustración

Poesía para Pobres

Presentación

  Ésta siempre me resultó la parte más aburrida de todas… ¡¡Presentarme!! Es aquí donde debería decir lo que estudié, en qué trabajé, si tengo títulos, si no los tengo, cuál es mi pasado. Pero no, no quiero hacer eso, no creo que eso le aporte absolutamente nada a este libro. En su lugar diré:

Me llamo Juan.

Prólogo

  La bombilla apagada quizás es que nunca se ha encendido; quizás es que nunca ha dado luz, quizás nació muerta como un feto abortado. Aquí hay muchas bombillas que nunca se han encendido. Hay muchas pasiones negras, ciegas. Aquí hay muchos andrajos emocionales… Aquí hay poesía, poesía para pobres.

  Poesía para pobres es la antítesis del se hace camino al andar, es un laberinto habitado por serpientes y ratones, una colección de lugares tristes pero certeros como la muerte.

  Te invito a ti, lector, a que me acompañes por estos callejones y juntos descubramos que existe el alma humana, que existe pero que nada en una ciénaga muy lejos de descubrir el sol o la luna. Acompáñame por cada capítulo, cada verso, cada línea de este libro que ha parido el dolor.

Dedicatoria

  Quiero dedicar todo lo aquí escrito al lector que me lea, que me sienta, que llore conmigo. A la madre sin hijos, a la novia sin boda, al suicida que descubre que es inmortal y en cada intento renace… Quiero también dedicárselo a los seres repugnantes que lo han inspirado y que aquí también aparecen.

  Muchas gracias al lector por permitirme compartir y a los seres repugnantes por inspirarme. Gracias a los que sufren por tener alma y por no saber aún cómo poder vomitarla.

  Gracias a Sonia Morente y Berny Medina por hacer realidad que pueda dar a luz mis sombras.

Poesía

para Pobres

... De los labios acartonados y de la tierra que está muerta ...

Erótico

No sé darte cariño,

sólo azotarte,

no sé besar tus labios,

sólo escupir en tu lengua,

no sé sentir tus caricias,

sólo atarte a mi cama.

El amor es desearte,

el deseo es odio,

y el odio es el sexo

que se esconde entre tus piernas,

y tus piernas son violencia

que me pide que te mate.

Y mi única frase;

me voy, me voy, me voy

y de ti no espero más que un;

pero sólo en mi boca.

Erótico (segunda parte)

Cuando no queda nada,

aún está el recuerdo de tus labios,

tan sucios, tan bonitos,

tan siempre húmedos,

tan complacientes como culpables.

Y qué triste el paladar

que al final sólo te quiso

como una curva tras otra

que termina en precipicio.

Dónde guardé la correa

que prometió castigarte,

dónde murió el placer

que fustiga,

la llaga abierta 

del deseo ansioso,

la mirada enferma

que ahora es voyeur

en la memoria derrotada.

Y te odio porque te gusta,

prefieres sentir los instintos

que los pétalos desparramados

de esta ira,

y tanto te excita el dolor,

que al final del camino

te has ido

sin decir adiós.

Cuatro trompetas

Tus noches conmigo

están acabadas,

están proscritas

como el asfalto

y no hay más que erosión

en la memoria

de un recuerdo.

Sin embargo,

aunque el títere

que suple mi voz

te llame…

no puedo estar cerca

y sólo quiero cantar

el réquiem

de tu abrazo caído.

Yo que hubiera muerto,

muerto me hallo,

yo que hubiera dado,

nada tengo,

yo que quise…

lo que ya no quiero.

Y el amén de mis ansias

que lleve un velo de boda,

que ya se escapó

la desesperanza.

Decadencias

Necesito matarte o matarme,

la sangre o el alma,

desborda el ser más absoluto

que tengo.

Necesito arrancarte o fundirme,

la piel que se escarcha

como el cristal intimidado

del invierno.

Necesito olvidarme

o ser el dedo verdugo

que hunde el silencio

en el hambre.

Necesito tu muerte o la mía,

aunque me queman las brasas

de la sucia conciencia

asesina.

Necesito tu odio, tu ira,

corromper los anhelos

de aquello que atormenta

las entrañas.

Necesito quizás

vivir de los nichos abiertos

que vacíos me incitan

a dejar de estar vivo.

Cuántas veces te dije;

lo eterno es eterno,

que sólo hay costillas

si