Ella

Por Marata Eros

"Emocionantemente conmovedora, apasionante y sensual..."

Del bestseller del New York Times y del USA Today, Marata Eros, llega un poderoso thriller romántico empapado de secretos, segundas oportunidades y primeros despertares. Un bestseller del Top 100 de Lesbianas/Bisexuales y LGBTQ+.

Prepárate para adentrarte en un mundo devastadoramente oscuro y emocionante. La pluma de la escritora Marata Eros te llevará a través de una montaña rusa de emociones, desde el dolor más profundo hasta el amor más ardiente. Con secretos enterrados debajo de la superficie y segundas oportunidades que podrían salvar vidas, "Ella" es una novela romántica lésbica como ninguna otra.Sentimientos profundos y sin barreras ¿Estás lista para desenterrar la verdad y luchar por lo que realmente importa?

Primero fue él.

Era mi roca, el navegador de mi vida, mi todo.

Cerré los ojos por

Sólo.

Un.

Momento.

Cuando me despierto no hay más que frío. El asfalto con guijarros me raspa la piel. La lluvia es fresca en mi carne - lavando la sangre; la muerte de mi marido. El embarazo que nunca conoció.

Luego estaba Ella.

Mi salvadora es poco refinada. Temperamental. Fuerte. Deliberada.

Y... hermosa.

Mi marido se ha ido. No quiero que nadie lo reemplace. No necesito a nadie más.

Excepto a ella.

Novela completa. Tema oscuro. Una novela romántica lesbiana de la edad del crimen.

• Idioma: Español
• Editorial: Tamara Rose Blodgett LLC
• Fecha de lanzamiento: 26 abr 2023
• ISBN: 9781667434612

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Música:

Welcome to my House

por Nu Breed

Run to You

Voces de Cassandra Walker y Cam Bishcoff

Derechos de autor:

ELLA

Una Ardiente Historia de Amor Entre Dos Mujeres

––––––––

Bestseller del New York Times

MARATA EROS

Derechos de Autor © 2021-22 por Marata Eros

Todos los Derechos Reservados.

Ninguna parte de este libro puede ser reproducida de manera alguna o por cualquier medio electrónico o mecánico, incluidos los sistemas de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso escrito de la autora, excepto para el uso de citas breves en una reseña del libro.

www.tamararoseblodgett.com

Dedicatoria

Sabrina I.

Este libro no existiría sin ti.

CAPÍTULO UNO

Becca

entonces

––––––––

Los cristales rugen como un tornado dentro de nuestro coche al romperse simultáneamente las ventanas.

Desorientada, floto violentamente y aterrizo con un duro impacto que, mucho después, nunca recordaré, por mucho que lo intente.

No creo que nadie se despierte el día de su muerte y crea que va a morir. Especialmente en su aniversario de boda, con la noticia más importante de su vida sin decir.

Al final, el coche mató a mi marido. Su Camaro 1971 de segunda generación.

Eso, y el hielo negro.

Incluso ante la muerte, James me salvó porque atravesó el parabrisas primero.

Yo lo seguí. No porque quisiera, sino porque fui lanzada en la misma trayectoria.

Pero no puedo pensar en eso ahora.

Golpeando una mano sobre el pavimento húmedo, me empujo y grito, agarrándome el costado con la mano.

No puedo respirar.

Me vuelvo a tumbar y es entonces cuando le veo.

James yace en posición supina, como si estuviera durmiendo. Si no fuese por el charco de sangre que se extiende a su alrededor, pensaría que me está esperando.

Esperando una noticia que nunca escuchará.

Reacciono y se me revuelven las vísceras al ver lo que significa el cuerpo inmóvil de mi marido.

Las arcadas empiezan a sacudirme el cuerpo y grito cuando el dolor en las costillas me roba el oxígeno, cada respiración se siente como un cristal cortante.

Mis ojos vuelven a mirar a James, fijándose en el perfil de su rostro. Siempre le he dicho a James que su cara es como la de un dios griego.

Mandíbula cuadrada, nariz romana, rasgos aquilinos.

Pero ahí yace como un muñeco de tamaño natural destrozado.

Cuánta sangre, pienso mientras el líquido de su vida se extiende como tinta negra por la carretera.

Haciendo una frenética caza visual del puente en el que me encuentro tumbada, busco gente-ayuda.

Un ruido penetra en la niebla de mi conciencia. Girando la cabeza, gimoteo por lo que me cuesta el movimiento.

El Camaro se ha puesto de espaldas como una tortuga degollada, y una de las ruedas de serie que tanto le gustaban a James sigue realizando una perezosa rotación hacia atrás.

Algo húmedo entra en mi ojo izquierdo y lo cierro.

Mi ojo derecho ve bien, y el abrigo deportivo de James está atascado entre los trozos de vidrio del parabrisas roto como comida entre los dientes.

Desvío la mirada por un momento antes de que mis ojos vuelvan a dirigirse a James de forma infalible.

Está tan quieto.

Muerdo un grito con el primer movimiento laborioso hacia mi marido.

Tengo que ayudarle.

El gateo es lo peor que he intentado.

El tiempo se desvanece.

Mis ojos se cierran. Luego se abren.

Estoy más cerca.

Un gemido de algo me hace despertar. Ya estoy a pocos metros.

Una pulsación más y estaré junto a él.

El tiempo se desvanece.

Cuando abro los ojos, hay gente por todas partes, al menos sus voces.

La niebla se extiende entre los soportes colgantes del puente mientras la extrañeza del crepúsculo roba la realidad, y una figura solitaria camina hacia mí dentro de la luz etérea que se extingue.

Parpadeo rápidamente.

James.

El alivio me invade y las lágrimas amenazan. Está bien después de todo; toda esa quietud era una ilusión.

La figura parece moverse con la seguridad que James posee, que siempre ha poseído.

Pero a medida que James se acerca, noto la altura: el intelecto luchando contra la necesidad.

Mi corazón detiene su ritmo eufórico.

Las curvas que sólo mantiene el cuerpo de una mujer se ven iluminadas con la luz artificial de las farolas encendidas por la noche.

La zancada segura, el propósito singular y esa sensación de energía aprisionada mientras está en movimiento me recuerdan a James.

Mi marido muerto, susurra mi mente con una finalidad de hundimiento.

Cuando la agente de la ley se detiene y se pone en cuclillas junto a mí, una mirada a su rostro y lo sé.

La luz de una farola situada encima de nosotras ilumina su rostro, cada plano, cada ángulo, cada curva, el color ahumado de sus ojos.

Oscuros por la preocupación.

No, niego.

Mis dedos muerden el asfalto mientras intento levantarme.

El dolor me nivela y me caigo, raspándome la rodilla porque mis medias se han ido al infierno.

Levantando la cabeza para buscar a James, jadeo superficialmente por el horror en mi caja torácica.

Es entonces cuando lo veo.

Un único tacón rojo brillante, inclinado hacia un lado, yace junto a la bolsa para cadáveres donde James se encontraba momentos antes.

Miro mis pies y me doy cuenta de que coincide con el que aún llevo, el otro pie desnudo del chillón tacón escarlata.

No vomito entonces porque no he comido en horas; tengo el estómago vacío. Quería tener hambre para nuestra noche especial.

No era una noche en la que pediría una ensalada y estaría a dieta.

James. Mi aliento es una burbuja abrasadora de angustia en mi pecho.

La oficial entra detrás de mí.

Mentirá. La falsedad será que todo va a estar bien.

La oficial MacKenzie Flint no articula gestos. Me aparta el cabello de la cara mientras yo no vomito nada y grito de dolor.

Mi caja torácica está destrozada.

Pero no tanto como mi corazón.

*

Mac

Echo la cabeza hacia atrás en el reposacabezas del asiento del conductor y murmuro: Más putos recortes, mientras escucho las últimas mentiras en las noticias.

Golpeo con saña el dedo en el botón de encendido y apagado.

La guillotina desciende sobre la banda sonora, y mi exhalación del bendito silencio se dispara en un lento chorro de alivio.

El rostro anguloso de Rory se vuelve hacia mí, con los dedos enroscados en la parte superior de su chaleco antibalas, mientras las luces anti niebla del exterior del McDonald’s barren el interior de nuestra camioneta con una iluminación blanca azulada. "¿Por qué escuchas esa basura?"

Sonrío. Porque soy una sádica de armario.

Él ladra una carcajada. O quizá no tan en el armario.

Entrecierro los ojos hacia mi compañero y enarco una ceja. Joder, ¿qué eres? ¿Un cura?

Rory hace un simulacro de escalofrío. "Joder, no. Eso-guau-solo-guau. Eso sí que es pervertido".

Sonrío.

Mi móvil suena al mismo tiempo que el de Rory, y esa suave patada de adrenalina de bajo nivel me recorre el cuerpo al escucharlo.

Probablemente un 911 inútil. Alguien introdujo algo en un orificio para ver qué pasaba. O mi favorito: alguien está enfadado con un vecino por soplarle hojas en su entrada (aunque ya es tarde para eso).

Como si el viento no tuviera nada que ver con el hecho de que las hojas se vuelen solas.

Payasos.

Presiono la huella de mi pulgar y la pantalla se abre. El reconocimiento facial es demasiado lento en la penumbra de la camioneta.

Rory ve las estadísticas primero.

AVM.

Accidente de Vehículo a Motor. Huh.

Ponemos el coche patrulla en marcha: luces y sirenas encendidas.

El testigo coloca los cuerpos en el suelo.

A veces la policía es niñera; a veces hacemos cumplir la ley; a veces somos el sustituto de la morgue.

Ojalá todo el mundo supiera que nuestra primera y más importante función es proteger.

*

Se ha ido, dice Rory en cuanto llegamos.

Nuestras miradas mutuas ven el cuerpo de inmediato. Hay una gran quietud en la muerte. Una persona ve bastante la muerte, y la propia omisión de la animación es el mayor indicio.

Salimos del coche patrulla y observamos la escena; entonces nuestros sentidos secundarios se ponen en marcha.

Al principio, no hay sonido.

Con la espalda apoyada en la puerta del conductor, Rory y yo volvemos a hacer un barrido visual de la escena, divisamos a un par de personas en el borde del puente y las descartamos inmediatamente.

Como un obturador de una cámara antigua, catalogo.

Un viejo coche de carreras volcado.

Click.

Un cadaver.

Click.

Mis ojos hacen un breve parpadeo ante el siguiente detalle.

Un zapato rojo se roba el espectáculo del horror, yaciendo muy cerca del cuerpo sobre su costado.

Eso pertenece a una mujer.

Click.

Mi cabeza vuelve a la penumbra del puente poco transitado.

Una mujer yace de lado, con el pecho agitado, presumiblemente la dueña del único tacón alto.

Comienzo a moverme mientras los pensamientos se apoderan de mí.

Mis ojos se dirigen al cadáver que se encuentra a unos metros de la ubicación de la mujer, y los engranajes de mi mente escriben la narración de tres segundos.

Casada. Un muerto, ropa bonita.

Noche de cita.

Click.

La mujer se arrastra hacia el tipo muerto.

No.

Empiezo a dar largas por ahí. No hay manera de que esa mujer vea los sesos de su marido por toda la carretera.

Llego hasta ella, bloqueando la línea de visión hacia el hombre.

Su barbilla se levanta, y obtengo la primera mirada verdadera a su cara, una práctica luz de la calle revelando detalles.

Contener mi mierda es una segunda naturaleza. Y, que Dios me ayude, estamos en medio de una escena, pero, al fin y al cabo, sólo soy un ser humano, y nunca he estado más consciente de ese hecho que en este momento: la fragilidad de la emoción que nos recuerda nuestra humanidad, y la vulnerabilidad a ella.

La sangre le cubre el cabello hasta la sien. Los ojos oscuros se abren de par en par con el comienzo de la conmoción. La piel palidece hasta convertirse en alabastro a la extraña luz del día, que se ha convertido en noche.

Es impresionantemente bella.

Click.

Lentamente me pongo en cuclillas, con el culo casi apoyado en los talones, sin querer empeorar las cosas haciendo movimientos bruscos.

Haz tu trabajo, Mac.

Tiene que ser evaluada y dejar de arrastrarse hasta que eso ocurra.

Los paramédicos llegarán pronto.

Se pondrá bien.

Nuestras miradas se cruzan y un momento congelado de perfecta comprensión fluye entre nosotras.

No, dice en un susurro herido, y el tono aprieta algo dentro de mi cuerpo.

Acabo de ver el mundo en esos ojos oscuros. No como lo veo yo, sino como lo ve ella.

Se aparta de mí y comienza a levantarse.

No.

Me acerco para agarrarla.

Ella grita.

Me sobresalto como un novato antes de darme cuenta de que algo está claramente roto.

Entonces se pone de rodillas y empieza a vomitar en seco.

Joder.

Me pongo en cuclillas sobre una rodilla, con la otra pierna flexionada, y le retiro todo ese largo cabello oscuro.

Tose roncamente entre jadeos.

Costillas rotas. Me inclino junto a su sien. Escucha, ahora, le digo en voz baja y tranquilizadora.

Su cabeza cuelga, y me doy cuenta de que todavía tengo el cabello agarrado y lo suelto.

La cortina de cabello cae a su alrededor.

Se ha ido, ¿verdad?, dice al suelo.

Su dolor me atraviesa.

Joder.

Sí, respondo en voz baja, escuchando las palabras de Rory en mi cabeza: Tienes la delicadeza de un gorila drogado para dar noticias, Mac. Déjame eso a mí, Srta. Sensibilidad.

Siempre puede sacarme una carcajada.

No me siento con mucho humor en este momento.

La mujer se baja lentamente al suelo, tratando de acurrucarse en posición fetal.

Nunca he visto lágrimas como las suyas.

Son gigantescas y ruedan por su cara como gemas de húmedo abatimiento.

Lo siguiente que sé es que la he levantado con todo el cuidado que he podido.

Me aprieta el chaleco con el puño y el cinturón se mueve incómodo contra mi espalda y mis caderas.

La sostengo de todos modos mientras ella llora en silencio, metiendo automáticamente su cabeza bajo mi barbilla.

Cuando llegan los paramédicos, me doy cuenta de que no quiero dejarla ir.

Jamás.

CAPÍTULO DOS

Mac

––––––––

NO VOY A MENTIR, Estoy sacudida. Hasta el fondo.

Cuando llegaron los paramédicos, retrocedí y entregué a la mujer a los profesionales.

Creo que tiene las costillas rotas, comenté como una experiencia extracorporal. Cuando trabajas en escenas muchas veces, son los mismos paramédicos todo el tiempo.

Llegas a conocerlos.

George me había mirado mientras sostenía a la mujer en mi regazo.

Bien, Mac, gracias. Había levantado una ceja como si fuera una mierda.

Bien, había dicho.

Pusieron la camilla en el suelo, y George y una compañera que no conocía la apartaron de mí, depositándola en la camilla, y ella dio un pequeño gemido.

Más lágrimas.

Había empezado a retroceder.

Sus ojos se habían encontrado brevemente con los míos, sin represalias, acusaciones o expectativas.

¿Por qué me había sentido culpable por irme? Maldita sea.

Giré sobre mis talones y comencé a alejarme. No había corrido, pero había sido un pensamiento duro.

En la periferia, alcancé a ver a Rory trotando para alcanzarme a medio camino del coche patrulla.

Hola.

Hola, respondo sin mirarle.

Por el rabillo del ojo, veo que sus ojos recorren mi cara. ¿Qué ocurre? Parece que estás afectada.

¿Miento o soy sincera? Las mentiras nunca me resultan fáciles. Lo estoy.

Su barbilla se inclina hacia atrás, con las cejas levantadas. ¿Por qué? El típico accidente de tráfico, y no hay que beber para que se encienda. Hielo negro, motor pesado, parte trasera ligera, el tipo perdió el control.

Asiento con la cabeza. Lo tengo todo, lo he visto, lo he notado.

Tragando con fuerza, le hice saber a mi compañero lo que no podía admitir hasta ese momento. Después de todo, los compañeros de las fuerzas del orden son como una pareja casada sin el sexo y la división doméstica del trabajo.

Sentí algo.

Rory resopla. Eso aclara las cosas, Mac. Me encanta. Se frota un círculo sobre su chaleco y me mira como si lo vomitara.

Por la mujer. Sentí una conexión.

El silencio de Rory nos hace fijar las miradas sobre el techo del coche, nuestras manos agarrando las puertas opuestas del vehículo.

Quieres decir que -se pasa los dedos por el cabello rapado, y el tono de su voz cae en picado- te gustó.

La vergüenza me invade. Estoy enamorada de una víctima en una escena, por el amor de Dios. Una mujer heterosexual destrozada por el shock y las heridas, y estoy pensando en.... joder.

Estoy pensando en lo hermosa que es.

Y otras mierdas.

Joder, respira Rory. No voy a mentir, Flint, esta comprobación de las vibraciones no es para ti. Tú eres, dice con la mano, del tipo ama y deja".

Verdad.

Cuando no lleno el silencio con palabras, las oscuras cejas de Rory se levantan lentamente. "No es gay, Mac".

Mi exhalación es de asco. ¿No es una mierda? No asqueada con las percepciones de Rory, sino con mi propia falta de comprobar mi mierda en la puerta antes de entrar en escena.

Pero en mi propia defensa, nunca he tenido un pitido en la pantalla antes de este momento. Esta noche. Cada escena, cada vez - es sólo mi trabajo. Siempre se trató de El Trabajo.

Vale, esto es raro de cojones, sólo lo digo.

Abro la puerta del lado del conductor. No lo hagas.

A la mierda.

Él abre su lado, y nos deslizamos al mismo tiempo.

En el modo clásico de los chicos, Rory no vuelve a dirigirse a mi comentario.

Hasta la próxima vez.

Porque, por supuesto, habrá una próxima vez.

*

Becca

Siento su pérdida, dice el médico con voz conciliadora.

Sí, claro. Es maravilloso. Gracias, respondo con un tono plano.

Después de la pausa adecuada, continúa: No podemos hacer nada por las costillas fracturadas, pero tiene mucha suerte: no hay pinchazos ni hemorragias internas. Estará adolorida, pero no se ha roto nada más; ni siquiera tiene una conmoción cerebral.

Sonríe como si fuera la mejor noticia del siglo.

Quiero estrangularlo.

Ahora, comienza vacilante de nuevo, probablemente notando cómo prácticamente le gruño, para el manejo del dolor, tenemos algunas opciones, dependiendo de cómo esté tolerando la situación de sus costillas.

Situación de las costillas. No hay medicamentos, digo automáticamente y una pena tan pura, tan poderosa e inesperada me hace taparme la boca con la mano mientras las lágrimas me llenan los ojos, desbordando la presa de mi mano, goteando sobre mis dedos.

El Dr. Steinman cambia su peso, con los dedos apretando imperceptiblemente el portapapeles que sin duda lleva las riendas de todas mis lesiones y estadísticas.

Excepto una.

Entiendo que a algunas personas no les gusta tomar medicamentos...

Una inhalación fortificante después digo: Estoy embarazada.

En defensa del buen doctor, él trata de controlar su expresión, pero la información que le acabo de dar lo hace imposible.

Soy una mujer embarazada de cierta edad que ha perdido inesperadamente a su marido de casi dos décadas hace unas horas.

Bueno... Su cara se tuerce y luego parece apuntalarse. Felicidades.

Asiento con la cabeza, dejando que mis manos caigan sobre mi regazo. Gracias, digo en un susurro.

Se aclara la garganta y se afloja la corbata que asoma por encima de su bata blanca de médico. ¿Hay... alguien? Un silencio incómodo llena el espacio entre esto y su siguiente pregunta. ¿Hay alguien con quien pueda contactar?, consigue decir finalmente.

Mi mente tiene cero pensamientos. Luego, de repente, hay demasiados. ¿Han recuperado mi móvil?

Comienza a retroceder hacia la puerta. Llamaré a una enfermera para que localice sus pertenencias. Pero, normalmente, la policía recoge los efectos personales del.... accidente, termina en voz baja, la última palabra apenas por encima de un susurro.

Bueno, no hay nadie con quien contactar a menos que tenga un teléfono o algo así. Miro alrededor de la espartana habitación mientras brotan nuevas lágrimas y noto que no hay nada que me ancle aquí.

Sólo una habitación blanca con olor medicinal a hospital y ni un solo artículo personal que me recuerde que soy yo.

La sensación de estar a la deriva me abruma.

Mi mano se dirige a mi vientre. Me doy cuenta de que parte de mis arcadas tienen que ver con lo enferma que me he sentido. Y el hombre que inventó el término náuseas matutinas tiene que irse al infierno porque es más bien náuseas de todo el día.

Justo cuando una enfermera entra en mi habitación del hospital, el Dr. Steinman dice: Volveré a ver cómo está en unas horas. Con un alivio que no puede ocultar, se escapa.

Vamos a asearle, dice enérgicamente.

Escaneo su etiqueta con el nombre. Mary.

Sus amables ojos recorren mi cara y mi cuerpo en una rápida evaluación. Le daremos una ducha caliente y luego algo de comer.

Hago una mueca.

La suya sólo muestra compasión.

¿Lo sabes? Pregunto en voz baja, esperando no tener que repetir cosas en las que preferiría no pensar en este momento.

Ella asiente. ¿Que has perdido a tu marido y estás embarazada? Sí. ¿Sé que sobrevivirás a todo esto? Sí.

Mi respiración es superficial mientras trato de superar la siguiente ola de dolor.

¿Por qué me dejó? Pregunto en voz tan baja que sé que Mary no puede oírla.

No lo hizo.

Mis ojos se levantan lentamente para encontrarse con los suyos.

Mary sacude la cabeza. Eso parece ahora, pero con el tiempo, su perspectiva cambiará y llegará a comprender que no hay nada que podamos hacer para cambiar el curso de algunos acontecimientos. Su vida no ha terminado, Rebecca.

Mis asentimientos son rápidos, mis lágrimas más rápidas.

Primero muevo las piernas a un lado de la cama y gimo por el dolor.

Mary extiende su brazo. Es más fácil para mí ser un poste humano y tú te apoyas.

De acuerdo.

Deslizo mi trasero fuera de la cama y exhalo con hambre. Inhalo de forma experimental y estoy a punto de morir cuando me ahogo y tengo arcadas por el dolor.

Mary espera a que pase el ataque de tos.

Cuando termino y tiemblo de cansancio, nos dirigimos a la ducha y ella abre el grifo caliente, extendiendo la mano para medir la temperatura y añadiendo una pequeña cantidad del grifo frío.

Con un movimiento de cabeza, Mary me gira con cuidado y me