Amor mundo: Ciento un sonetos

Por Pedro Ibarra

¿Es tan fuerte el amor como la muerte?, ¿o solo son palabras de un hombre enamorado?

He aquí un ciclo de sonetos que es, ante todo, una historia de amor, amenazada, como todas las historias de este mundo, por el devenir y la muerte. Va siguiendo la evolución del día en cada una de sus partes. Un amor que nace como la mañana, se va intensificando al mediodía, alcanza honduras al promediar la tarde y culmina por la noche con la llegada de un nuevo ser, prolongación de la mujer amada.

El ciclo también es, en el camino, un canto a la naturaleza, a las palabras, a los recuerdos, a Dios. Y una búsqueda cuyos encuentros tienen lugar a la luz profunda de la noche.

• Idioma: Español
• Editorial: Caligrama
• Fecha de lanzamiento: 4 dic 2020
• ISBN: 9788418435270

Pedro Ibarra

Pedro Ibarra es abogado y nació en la ciudad de Sombrerete (Zacatecas, México), en el año de 1963. Escribió la mayor parte de los sonetos de Amor mundo entre los veinticinco y cuarenta años de edad. Para su publicación, procedió a pulirlos y a darles un orden definitivo. Agregó unos pocos más, completando con ello la cifra de cien. El soneto del prólogo resultó ser el soneto número ciento uno por haberlo escrito después de terminada la obra, como una carta de creencia y una visión de conjunto.

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Prólogo

Creencia del amor

… y todo está de paso y va rumbo a la muerte.

Y todo lo ignoramos en torno a lo esencial.

Eso es lo que tenemos, esa es la común suerte

de cuanto forma parte del ámbito real.

Las nubes van pasando, el cielo, las estrellas.

Las horas, los quehaceres, los goces, la alegría.

Igual lo más amargo que las cosas más bellas.

La juventud, la vida, las penas, la agonía.

Por dentro de nosotros los sentimientos pasan,

las sensaciones vuelan, los pensamientos van.

Solo el amor detiene, mientras las cosas pasan,

razones y motivos que para siempre están.

Porque a su tiempo todo terminará por irse,

que nunca el amor deje de ser y de sentirse.

Jornada I

Mañana

Amor (I)

… y llego hasta ti, cómplice y testigo,

rojo mi cuerpo y ávido de olvido,

aves mis manos que en ti buscan nido,

siento que tiemblas y tiemblo contigo.

Vino tu sangre, tu carne de trigo;

me consagro a ti: saliva y quejido,

espasmo y pezón, vello humedecido,

escape a nada, vaivén de tu ombligo.

¡Oh, amada mía, mi cristo pagano,

cómo quisiera parar en el tiempo

este momento de crucifixión!

Cuerpo de mujer, semejante, hermano:

dolor y placer y polvo en el tiempo.

Tú, mi certeza de resurrección.

Mundo (I)

¡Qué lento, qué lentísimo el avance

del mundo, tal cual es, en la conciencia!

Y si creemos poseer su esencia,

escapa más allá de todo alcance.

Es ese un menester sin postrer lance:

bogamos por el mar de la apariencia,

a veces en la paz de la abstinencia,

otras en el placer de intenso trance;

pero jamás con la aquiescencia unánime

de bogar hacia el puerto verdadero,

si existe un puerto tal, y no es un mero

espejismo, como el del hombre